El sol como una zarpa de gato.

 

Dicen que no volveremos a ver un eclipse como el que debe producirse el próximo 12 de agosto hasta el año 2180. Un hito o una eternidad que nosotros, los de ahora, no contemplaremos. Un juego de pelotas juguetonas entre el sol y la luna administra las reglas de las sombras que deben taparnos la luz directa del sol. Un misterio y una posibilidad astronómica imponiendo un enigma que produce si no algo de miedo, causa temor. Un hito importante, ajeno a nuestras reglas humanas, nos sorprende con un punto astrológico, una pseudociencia que trata de las presuntas influencias de los astros en el destino de las personas y de la predicción de acontecimientos terrestres por su posición y aspecto. Un contraste entre el hecho astronómico -científico- frente al concepto astrológico, lleno de opciones mágicas y vulnerables, que la astrología comporta, será la magia infinita interpretada en la grandeza geométrica celestial.

 En 1999 -siglo XX en el ataúd histórico-, presencié un eclipse total de sol en Halfweg, en las cercanías contiguas a Ámsterdam, cerca de un estanque repleto de inoportunos mosquitos. Fue el miércoles 11 de agosto de aquel 1999. A las 11:10, el sol presenta un ridículo mordisco en el NE. Mi desinformación no deja concederle la importancia del momento. En la televisión local se proyecta el alcance del instante con grandes gentíos mirándolo. A las 11:15 intento buscar el sol, me duelen los ojos. No tengo gafas ni utensilios para examinarlo cara a cara. Los aviones siguen pasando, el aeropuerto de Schiphol se sitúa cerca.

A las 11:20 la televisión insiste, es muy importante mirar al sol con gafas especiales, bien protegidos. Repasan los eclipses pasados​​. Tengo un vago recuerdo, de muy pequeño, en la escuela de Sant Pau de Segúries, de haber visto uno parcial con un cristal ahumado en el patio de los niños. Diez minutos más tarde el cielo se está oscureciendo, hay un cuarto de sol comido por la luna. El cielo está algo nublado. Las nubes no lo dejarán ver con claridad. ¿Suspenderán el eclipse? A las once y media ha vuelto a salir el sol, navega entre los cúmulos. Parece un sol de media tarde. La luz se va paulatinamente apagando diluyendo las sombras con el sol mitigándose.

Al mediodía, a las 12:00, sólo falta una cuarta parte del sol para el eclipse total. A las 12:15 se ha oscurecido de verdad. El sol es como una leve pezuña de gato agresiva en el horizonte. Una breve nube nos la tapa. Es necesario encender la lámpara de la cocina. Pese al fenómeno, se acerca la hora del almuerzo. A las 12:20 se ha oscurecido bastante. Finalmente, a las 12;25, el sol vuelve a crecer con lametones luminosos bañando el césped exterior. A las doce y media, la naturaleza recupera el pulso vital con la luz que corresponde. La zarpa de gato arañando la incandescente superficie solar ha dejado de corroer la circunferencia como un ratón royendo un queso pantagruélico.

Hace un par de días los medios nos dicen que el sol está situado -una especie de ensayo general previo- en el lugar exacto en el que podremos ver el eclipse el día que proceda. Algunos especialistas se han desplazado ya con cámaras ideadas para captar el momento. Gente preparada buscando el sitio -marcándolo- para poder fotografiarlo con la precisión que el momento se comporte. Deben dejar un pequeño cartel para vigilar el sitial con un fantasma que, seguro, volverá hacia el sur y las tierras bajas de la Catalunya astrológica sin muros ni grúas de la construcción -¡ni nubes!- impidiendo la ceguera. Un espejismo.

"Señales en el cielo, trabajos en la tierra", hace el dicho. Bien, que ya tenemos la tierra bastante movida. La luna y el sol se entrelazarán en un eclipse sin un nombre de político sellándolo. No necesita la ilusión óptica de sombras celestiales tener el nombre de personajes vigentes, ya que el hombre no puede hacer nada, sólo contemplárselo empequeñecido y ajeno. La rotación y la penumbra juegan para, durante un momento, hacernos conscientes del papel del hombre en situaciones, aunque previsibles, nos vuelven a la medida real, de niño pequeño, observando este milagro predecible con un rústico cristal ahumado.

Debo confesarles que por ahora no tengo ningún sitio elegido. Si puedo disfrutarlo, me situaré en la terraza de casa y, en el caso de no poder seguirlo con toda la pulcritud prescrita, miraré cómo la luz y el momento me deslumbran, aunque sea sin gafas protectoras, como las de mi infancia, dejando rezumar todos los sueños, incluso la posibilidad de que llegaran los marcianos.

¡Buen preeclipse!

Vida de pueblo.

 

Tarde primaveral en el Prepirineo, de lluvia y de tormenta sin demasiados estragos, repetida día tras día. Vivimos tiempos de aguaceros durante estos días. Una bóveda de nubes blancas va subiendo como algodón húmedo volviéndose, poco a poco, en horizonte grisáceo oscuro con mucho revuelo. ¿Caerá piedra? Esperamos que no. Ahora el pedrisco –los que el cielo nos envía– pueden ser inusualmente gruesos. De esos que pueden hacer daño a los huertos y peinan los cultivos con remolinos indómitos. Sentir el poder de la piedra chocando contra los tejados o la tierra misma nos aturde. Año de aguas mil y torrentes grasos alimentados por la nieve que todavía baja con furia amorosa de la montaña hacia el río Ter.

Por la mañana, cuando el sol brilla sin las nubes amenazadoras, si pones la oreja sientes cómo los escolares pasan por la calle. Personal, sin embargo, indómito, en busca de lo que hoy los maestros pretendan enseñarles. Procesiones agrupadas por afinidades, niños con niños y chicas con chicas, dibujan rebaños dirigiéndose al colegio con ímpetu. Personal de mochila extrema apta para cargar con lo que corresponda. Sin alboroto también circula la hilera -todavía ajena- de los bebés o infantes que holgazanean bien abrigados porque las mañanas y las vísperas en Sant Joan de les Abadesses son todavía lo suficientemente frescas. La ristra de niños desfila como una carrera de ciclistas sin una meta cercana.

