Una casita con huerto.

 

Con la significativa diáspora desde las ciudades a los pueblos, propiciada por el cambio de paradigma mental que ha impuesto la pandemia, nos miramos el arraigo fuera de las ciudades como una alternativa que gana adeptos, aquellos que quieren huir del asfalto para acogerse se o volver a las raíces de una ruralidad idílica, la casita con huerto que alababa Macià, pero alejada de la Meridiana o de la Diagonal, que ahora disfruta de renovado predicamento y vuelve a ser objeto de deseo por si nos hemos de replegar a los cuarteles de invierno porque las pestes de este siglo vuelven a arremeter y cuestionan una vez más las multitudes y la socialización autista que practicamos en el metro, por ejemplo.

La mirada de futuro fomenta la visión de un mundo urbano en decadencia y vulnerable. A la visión apocalíptica, una distopía -como se dice ahora- que nos traza una convivencia impersonal, deshumanizada, opresiva o totalitaria, nuestra experiencia nos demuestra que cuantos más seremos, más sufriremos. La gran urbe como objetivo del terrorismo o de la guerra -pienso en Ucrania- en este momento no son reclamos publicitarios eficaces para las agencias inmobiliarias de los bloques de pisos mastodónticos y sin balcones. O las crisis y el temor al desabastecimiento de los estantes que los más ingenuos piensan combatir con una lechuga y una cabra -eso sí, ecológicas ambas- fomentan esta arcadia mental de cuando éramos niños y cazábamos nidos de gorriones. Dejo los anunciados efectos del cambio climático para un próximo capítulo de esta serie de catástrofes.

No hablo del privilegio ocasional de la segunda residencia sino del paso trascendente de un cambio importante de vida que volvería a avivar los pueblos pequeños o las comarcas que han sufrido el despoblamiento progresivo. Se puede propiciar un cierto reequilibrio territorial sin santificar sus virtudes con las que lo coloreamos ni demonizar sus defectos o inconvenientes con que lo salpicamos, ya que la vida rural no es de color verde primavera ni de color rosa. En la paleta cromática predominan los tonos de la tierra áspera con los atavismos que sembramos desde que los lugareños cerraron las pequeñas masías para sindicarse en el textil durante décadas. La tendencia neorural apadrinada por las comunas predecesoras de la década de los setenta pueden bendecir esta nueva oportunidad desde una nueva perspectiva facilitadora basada en la tecnología, las buenas comunicaciones i el soporte avalado, también, por la consciencia climática i la redención de algunas casas y masías al turismo rural, el paréntesis previo de los fines de semana i de las vacaciones rodeados de naturaleza, conciertos de cencerro i los gallos cantando al amanecer.

En el mundo de los pueblos también existe la contaminación. Tampoco se detiene el tiempo, no seremos inmortales. Es posible que falten escuelas u otros servicios básicos. O que tengamos que conjugar la producción escasa de las lechugas del huerto con la leche estacional de la cabra con una falta de alternativas laborales que no existen o son escasas. No es el paraíso de las manzanas con serpientes pérfidas donde deberemos hacernos un hueco en los vermuts de los domingos en la plaza mayor para, finalmente, ser acogidos en la mesa de los de toda la vida para descubrir que no es un universo estático detenido en el tiempo como la portada románica. Los pueblos han cambiado extraordinariamente y lo siguen haciendo. Tampoco están aislados ni recluidos en sí mismos. No son mellizos del concepto plano de campesino ni sinónimo de pobreza. Eso sí, son algo distinto a la ciudad. Hay, como todas partes, payeses con vacas y sin vacas.

Estos días me he reencontrado con un amigo que se escapaba ocasionalmente de los largos y monótonos días de invierno monacal, celebraba animado la primavera de este marzo que marcea, mostrándome las épicas callosidades incipientes en las manos. Vino, como acostumbran los de pueblo, cargado con una escarola y un manojo de ajos tiernos de su recién estrenado huerto adosado a la casa en la que ya reside de manera permanente. Como una pancarta itinerante no se cansaba de exaltar las virtudes de esta nueva vida que ha emprendido. Y en este cambio de cromos no ahorra elogios a la nueva existencia oteando como un sabueso eficaz la suciedad, dejadez y fealdad que señorean en algunos lugares por donde paseamos. Redondea la defensa de las virtudes hortícola campesinas con una observación que me hace pensar, las penurias en el pueblo se soportan con más dignidad que aquí.

Un mundo de siempre, kilómetro cero, que podría también redimirnos con la imprescindible y profunda renovación que tendremos que ingeniar. También la alternativa energética que las fuerzas de la geopolítica y del cambio climático exigirán si queremos salvar la cosecha de lechugas y que la leche de cabra no se nos agríe.

Bálsamo de gasóleo

 

Si el termómetro mide la temperatura, el pluviómetro la cantidad de agua de lluvia que ha caído o el barómetro la presión atmosférica, el helicóptero policial mide los días convulsos en Barcelona. Esta mañana el ruido de las hélices de estos coleópteros voladores insistían en batir la atmósfera de la ciudad gris y nublada un día más. Ha habido días no demasiado lejanos en los que el hilo musical urbano de melodía monótona era ese latir molesto con un punto de amenaza, como de halcón oteando una posible presa. Flotan estáticos desafiando las leyes de la física mientras no basculan empujados por la inercia cabezona para asperger el ruido irritante en círculos concéntricos.

Barcelona ha sido hoy una ciudad de contestaciones. De malestar diverso condensado en su espacio aéreo -por eso el helicóptero-. A vista de pájaro imagino que se puede tener un mapa preciso de las protestas, de cómo los batallones de los diversos colectivos muy cabreados evolucionan y conquistan las calles de la cuadrícula urbana. Tres grupos han confluido esta mañana para hacer visibles sus demandas y la inquietud que comporta. El del gremio de la enseñanza -el de la tiza- en contra de la imposición judicial del 25% en el currículo en lengua castellana. El de los camioneros y el de los taxistas -con bálsamo de gasoil- denuncian el precio difícil de asumir del combustible.

Inmersos en la nubosidad adversa de esta primavera justo estrenada parecería que, incluso, los elementos se han conjurado para fastidiarnos. La carencia de agua no se ha resuelto aún a pesar de las gratificantes pero insuficientes lluvias. Como si el cambio de tiempo sólo hubiera impuesto un decorado gris y ventoso, sin un sol radiante desde hace días. Todo va a llegar. Estoy convencido de que el ambiente general de aturdimiento, de desencanto y de asco que arrastramos flota y se condensa en las capas bajas de la atmósfera, como una especie de niebla espesa que, hoy, ni el helicóptero policial ha podido diluir.

