Bruce Springsteen.

 

¿Dónde estabas el día que actuó Bruce Springsteen en el Estadio Olímpico? Algunos privilegiados levantarán la mano y con la autoridad que confiere la presencialidad dirán -¡Yo estuve!-. No ha sido mi caso, no puedo ser testigo de ningún concierto del Boss, como lo conocen y proclaman los seguidores incondicionales que asocian un concierto de este hombre a una experiencia mística por la potencia y el liderazgo que ostenta en el mundo musical todavía a los 73 años según la información contrastada en las redes. Una demostración con guitarra que la edad es relativa y que la solfa rejuvenece -dedicado también a nuestro trovador Jaume Arnella-. Algo que no se puede explicar, relatan los privilegiados que presenciaron el concierto del viernes.

Ha sido la noticia que ha apagado muchos otros titulares de la actualidad política. Bruce en Barcelona con un séquito de estrella mundial perfumado de bienaventuranza musculada con la mujer de Obama y de Spielberg en el escenario participando de la fiesta y siendo también protagonistas destacadas. Como si después de una comilona con amigos, a la hora de romper los convencionalismos, la desinhibición y la vergüenza se destilan en un improvisado trío el ritmo y la alegría con unas maduritas coristas célebres. El cantante ha venido acompañado de amigos importantes que le apoyan, un expresidente de Estados Unidos y un reconocidísimo director de cine. Una tropa que ha convivido y compartido hotel, restaurantes i se ha prodigado como turistas singulares que firman en los libros de honor para que quede aún más constancia de su presencia en la Sagrada Familia o en la Abadía de Montserrat.

La Barcelona springsteeniana es el ojo del huracán en el mundo y en los epicentros catalanes desplazándose en persona a la manera hollywoodiense, con caravanas de vehículos y con un colosal cóctel de guardaespaldas diversos. Gente importante que otorga diplomas y referencias culinarias sólo con su presencia y el testimonio gráfico de una fotografía. Hemos de ver cómo las etiquetas de los vinos incorporan los sellos de proveedores exclusivos sino de la casa real, de los personajes que los han degustado estos días. Obama ha comprobado cómo la Moreneta lo es, de morenita. Y Spielberg ha visto en directo cómo el Santo Grial del concierto era la armónica que Bruce regaló a una niña del público que asistía al concierto.

Mientras, en la ciudad de las obras, Barcelona, ​​se viven al mismo tiempo los preliminares de la campaña a las elecciones municipales. Candidatos afilando oratoria y multiplicando presencia, de la feria de abril a los conciertos del Boss. Del Fórum a Montjuïc en un no vivir verificando el milagro de la ubicuidad. Qué no habrían dado los respectivos candidatos por salir junto a Obama en un apretón cordial de manos y risueños, todo dientes blancos y bien puestos. Ilusiones que no han sido. Sueños húmedos con Bruce en el escenario agradeciendo la presencia del presidente de la Generalitat o de la alcaldesa. Ninguna referencia, pisarán la desventrada ciudad pacificada como insignes turistas con mucho protagonismo del que se contagia, apartándose del poder local con sólo un genérico “Hola Barcelona, ​​hola Catalunya” antes de empezar el concierto.

Barcelona ha sido la ciudad elegida para inaugurar la gira europea de Bruce Springsteen. Todavía existe una multitud que asistirá al segundo concierto previsto para este domingo, ambos únicos en España. Una segunda oportunidad -algunos repiten- para ver en directo al ídolo de masas. Ya hay quien habla de despedida. ¿Habrá más giras del Boss? Por si acaso, estos conciertos sí tienen cierto aire de adiós. Un evento que ha confirmado Barcelona en el mapa con un mañana cargado de placas conmemorativas al modo de las estaciones de un vía crucis laico camino del concierto. “Segunda estación: Aquí tomaron el vermut con anchoas de L'Escala, aceitunas rellenas y berberechos aliñados con salsa Espinaler”. En algún museo se expondrá la armónica en una urna que el cantante regaló a aquella niña que, siendo ya una mujer con sentido cívico, habría decidido que una reliquia como ésta debe compartirse y por eso la dejó en herencia en la ciudad de Barcelona.

¡Hola Cataluña!

Espejo de príncipes.

 

Lo monárquico calentando motores. Reavivar y mantener la llama en las viejas casas reales debe ser un ejercicio agotador y caro. Justo ahora se reanudará un centro de interés informativo que nos mantendrá entretenidos días y días hasta el momento en que Carlos III sea coronado. Un evento de aquellos que no puedes perderte porque es historia viva del Reino Unido que será exhibido en todo el universo mediático. La BBC, bien rodada tras los funerales de Isabel II, volverá a retransmitir para el mundo el instante en el que el monarca será el nuevo depositario de la corona. Un ritual de cuentos de hadas y de príncipes azules -un poco desleídos- que nos hará soñar. Edulcorados directos con lo mejor de cada casa real europea. Pamelas, vestidos, uniformes, desfiles y carrozas doradas como la corona real que no se transforman en calabazas. Los hechizos son permanentes, vitalicios y se dejan en herencia. Atributos de determinadas cunas de casta privilegiada por la gracia divina.

Un rey maduro que ha permanecido una eternidad esperando a que su madre abdicara. Los hechos y la terquedad de la reina se alinearon en una muerte sobre los escenarios casi literal, hasta casi el último suspiro su majestad ostentó con una rigidez marca de la casa una autoridad numismática que será difícil de igualar por el sucesor. Tampoco la biografía está de su parte, separado y viudo de una princesa que no encajaba en ese palacio cargado de polvo histórico. Dicen que las relaciones con los hijos, alguno de díscolo, no están inspiradas en aquellos escritos medievales, los espejos de príncipes, que los clérigos escribían a la manera de los manuales cargados de consejos fundamentalmente morales para reinar según la voluntad divina. Preceptos donde los reyes perfectos debían reflejarse. 

Veremos qué imagen refleja su espejo de barbero mientras la historia contemporánea de su reinado les afeita. Ya hay encuestas diversas, vaticinios que deberemos ver si se cumplen o sólo en parte. Dicen que el grado de fervor monárquico en las islas británicas retrocede, más entre los jóvenes que no están para romances. Que existe un sector de la población que viste camisetas amarillas y exhibe pancartas renegando del rey. ¿Veremos con el tiempo una república inglesa? Por ahora no, permanece la incondicional aceptación mayoritaria con alguna fisura. Como dicen los cronistas de la corte, este nuevo rey con arrugas en la coraza no tiene la imagen ni el predicamento que emanaba de la antecesora. A su favor debe admitirse que es más rico, mucho más rico que Isabel II, un astuto gentleman de los negocios.