Ya os he dicho que suelo leer la prensa al día siguiente de su vigencia. Repaso los periódicos de hoy, mañana. Una estrategia de leer el papel para amorecer lo que contienen. Mañana miraré si lo que anunciaban se ha convertido en real. Una forma, considero, un poco extraña de abarcar la información que nos rodea si la contrastas con el flujo formidable en las redes actuales. Pienso en el contraste de la noticia expuesta en un diario en papel y de las que viven y crecen para la pantalla. Son todas bastante reales sin intervención, básicamente política, o el papel -por razones de edad- confiriéndole una certeza objetiva que no siempre es cierta. Como si los prejuicios hicieran mejores las escritas y redactadas con la vigencia del día a día que imponen los periódicos.

Cargado con la información del día anterior, salgo a la calle para desear primero el buen día a los conocidos y también a aquellos que encuentras ocasionalmente. Ya sabéis cómo la vida en los pueblos las tiene estas cosas. ¿Qué cuesta decir adiós al personal que transita por la misma acera? Solo un gesto. No hacen falta demasiadas palabras. Porque detenerte lo haces con aquellas personas con las que tienes cierto conocimiento llegando a cierta amistad lugareña. Negar el saludo es un pecado de los gordos, si se realiza con conocimiento de causa. Me detengo y salen las conversaciones del día a día, sin complejidades ni segundas intenciones, si no quieres desempeñar el papel de portanuevas profesional. Naderías, si no te interesas por el protagonismo de la abuela fallecida esta madrugada pasada. Naderías, si no hablas de la evolución de las obras en la plaza mayor. Naderías, más aún, si no preguntas por qué se ha separado una pareja. Naderías de pueblo que se escriben en cursiva si salen en la prensa local, por ejemplo.

Estos días, el alcalde de San Juan de las Abadesas, Ramon Roqué, ha mantenido un encuentro con la presidenta de México, Claudia Sheinbaum y le ha hecho entrega de un ejemplar del libro "Jaume Nunó: Más allá del himno nacional mexicano". Parece que el expresidente de México, Vicente Fox, ha visitado el municipio de Sant Joan de les Abadesses aprovechando también su estancia en Catalunya. Este municipio es donde nació el compositor, Jaume Nunó (1824-1908), autor de la música del himno nacional mejicano. Fox ha dicho que en México todo el mundo conoce a Nunó y a Francisco González Bocanegra, autor de la letra, porque aparecen en los libros de texto que se utilizan en las escuelas. Fox también ha destacado que el municipio tiene una relación muy intensa con México porque acoge las fiestas de la comunidad de este país en Cataluña. Fox ha realizado la visita acompañado de su familia y del cónsul en Barcelona, ​​Jaime García.

 Apuro mi vida social en el bar de la esquina de la plaza Clavé donde suelo tomar un cortado en la barra. Por hacer tiempo. Es un paro preciso, pido el café y lo pago al momento para ganar eficiencia como si el tiempo tuviera prisa. Es una manía, siempre lo hago. Puedo salir y rodar por la calle buscando a alguien más. Obstáculos poniendo razones para llegar a casa. Hora de comer, de holgazanear. De hacer vida de pueblo donde la trascendencia de este Sant Jordi -anticipándome- será leve comparada con la de otras ciudades y pueblos cercanos.

Por problemas administrativos con mi espalda -y por miedo escénico- he preferido esta vida de pueblo que me ha privado de presentar el libro del querido Xavier Chavarria, “Soy quien soy que no soy yo” coincidiendo con el Sant Jordi 2026. Ya me sabe mal. Me dicen que ha sido un acto perfecto a cargo de Jordi Font-Agustí y del autor. ¡Enhorabuena, Xavier!

¡Vida de pueblo!

Médicos demasiado afilados.

 

Podríamos decir que a la situación mundial -de desastre absoluto- se le suma una condición que me afecta personalmente. En poco más de un mes tendré que someterme a una intervención quirúrgica de la espalda. Malas noticias para paliar el dolor físico que me atenaza desde hace demasiados días. Un dolor constante que machaca los nervios y que no admite de tranquilizantes de los ordinarios. Hace algo de tiempo, quizás de años, que este cosquilleo invasor va carcomiendo los conductos hasta producir una sensación radiante muy desagradable. Caminar y dormir son ejercicios dificultosos porque los conductos por donde transitan los impulsos están cerrados. Tumbarse o encontrar la posición más idónea no es posible, aunque he captado que retorcer las piernas, como hacen los niños, me libera un poco. Así, adormecido, intento no tener que levantarme durante las noches para no ser más molesto aún con quien vive conmigo mismo.

Cosas de la jubilación, anunciaban los abuelos a los que no quería entender. A la baja laboral con sus cosas se añade la nueva condición que sustituye a la dedicación que la vida te había asignado. Como si el horario de médicos y profesionales sanitarios abarcara con esperanza este nuevo calendario, llenando los espacios otra vez, sentado en bancos anónimos, esperando a que te llamen sin demasiado ímpetu vital. Cómo cansan estas carencias y sus soluciones. Porque yo era de los que creían que esto que ahora me tortura se liberaría, como ya ha hecho en varias ocasiones. Hoy el resultado ha sido bien claro, tengo que pasar por los quirófanos para dejar de lado este dolor intenso e irritante. Solo espero que la paciencia con los demás no empeore más aún. Que vaya tirando sin demasiados sobresaltos. ¡Ay, la paciencia imponiéndose con el sentimiento de protagonismo interesado de los enfermos!

A la codiciable situación personal, no lo deseo a nadie, se añade el protagonismo torpe de los personajes guerreros sin demasiado sentido que no sea el odio y el derecho a la tortura con la muerte de civiles de por medio. ¡Qué panorama! Tenemos el mundo como un avispero pendiente de un estrecho y de unos astronautas que rondan por los espacios siderales cercanos a la luna haciéndose selfies con una redondez perfecta para toparse con los conspiranoicos ideales terraplanistas. Diríamos que ya han llegado al mar y han sido extraídos con pulcritud y en buen estado. Se ha hecho; son, por ahora, las personas que más se han alejado de la Tierra. ¡Buen regreso! Tampoco me los imagino en descapotables desfilando como héroes por la Quinta Avenida junto a un presidente orgulloso mientras caen confetis desde los ventanales neoyorquinos.