La incertidumbre, que va más allá del concepto y la palabra con la que la significamos, es una sensación amplia de alcance muy extenso que nos atrapa y nos hace sentir mal. Ciertamente, desde hace una buena temporada, esta inseguridad en muchos ámbitos preside o nos acompaña provocándonos un desapego añadido a las circunstancias personales que podamos sufrir cada uno. ¿En cuántas ocasiones en los últimos años no la hemos invocado? Un agobio que nos somete y lo hace difícil, de ser razonablemente más felices y de sentirnos a cobijo bajo un paraguas seguro y sensato.

Demasiada incertidumbre domiciliada en nuestras cuentas corrientes vitales en un mercado de futuros sin profetas. ¿Cómo resolver todo? Ni el propio Putin, el epicentro del virus de la guerra en Ucrania, sabrá cómo se resolverá y hacia dónde se decantará la operación militar especial que ha puesto en marcha. Se me hace difícil creer que las madres rusas toleren esta guerra brutal como unas colonias militares al aire libre para destetar a los jóvenes soldados rusos que dejan la piel en los fuegos de campo nocturnos.

Yo, como el poeta cantaba, tampoco sé cómo ha llegado la primavera. De lo que estoy convencido, por los indicios, es que los brotes verdes propios de la estación no parece que quieran asomarse por los prados de la bonanza y de la paz inmediata. La realidad se nos zampa la melodía azucarada y primaveral cambiándola por la guerra y sus consecuencias.

Sin embargo, no pierdo la esperanza, de que la primavera nos libere y vuelva a resplandecer el sol.

 

Ucrania.

 

Dicen quienes llevan la cuenta, sobre todo quienes las sufren, que ahora mismo hay más de sesenta guerras en el mundo. Muchas no cotizan en bolsa o sólo invierten en lo imprescindible, en armas. La mayoría se trata de conflictos lejanos o fuera de los focos mediáticos que no fidelizan audiencias ni despiertan intereses económicos. Esta que ha estallado sin embargo, la de Ucrania, tiene todos los ingredientes de una superproducción bélica del siglo XXI.

Los guionistas han conseguido crear un escenario bien escogido y cercano con una trama que se va alargando, una serie de retahíla que puede durar algunas temporadas. Ya no se llevan las películas de dos horas en las que se proyectaba una síntesis comprimida del relato, la guerra no es un instante. Ahora la tendencia es, capítulo tras capítulo, dilatar la historia siempre innecesariamente. Una técnica chicle que permite el alarde de los protagonistas salpicados con todos los tópicos y las debilidades humanas aliñadas con un ejército de comparsas que ponen la salsa o la sangre. El apocalipsis incierto que acontece con héroes casi inmortales que sobreviven, los malos muy malos y los que ejercen de secundarios en el argumento, la tropa -y los civiles- de los no inmortales que la palman como un sacrificio a los dioses famélicos de la guerra. El guión eterno, nada original, con protagonistas actuales.

Mientras la función trágica se desarrolla están los analistas distantes, los tertulianos de alpargata próximos y todos nosotros que hemos introducido en las conversaciones de ascensor la justificación por las compras, otra vez compulsivas, de productos de subsistencia en una sensación de economía de guerra. Ahora no acaparamos papel higiénico sino aceite de girasol y seguimos los ridículos consejos de ahorro energético amortiguando el lujo de la calefacción y la alegría consumista desbocada por los productos que nos permitan resistir el cerco que los tuits dantescos han fomentado por la red. Son momentos propicios que nos dejan fuera de juego, atemorizados, con pesadillas esperando lo peor todavía.

De las postales renovadas de la guerra, que podíamos tolerar por la relativa lejanía, hemos pasado a las consecuencias que nos tocan de lleno. Los precios y las carencias sino vacían los estantes sí que nos aflojan la cartera. A pesar de la relativa distancia de este frente cercano se avecinan tiempos de vacas flacas porque el precio de la energía que mueve los motores de la producción global se ha disparado extraordinariamente. La guerra y sus bombas han hecho añicos el equilibrio voraz del comercio mundial en los países desarrollados, Europa en particular. Nos hemos quitado la mascarilla para mostrar la gestualidad horrorosa sin sonrisas de la guerra. Del optimismo incierto sin enemigos visibles, de un virus etéreo que espoleaba a buscar lo mejor de la humanidad cargándonos las pilas con esperanza, hemos pasado al odio visceral por unos enemigos con cara y ojos sombríos que han desatado a todos los jinetes de las maldades. El odio sirve para aglutinar y justificar todas las barbaridades y sazonar todas las bestialidades.

De esta semana declinada en femenino recojo la postal valiente de las mujeres ucranianas, este año el día de la mujer, refugiada, protagoniza las imágenes de quien sufre los efectos de la atrocidad en propia carne con una maleta y las criaturas.

Cuánta, cuánta guerra...

 

Mira inconsciente lo que le rodea. Los libros que permanecen, testigos cargados de polvo, en los estantes. Las plantas que han perdido el resplandor, como tristes, capaces de presentir que se marchitarán porque nadie las cuidará. En el rincón, el plato vacío de la gata que ha huido en cuanto aventuró que el alboroto no tenía la cadencia de los petardos de feria. Cobarde o previsora, lo ha abandonado, dio un salto y se lanzó al vacío o a la terraza cercana de la vecina, vete a saber, buscando una vida mejor. Lo ha dejado. Él le habla como si la fantasmal criatura felina todavía se arrastrase por los espacios domésticos acariciándole las piernas con la cola como solía.

Se deja caer también instintivamente en el sofá que ha retirado a un espacio más protegido y alejado de la ventana por donde entra la oscuridad de la calle. La cortina, sin los cristales, tiembla porque se ha contagiado del miedo que flota por todas partes y lo empapa todo. Prende un cigarrillo -cuenta con el pesar de los empedernidos cuántos le quedan- y aspira con caladas profundas que le calientan los dedos y avivan la brasa como las hogueras de las bombas que van estallando sin parar. ¿Cuándo terminará esta atrocidad? Destellos que chisporrotean la noche y hacen contener la respiración esperando en vano que sea la última. Las campanadas lejanas, el tintineo monótono de toda la vida, principalmente las asociadas a los insomnios recelosos de la niñez, ya no se perciben; también el tiempo está tocado de muerte, es una osamenta de reloj con el aliento silente de la pólvora desahogada, un tufo a carbón acre requemado que se pega al paladar.