Esta virtud, que debería jugar a su favor, puede ser una de las causas de la controversia y del rechazo porque el gasto que comportará la coronación tiene muchos, pero muchos, ceros. Una cifra astronómica que han determinado no hacer pública anticipadamente hasta que se haya celebrado. Un coste que después se repartirá equitativamente entre los sufridos contribuyentes británicos que no están para demasiadas alegrías económicas ni demasiado dispuestos a renovar la pamela. La crisis grave y la recesión con los efectos del Brexit dibujan un panorama que no está para tirar cohetes ni derrochar en asuntos suntuarios. Argumentos fáciles y comprensibles de pub inglés mientras la campana de la última consumición no da la alerta. Veremos si la campanada desmoviliza a las multitudes que suelen asistir -desde la acera, no desde el balcón- a los desfiles. Hay cierto temor al respecto entre los miembros de la corte real. Que la indiferencia del pueblo no acabe pesando más que la imponente corona de cuatro kilos -sin contar el remanente capilar acumulado y la laca- con la que el rey tendrá que cargar.

Estos días al monarca inglés le han relacionado con una supuesta visita de cortesía, por amistad y parentesco, del emérito español de paso hacia Sanxenxo, tierra acogedora de marisco y queso de teta gallega. Se dijo, pero no se ha confirmado, que el emérito gozara de una comida en compañía del colega Carlos III. No hace falta ser un experto diplomático para intuir que, en las circunstancias actuales, quien fuera el titular de la corona del Reino de España no es un buen escudero para exhibir en los escaparates de las relaciones sociales, menos en los arroyuelos de sangre azul que lo pueden percibir como un personaje de caudal poco ecológico y con demasiadas toxinas para un ecosistema monárquico inspirado en los santos preceptos de los espejos para príncipes. La estancia londinense la remató asistiendo -ha sido confirmado- al partido de Champions entre el Chelsea y el Real Madrid.

Del emérito al inoportuno hay un peligroso bamboleo al filo de una navaja incisiva. ¿Era o ha sido acertado el encuentro -si se ha producido- de los primos lejanos antes de la coronación en Londres? El puritanismo inglés podría haberlo desaconsejado, por lo que continuó hacia el destino donde una coral de sirenas regatistas tiene el puerto y la nave para desafiar los océanos oscuros de la ingratitud.

Por ahora la exposición y las declaraciones de Juan Carlos no han causado alboroto, la prensa no le pierde rastro como a una pieza de caza mayor. Tampoco sabremos si el padre y el hijo van a encontrarse. Otro enigma que viene a reforzar la mutación de emérito en inoportuno dadas las reacciones institucionales de la casa real española y del gobierno socialista en el poder, ninguna. ¿Le convienen las expansiones patrias del rey jubilado a Felipe VI? ¿Son oportunas en un momento preelectoral?

Las imágenes a día de hoy han sido las de un peso muerto sentado en un trono ficticio de una embarcación digiriendo centollos. Algo que tiene mucho mérito si lo comparamos con el primo lejano, dado que ambos han amasado una inmensa Fortuna.

Cuando las procesiones van por fuera.

 

La semana santa tiene un punto -perdido o relajado con los años- de eclosión mística, de levitación fervorosa que quiere reunir a multitudes, los que las contemplan y los actores, los que encarnan a los personajes bíblicos, los protagonistas escénicos. Las religiones mayoritariamente participan de un doble diálogo, el íntimo o personal; y aquél que necesita de la expresión colectiva, donde el ritual -siempre el mismo y cíclico- sirve de punto de encuentro como una especie de expresión impúdica de la vertiente privada. Un juego trascendente con dos facetas, la del diálogo con los dioses de cara a cara y la que necesita exteriorizarlo, demostrarlo participando en comunidad, lo más multitudinaria posible, en los actos del ciclo litúrgico.

Navidad y Semana Santa representan el círculo o la expresión más significativa del nacimiento y la pasión del dios encarnado en hombre que nos redime, según la creencia, de los pecados y de las debilidades humanas. En estos días de celebración pascual proliferan las procesiones, algunas han entrado en declive y otras se han recuperado. Lejos pero de aquellas décadas en las que no había pueblo sin desfile de penitentes mientras los santos deambulaban por las calles cargados de cirios. En nuestras comarcas el teatro popular -y religioso- también figuran los Pastorets navideños y en algunas poblaciones la representación de la Pasión o las singulares Dances de la Mort, una cantera para formar aprendices de actor que ha sido muy eficaz para nutrir los escenarios profesionales. Nos sorprendería la lista de actores que en Cataluña han interpretado Hamlet habiendo alimentado la voz i el movimiento escénico vestidos con la capa principesca después de haber declamado a Lluquet con una zamarra de rabadán delante de un público parroquial.

Las procesiones de estos lugares cercanos no tienen ese punto meridional o de la Meseta propios de las tierras andaluzas o castellanas que participan de una emoción más exaltada levantando pasos que, como los pecados, pesan mucho, son extraordinariamente pesados ​​y difíciles de maniobrar. Me sorprenden los solemnes desfiles con legionarios de verdad cuando alzan, marcialmente y con la precisión de esos novios de la muerte, la cruz con el crucificado entre el fervor popular embravecido.

Por hablar de pueblos cercanos, Sant Joan de les Abadesses -una de las villas que me ha acogido- celebra desde hace más de medio siglo una singular procesión motorizada. Tradicionalmente, ya se puede decir porque este año se cumple la 51 edición, se celebran, coincidiendo con estas fiestas, los 3 días de Trial de Santigosa. Un hito futurista inspirado por Marinetti donde los motoristas salen disciplinados, uno tras otro, para trepar márgenes imposibles y pedruscos estratégicamente dispuestos con cuidado de no caer o poner un pie en el suelo, una cruz que también los penaliza. Este perfume de gasolina contrasta con el incienso y el repique de las matracas porque las campanas han enmudecido. Ya hace años que no hay procesiones en Sant Joan, sólo un discreto Vía Crucis en el claustro del monasterio. En el lateral de la magnífica iglesia románica se dispone año tras año el monumento de semana santa donde los devotos queman cera porque quien no lleva un cirio, al monumento, todo el año le va horrendo. Mejor fortuna ha tenido la recuperada procesión de Camprodon. Una insólita vigorizada con soldados romanos de mentira bélicamente disciplinados i con la participación, desde los inicios de la reanudación, de los sufridos payeses de Freixanet en el papel de los judíos.