Del avispero global donde estamos inmersos, tampoco es buen momento para tener parte de la familia en tierras lejanas con pesares por los que hay que cruzar para ir y volver. Pongamos ese punto extraordinario de riesgo en las salidas con vuelos de larga duración, los que antes sobrevolaban las monarquías del petrodólar. A estas horas, la reunión para pactar un acuerdo cuelga literalmente de un hilo demasiado delgado donde deberían decidirse los puntos clave de las transacciones. Qué follón han levantado el presidente americano, Donald Trump, y la compañía que le apoya. Han pulido una desastrosa situación que nos va enflaqueciendo, por ahora, por la puerta trasera. Ya veremos cómo lo resuelven o lo resolvemos todos.

Por último, los bloques más afectados se han reunido en Islamabad. Con tardanza, pero lo están haciendo en unos espacios cargados -dicen- de advertencias mutuas. La parte norteamericana vuelve a gritar, "Los iraníes no parecen darse cuenta de que no tienen ninguna carta, más allá de una extorsión a corto plazo del mundo mediante el uso de vías navegables internacionales. ¡La única razón por la que están vivos hoy es para negociar!", ha pontificado Donald Trump. Su vicepresidente, JD Vance, mientras se dirigía a Pakistán, aseguró que esperaba un resultado positivo, pero advirtió a la delegación iraní que, si intentaba engañarles, "descubrirán que el equipo negociador estadounidense no es muy receptivo", como de disparo fácil. 

Estamos aquí, como en un dolor de espalda desgarrador, pendientes de las salidas negociadoras de un grupo de personajes sospechosamente demasiado sospechosos. De grito bronco y poco efectivos. Molestos. Con maneras nunca vistas. Son los que deben decidir si nos acaban poniendo, más aún, las manos en el sistema de vida en el que hemos vivido hasta ahora. En la incertidumbre de que todo irá bien, habrá que ver si somos capaces de soportar sus medidas. En mi opinión, si fueran los artífices de mi recuperación, son médicos con bisturís demasiado afilados.

 

Días sagrados.

 

Comienza la Semana Santa. Los medios describen la jornada en Jerusalén como inusual. Las autoridades israelíes han prohibido la misa en la Basílica del Santo Sepulcro, ya que la policía israelí ha bloqueado la entrada al templo, en un entorno inusual sin peregrinos ni procesiones. El Patriarca Latino de Jerusalén no ha podido llegar al templo y ha anunciado la cancelación de la procesión del Domingo de Ramos en el lugar donde, según se dice, tuvieron lugar los acontecimientos narrados en los libros sagrados.

En las tierras más de poniente en las que vive mi familia hay fulgores decadentes debido a los fuertes vientos que nos azotan fin de semana sí, fin de semana no. Justo hace una quincena de días un fulgor potente arrancó el abeto milenario que ejercía de centinela a uno de los ábsides del monasterio del pueblo de Sant Joan de les Abadesses. Desconozco si fuera este u otro soplo similar nos ha dejado con un tramo de carretera de Ripoll a San Juan sólo en sentido único, ahora regulado -en Ribamala- por un semáforo intermitente. Hay zonas de bosque en las que el rigor del vendaval ha creado estragos. Panoramas dantescos de árboles arrancados por la fuerza inusitada del viento en un suelo demasiado húmedo -afirman los entendidos-.

Ante las contrariedades mundiales y locales, en Sant Joan de les Abadesses sí se celebró la bendición del domingo de Ramos en el magnífico monasterio romántico que acoge a los que creen y a los que no son demasiado adictos por razones diversas. Yo mismo, sin ser rata de sacristía declarada, este año no he ido. Esta fiesta, la del domingo de Ramos, es una de las que habitualmente me hacía participar. Al menos, para ver y asistir a las primeras manifestaciones religiosas comportando como los niños acudían vestidos de verano -antes por esa fecha nos ponían el pantalón corto-. Este año, con las ventoleras anunciadas y retransmitidas, Protecció Civil activó la fase de alerta del plan de emergencias Ventcat y este sábado por la tarde nos ha hecho llegar un mensaje estridente a los móviles. También en el Ripollès.

Por razones del calendario lunar, en la madrugada del día de Ramos también entraba en vigor el nuevo calendario solar de verano. No ha sido una coincidencia demasiado frecuente. Que se alineen -por razones de ambos calendarios- ha sido un hecho importante que marca el cambio en el equipamiento veraniego de los pantalones cortos en un mismo día. Sí acudió mi familia y el nieto de un año y pocos meses. Digamos que a las razones mundiales y locales he añadido un nuevo percance personal. No quiero hablaros de mi dolor de espalda que me impide casi andar. Miserias humanas que hacen difícil visitar básicamente el espectáculo infantil en un claustro cargado de fiesta y de sol.

 A estas alturas ya habréis comprendido cómo mi estado de ánimo no estaba dispuesto a soportar la bendición ni los parlamentos del cura -largos o cortos- alabando el día y la Pascua cercana. En mi recuerdo, cuando la espalda era una parte más armónica y útil -sobre todo funcional-, el día de Ramos es un buen momento para enramar de laurel el claustro románico y la nueva época que se acerca, esperamos que con sol y mucha luz. Digamos que mi situación personal es como el paso de Ribamala, cuyo semáforo me detiene en los bancos públicos de la población para reponer y animarme en un tramo más.