Allí, sentado, se adormece durante los entreactos causados ​​por el estruendo que sacude las entrañas de la tierra y zarandea los edificios que gimen con fragilidad, la de las lágrimas de cristal derrotadas. Demasiados días, demasiadas noches que ya no debe resignarse a poner el despertador para no llegar tarde al trabajo. El ordenador preside la mesa junto a la ventana, una coraza inútil que sólo ejerce de espejo con la barriga verdosa de pescado pasado que no late ni navega. Sonríe sarcástico recordando el desastre que entonces consideró apocalíptico, el instante en el cual la red dejó de funcionar. Subsiste aislado y con el teléfono descargado. La vecina aún tiene la ropa tendida, pero no se oyen ruidos de vida cotidiana por ninguna parte, sólo los gemidos del vacío. ¿Es el único residente del edificio que no se ha ido? ¿Todo el mundo ha hecho como la gata, esfumarse?

 Sacude la ceniza del cigarrillo sin miramiento alguno, contempla la mesa y las sillas del comedor. Disciplinadas, alineadas y salvas de la última cena prevista con los compañeros del despacho. ¡Qué asco! ¿Qué sucederá de verdad? Vuelve a esbozar una mueca triste pero irónica porque llenó la nevera con yogures para la cena aunque él sea intolerante a los lácteos que tampoco aprovecharán a la gata desertora. ¡Cuánta soledad! Ya se ha hecho tarde y no se arrepiente, de no haberse marchado cuando la calle era un bullicio de vehículos parados, ansiosos y aterrorizados. ¿A dónde podía ir él? Tenía el coche allí, aparcado en la calle, ahora tocado por la metralla y tan inútil como su empuje y su rodilla averiada -decidió-.

Se apoltrona sin miramientos y piensa que de tener nietos, que es lo que tocaría, los disfrazaría de esperanza haciéndolos invisibles a las bombas. Cómo echa de menos la monotonía tediosa de los días y la calma de las noches. Qué puede hacer y determinar cuándo una bomba anónima, sin bando, estalla. Allí, repantigado en el sofá, él ya es un fantasma más, como la gata.

 

Batacazos.

 

Esta pertinaz sequía que nos abraza estrangulando de sed los cultivos y los bosques, por ahora, sólo deja florecer las malas hierbas, aquellas que en el transcurso de la historia la humanidad ha sido incapaz de arrasar. Acontece que con poquísima agua nacen y arraigan con firmeza de vez en cuando. La percepción de inquietud no nos abandona mientras sigue coleando incierta la pandemia. La nueva tierra prometida feliz que nos debía llevar a haber medio vencido al dragón vírico, a pesar de las bajas en el combate, sigue siendo un solar bastante baldío y con poca verdura donde pacer las perspectivas de salir reforzados y mejores. Argumentos para optimistas ingenuos desautorizados por la dura y pura realidad que nos rodea.

Vuelven los envites en el telón de acero que creíamos derretido para edificar una paz que sufre el goteo del deshielo, como una gota malaya, mientras los afanes de las grandes potencias tienen aterrorizados a los habitantes civiles pendientes de la oratoria grandilocuente de los líderes. Cuando los tambores de guerra percuden fuerte, estremece la fría mirada serena justificando los cálculos y la estrategia cargada de evidencias bélicas. Putin en el papel de historiador justiciero con el pasado, Biden quebradizo y frágil trepando al helicóptero presidencial. ¿Y Europa? Descolocada. Ucrania en medio porque dos se peleaban y el tercero recibió. Soy incapaz de realizar un análisis o de tener un criterio al respecto cuando hay más palomas que mensajes ciertos. Desgraciadamente vuelven a pintar bastos. La geopolítica global también se ve afectada por el cambio, sino climático, de escenarios i de preeminencia a batacazos en la escena global.

 

Flotamos con una rara placidez en una balsa infecta de aguas contaminadas donde chapotean los instintos más mezquinos asistiendo como simples espectadores, nos quieren un ejército de presencias sin criterio pero con voto. El espectáculo de los dirigentes, las cabezas visibles y las manos negras que mueven los hilos detrás, es lamentable. Lo decepcionante sería que la mayoría de las personas, aisladas y sin intereses espurios, comulgáramos con los mensajes que nos venden de oferta. Son momentos delicados que los predicadores de la solución fácil aprovechan para esparcir su evangelio sin tapujos mientras algunos gritan ufanos otra vez ¡Vivan las cadenas!

El espectáculo cainita que protagonizan Casado y Ayuso también es penoso. De la anécdota a la que nos han acostumbrado algunos dirigentes respecto a unas comisiones presuntamente legítimas referidas a unas mascarillas -esta vez han tenido el detalle de ponerse una careta- a la implosión del partido hay un cúmulo de ropa sucia que han decidido baldear en los lavaderos de la plaza pública, a plena luz del día. Trapicheos por el poder que los profetas ya predecían. Este chico con debilidades agropecuarias por las escenas con corderos pastando en una estampa bucólica castellanoleonesa ha sido borrado por la estampa castiza de Ayuso. Una lideresa cañí que pisa firme a quien el pueblo de Madrid aprecia tanto como los churros o los bocadillos de calamares.

En el charco infecto de la alevosía política a Casado le ha rebotado el arma arrojadiza contra la reina del chotis que sale victoriosa y aclamada. Una sociedad que vitorea a la que debería haber abandonado por decencia, se lo debe hacer mirar. Viendo las imágenes y los gritos de Ayuso “presidenta” se me pasó por la cabeza el vivan las cadenas que mencionaba antes en versión corrupción. En Madrid, ¿sólo hay ayusistas?

 

Pero no idiotas.

 

Encuentro muy interesante la sentencia “somos mayores, no idiotas” que un anciano ha promovido por el trato que los bancos provocan con la digitalización abrupta de los servicios, el aislamiento que comporta para un sector significativo de los usuarios y por la falta de atención humana directa en las sucursales. Hemos pasado de cuando las oficinas bancarias competían con los bares -un par en cada tramo de acera- a convertirse en aves raras de paso o a tener que buscarlas por la geografía urbana como setas clandestinas de otoño. En un banco -antes una caja- algunas personas tenían la consulta psicológica financiera, algo parecido al papel que le corresponde al camarero de confianza pero sin confesar los pecados de los ahorros. Reconozco lo pesado que puede ser atender frecuentemente a aquellas personas que pasaban sólo para comprobar que los ahorros no acumulaban moho debido a la inflación. Entre poco y demasiado. Confirman los sabios en la materia que el número de oficinas por habitante en España sigue siendo de los altos de Europa, sólo superada por Francia. Estadística que contrastaría con el dato referente al número de personal que trabaja en la banca, el más bajo por habitante de Europa. Entre la multitud de viejos, pero no idiotas, la revolución tecnológica nos ha cogido con el pie cambiado. Somos esa franja en extinción, la excepción, que dejará de ser un problema a corto plazo o dentro de cien años cuando seamos todos calvos bien enchufados a las redes. 