Se acabaron las fiestas, hemos regalado la mona a los ahijados y ya estamos pendientes de la próxima, la magnífica fiesta del libro y la rosa, Sant Jordi. Deberemos recluir las imágenes y reprimir las grandes procesiones. Sólo podremos sacar a la calle aquéllas que desfilan por dentro. 

¡Agua, Señor, que vino ya tenemos!

 

De la experiencia acumulada en materia meteorológica, por estas fechas, coincidiendo con la voluble Semana Santa en cuanto al calendario, solía llover. En algunas ediciones de estas fiestas, la palma, los palmones o el ramo de laurel se bendecían al amparo de un paraguas para que la lluvia intensa no diluyera el agua bendita con la que el cura las aspergía. Recuerdo que después las colgábamos en las barandillas de hierro forjado de los balcones convertidas en tótems sagrados que debían proteger la casa y a sus moradores hasta el próximo domingo de Ramos. Conocida por todos es la preceptiva incineración de la palma antigua, ya que los objetos salpicados por la mano de los dioses no se deben desechar. De hecho, tampoco existen contenedores celestiales donde reciclarlos.

Recreando la escena   bíblica, los elementos se alineaban con el calendario litúrgico y estaban también de luto, el cielo lloraba con desespero y desconsuelo. Truenos, lluvias intensas que solían durar hasta el día de Resurrección, la radiante Pascua florida, anunciando la primavera exuberante. Era tiempo de vestir los pantalones cortos, el uniforme de los críos, aunque refrescase si no habían salido ya de los armarios el domingo anterior de Ramos para lucir las rodillas sin rozaduras, blancas y limpias como la leche, mientras bendecíamos la palma con un guiño de inmaculado angelote barroco.

Los árboles escupían, cansados ​​y un poco hartos, el agua que insistía en empaparlos sin tregua, noche y día. Nubes grises, con chicha y panzudas, a menudo acunadas por una niebla meona, lo calaban todo. Si los robles, los más sabios de la naturaleza, asomaban los primeros rebrotes, el renacimiento ufano de la verdura y de la vegetación era un hecho, ya no volvería a helar. Efectivamente, era la declaración de la primavera sin obstáculos ni más frioleras. Qué gozada de campos verdes esperando el sol y las hogueras de San Juan mientras el viento de la lluvia los despeinaba amoroso en una danza ufana de abundancia. Allí, encaramado en un repecho oteando el prodigio, la sombra roída por la niebla del campesino con el paraguas abierto era un faro conjurando tormentas. Las señales no fallaban, se confirmaban los indicios verificando el mapa meteorológico local estación tras estación -¡Mañana lloverá!- preveía experimentadamente y con conocimiento de causa.

Los más viejos el lugar podían contar con los dedos de una mano aquellos años catastróficos que permanecían en el recuerdo, los que dejan umbrales escalofriantes de las lluvias o sequías ásperas de tierra quemada, de mal pasar, de hambre. Fuentes tristes o secas, ríos y torrentes sedientos. Caminos polvorientos, ribazos marchitos y abrasados por el sol. Árboles anticipándose al otoño que abatían o perdían las hojas a destiempo, Labriegos con el cuello extenuado de tanto contemplar el cielo donde las señales se habían desleído como las lluvias que hacían falta. Cielos limpios, limpísimos, planos y calmados -parados- eran el espejo en el infinito de la sequía terrenal en los valles.

Los más viejos, explican cómo una especie de cuento al amor de la lumbre, que sus padres y abuelos recordaban todavía como a principios del siglo XX hubo una sequía extraordinaria en las comarcas del Pirineo Oriental -quizás era de alcance más general -. Que fundamentalmente los campesinos del Ripollès y comarcas vecinas, un sábado, subieron en procesión al santuario de Núria. Promovieron, ante el desespero, una rogativa o algún tipo de oración para que lloviera. Cuentan que de regreso se formaron unos castillos de nubes que descargaron un pedrisco que arrasó todos los cultivos. ¡Quién pudiera tener la llave del cielo para regular a voluntad un caudal dócil y sin catástrofes! 

Sacar a los santos en procesión o ir a Núria han sido recursos practicados en los valles del Ripollès cuando la exasperación y la falta de agua superan la paciencia y las tribulaciones de las personas creyentes que lo habitan apelando con fervor a la gracia divina. Ofrendas asociadas al sacrificio para obtener réditos celestiales. Dicen que el cura, en una de estas ocasiones, sugirió un catálogo de intrepideces cercanas al martirio personal. Calvarios fuera de temporada alejados de las romerías festivas que tienen lugar por la festividad de la Mª de Déu de Núria, a principios de septiembre. Del surtido de penitencias inspiradas por el párroco se llevó la palma la de subir al santuario descalzo o bien con las suelas de los recios zapatos rellenos con garbanzos. Las pesadumbres transitaron del espíritu a los pies, ¡qué dolor más malvado! Los roces, las ampollas y las úlceras se exhibían como prueba de fe. Sólo el vaquero de Cal Magre subió fresco como una rosa. Justificó la proeza, que lo era, con el argumento y las recomendaciones del buen clérigo, quien en ningún momento de la prédica aclaró si la legumbre debía ser seca o estar cocida.

Como este año ya he oído cantar el cuco, yo también pediré agua, Señor, que vino ya tenemos.

Los viejos economistas nunca mueren.

 

Hemos asistido a un sainete político auspiciado por la derecha más marcial, rancia y nostálgica. El ala escindida del PP representaba una astracanada en dos actos con un final sin emoción ni sorpresas. Como aquellos alumnos díscolos que levantan el dedo para interrumpir y perturbar, así ha sido la última moción de censura del fascismo rampante -yo sí que recuerdo quién era Blas Piñar-. Una sesión, la primera, en la que el cruel Pedro Sánchez parecía emplear la estrategia de castigar las debilidades y a la reliquia Tamames con un ataque directo a la línea de flotación de la próstata del viejo comunista. Vergonzoso y patético. El punto emocionante -yo diría que morboso- consistía en observar los aspavientos del postulante como presidente del gobierno reclamando tiempo y aleccionando sobre la duración de las intervenciones ajenas.