 Retomo el inicio de esta entrada con más bancos bélicos y náuticos. Los medios anuncian que el portaaviones estadounidense Gerald R. Ford, está fuera de combate por dos incidentes poco inusuales. La exigencia de la política exterior americana pasa factura a la alegría de la flota de la US Navy; la nave, considerada como el portaaviones más grande, avanzado, poderoso y caro del mundo ha tenido que abandonar su presencia cercana al actual frente de guerra. El 12 de marzo se declaró un incendio en la zona de la lavandería. El fuego tardó horas en controlarse. Quemó cabinas, ropa de cama y hasta un centenar de literas y, lo más importante, más de un centenar de tripulantes tuvieron que ser atendidos por inhalación de humo mientras algunos marineros sufren quemaduras de diversa consideración.

Al incendio se sumó otro asunto -tampoco bélico- que, este sí, bombardeó la resistencia física y mental de la tripulación -5.000 personas- dejando el portaaviones fuera de combate, se detectaron graves problemas de obstrucción en el sistema de evacuación de los sanitarios. Esto obligó a cerrar inodoros y letrinas. Y los tripulantes que viven en Gerald R. Ford se encontraban con colas interminables -como en el semáforo de Ribamala- cada vez que querían ir a hacer sus necesidades. La guerra las tiene estas imprevisiones. Será por eso que yo me decanto más por la luz y por el sol.

Salud, dinero y amor.

 

El tocadiscos mental baraja una pieza ramplona de mucho éxito durante unos años, Salud, dinero y amor, las tres cosas que marcaban lo que se necesitaba -cantábamos- en la vida de 1968, el año en el que se publicó. En la corta infancia, las melodías tenían algo importante tras las estrofas de músicas sentimentales que invadían los espacios mientras la gente las canturreaba sin demasiado comportamiento. Así pues, de poseer las tres cosas, también había que dar las gracias a Dios. Estamos ante una doble oportunidad, de la vida sin obstáculos vitales que debe glorificarse por pura intervención divina. Esto, salud con dinero y amor. Otros años, otras letras con otros estribillos se han impuesto.

Llegados a donde estamos, más viejos y un poco más caducos, seguimos levantando las copas brindando por la trilogía. Que nada se agote. Salud para ir tirando. Dinero para hacerlo posible y amor para sellarlo. Todo ello es un manifiesto vital. Sin salud, el resto pierde fuerza. Es la energía que nos permite movernos o saborear lo que queremos hacer. Es un fundamento -silencioso- de lo que ejecutamos. El dinero no es la felicidad absoluta, pero sí la libertad. Te da margen para escoger, para vivir con menos angustia, para invertir tiempo en lo que realmente importa. Pero el motor emocional es el amor -de pareja, de amistad, familiar o incluso el amor propio- es el que impulsa sentido al resto. Si lo miramos así, el mensaje es casi una fórmula de vida. Nos hemos preguntado cuál de estas tres cosas tenemos más -o menos-.

La salud es lo que casi nunca valoramos lo suficiente hasta que nos falla. Es la herramienta que nos permite trabajar, amar, crear, disfrutar e incluso preocuparnos por el dinero. Cuando el cuerpo o la mente se detienen, todo lo que parecía urgente deja de serlo. Lo curioso es que a menudo pensamos en la salud como una cuestión de suerte o de genética, pero lo cierto es que muchas de las decisiones cotidianas tienen un impacto directo, como dormir bien y en horas regulares. Comer con criterio, no por culpa. Mover el cuerpo, aunque sea poco. Gestionar el estrés antes de que salte. Tener espacios de calma y conexión. La salud no es solo ausencia de enfermedad, es energía, claridad mental, equilibrio emocional.

El dinero no lo es todo, pero tampoco es “sólo dinero”. Es una herramienta que puede dar libertad o generar angustia. Puede ser un puente hacia una vida más tranquila o un muro que nos impide respirar. La relación con el dinero es profundamente emocional. No se trata solo de números, sino de seguridad, independencia o posibilidades. Miedo a perder. Miedo a no tener suficiente. Cuando tenemos estabilidad económica, la salud mental mejora y las relaciones a menudo se vuelven más sanas. Cuando existe escasez o incertidumbre, el estrés aumenta, el cuerpo lo nota y las discusiones pueden multiplicarse. Pero también es cierto que perseguir dinero sin medida puede debilitar la salud y erosionar el amor. Trabajar horas infinitas, vivir con presión constante o convertir el trabajo en identidad son caminos que pueden llevar a un vacío emocional difícil de reparar.

El amor -en todas sus formas, ya sea romántico, familiar, amistoso, comunitario- es lo que da sentido al resto. Es lo que nos recuerda por qué queremos estar sanos y por qué queremos tener estabilidad económica. Cuando amamos y nos sentimos queridos: El sistema inmunitario puede mejorar. El estrés disminuye. La motivación aumenta. La vida parece más llevadera, incluso en momentos difíciles. El amor es el bálsamo, pero también es un reto. Requiere tiempo, presencia, comunicación y vulnerabilidad. Y aquí es donde entra el triángulo: si estamos agotados por el trabajo o preocupados por el dinero, es más difícil cuidar las relaciones porque, si la salud mental vacila, la paciencia y la ternura se vuelven escasas. Si la relación es conflictiva, la salud y la productividad se resienten. Porque el amor no es sólo un sentimiento, es una práctica compartida.

Cuando salud, dinero y amor están en equilibrio, la vida funciona suavemente. No significa que todo sea perfecto, sino que tenemos suficiente estabilidad para crecer, explorar y disfrutar. Este equilibrio no es un estado permanente; es un movimiento constante. Habrá momentos en los que la salud pedirá más atención, otros en los que el dinero necesita más espacio y otros en los que el amor necesitará ser cuidado con más conciencia. ¡Hagámoslo!

En el pesar por el recuerdo me pasa por la cabeza como una cantante de escalera le dedicaba a la vecina cercana, a la de la puerta de al lado, que tenía el corazón contento, contento, lleno de alegría y añadía lo contento que lo tenía dirigido a la vecina que estaba en las listas de espera de un centro de salud para hacerle una intervención de las que pueden traer cola. ¡Menuda fechoría! La música con intención vecinal -la primera que oí- salía de una cancioncilla que levantaba furor. Porque la vecina con el corazón averiado tampoco tenía demasiado dinero y el amor todavía no había llamado a su puerta. ¡Qué desastre!

 

 

Trump y el Trump petrolero.