Eso, no idiotas. La palabra idiota de origen griego significaba en sus orígenes aquél que no se ocupaba de los asuntos públicos, sino sólo de los propósitos privados. La raíz de la palabra tiene que ver con “propio, particular”. De ahí que sea la esencia en palabras como idioma, idiolecto o idiosincrasia. Para los romanos significaba "ignorante", acepción que ha hecho fortuna y perdura. Originariamente podríamos asociar, en el sentido griego, los idiotas a los peculiares, a los originales con un punto de esnobismo cuando la particularidad raya en la excentricidad. En este sentido debo ser un idiota excéntrico a la mía cuando observo a aquellos que sí se dedican a lo público. ¡Ay, los políticos! Yo también quiero definirme como votante, pero no idiota. Difícil de explicar y fácil de ejemplificar aplicado a los melodramas que se representan en doble sesión en las sedes de los representantes tanto catalanes como estatales. En el Parque de la Ciutadella está el escenario del juego de las sillas -reeditado- que afecta a un parlamentario al que la Junta Electoral Central ha defenestrado por colgar lazos amarillos cuando era concejal del Ayuntamiento de Lleida. Es conocida de todos la superstición de los actores por el amarillo y, también desde hace un tiempo, de los políticos catalanes.

En la Carrera de San Jerónimo, Madrid, estos días se ha reestrenado la reforma laboral, una tragedia clásica repescada, una secuela donde se actualizan los personajes y se da una mano de pintura a los escenarios. Por exigencias del guión se tenía que añadir cierta intriga y sangre de attrezzo. Para los efectos especiales en escena eran necesarios los cuchillos voladores y artefactos truculentos para mantener la intriga hasta el instante final. Un desenlace inesperado es lo mínimo que los espectadores remilgados buscan en el género cercano a la novela negra -la protagonista estas semanas en BCNegra-. Fue un éxito aclamado con fervor por todo el público presente mientras repentinamente el fallecido resucitaba en escena. Una novedad, un prodigio argumental con aterradores cambios de guión sorprendentes e inesperados. Un no pero sí en el canto de un duro en un recuento de infarto, como gritan los comentaristas en el baloncesto. Hubo actores vendidos que pretendían darle la vuelta al argumento. Todo estaba bien ligado para hacer decaer esta reforma de no haber sido por la azarosa justicia poética en manos del actor secundario que no se sabe la única frase que debe recitar en escena. Clamoroso ridículo a la hora de pulsar un botón y formidable vergüenza ética para dejarse comprar de forma tan presuntuosa.

Yo me decantaría por las personas, pero no idiotas, mientras desafinan muchas cosas en el concierto que comienza todos los días a toque de despertador. Cada uno sabe -o deberíamos saber- qué notas de la escala vital se nos resisten, y no hablo del mítico do de pecho sólo al alcance de canarios privilegiados. La magia con la que asoma el sol en la raya del horizonte es otra oportunidad recién estrenada que a medida que pasan las horas debería mantenerse, como si fuera un reluciente vehículo nuevo de trinca. Conservar cierto optimismo cotidiano sin acaparar lo que nos rodea y, sobre todo, quien nos bordea sigue siendo un deporte decadente que como recompensa lleva al desencanto. Cuántas veces no habremos puesto en el cajón de los bobos aquellos cívicos que nos adelantan por el carril izquierdo con el intermitente puesto como un guiño a la santa inocencia. Nos hemos acostumbrado a que la corrección nos empache.

Con los años valoro más aquellas personas con criterio que irradian buenas formas entendidas en el sentido más amplio. Personajes que saben hallar siempre algo favorable y mínimamente útil al desastre más chapucero en el que nos podemos ver implicados o concernidos. Qué envidia me producen aquellos que brillan precisamente sin tener que caer en el despropósito o en la provocación gratuita. Creedme que son ejército los que ya antes de abrir la boca incomodan o inquietan. Deberíamos llevar incorporado de fábrica un sensor más o menos afinado que nos hiciera huir de la toxicidad interesada como el demonio de la cruz. Un detector de nefastos, de mentirosos, de interesados ​​ que nos protegiera de los idiotas más idiotas.

Hago constar, -una noticia reciente de hoy mismo- que la Real Academia de la Lengua admitirá la palabra polizia como válida en las pruebas de ortografía para el acceso de los futuros agentes del cuerpo.

 

¡La, la, la!

 

La polémica de los días pasa por la elección de la representante en la edición de Eurovisión de este año entre las finalistas, una catalana de Olesa de Montserrat nacida en Cuba, una catalana mediterráneamente sofisticada y unas gallegas de música tradicional galaicoportuguesa fusionada. El proceso parecería que no ha sido demasiado claro. Presuntos intereses y trapicheos poco transparentes ponen en duda la selección que ha levantado polvareda. Desde las redes a los severos expertos musicales todo el mundo ha dicho la suya, también los políticos o algunos sindicatos de la percusión y del metal, cada uno tiene su posición el respeto. Emergen las acusaciones de tongo, de engaño mediático con sospechas y acusaciones varias.

La trinidad de los cargos que señalan a la rítmica chica ganadora se fundamentan en la relación personal con alguien del jurado. Que la cancioncilla no cumple el requisito lingüístico del concurso puesto que no llega al 35% de la letra en castellano, si contamos en el porcentaje la neutralidad idiomática de las onomatopeyas o de los alaridos. Y lo fundamental, que las preferencias del pueblo soberano musicalmente hablando -y con criterio- no concuerdan con quien ha ganado para representar a las patrias esencias armónicas en Europa.

Analizado el evento, existe un punto único de encuentro ajeno a la polémica porque el centro de interés se declina en femenino. Las tres vocalistas son señoras. Aunque llegados a esta visión de protagonismo femenino absoluto los posicionamientos de género respecto a la imagen, a la puesta en escena o a los contenidos del mensaje también pueden crear discordancias. Se puede concluir, pues, que esta elección ha sido compleja y ha provocado enfrentamientos que sobrepasan la tradicional elección inocente -e intrascendente- a la que nos tenía acostumbrados habitualmente el concurso.