Me ha hecho sufrir, Don Ramón, era como un vehículo descatalogado que sacan a circular por una autopista con carriles demasiado rápidos. De aquellos coches de época que no necesitan cinturones de seguridad porque no los llevaban de origen. Tampoco retrovisores, es posible que de tenerlos habría echado un vistazo al pasado y, es muy probable, que no hubiera salido del garaje a riesgo de sufrir un arañazo o un costalazo. Afortunadamente sólo ha sido un paseo breve aunque temerario hasta la Carrera de San Jerónimo para quemar neumático saltándose algún semáforo.

El entrañable profesor ha dado un salto mortal sin red comprometiendo el equilibrio, la prudencia y la oreja. Más que de un traductor ha necesitado de un asistente. La pose del pobre hombre ciertamente inquietaba, con un punto de desasosiego. Descolocado. Como recién aterrizado de una galaxia que ya no le reconocía. Desempolvaba antiguas aureolas que ha rebozado de telarañas categóricamente con esta aparición estelar. Los personajes y la escena nos hacen añorar a Valle-Inclán que habría enaltecido lo que la realidad no puede dignificar.

Todo entretiene. Se ha verificado un acto que mirado sin pasiones ni adscripciones políticas desmorona la solemnidad parlamentaria. Si esta moción de censura tuviera que servir para reclutar a nuevos adeptos, aunque sólo fuera por razones formales o estéticas, ha sido un fracaso rotundo. Una propuesta con declaraciones previsibles sin argumentos razonados y sin réplicas con solo un discurso achacoso de un candidato al que costaba entender y con mucha prisa por huir de la jaula de los leones egregios. Podríamos decir que con amigos como los que le han exhibido no se necesitan enemigos.

Ha sido una sesión explosiva con pólvora gruesa que anuncia el pistoletazo de salida a la carrera electoral que se avecina. Las municipales y las generales, dos momentos primordiales que han sido el pretexto y el trasfondo útil de esta sesión parlamentaria como de barbacoa. Un partido entre solteros crápulas contra casados ​​con la patria sin cintura. Las líneas de gobierno de los promotores de la moción de censura, las medidas diversas que van a adoptar y las estrategias deben suponerse, como el valor castrense -tal y como figuraba en la cartilla militar cuando este servicio era obligatorio-.

Como anunciaba uno de los significados promotores de la moción, “la gente de bien española” rehúye el menosprecio a Tamames -¡Viva Don Ramón!-. Tienen esperanzas, añadió, de recoger votos en la tercera edad. Una pretensión que deberían haber explicitado en el discurso de intenciones dejando claro que un voto a la formación daba derecho a un viaje preferente del imserso a Acapulco.

Más que un hito de la gran fiesta mayor de la democracia en sede parlamentaria ha sido un acto de resignación de los oyentes para con la senectud fuera de contexto verificando que la decadencia es ajena a nosotros mismos, porque ésta nunca se declina en primera persona. Siempre, la decadencia -como el ridículo- es patrimonio de los demás.

Postpandemias.

 

Hace tres años nos encerraron en casa. El miedo y la incertidumbre jugaron a favor de una medida impuesta que en otras circunstancias habría sido muy difícil de admitir. A pesar de los negacionistas, la mayoría de personas lo tomamos como una respuesta racional, que correspondía, a un momento delicado que nos aterró a la mayoría. Fuimos obedientes, aplicados y pacientes. Pasados ​​tres años de aquellos largos meses, en la gaceta del confinamiento colean las mínimas prevenciones que todavía nos obligan a ponernos la mascarilla en dependencias sanitarias y en las farmacias. Hace sólo unas semanas el uso también era obligado en el transporte público aunque parecía sólo una recomendación para tapar la cara de bobo de quienes la llevaban bien puesta. Hoy, casi una anécdota de lo que fueron en aquellos meses donde el rollo de papel higiénico se convirtió en moneda de cambio o la divisa más cotizada para sobornar al virus.

¿Qué recordamos? ¿Qué cosas ha cambiado o ha impuesto de nuevas el coronavirus? Recuperada la casi normalidad absoluta permanece, creo, el recuerdo selectivo de las vivencias menos oscuras de lo que soportamos. Olvidar, sin embargo, aquellos que murieron no es posible para los que la pandemia diezmó a alguien de los suyos, de los familiares o compañeros de toda la vida más cercanos que en la soledad de los hospitales nos dejaban sin poder despedirlos ni apoyarlos. Sin rituales ni flores. Sólo han transcurrido tres años y ya parece que hablamos de una eternidad, de una pesadilla de la que nos sacudimos repentinamente en la madrugada, parecería que ha sido sólo eso, una fantasía.

Las consecuencias, las formas de relacionarnos con la vida laboral, sobre todo, han dado un vuelco considerable. Hemos sido capaces de trasladar las oficinas físicas al cuarto de planchar redecorado con un fondo de pantalla que simula una biblioteca virtual desenfocada. La no presencialidad o la virtualidad laborales se han colado. También se ha impuesto la distancia o la frialdad ya que algunas personas se han acostumbrado a reprimir las efusiones mediterráneas con las que nos reconocemos dosificándolas. ¡Cuidado! Hemos aprendido a lavarnos las manos. A relacionarnos en las terrazas provisionales en el sector de la restauración que algunos ayuntamientos habilitaron para airear el contacto físico.

Oficialmente, la pandemia no terminará hasta que lo diga la Organización Mundial de la Salud. Intereses económicos -o políticos- ya la han liquidado. Mientras, las estadísticas constatan el volumen de afectados por covid persistente entre el 15% y el 25%. Personas en edad laboral y social que no pueden reanudar cómo solían su vida. Alertan algunos científicos que la magnitud del problema aún no se ha evidenciado del todo. Las consecuencias de quien lo sufre han llevado a familias al umbral de la pobreza. Desatendidas por los descolocados servicios públicos de salud y abandonadas por criterios ajenos al diagnóstico porque los afanes económicos deben prevalecer. 

De aquella lección daba la impresión de que saldríamos más puros, más humanos, más empáticos. La peste nos ponía un espejo delante y nos reflejábamos cargados de imperfecciones y de chepas que, confinados, enmendaríamos. Una oportunidad para enderezar al mundo -postulaban los ingenuos- puesto que el problema era de alcance global. ¿De estos propósitos cuáles hemos logrado? Las deficiencias, haciendo balance, sí han resistido -recordemos la cancioncilla, el himno del confinamiento- y los bultos, como una barriga sedentaria, han crecido.