 

Ya dije que no mencionaría demasiado a este personaje, sin embargo, del Trump promesa al Trump desconcertante cada vez hay más precisión. En la rueda de prensa corta de ayer, anuncia algo para acabar haciendo lo contrario. Son titulares sin acciones. Este pollo las tiene todas, las gracias y las armas, por querer superar lo que ha provocado. Que el precio de la gasolina en los surtidores americanos no suba y no comporte que sus votantes tengan que pagar más votándole menos. Ha desestabilizado una región. Quiere recuperar a Putin y a sus petróleos favoreciendo también el discurso iraní; puesto que el sucesor del líder muerto es el hijo con todas las herencias vigentes, la más importante es el odio de todos con la furia irrefrenable de quienes descubren que la casa de toda la vida es ahora un espacio libre salpicado de petróleo para edificar. Recordemos Gaza.

Tanto él como su socio bélico, el presidente Netanyahu, han planificado una salida que, por ahora, no lleva a ninguna parte. Qué sacaremos de esta cada vez más hiperbólica acción cargada de muerte y despropósitos. ¡Guerra, compañeros! Esta opción no es como la victoria sufrida y corta en Venezuela. El auténtico fondo político -por descubrir- es el auge de Israel. Para conocer, no tenemos imágenes ciertas o plausibles de lo que está sucediendo de verdad en Oriente Medio. Quizás era necesario un loco para arriesgarse en un contexto como el actual. Sólo un personaje como este gallo empachado de locura ha sido capaz de cerrar el paso por donde circula el petróleo y el gas hacia el mundo en general. Tampoco sabremos nada de este individuo, que nos haga ver qué pasa de verdad. De una semana al infinito con la gasolina y el gas estrangulados. Veremos.

Contemplarse y escuchar la imagen de este personaje es algo que a algunos nos hace sentir vergüenza. Cómo puede la humanidad llegar a estos extremos cuando los posibles acuerdos eran algo plausible. Aprovechar el momento para asesinar al máximo dirigente no ha sido algo demasiado previsor. Por ahora, tenemos al hijo. Un personaje que está escondido sin comunicaciones por no verse reflejado en la mira de un fusil o de un dron. No tenemos ninguna imagen desde que fue elegido.

Justo el día del discurso de este aprendiz a Napoleón, la presidenta europea, Úrsula von der Leyen, emitió unas declaraciones mortíferas para la política de la Unión Europea. Dijo, bien peinada y solemne, que había que ir contra el viejo orden para asimilar los principios de Trump. Según ella, ésta es la solución al fracaso europeo. Posteriormente, ha mejorado y ha vuelto a los viejos caudales que marcan las instituciones y el derecho que provienen de la Europa después de la segunda guerra mundial. Aún recuerdo a los señores diputados en Madrid cómo fundamentaban la guerra que el entonces presidente, Aznar, quería autorizar. Levantarse para votar en una ronda con nombres y apellidos tenía un fundamento y una valentía que les habrá marcado. De ahí la fuerza del presidente español actual afirmando que, al respecto, sólo hay cuatro palabras: "No a la guerra".

No a la guerra. Esto es, al menos para mí mismo y para los que me representan en ese paquete bélico del que el pequeño Napoleón se ha descolgado. Una guerra sin el permiso de los políticos afines o de las instituciones que deben promoverlo -eso era el viejo orden-. ¿Con qué miedo puede coaccionarnos? Más aranceles, como dijo. ¿Descalificando a alguien que no puede estar de acuerdo con las medidas como las que acaba de levantar este Trump petrolero? Desconozco los motivos del personal que le ha hecho presidente de un imperio. Alguien que con su propia conciencia ya tiene bastante. ¡Veremos!

Dejo de reconocer luchando a las religiones del libro, la judía, la cristiana y la de Alá. ¿Cuándo han dejado de tenérselas entre sí mismos? Parece que hay cosas en común, incluso personajes retroalimentándose unos con otros. ¿Desde cuándo las religiones no han sido uno de los fundamentos de estas guerras continuadas? Desde aquí no puedo ni quiero reconocer las bendiciones como la de Trump en el mismo Despacho Oval justo hace unos días.

Bendecidos -benditos - sean todos juntos.

 

 

Therianos.

 

Hace días que tengo una nariz de loro con los “therianos”, el nuevo concepto que hemos aprendido gracias a la maestría de quienes se consideran unos oportunistas de la verdad. ¿Quiénes son estos personajes que se imponen en la existencia actual, como un grupo más de la diversa diversidad implicada, entre los que se identifican como personas trans y de otros subgrupos de género no conforme. Este grupo de personas no se considera parte de la comunidad LGTB y viceversa. En la breve filosofía expuesta, como la de un perro cuando huye o la de un gato cuando llega, para este grupo de personajes, los therianos se sienten una identidad real. Se identifican y trabajan como un burro para convertirse en un animal no humano.

Hace unos días en Barcelona, ​​se produjo una convocatoria viral de un encuentro de estos personajes en el Arc de Triomf. Ese sábado por la noche con altercados, vandalismo y al menos cinco detenidos, después de que cientos de jóvenes y mirones boicotearan la cita que había nacido en las redes sociales que se disfraza de perros, gatas, y de otros animales de cola larga porque, según dicen, se sienten vinculados espiritualmente. Sin embargo, pocas de estas personas vestidas de animal se han presentado a la cita y la mayoría de gente eran curiosos a quienes han increpado -incluso agredido- a la gente con flequillo de lobo que acudía disfrazada. 

Grupos de violentos boicotearon la cita, haciendo destrozos, generando altercados y también gritando contra el gobierno de Pedro Sánchez - ¿el mismo Perro Sánche? -. Entre los alborotadores, una mezcla de descontrolados de la ciudad, extranjeros, y también grupos de jóvenes de nacionalidad española, muy jóvenes -algunos menores de edad- buscaban enfrentamientos y peleas con otras personas de forma gratuita. Se han detectado destrozos en mobiliario urbano y se han quemado contenedores y papeleras. Más animales que personas. Dicen que algunos de los espectadores llevaban pienso para repartir entre los " therianos ". Un nuevo concepto, una subespecie que quiere hacerse presente en esta compleja sociedad actual –donde de noche todos los gatos son negros– que no se ha expuesto abiertamente. Sin embargo, los claramente identificados con la fauna habrían sido muy pocos.