Explicaré que yo hablo de oídas y que me he documentado a toro pasado ya que la trascendencia del asunto se lo merece. Por eso he visionado con interés y curiosidad las intervenciones de las tres artistas en el concurso. Anticipo que si yo hubiera de decantarme por alguna me sentiría incapaz dada mi competencia musical bastante nula y que mi criterio en esta materia desafina agravado por la condición innata de arrítmico. No hagáis demasiado caso, por tanto, a mi juicio.

De la naturalizada en Olesa de Montserrat, la ganadora, me ha sorprendido la pose de felino tropical y que, pese al ritmo frenético, tenga tiempo para desnudar el hombro retomando la antología de florilegios vocales sin demasiado mensaje. La segunda -la damnificada, dicen- sale a escena como una novicia reivindicando el caldo vegetal en la nevera, la mamá y la teta. Un manifiesto a los mamíferos en femenino que va subiendo de intensidad para también desnudarse del hábito y convertirse en una madre recién parida ataviada con una especie de faja tan neutra como las onomatopeyas de la concursante vencedora. El globo terráqueo con pezón mediterráneo cargando a la izquierda es un hallazgo que se debería rentabilizar. El trío gallego de chicas, como una reunión de meigas de diseño con pandereta, flota en medio de la tupida niebla escénica un poco desplazada de la borrasca atlántica. Frenéticas, también, como las otras dos concursantes. ¿Por qué no se podría destilar la síntesis en una confluencia con las tres arrebatadas esencias que arrasaría a la hora de la verdad, en Eurovisión?

Este concurso maldito en su momento de gloria, el ¡La, la, la! de Massiel también estuvo significado por la negativa de Serrat a cantarla en castellano, se ha ido diluyendo en la meliflua trascendencia musical de sus protagonistas. Pocos momentos de gloria salvo este éxito y el de Salomé en la edición siguiente que nos lo decía cantado acunada por la convulsión de los colgantes de aquel vestido que lucía y por el cartel del evento diseñado por Dalí. Ni la revitalización mediática impulsada por algunos miembros de La Trinca logró que la protagonista, la Rosa de España, no se acabara marchitando. La aventura de Buenafuente y su tropa logró un meritorio puesto en la clasificación con la astracanada musical protagonizada por Rodolfo Chikilicuatre, un vanguardista o un antecedente exitoso del reggaetón y del perreo que tuvo que glosar un Uribarri muy descolocado.

Como se puede deducir la cosa catalana ha estado vinculada a muchos de los grandes momentos que ha vivido el festival de los festivales europeos. ¡Este año también! Podríamos afirmar que la cosa catalana de los últimos tiempos ha inspirado el procedimiento de este tipo de concurso-oposición con requisitos que, como en las dinámicas reales, se ha acabado imponiendo el criterio de un jurado por encima de la democracia directa –el voto televisivo- o de la democracia orgánica de una elección demoscópica -sólo un grupo selecto poco transparente- con derecho a voto y con maneras inspiradas en otras épocas. No voy a ser tan suspicaz al hallar cierta similitud también con los porcentajes idiomáticos aunque la cosa hispánica viva empeñada en los tantos por ciento.

Recordemos que quien canta, sus males espanta.

Caemos como moscas.

 

Caer como moscas no es lo mismo que palmarla como moscas aunque la gaceta del confinado reanude el brío ingobernable con virulencia literal para cazarnos al vuelo, como aquellas moscas que se marchitaban también literalmente adheridas a una especie de tirabuzón pegajoso colgado al lado de una bombilla desnuda iluminando con calidez macabra el enjambre de insectos condenados que configuraban una escena pintoresca y costumbrista. Los avances tecnológicos -y los virus- han desarrollado mecanismos menos bárbaros pero tanto o más eficaces y mucho más estéticos.

En otro orden de cosas y con cierto paralelismo, en las últimas semanas, el virus nos ha fumigado con una eficiencia que no se puede casi combatir. Sigue pillando a la vez a las moscas cojoneras negacionistas que prueban en propia piel la evidencia irrefutable de los estragos mayoritariamente leves que causa la última versión o mutación del microbio. Fiebre, tos de perro y unas agujetas generalizadas que crujen la osamenta con un poder de contagio rudamente efectivo. Esto, caemos como moscas, sólo que la pandemia se ha vuelto más considerada o nosotros nos hemos curtido con las nuevas modalidades víricas.

En la larga, fea y pesada evolución, desde que nos confinaron por primera vez, nos hemos familiarizado con maneras insólitas de convivir con ello. Pero ahora las máximas autoridades sanitarias nos anuncian que a partir de abril, aunque el nombre no haga la cosa, se tratará a la covid como a una vulgar gripe. De príncipe de los virus mutantes formidable cambiando de uniforme pasará a la condición de estacional pasavolante pedigüeño sin el glamour que le confería la licencia para matar. ¡Que así sea! Quizás nos hemos dado cuenta de que la estrategia, además de las vacunas, reside en no hacerle caso. Despreciar y degradar para vencer. Atacar en el punto más endeble, al amor propio y en la autoestima que los virus deben poseer aunque sean infinitamente minúsculos. Reducirlo a la banalidad sin ningún tipo de consideración ni pesar.

Mientras el virus no pruebe del jarabe que se prescribe con esta nueva estrategia deberemos soportarlo como a un cansino sobrevenido más en nuestra convivencia. Un invitado sorpresa en la mesa que nos ha fastidiado las tertulias a la hora del café. Que ha fortificado los domicilios con celdas de reclusión, habitaciones como trincheras específicas de confinamiento para esquivar su artillería. ¡Qué presuntuoso, este tipo! Se abre paso como un sheriff corrupto y malcarado que ha alterado lo que llamábamos, antes del desastre, la normalidad.

Ocurre, sin embargo, que esta nueva normalidad no anda ni con ruedas. La sensación de impotencia ya no se apacigua desde los medios que se convierten en espejo de incertidumbre también política, que en cada colada perdemos demasiados calcetines y autoridad creíble. Intimidar -concienciar- a la población con tendencia a tirar al monte es más difícil porque todo el mundo está muy cansado. Un agotamiento que ya no da ni para aplaudir como hacíamos a las ocho en punto dedicado a los sanitarios. Seguramente ahora les tocaría también a los maestros, los grandes olvidados, mientras estos días se las tienen con ferocidad para gestionar y mantener abiertos los centros escolares convertidos en sucursales sanitarias donde se ha canjeado la pizarra por el test de antígenos.

La pregunta es cómo debe soportarse lo que conlleva contagiarse con las criaturas confinadas, las bajas laborales y el parón en seco de varios sectores. Un virus que ha matado impunemente sin indulgencia, que ha llegado a despeinar el rubio mandón de los ingleses, que ha cerrado comercios, que ha empobrecido más al mundo. Quizás la tendencia deberá ser ésta, degradarlo a sereno o como mucho a agente local para que patrulle sin tanta parafernalia ni alarde por las calles porque el gran espectáculo de la vida debe continuar.