Han vuelto los horrores de la guerra. La sensación verificable de que el mundo es una olla de grillos. Podríamos asegurar que las miserias de siempre no las atacó el virus ni las debilitó o erradicó. Que los negocios deben continuar, como la vida. Hemos salido de ello a la manera como abrimos una botella de cava agitada, con ruido y burbujas -que esto se acaba y la vida son cuatro días-. Hay que constatar o dejar testimonio sin embargo del estado de ánimo, del impacto emocional que podría asociarse a una modalidad mental de la covid permanente, que ha flagelado a algunas personas durante y después de los momentos de virulencia. Especialmente a los niños y a los adolescentes a los que la excepcionalidad ha robado unos años preciosos.

Entre tanto, es posible que vivamos sino en la ignorancia en la indiferencia de otra pandemia que nos ataca sin vacuna a corto plazo. El cambio climático en versión catástrofe, vendavales, aguaceros, nevadas... lo que siempre había pasado catalogado por estaciones se ha trastornado. Los negacionistas de estas alteraciones lo tienen muy magro para argumentar, pero son contumaces y el mundo del dinero es obstinado. Por ahora, casi coincidiendo con la pandemia del virus, en Cataluña sufrimos una sequía extraordinaria que sólo pueden resolver las lluvias que puestos a pedir deberían ser suaves y generosas para llenar de nuevo los pantanos de vida, esperanza y, fundamentalmente, de agua.

 

Los gomets de la Colau.

 

Y la vida urbana continúa con la intensidad de la fiesta mayor de los congresos de telefonía a pesar de las obras y de los gomets con los que Colau ha engalanado el Pla Cerdà. Esto de los gomets es un buen hallazgo para definir la Barcelona transformada en un rompecabezas de movilidad espesa como un cocido vegano, sin contaminantes ni aditivos que no sean los colores y las guirnaldas con estética de guardería o circuito pedagógico de la Guardia Urbana para adiestrar a los hermanos mayores de educación primaria en el uso de semáforos y pasos cebra en tres dimensiones y perspectiva cívica cuando nos hacen un guiño. Llegará un día en que los semáforos serán mobiliario urbano obsoleto, monumentos nostálgicos a la decadencia del tráfico con ruedas.

Yo he sido testigo de la pacificación -zonas de pacificación urbana, las designan las autoridades municipales-, otro recurso añadido para desterrar de los municipios los vehículos y la contaminación que conllevan. En realidad se trata de una declaración encubierta de la guerra sin tregua contra el neumático en el asfalto. Un concepto ampuloso que todos suscribimos mientras no nos transformamos, con mirada matadora, en feroces usuarios del vehículo privado. Será apasionante ver cómo resolverán el problema de la movilidad dentro de pocas décadas. Mientras, las compañías que aseguran los decesos trasladan a los beneficiarios al cementerio con vehículos híbridos enchufables.

Volviendo a la pacificación urbana de cuerpo presente puedo declarar que fui testigo del cierre de una calle por la que tampoco podían circular los autobuses urbanos que debían cruzar delante de una escuela con los patios completamente desiertos mientras una veintena de criaturas mal contadas jugaban al baloncesto en precario en mirad de la calzada. Una canasta sin fijar al asfalto y una mesa de picnic como una barricada provocadora en el tuétano de la ancha calle con una madre feliz, sólo una, oteando un pastel casero hecho por la mañana con mucho cuidado. 

Un viernes al mes, cuando la jornada escolar de tardes se agota, esta vía urbana se cierra a la circulación sin previo aviso, un hecho consumado. Una patrulla de agentes locales impide el acceso. Me pongo en la piel del policía local que debía explicar la iniciativa, "yo sólo hago cumplir lo que dicen los de arriba", argumentaba poco didáctico con un punto de poca convicción ante el despropósito -por cómo era percibida la medida- y el cabreo de los sufridos y pacientes usuarios del transporte público que esperaban en vano el autobús que no llegaba. Los comentarios de los motorizados -patinetes incluidos- me los ahorré, no puedo dar fe.

Barcelona es una ciudad a la que están haciendo una cara nueva a trompicones entre las obras y otras iniciativas como la mencionada. Una ciudad ahora muy convulsa con un plazo interesado y preciso, las próximas elecciones municipales. Nada más empezar la campaña las grandes transformaciones deberían estar inauguradas aunque los residentes no las hayamos integrado ni digerido. El tiempo las pondrá a prueba y, de ser necesario, alguien las declarará amortizadas para reanudar otra renovación definitiva y siempre la mejor. Literatura de programa electoral con metáforas destripadas y calles en obras descarnadas. Esto le habrá sucedido, desde la época de los romanos, a la acera de casa, una paciente testimonial por cómo la han intervenido a corazón abierto las compañías de agua, gas, luz y telefonía. El capítulo del alcantarillado no lo voy a tocar.

Barcelona era y es, sin embargo, una fiesta. Un escaparate lleno de maravillas que estos días celebra el MWC, el congreso mundial de los móviles, con iniciativas que nos resolverán también el enigma de la movilidad que debe pacificarnos las zonas existenciales que nos inquietan. Llegará el día en el que, desde un sofá o de un sillón ergonómico, nos desplazaremos sin tener que pisar la calle. El día que, sin tener que hacer maletas, podremos viajar con billete de ida y vuelta a la segunda residencia en el Ripollès o en la Cerdanya con el metaverso, la alternativa sostenible, más confortable y sin atascos de fin de semana.

¡Cuidado, que está en naranja!

Carnaval 2023.

 

En 2014 publicaba en el blog una entrada referida al Carnaval. Implacablemente hay centros de interés cíclicos o recurrentes, aquello que no puede ser aplazado, que se convierte en reiterativo bajo la tiranía de los calendarios. Escribía, entonces, con toda la vigencia de estos días, lo que sigue y que reproduzco porque a la inspiración la he disfrazado de pereza.

Del jueves lardero o del día de la tortilla al miércoles de ceniza vivimos los prolegómenos de la cruenta batalla entre el panzón y carnal Carnaval contra la quisquillosa Cuaresma, la vieja de las siete piernas que nunca se cansa, a la vera de los fogones, de aliñar manjares demasiado saludables y excesivamente sobrios. Siempre sale vencedora Cuaresma imponiendo comidas insulsas y abstinencias penitentes que hacen perder chicha y ganar cielo. Qué temporada más frugal, poca sal y sin un triste trozo de tocino rancio que echar a la olla. Acelgas o manjares de conejo roedor huérfanos de todo aquello que no sean la alegría de un ajo sofrito o un brote colorista de perejil. Más duro de pasar, que de digerir. 