Los que tenemos cierta edad aún recordamos al sr. Joan Rigol, entonces presidente del Parlament de Catalunya, cuando tildó de animales a los Cuerpos de Seguridad del Estado mientras ejercía la presidencia en el 2003. Un diputado le pidió si se procedería a la votación al respecto. El Sr. Rigol, ya era un hurón político, anticipándose a lo que hoy consideramos therianos. Una premonición -alguna de equina- que sobradamente demostraron estos cuerpos manifestando sus capacidades operativas durante el referéndum catalán del primero de octubre del año 2017.

Sin caer del burro, que siempre tiran coces, me arrastro más allá aún para llegar a Isopo. El fabulista primero, el escritor griego que vivió entre finales del siglo VII aC y principios del siglo VI aC. Quien nos hizo llegar fábulas como la Cigala y la Hormiga, la Tortuga y la Liebre, el Lobo y la Garza, el Cuervo y la Zorra o la de la Zorra y los racimos de Uva. Aún recuerdo la lección moral que se desprendía tras las lecturas de estas fábulas. ¡Qué viene el lobo! Y el lobo, dicen, ha llegado, ya lo tenemos aquí en una nueva versión, pero al revés, no se trata de humanizar a estos encantadores animales sino de animalizar la conducta humana.

Lo dejo estar aquí. No pretendo ser mosca cojonera. Me despido con un gallo. Antes me proclamo gato viejo a dar gato por liebre. Y en todo caso, si me busca, hágalo en la sección de las gatas, aunque sean maulas. Porque la gran cuestión es qué hay detrás de estas nuevas tendencias. ¿Quién las promueve y qué buscan? Viva la vida, aunque sea sólo desde la vertiente humanista, con criterio y buenas intenciones.

 

 

Balandrau.

 

Estos días vuelven a pasar por la cabeza las escalofriantes imágenes de lo que sucedió en Vallter el día 30 de diciembre del 2000. Con los años se ha magnificado el suceso y se ha recreado cómo pudo suceder aquel hecho tan terrible. Recuerdo cómo la gestación de la estación de montaña de Vallter 2000 estaba cuestionada por la gente que conoce su historia y que alegaba los fuertes vientos que acostumbran a azotarla. Básicamente, pastores y ganaderos y los que conocían los pelos y señales de estos lugares antes de que un ingeniero dibujara las líneas en un plano de intenciones. Estos días se estrena Balandrau, la producción que quiere insistir en lo difíciles que fueron aquellos días por la muerte de nueve personas implicadas. Han pasado muchos años. Os confieso que aún no he mirado este relato.

De la carretera que sube por el Valle de Camprodon hasta esa triste noche, yo estaba en el pueblo de la Ral, una aldea que no llega a los cincuenta habitantes. Dicen los cazadores de aquellos años que se detenían en las llanuras de cultivo de la Ral para observar si el viento que llegaba era un indicio de las fuertes turbonadas, que soplaban desde Setcases hacia el valle donde ahora se encuentra la estación de montaña. El rumor constante en los pastos era algo a tener en cuenta. La ventisca es un viento traidor, un enemigo para la gente ignorante de sus consecuencias. Sopla impetuoso siendo propio de la región pirenaica; levanta y arremolina la nieve, de modo que la visibilidad mengua sensiblemente. Desde pequeño, esta palabra formaba parte de nuestra conciencia. Oíamos hablar con toda la precaución que se pueda conferir. ¡El torp! No es una nevada, sino nieve levantada por el viento. Puede reducir la visibilidad a cero y puede inmovilizar físicamente a una persona.

Aquella noche, en la Ral, cenando, se podía sentir cómo aullaban los aparatos movibles. Como las barandillas ejercían de cepillos afilados por el viento. Soplaba con toda la certeza; aquellos estremecimientos tenían o tendrían consecuencias graves si no habías conseguido distraer las airadas fuerzas por cómo soplaba. Quien podría suponer que había gente en la montaña soportando la ira de aquellos estertores. Era una noche de ráfagas azotando las costas elevadas. Abrir una ventana en la Ral ya era un acto audaz. Quién podía imaginar la ignorante temeridad con la que algunas personas habían decidido trepar por aquellos lugares.

   Ese día el Ripollès despertaba con un cielo frío y un viento que silbaba con aquella insistencia propia del invierno. Nada hacía pensar en la tragedia. Nada que hiciera sospechar que la montaña estaba a punto de mostrar la cara más indomable. En Vallter, los coches llegaban y volvían sin problemas. Familias, grupos de conocidos, montañeros solitarios. El Balandrau, con su amable silueta, parecía un destino perfecto. Una cima que no impone, que no atemoriza. Hacia el mediodía, el viento dejó de ser un fenómeno meteorológico para convertirse en una fuerza cruel. Rachas superando la fuerza habitual golpeaban la cresta del Balandrau. Los testigos que sobrevivieron lo explican -en la mezcla de incredulidad y terror- andar era luchar contra una pared invisible. El ruido era ensordecedor, un rugido constante que hacía imposible pensar con claridad. Y entonces, en un instante que nadie pudo anticipar, la nieve cedió. El alud empezó a moverse con una rapidez inhumana, arrastrándolo todo. Personas, equipos y bastones. No había tiempo para reaccionar. Sólo un ruido profundo, blanco, que lo tragaba todo, un descenso violento hacia la nada. La montaña se había convertido en el imprevisible monstruo.

Cuando el viento sopla fuerte allá arriba, muchos recuerdan ese 30 de diciembre. Recuerdan que la montaña no siempre alerta. Que, en ocasiones, el peligro no parece visible. Que la humildad es la mejor compañera de ruta. De esos días quiero recordar la fuerza de las personas que hicieron posible el rescate. Recuerdo –no sé si de manera imprecisa- como algunos campesinos les alertaron, el tiempo podía convertirse en imprevisible tras una montaña donde todo puede cambiar enseguida. Ésta era la lógica de quien vive cercano, no parecía, aquél, el mejor día.