En las intensas emociones vitales cotidianas hemos intercalado entre el café y el croissant -los puristas lo practican en ayunas- la de hurgarnos la nariz. Un momento íntimo que nos divide en negativos o positivos. En este sentido, os deseo la máxima negatividad o la recuperación sin complicaciones y lo más llevadera posible a pesar del confinamiento.

 

Rebajas de temporada.

 

Empiezan las rebajas, las tradicionales de temporada que lo tienen más peliagudo por los inventos americanos recién adoptados y ya consolidados que les roban protagonismo mucho antes de las fiestas navideñas. Los viernes negros  se anticipan y preludian una pérdida de mercado a las de toda la vida que por lógica comercial se inician al día siguiente en que el pesebre pierde vigencia. Míticos aquellos empellones a codazos para cruzar los primeros la línea de salida en los grandes almacenes con equina actitud competitiva. Mayoritariamente señoras de mirada confundida entre montañas de ropa sin plegar en el paraíso anárquico del consumo oportunista. ¡Una ganga! ¿Quién no se deja tentar comprando duros a cuatro pesetas? Un ahorro macroeconómico en las finanzas domésticas sometido a la aritmética de la resta que imputamos, justificando el gasto, en la columna de los beneficios.

Fundidas las luces navideñas, regresamos a la modestia del cartel plano, sesgadamente dispuesto en los escaparates, para anunciar espartanamente las “rebajas” -hasta el 50%-. "Rebajamos el precio, no la calidad". Estrategias fomentando el consumo de lo que probablemente no necesitamos o ya tenemos, pero como la ocasión la pintan calva, yo ya me he comprado otra gorra más. Acabado el desenfreno de las fiestas, el consumo vuelve a reanimarse y nos hace un guiño elevando las expectativas. Una trampa, una última oportunidad para tener aquello, a veces, inútil pero a buen precio. Cuántas prendas o zapatos duermen en el rincón del olvido, abandonados, sólo redimidos por el arrebato del momento de adquirirlas. Cosas, objetos, trastos que a la larga reivindican su capacidad para convertirse en un estorbo.

Al contrario, el año nuevo se inicia con una serie de precios actualizados al alza. La luz, el gas y el combustible no participan de la estrategia de los grandes y pequeños establecimientos comerciales en estas fechas, al revés, si algo recortan no es el coste sino el nivel de vida tocado por las estratosféricas tarifas de estos servicios esenciales provocando la pobreza energética de algunas familias como una ola de frío siberiano que ataca las estufas de gas y las vulnerabilidades sociales de mal combatir durante los crudos inviernos. Cómo hace el dicho: el fastidiado, siempre el desharrapado. Poco dura la alegría –i la caloría- en la casa del pobre.

Capítulo especial merecen las rebajas de las rebajas. Entraríamos en la sección de oportunidades con los estantes llenos de bártulos diversos con artículos que no podemos cargarlos en el carrito de la compra pero que nos trajinan la vida en muchos sentidos. Mercancías y géneros imprescindibles que, como la bombona de gas butano, no todo el mundo puede adquirir. Servicios públicos esenciales que no deberían presidir las rebajas de invierno -ni de verano-. Aquellos que la pandemia nos ha hecho valorar egoístamente, oleada tras ola. La sanidad, la educación o un mínimo vital que garanticen y amansen las furias que nos asedian des de las madrigueras oscuras y en las esquinas de la existencia rebajando la ansiedad y las angustias. Ya sé que es pedir mucho. Como en el terreno amplio y a menudo baldío de la convivencia en mayúscula en todos los ámbitos, que no sufra los efectos de las rebajas, que no sea como un artículo obsoleto cada vez más llena de contenido interesado, como un adjetivo pérfido reiterado en exceso asociándolo de manera torpe a democrático. Supongo que por eso las oportunidades no podemos dejárnoslas arrebatar y debemos estar muy atentos a los ofrecimientos con engaño. ¡Que las rebajas, por golosas que sean, no nos tomen el pelo!

Recojo el suceso anecdótico que una vecina del pueblo ha sufrido estas fiestas navideñas. Con voluntad de visitar a la cuñada viuda en el pueblo de al lado se subió por error -atacada de cataratas como vive y pendiente aún de operar- a la oficina móvil de un banco que tiene parada periódica de vez en cuando creída que era el auto de línea. También le han recortado las sucursales bancarias donde mendigar, sino un crédito, una cálida pausa hospitalaria y de recogimiento en las opulentas oficinas ahora cerradas.

Mientras, nos ha tocado vivir las rebajas de las rebajas -y todavía rebajadas- de este período de reclusión y de confinamiento.

 

¡Feliz 2022!

 

Entramos en el casi redondo 2022, para perfeccionarlo cabalísticamente deberemos esperar al 2222 cuando levantaremos la copa cuadrando la caja o haciendo balance de ese tiempo que ya no puede volver -o no puede llegar-. Cómo pasan los años, amigos. Veloces, huidizos con el calendario desbocado al galope sin poder meditar demasiado bebiéndolos a tragos cortos a pesar de no paladear los instantes. Vivamos, pues, intensamente conscientes de este pequeño detalle, que los buenos momentos son únicos e irrepetibles, como confirma el tópico.

Por San Silvestre por la puerta o por la finestra –ventana-, decían los abuelos cuando tenían que cambiar de aparcería o de casa. Bien hallada sentencia que pone punto y aparte a los períodos temporales el día de fin de año, que expone este período de enero a diciembre en los tanatorios de los calendarios. Despedimos todavía de cuerpo presente el año que traspasará con doce campanadas a muerte que preludian al mismo tiempo el toque a bautizo por el nacimiento del nuevo año. ¡Viva el año! ¡Feliz año! ¡Mejor año! Siempre deseando algo mejor. Ya se sabe que los cadáveres recientes tienen la virtud de hacer aflorar las mejores virtudes enterrando las verrugas más feas ya que los velatorios se convierten en un ajuste de cuentas benévolo con el finado. Por eso, sólo quiero recordar de este 2021 lo que vale la pena. El santoral también nos lo pone fácil con los Santos Inocentes, un día para lavar la cara a los años viejos y feos. Algunos son excesivamente generosos en inocentadas de mal gusto y peor soportar. 