 Antes, pero y gracias a las autoridades que lo permiten, el rey Carnaval reina. Sólo unos días, una tregua hasta que el pueblo ha entendido cómo el desenfreno y la revuelta no son de ley. Una fiesta de calendario lunático, variable y de moral veleidosa como las pretensiones de aquellos no avezados al buen gobierno y al sentido común de la moderación. No nos aturdiéramos, compañeros, es un espejismo, un engaño que los mandamases de todas las épocas se las compusieron para desahogar instintos y engrasar reglas espartanas.

 Desde el jueves lardero comienza un pequeño ciclo anual de fiesta y juerga transgresora donde casi todo está permitido. Las costumbres que dominan sabiamente el espíritu y la vida dan un vuelco. El monarca de los excesos dionisíacos nos concede carta blanca, una nueva ley regula, por unos días, lo que el resto del año está vedado, es pecado o no es saludable. ¡Que viva Carnaval! Que su monarquía y su gobierno nos hagan súbditos del placer y de la avidez.

 Se dice que el nombre no hace la cosa, ¡pero sí lo permite el disfraz! Veréis reyes campechanos, príncipes domésticos y princesas del terruño con corona fraudulenta. Obispos, curas o, más aún, papas de un día y monaguillos de por vida. Generales, civiles, piratas, cabos e incluso sirenas. Labradores y aldeanas. Hombres con pechuga y esposas de mostacho. Ciertamente, el mundo al revés. ¡La tierra de Jauja en el condado del despropósito parecería posible!

 Un sueño iluso. Un afán que doña Cuaresma ya se encarga de recordarnos que polvo somos y con ceniza nos volverán a marcar la testuz y la sensatez. Sólo una hoguera, una llamarada alocada que se chamusca en un santiamén. Disfrutamos esta transgresión, proyectamos los demonios y enterramos las frustraciones con alegría y fuerza. Con la vitalidad armoniosa y barroca de una epidérmica bailarina brasileña. Con la pompa suntuosa, mayestática, de una máscara veneciana. Con lo que sea, disfrazados de ilusión para que las miserias y los dolencias sean de mejor trajinar.

 En este desaguisado imposible de los papeles intercambiados podremos ver al ministro disfrazándose de inmigrante. Un marinero tierra adentro. Un banquero desahuciado y con hipoteca. El juez declarando por corrupto. La luna en un cesto. Las infantas con trenzas. Vete a saber qué podremos ver en las rúas de estos días... Contratistas ilusionistas y ladrillos voladores. Palomas bélicas y mozos de cuerda funambulistas. A Barcelona móvil con arterias telefónicas. 

 No pasemos pena ni tengamos disgusto. A todo esto, Cuaresma y la pesada realidad contenida de los días pondrán freno. Mientras, dejad que los damnificados y soñadores nos invistamos de lo que no somos.

Inviernos.

 

Días de horror y de ira tectónica. Como si el parón del núcleo interno de la tierra, que mencionaba en una publicación anterior, hubiera encasquillado los mecanismos que hacían funcionar la armonía críptica en el interior del globo terráqueo propiciando la gran catástrofe que nos pone los pelos de punta. Las imágenes que nos llegan de la Turquía más pobre y de Siria, ya castigada por los combates de años, sobrecogen. La impotencia frente a los efectos de la destrucción es demasiado elocuente por la devastación y la muerte causadas. Como en las guerras pero sin un enemigo al que odiar. Un adversario invisible que hace tambalear con furia desmedida la solidez donde pisamos, donde edificamos o donde dormimos sin avisar y sin tregua, con réplicas que rematan cerciorándose de las maldades.

Perder la casa, el coche, las fotografías y los papeles -todo a la vez- será una anécdota cuando la fortuna nos deja vivir para sufrirlo a cambio de llevarse lo que poseíamos. Y el premio gordo, que los tuyos también hayan subsistido como tú mismo. Ver, como público desde la distancia aséptica, el desplome de los bloques de viviendas, la polvareda que se levanta y el ruido que provoca, estremece. Imaginemos sufrirlo testimonialmente. O aquellos que permanecen atrapados entre los escombros con una brizna de conciencia sufriendo frío, sed y hambre. Magullados, llagados, gravemente heridos. Dejaremos a las víctimas sin remedio alguno en el cajón de otra dimensión con veinte mil y pico muertos en un recuento que cada día que pasa crece más y más. ¿Podremos precisar alguna vez el número exacto de muertes?

Son estas catástrofes naturales, imprevisibles, las que rebajan a la categoría de aprendices a los humanos que a lo largo de la historia han batallado por superarlas y en ocasiones lo han conseguido con armas convencionales o de aquellas que son tan destructoras como las fuerzas de la naturaleza desatadas, tanto o más que los rayos y los terremotos. La oportunidad, si es que puede nacer en la desgracia, consiste en convertirnos también en aprendices de solidarios siendo capaces de dejar en un segundo plano los descalabros generados por los hombres para socorrer a los damnificados haciéndolo sin intereses políticos chapuceros, corrupción o pillaje a cuenta de la buena voluntad desinteresada.

... ... ... 

Un descalabro torpe generado por los ferroviarios con carrera ha sido la noticia -el hecho- que unos trenes nuevos que debían circular por Asturias y Cantabria no pasan por los túneles. Una insólita reedición de la divisa de los imprecisos que se ha vuelto a verificar. En la era de la inteligencia artificial medir debería convertirse en un trámite efectuado con milimétrica eficacia. Una elemental regla de tres en la que la “x” y la solución resultante sean fiables y en este caso que los convoyes rueden holgadamente, sin tropezar con las paredes de los túneles. Personalmente yo puedo entender que lo de las medidas tiene un punto de misterio aleatorio que es lo que hace que, cuando acortas unos calzones, una pernera te salga más larga que la otra. No hablaré de los cuadros que cuelgan torcidos en las paredes o de los muebles puzle que desafían las elementales leyes de la gravedad.

... ... ...

¡Descansa en paz Josep Mª Espinàs! Nos ha dejado un maestro artesano de la lengua. Por su gran producción, por los artículos diarios en la prensa. Un escritor que se va sin levantar polvareda, discreto. Un artesano de la palabra que cotidianamente como un panadero amasaba a golpes de tecla -con una mítica máquina de escribir- la reflexión del día. Sin enemigos, tenía la virtud de no provocarlos. Respetado, leído y buena persona. Una bondad que destacan todas las alabanzas de estos días.