Tras el episodio, se reconoció que se necesitaban predicciones más finas y localizadas para zonas de alta montaña. Algunas fuentes destacan que la tragedia fue un punto de inflexión en la forma de comunicar e interpretar los avisos de viento y ventisca. El torp del Balandrau evidenció que un día aparentemente estable puede convertirse en un infierno meteorológico en minutos. Ahora se sabe que se necesitan más materiales de seguridad -GPS, balizas, ropa térmica adecuada-. Es necesaria mucha prudencia en días de viento fuerte.

Los medios y la comunidad excursionista, tras este hecho, remarcan repetidamente la lección.

La Mercè llega a casa.

 

En esta entrada quiero hablar de la llegada de Mercè a casa. Durante un año y un mes nos han llegado dos bebés, Martí el mayor, y Mercè, recién nacida, no tiene casi más de quince días. Una cosita, comparada con Martí, que acaba de llegar al mundo sin más que hacer por ahora. Ella y sus manías propias de una edad que no deben hacer otra cosa que mirárselo con esa indiferencia que todos deberíamos haber tenido. Mercè es una cosita pequeñita, mucho más que el primo Martí, que por razones de la edad y para hacerse ver ha decidido empezar a caminar justo en estas circunstancias. En la deferencia que pesa sobre lo familiar, hemos puesto fotos de ambos en algunos rincones. La estimación y los espacios se duplican a pesar de la advertencia que le hice a Martí. “¡Ojo niño, llegará una niña, la Mercè!”. Me miró como quien no sabe de quién le hablaba.

Creo que él, el pequeño, más apegado a no perder el equilibrio mientras camina, no estaba demasiado al caso. Por ahora no se la ha contemplado con demasiado detenimiento. Ya se verá cómo termina este proceso. Fue justo el rato cuando el padre se descargó del peso minúsculo que llevaba encima del pecho. La niña necesita aquellas cosas que la hacen sentir todavía en el interior humano -calidísimo- de donde la naturaleza la ha echado. Sentirse importante es algo que irá más allá. Por ahora se nutre, si no llora, para reclamar su existencia. ¡Eh, estoy aquí! Algo que yo me hacía traducir durante el embarazo a meses, una prevención -un prejuicio, para entendernos- como la de contar las grandes cantidades a pesetas vitales para captar su magnitud con la precisión aproximada de hace unas décadas. Esto mismo yo ya lo decía cuando Martí nació.

La llegada de la Mercè es también única. Una persona más añadida con una silla también única en la relación familiar. Una más. Una cosita, mirándonos con la sorpresa de aquello a lo que no hemos estado acostumbrados todavía. Poco a poco desarraiga sus pulsiones humanas; por ahora ya nos mira sin poner demasiado detenimiento. Nos contempla. ¡Qué debe ver en estos pequeños momentos!

Por ahora, la Mercè hace poco. Mama, duerme y, de vez en cuando, abre los ojos con la curiosidad de quien lo tiene todo por hacer, mirar, escuchar y vivir. ¡Por muchos años, Mercè! Esto también lo decía cuando llegó Martí a casa. En sus descubrimientos se puede contrastar nuestra novedad, ella misma. Por ahora el juego de espejos se va definiendo. El boceto, por ahora, es del padre, existe un acuerdo unánime al respecto. Y la tía de Martí, ahora novel y recién inaugurada como madre, dice que ella de pequeña tenía el mismo pelo y unos ojillos similares. A mí me encanta la manera de poner la mano con el puño cerrado debajo de la barbilla como yo suelo hacer a menudo. Todo es encontrar la semejanza.

Una niña mediática. Eso sí. Inauguró las entradas en lo memorial del ARA, justo antes de nacer. Cosas de la profesión materna. Y fue felicitada en la radio por Ricard Ustrell al día siguiente de nacer. Como la profecía, a la semana de asomarse, por parte del padre y de sus preferencias, anunciando en un programa de Betevé que sería padre de Mercè Labró, una licencia participada del día en el que ella llegó al mundo. Era evidente, si nacía en un día par, se diría como mamá, girarían los apellidos. Pero el padre, después de ver cómo sufren las madres en días como este, decidió que Mercè se llamaría Labró de primer apellido. ¡Cosas de la burocracia administrativa! Ella, para todos nosotros, sigue siendo la Mercè.

¡Estimada Mercè!

Los trenes en Catalunya.

 

Ya hace años que la línea del ferrocarril que iba de Ripoll a Sant Joan de les Abadesses está cerrada. Esta línea está muy ligada a la explotación carbonífera que se encontraba en Ogassa. Hoy en día forma parte del núcleo Cercanías Barcelona (línea R3), después de la reestructuración llevada a cabo en el año 1989. El brancal Ripoll - San Joan de las Abadesses - Toralles, de 12 km de longitud, dejó de transportar viajeros a partir del 16 de junio de 1980. En aquellos años los trenes de pasajeros llegan a Sant Joan de les Abadesses. Toralles no era una estación de viajeros, sólo era un centro en el que se cargaban los antiguos trenes de mercancías del carbón hacia Barcelona. En Toralles se encontraba un plano inclinado donde subían y bajaban las vagonetas desde las minas. Las cargadas con el carbón eran las descendientes, mientras que las vacías subían por el peso de las vagonetas llenas. Ahora este tramo forma parte de las Vías Verdes de Girona para andar o pedalear. La línea R3 forma parte del tramo que se está remodelando, justo antes del problema que se ha agravado ahora mismo.