Y como no podemos detener los relojes, este momento de despedida y de celebración por el recién nacido se condensa en doce uvas como doce campanadas mientras tragamos los obstáculos, la soledad y la tristeza –todo aquello para archivar en los documentos históricos- para que no se repitan compartiéndolo con quien nos apoya. ¡Feliz año! con la banda sonora del tintineo alborozado de copas de cava. ¡Mejor año! Debería de haber un manual de procedimiento para un momento tan importante concentrados en no descontarnos. A uva por campanada sin contar los cuartos. Hay que estar sincronizados con el reloj del campanario o con los sartenazos festivos –no reivindicativos- del anfitrión disfrazado de cocinero que está por las tradiciones más analógicas en evolución desde los relojes de sol cuando medir los tramos del día se hacía a cuartas y los segundos todavía no se habían inventado.

Como formular un deseo por campanada es casi imposible estoy por agrupar los granos de uva en tres series o bloques. Salud, dinero y amor a tercios dividiendo la docena y así no me olvidaré de ninguno. El orden con el que se haga la demanda es, evidentemente, aleatorio. Cada uno que alinee los bloques y la cadencia de los cuatro granos correspondientes por cómo le parezca o le apetezca. Yo aconsejo dejar lo que más nos importe para el final en un crescendo que intensifique nuestros afanes. Los de mi generación acostumbramos a poner la salud en el punto álgido de esta liturgia, algo cuestionable ya que el amor también es un combustible esencial para la vida sin olvidarnos de quien se concentra en la oportunidad laboral o en la hipoteca. Feliz año sea cual sea la preferencia que decidáis, lo mismo da si vais mezclando los granos de un bloque con los de otro. Así procederemos mientras no nos atragantemos con las pepitas -que también nos las hemos de tragar- con la fe de los inocentes en el tió y en otros seres de esplendidez mágica sin plazos o con una garantía mínima de un año.

¡Que así sea, mejor año!

Gatos marrulleros.

 

Seamos considerados con los huesos de Emilio Castelar, uno de los oradores más insignes del panorama político español, por cómo deben sufrir ataques de artrosis severos si les llega el eco de las conmociones y de los chirridos que han de inmortalizar los taquígrafos y estenotipistas de Las Cortes Generales actuales. ¿Cuántos políticos de ahora convocan a un auditorio en virtud de su discurso al margen de los legítimos intereses puramente políticos que representan? La metáfora política, por lo general, es vulgar y de una sutilidad plana. Excluyo, por razones evidentes, la arenga y los manuales de estilo de los mítines, un género de paso y con un vuelo gramatical migratorio como de golondrina recurrente, de convocatoria electoral a convocatoria electoral, aunque hay quien vive bien instalado en ello de forma permanente y confortable.

No me referiré al instante coloquial de cuando el vecino de escaño le susurra, al oído de un colega -¡Un pitillito, Don Cosme! -y ambos desertan del hemiciclo para ir al rincón de fumar -no al de pensar- y poder lamentarse sin tapujos de lo duro que es mantener los ojos abiertos, que no las orejas, al discurso previsible del orador de turno. Cargante. Vendría a cuento de expresiones emitidas en sede institucional como la reciente “qué coño debe pasar” quizá emulando aquél “a la mierda”, el manifiesto legendario de Labordeta -en el cielo esté-. Este coño parece más propio de una sintaxis de la gramática parda parlamentaria. Como bilingüe privilegiado me atrevo a decir que la demanda en sede parlamentaria catalana habría sido "qué collons debe pasar". El matiz de género también debe ser significativo. Añadiría que este coño contundente retumbó impregnado de cierta testosterona al estilo Putin cerrando el grifo del gas ruso. Cosas del parlamentarismo con boina. Me olvido de aquel otro “coño” con mostacho y tricornio que no constaba en la orden del día.

Formalmente, hablando de morfosintaxis política, ya se habrá deducido que me inclino por aquellos que habitan más los espacios de fumar que los de escuchar embobado por la oratoria exquisita de los discursos. Puedo disculparlo y ser del todo comprensivo, que me solidarizo con ellos, si es necesario. Pero me vuelvo más tiquismiquis, cuando hablamos de contenidos con medias verdades o directamente de mentiras interesadas. Hay anuncios hirientes de políticos con voluntad de hacer daño que, espero, la audiencia sepa sortear en este lecho sucio de gato marrullero que algunos fomentan sin cuestionarlos, todo lo contrario. Llamadme ingenuo si todavía creo en el criterio de las personas para distinguir el grano de la paja dado que el volumen de la crispación no lo encontramos mayoritariamente en la sociedad con o sin mascarilla. Yo directamente me decanto por aplicar, ante ciertas actitudes, el manifiesto del cantautor aragonés.

Aprovecho con la mascarilla sacada, ahora que el volcán se apaga y el virus resucita -una vez más muy cabreado y virulento-, para desearos unas felices fiestas, un buen solsticio de invierno o una feliz Navidad -a elegir-. Seamos acogedores y halagüeños. Tanto que os ruego que les permitáis ir, a los invitados, al cuarto de baño sea la lengua que sea con la que os lo supliquen cuando el cava ha hervido, el discurso se ha envenenado de crucero por el riñón y la vejiga levanta el dedo. Que no tengamos que mear en la jardinera del rellano. Pues si algo debe salpicarnos, que sean l’escudella, la carn d’olla y el espíritu navideño.

¡Sed felices!

 

La estrella de la Sagrada Familia.

La Sagrada Familia, hoy por la Purísima, corona una torre con una estrella iluminada. El monumento culmina la torre más alta de las construidas a la manera en que acostumbran los árboles de navidad, un abeto arquitectónico aureolado con una estrella luminosa que añadirá un plus radiante al horizonte nocturno de Barcelona. Un hito o una baliza que nos alerta del límite o del peligro, de zona de oración a zona de ritual turístico por excelencia. Un templo de recogimiento y romería estacionado en el área verde con una estrella de oriente para expedicionarios con chancletas y gafas de sol.

Corrían los nostálgicos sesenta cuando fui consciente por primera vez del foco de interés y polémica que ya entonces levantaba la catedral de Gaudí convertida en la obra de la Seu, el paradigma de las cosas eternas en construcción permanente. En mi pequeño rincón pirenaico hablábamos del campanario de Sant Antoni, otra obra que se concretaba más en el efecto recaudatorio impulsado en los sermones del cura que en los metros que faltaban para llegar al cielo.