Yo le conocí en un encuentro en la sede de la editorial La Campana el verano de finales del milenio. Él y la editora me recibieron una tarde porque querían publicar una novela que les había enviado, Memòries de destins -que todavía hoy sestea en el pabellón de los impublicados-. Fue una tarde de las que recuerdas, por las conversaciones, por la ilusión y por los libros que me regalaron. Por razones que no tienen que ver estrictamente con la novela, el proyecto se fue al garete. De mi recuerdo persiste que Espinàs, toda una autoridad, hubiera leído con detenimiento mi obra. Recuerdo -deben ser cosas de los editores- que me sugirió que modificara a un personaje, Mossèn Passerell.

Gira, il mondo gira.

 

Gira, el mundo gira en el espacio sin fin, aventuraba Jimmy Fontana en 1965, el hombre del himno por excelencia de la canción italiana melódica -y nostra-. El mundo sigue girando, pero con matices. Según los geofísicos de la Universidad de Pekín habrían descubierto que, desde 2009, unas trayectorias que antes mostraban variaciones temporales significativas, ya no se mueven. Dicen estos científicos que la rotación del núcleo interno de la Tierra se habría detenido. Explican que este núcleo interno, como el hueso al rojo vivo del planeta Tierra, gira hacia aquí y hacia allá como un mecedora. Los entendidos así se expresan para que los incompetentes en la materia nos hagamos una idea. Al fenómeno asocian su influencia en la velocidad de rotación, en la duración de los días a consecuencia de ese inmovilismo nuclear que puede frenar lo que dura una rotación completa, un día. ¡Qué susto! Sin embargo, se apresuran a quitarle emoción anunciando que será imperceptible porque el frenazo es de milésimas de segundo. Una milésima de suspiro, pues, que por fortuna no detectaremos ya que este sutil parón nos pillará probablemente -eso espero- mientras dormitamos, antes de que suene el  despertador.

El titular es de lo más goloso. Una oportunidad para los que pedían “paren el mundo que quiero apearme”, ​​atribuida al personaje de Mafalda que su autor desmintió. También era una de las pintadas en los muros parisinos de la segunda revolución francesa, la de mayo del 68, como si Jimmy Fontana deambulara en autobús dando más tumbos que el 29. La pregunta es si nos está permitido descabalgarnos o, por el contrario, debemos empujar para mejorarlo. Ante la contundente noticia de que la Tierra se detiene o qué pasaría si dejara de girar de repente nos sentimos aún más empequeñecidos ante los estragos propiciados por como de mal la hemos tratado sin demasiadas contemplaciones. No deja de ser una posibilidad tirando a revancha que la tierra quiera descansar.

Analizándolo desde una vertiente más épica, yo me decanto por hacer responsables a los atlantes, los pobladores de las profundidades enigmáticas, que tienen encomendada la vital responsabilidad de hacer girar el mundo en una condena eterna a galeras mientras empujan con los pies descalzos la pelota incandescente de este inframundo reinado por los dioses de la oscuridad. Una interpretación mítica plausible asociada a una huelga -como las de los docentes, los sanitarios o los taxistas- mientras negocian un convenio con las grandes compañías energéticas del gas y la electricidad en competencia comercial con la energía geodésica, aquella que se obtiene del calor del subsuelo.

¡Cómo gira el mundo! La alegoría o el estandarte emocional de los excluidos en el mercado de las oportunidades que ya no están en rodaje, de los experimentados, de los decanos o de los eméritos -estos a la baja por la pésima connotación monárquica- que en las tertulias de café son conocidos como la mesa de los viejos. De los que hablan de su época explicando los secretos de la vida a gritos a un auditorio con las orejas tapadas. Cómo ha cambiado el mundo, tanto que les da la impresión de que no se ha detenido sino que gira al revés.

Viviremos o ya vivimos una algarabía cósmica con un acontecimiento astronómico añadido muy singular, el paso del Cometa Verde, que nos visitó por última vez hace 50.000 años, durante el paleolítico. A mediados de enero será visible a simple vista o con unos prismáticos de andar por casa porque se encontrará en el punto más cercano al Sol en su trayectoria. No sabemos qué les trajo, a la civilización de la edad de la piedra rústica o qué presagios anunció el paso de este cometa remolón y cachazudo. Como decían los abuelos, que las señales en el cielo no traigan afanes a la tierra.

Gira, el mundo gira.

Sensibilidades de plástico.

 

Desde hace unos días he intentado acceder al recurso informático de mayor éxito, el chat que lo sabe todo, que responde y que es capaz de generar discursos coherentes -por lo menos legibles y comprensibles- basados en lo que llaman inteligencia artificial. Recuerdo aquellos manuales enciclopédicos de instrucciones que acompañaban a los reproductores de vídeos coreanos, por ejemplo, traducidos torpemente con recursos informáticos. O la transformación automática practicada en los medios de prensa escrita del castellano al catalán que confundían la consorte de Aznar, la Botella, con una ampolla de café con leche para saborear a tazas en la plaza Mayor de Madrid. Esto se ha acabado. El milagro se ha hecho realidad, la torre de Babel vuelve a ser protagonista con un ejército de robots con memoria infinita capaces de contestar con coherencia en la lengua que les propongas. Un desafío apoteósico a los dioses de la comunicación.

Por ahora, no he conseguido que me responda, no he podido ponerlo a prueba porque la demanda y el volumen de usuarios es espectacular, ultrapasarían la capacidad de reacción. Mientras, me pide paciencia. Será la madre de la ciencia tratándose de una inteligencia artificial adiestrándose para dialogar. Dicen que sólo hace falta formular preguntas convencionales que comprenderá. Capaz de traducir y generar texto con contexto -sin confundir botellas- reconociendo lo que hayamos estado comunicando con anterioridad. Tiene memoria y sabe qué le hemos pedido en otras interacciones que le hayamos planteado. De este hecho se desprende que todo lo que solicitemos permanecerá registrado -ninguna novedad en este universo-, que podrá ser revisado por los desarrolladores y que servirá -santa inocencia- para continuar instruyendo al monstruo. Ojo, colegas, cuidado con la información personal o con las demandas sospechosamente peligrosas o delictivas porque puedes convertirte en un candidato al disidente del año.

Dicen que en el menú de esta maravilla tecnológica -que no he probado- puedes pedir que escriba poemas, chistes, letras de canciones... lo que se quiera, también que imite la lengua de una criatura o la de un tartamudo. Cualquier cosa relacionada con el lenguaje puede ser expresada desde esta aplicación. Magia concretada de forma natural, sin enrevesamientos, con información exacta y personalizada, dedicada exclusivamente al interlocutor. Un peligro o una virtud, ya que no es fácil, casi imposible, reconocer los textos producidos con esta tecnología. No existen indicios, por ahora, en los discursos generados de que la autoría corresponda a una máquina sin sentimientos o de sangre fría.