Mis primeros recuerdos de la Sagrada Familia van asociados a las imágenes de calendario con las que algún establecimiento de ultramarinos, almacén al por mayor o alguna relojería del pueblo ilustraba los calendarios de colgar. Sólo una portada con cuatro torres, una postal barcelonesa que acotaba un espacio concreto de una gran ciudad que todavía yo no tenía mesurada ni conocía. A la imagen que duraba todo el año presidiendo el paño de pared en la cocina, añado los discursos y las defensas encarnizadas que hacía del General Prim y de Gaudí, a partes iguales, un reusense que vino a hacer el soldado para acabar establecido y maridado con una pubilla del pueblo.

Desentrañados los arcanos azarosos de una partida de cartas a la butifarra se hablaba en voz baja de Franco -a pesar del aislamiento de la aldea- y de los acontecimientos que llegaban con retraso, a pie y de oreja. Gaudí también era uno de esos protagonistas de aquellas veladas al calor amoroso de una estufa, como de cuento al amor de la lumbre. ¿Se debían de continuar -o de reanudar- las obras de aquella locura arquitectónica con poder para cautivar el interés de la gente? Entre obra civil y religiosa porque si debemos decantarnos por el impacto de una u otra vertiente es difícil. Una genialidad que la gente corriente -y las portadas de los calendarios- asimiló haciéndola suya. Entre una estrella divina dedicada a la virgen y la de una plaza roja moscovita. El templo sufrió los estragos de la guerra civil, cuando se destruyeron las maquetas y los planos ideados por el padre primero de la criatura.

Una década después, a finales de los setenta, visité la Sagrada Familia. Era un monumento que parecía abandonado. Dejado de la mano de dios -y de Gaudí-. Sucio y abierto a la curiosidad de quienes se aventuraban a encaramarse, escalinatas arriba sin control, a las torres. Palomas, basura, restos de la dejadez que sufría el templo desolado en la dársena del olvido donde el trencadís también era de las botellas del vinazo de los pedigüeños que hacían vida allí. No habíamos inventado todavía la palabra okupa. Sufrió unos años decepcionantes y nada brillantes que no presagiaban el fulgor estelar de estos días. ¿Había que continuar -y reanudar- la Sagrada Familia? La pregunta que se iba repitiendo hasta que tuvo la fecha -prepandémica- de la culminación. Ahora vuelve la vigencia de la duda. ¿La veré terminada?

Uno de los alicientes pintoresco, poderoso imán de turistas orientales, es visitar un templo vivo, inacabado o en constante evolución. No puedes imaginar cómo será pasado un tiempo desde que lo visitaste la última vez. Yo he sido partidario de mantener o integrar, como mínimo, la inmensa grúa, el elemento que preludia ese estado de obras perdurable sin un punto final. Siglos y siglos inacabada para una obra que debe convertirse en una especie de enciclopedia arquitectónica que integre toda plasticidad y todas las disciplinas artísticas posibles. De hecho, de la Fachada del Nacimiento a la Fachada de la Pasión hay un abanico diverso de facetas que alimenta la polémica que envuelve el templo. Arrebatados críticos propusieron no tocarla, dejarla bajo la protección de una cúpula de cristal, una burbuja con efectos de nieve flotando mientras la sacudes que tendría gran demanda entre los turistas que comprarían su reproducción funcional a escala. Un hato de cristal para una apastelada “mona de pascua gigante”, como la definiera el reciente traspasado urbanista Oriol Bohigas-, que atrevido y provocativo había propuesto también derribarla.

 El momento algo olímpico del encendido y bendición de la estrella, esta tarde fría y ventosa -como ampurdanesa-, ha puesto a prueba el anclaje del nuevo elemento con agua bendita y sahumerios de incensario en ausencia de un arquero osado o de unas palomas intrépidas. La Barcelona de proyección internacional pone luz a un hito más. Un anuncio impactante que debe consolidar más aún un icono que se inició -dice la leyenda- en la campaña de la destilería japonesa Suntory que en 1983 ideó una afortunada promoción publicitaria que mezclaba imágenes de la obra de Gaudí con elementos de la mitología popular japonesa que les sedujeron. Un tópico más, la peregrinación de las expediciones niponas armadas con un envidiable equipamiento tecnológico que atestigua la conquista y pone en valor el modernismo barcelonés en las agencias de viajes internacionales. ¿Cuánto le debe la ciudad a Gaudí?

En marzo del 2014 visité el templo ya consagrado por el Papa en noviembre del 2010. Accedí por la fachada más nueva, la de Subirachs. Era la primera vez después de más de tres décadas. Impresiona la nave, que estaba llena de sillas alineadas para una celebración multitudinaria. Debajo, en la cripta, se celebran las misas ordinarias, un espacio de culto de hace años, que es la iglesia de la parroquia. Bosques de piedra, juegos de luz. El modernismo destilado e interpretado. Como las vidrieras pintan la piedra y el hormigón es mágico. Presidiéndolo, colgado y acrobático, el cristo crucificado de Francesc Fajula, el escultor de San Juan de las Abadesas. Todo ello impresiona. Maravilla. Sorprende. La simbología de los evangelistas y la similitud con las mezquitas y los medallones exaltando a Alá debajo de las cúpulas. Las soluciones orgánicas de bosque metafísico. Sin duda, una catedral para el debate y la controversia por si se trata de un pastiche o de una obra de arte en mayúsculas. Como si en la actualidad, salvando los siglos y distancias, pudiéramos asistir a la construcción de una pirámide en directo. Y todo envuelto por el misterio gaudiniano, ese personaje barbudo y escuálido al que atropelló un tranvía. Me senté en un banco de piedra que circunvala toda la nave. Un ritual calentando la materia para cargarla de la vitalidad que le falta. A pesar de las visitas y la multitud que acoge, el templo es frío, faltan el humo de las velas, los perfumes del incienso y el calor de las oraciones de los siglos. Todo será. Es una obra para disfrutarla a tragos cortos y en visitas breves y concentradas. Mirar, observar las soluciones arquitectónicas, las sombras, la luz, las formas femeninas y redondeadas del modernismo matérico. En el proceso llama la atención el tratamiento escultórico de ambas fachadas. Un huevo y una castaña enlazados por columnas y naves. Del relleno gaudiniano al minimalismo de la línea recta en un contraste demasiado poco integrado el uno en el otro. Mientras estaba dentro de la nave central estuve atento a las vibraciones y al estropicio en las vidrieras con las que el paso de los trenes de alta velocidad deberían sacudirla. Luego, en casa, habiendo descargado las fotografías como un japonés más, te das cuenta de que es un monumento al que la cámara trata bien. Decididamente la Sagrada Familia es muy fotogénica.

 Quiero imaginar, de ser posible, al arquitecto Antoni Gaudí con un lápiz rojo echando un vistazo a los planos actuales.