Horripila pensar en lo que puede comportar un cóctel de algoritmos con un buen chorro de inteligencia artificial. Un punto de inflexión más hacia el mundo de la ciencia ficción en una hipotética revuelta de las máquinas sesudas como predijo Stanley Kubrick en 1968. Por ahora quien ha alzado la voz es el gremio de la docencia incapaz de distinguir el grano de la paja en un trabajo escrito. De esas producciones fusilando textos de papel con pericia rebajando el tono e introduciendo errores conscientes de poca trascendencia a disfrazar una redacción fraudulenta de un alumno experto en informática no hay tanta diferencia. Las intenciones son las mismas. Los genios, entonces y ahora, deben ser aquellos que no sólo fusilan sino los que cuestionan. La destreza debería poder demostrarse y defenderse con veracidad y certeza.

Si los robots son capaces de servirnos un vaso de agua, de abrir una puerta, de cargar paquetes, de esquivar obstáculos físicos o de rascarnos la espalda, ahora, y eso es lo formidable, piensan y hablan. O hablan después de pensar. Extraordinario. La máquina y el hombre se las vuelven a tener porque ya hemos visto cómo la robótica industrial ha sustituido al trabajo físico repetitivo de tracción humana en determinadas cadenas productivas. ¿A qué se dedicarán los inspirados escritores de cartas de amor cargadas de sentimentalismo para analfabetos o insensibles? ¿Y los periodistas? ¿Y los redactores de testamentos? ¿Y el sermón del funeral? Siempre viviremos -y moriremos- con el pesar de si lo que nos dedican desde una emoción presunta no habrá sido pensado por un ordenador. Sensibilidades de plástico que en próximas ediciones os pueden hacer desconfiar que el autor de este texto haya sido yo mismo.

De la paleolítica concepción de Noam Chomsky, década de los 50 del siglo pasado, desarrollada en la Gramática Generativa para entender cómo podían ser las estructuras profundas de la lengua a este prodigio se han roto imposibles, de la traducción literal y mecánica de las lenguas a la producción y a la capacidad de respuesta.

 Que los entrenadores personales de esa inteligencia sean humanos y honestos. Que los avances sirvan para entendernos más y mejor.

 

Fábulas de siempre y otros cuentos de animales.

 

Por reyes se ha impuesto últimamente una nueva tradición al margen de nuestra faba del roscón. Desde que Trump decidió que no le echarían ni con agua caliente de la presidencia ha creado escuela y, como decíamos, el hábito de cuestionar los resultados electorales. Justo en Brasil, tras dos años de ese ignominioso asalto al Capitolio, Washington, los partidarios del Bolsonaro han plagiado ese episodio en Brasilia profanando las sedes de los poderes con una rúa fuera de temporada. Una samba desafinada pero con mucho estropicio para un desfile de energúmenos que han atropellado vandálicamente las sedes del poder en la capital política del país. Un sainete de risa si no se acercara tanto a la tragedia.

Bolsonaro se ha exiliado a tierras más propicias consolado por Trump y acunado por Bannon, el populista ideólogo ultraconservador. Los seguidores del expresidente brasileño han decidido destrozarle el despacho, a Lula -y la cara si pudieran-. Bolsonaro no asistió al traspaso de poderes, voló hacia Orlando, huyendo -dicen- de plausibles imputaciones judiciales ahora que la capa de la inmunidad por razón del cargo ya no le ampara. ¿Será el funeral político de este personaje? Podría ser, ya se verá; lo que seguramente no desaparecerá será el bolsonarismo liderado por él mismo o por alguien que prorrogue y ensanche sus creencias, actitud e intenciones. La bolsa política vive una subida al alza de los neofascismos que se han quitado sin pudor la careta, al contrario, hacen ostentación de ello.

Casualmente en ambos asaltos, éste y el trumpista, la inhibición -o la complicidad- de las fuerzas encargadas de velar por la seguridad e impedir ataques como los perpetrados llaman sospechosamente la atención. Ah, las fuerzas policiales, las responsables de perseguir el delito, defender el orden público y hacer cumplir la legislación. La facilidad con la que se ejecutan estas violaciones a instituciones tan representativas vuelven vulnerables los templos de temperamento democrático y a toda la ciudadanía que deben defender.

Cuestionar los resultados electorales, crear opinión al respecto, mentir descaradamente mirándonos a la cara, sembrar el odio, manipular, defender intereses oscuros, fabricar enemigos o romper las reglas del juego son estrategias -de toda la vida- que cíclicamente se reanudan porque la memoria es frágil cuando no interesada. Se valen, precisamente, de los valores que garantiza la democracia para abrir grietas en la esencia de ésta. Contad las veces que pronuncian la palabra -sólo la etiqueta que no el espíritu- "democracia " salpicando profusamente sus discursos. Repasad la lista de enemigos con los que nos amenazan. La gota malaya de sus arengas aterriza hasta producir un boquete avalada y publicada por algunos medios que controlan porqué les pertenecen. 

Vivimos tiempos convulsos de ultraderecha desatada y rabiosa. De fariseísmos paternalistas y de patriotismos que están convencidos de que sólo ellos pueden ostentar en legítima propiedad todos los poderes que emanan de las urnas. Cuando los resultados electorales zarandean sus pretensiones -por la gracia de Dios- ya se encargarán de deslegitimar la elección del pueblo que, en su ignorancia, no ha elegido bien. No reconocer la derrota y ser incapaz de respetar al adversario convirtiéndolo en enemigo debería ser un pecado capital que impidiera subir al cielo a los políticos que lo cometan. Seré benévolo y propondré sólo el pecado venial a la prepotencia impertinente, a la falta de respeto, a la mala educación y al ruido insolente que no deja hablar ni escuchar cuando no levanten el dedo para irrumpir sin miramiento alguno como tertulianos invitados.

Dicen que en un tiempo existieron unos padres de la Patria que no pretendían ejercer un usufructo político a perpetuidad. Que hablaban con finura pedagógica, que se les entendía, que no se inventaban cuentos chinos y que si la erraban, lo reconocían. Que eran capaces de pedir disculpas -ya no perdón- si no acertaban, que no buscaban culpables ajenos. Que pretendían exponer la verdad y gobernar para todos. Lo hallareis documentado en las crónicas parlamentarias de... O quizás no, podría tratarse de una fábula con final demasiado feliz.