Cercanías es, probablemente, el punto más polémico del sistema ferroviario catalán. Miles de personas dependen de este servicio todos los días para ir al trabajo, a estudiar o para moverse entre municipios. Los problemas de puntualidad, constantes incidencias e infraestructuras han generado una percepción real de desgaste. Muchas de las líneas pasan por túneles y tramos construidos hace más de cien años, y la carencia de inversiones sostenidas durante décadas ha provocado un efecto acumulativo difícil de revertir. Aunque en los últimos años se han anunciado importantes planes de inversión, la realidad es que la mejora es lenta y a menudo invisible para el usuario habitual. Un sistema nuevo que, tras el inicio del AVE en 1992, todavía no tiene la estación que le correspondería en Barcelona. Estamos, eso sí, en 2026. Es la gran metáfora tan importante como la del corredor mediterráneo. ¿Dónde están?

El sistema actual de Cercanías en Cataluña es un desastre sin ningún tipo de consideración. Ir de un punto a otro conlleva un desbarajuste importante, no sólo de tiempo, sino de paciencia. Un día tras otro se comporta con tendencias similares. La falta de información es un grave problema que tampoco conocemos desde el interior del personal que trabaja en ello. Sanidad o educación se convierten en ejemplos de la nueva propuesta, con una mayoría de personas que ya no dependan de Madrid directamente. ¿Los problemas se han convertido en nuevas afectaciones o, últimamente, las cuestiones son más graves todavía? Yo tampoco conozco la consideración que cada uno mantiene. Por ahora, nadie, o casi nadie, ha hecho de este problema lo más interesante. Era necesario que un accidente en el AVE, fuera de Catalunya, y ese que ha costado una vida y media autopista nos llevaran al sistema actual.

Los Ferrocarriles de la Generalidad de Cataluña (FGC) son a menudo citados como un ejemplo de buena gestión. Sus líneas del Vallès y del Llobregat-Anoia tienen altas frecuencias, puntualidad elevada y una percepción de calidad muy positiva entre los usuarios. Además, han sabido combinar servicios metropolitanos con líneas de montaña como la del Cremallera de Montserrat o la de Núria, que tienen una gran capacidad turística. Las Terres de l'Ebre, el Pirineo o partes de la Catalunya Central reclaman mejores conexiones. El tren debe ser una herramienta de conexión territorial, pero sólo si éste llega a todas partes. Los episodios de lluvias intensas, calor extremo o viento afectan cada vez más a la red. Habrá que invertir en drenajes, materiales más resistentes y protocolos ferroviarios más robustos.

Las inversiones anunciadas, la presión social para un transporte público de calidad y la experiencia positiva de operadores como los de FGC muestran que es posible tener un sistema ferroviario moderno y eficiente. Es el reto para transformar ese potencial en realidad. Y esto requiere voluntad política, inversión sostenida y una visión a largo plazo. El tren no es sólo un medio de transporte, es la herramienta para construir un país más conectado y equilibrado. El tren es un gran instrumento clave para conseguirlo.

 

*Aprovecho para comunicar que he sido abuelo de una niña, la Mercè. A un año y una semana del primero, del Martí, quien me concedió esta nueva condición vital. ¡Buena entrada a la nueva vida, Mercè!

 

Noticiario breve.

 

La primera página abre con un titular de impacto muy trágico, el producido por dos trenes de alta velocidad que descarrilaron en Adamuz, Córdoba. Una cuarentena de muertos y ciento cincuenta heridos, una cifra provisional o la aritmética de una virulencia que "ha esparcido los cadáveres a cientos de metros", según el presidente de la comunidad andaluza. Las redes sociales se han llenado de mensajes de desesperación de gente que no lograba contactar con sus familiares. Algunos cuervos y otras especies carroñeras interesadas, sin embargo, ya graznan volando bajo en círculos desde primera hora intentando sacar réditos bastardos. El hedor morboso también es potente aspergiendo imágenes o protagonistas que han salido mejor parados. Si es necesario explicar que todo va mal sólo se requiere un titular encabezado por un verbo apocalíptico. Se vende más fácilmente un incendio que una reforma estructural. El primero arde rápidamente. Las redes sociales son el megáfono provocativo que lo convierten en plaga nefasta. Si los medios encienden la chispa, las redes esparcen indignación, ningún otro combustible produce tanta reacción. Las noticias negativas son como los virus, se replican, mutan y se hacen más agresivas. Y cuanto más absurdo, más eco. Tenemos desdichados ejemplos recientes.

La segunda afecta al presidente de la Generalitat, Salvador Illa, que sufre dolores musculares intensos en las piernas a causa de una infección causada por una bacteria que es "muy poco frecuente". Éste es el reciente diagnóstico del equipo médico que le está atendiendo en el Hospital Vall d'Hebron, donde todavía sigue ingresado en la unidad de cuidados intensivos. La misteriosa y repentina cojera ha hecho circular todo tipo de rumores. Ya hay quien espoleaba a los adversarios a quitar el polvo de las urnas. Han sido unos días de incertidumbre médica con intrigas de todo tipo que insinuaban una gravedad -por fortuna no ha sido así- que se pretendía encubrir. Finalmente, el pronóstico es optimista, todo se solucionará, podremos verlo evolucionar sin tregua -ni chándal- del Palau al Parlament disputando una maratón que pasa por la Moncloa si las extremidades lo permiten.  

"No hay sábado sin sol ni procesión sin luz, ni barco sin bandera, ni libro sin mentira, ni doncella sin amor, ni viudita sin sollozo" se constata en una compilación de refranes. Yo añadiría que tampoco hay día sin tragicomedia en el que Trump no se convierta en el galán estelar de la osadía. Este lunes, el presidente de Estados Unidos ha enviado una carta al primer ministro de Noruega en la que asegura que, al no recibir el galardón -el Nobel-, ya no siente "la obligación" de pensar en la paz. En la misiva, el líder republicano vincula concretamente la amenaza expansionista de EEUU sobre Groenlandia a no haber logrado el ansiado premio. Una condición, de justicia reparadora, que habría degradado aún más la modalidad –“de la paz”– que lleva asociada. Otorgarlo a la venezolana no fue una decisión que haya contribuido mucho al prestigio. Asistir a la cesión con ostentación y como moneda de cambio hace reír para no llorar.

Dos mujeres, contratadas en régimen interno una como trabajadora doméstica y otra como fisioterapeuta, denuncian que recibieron presiones para mantener relaciones sexuales con Julio Iglesias, también bofetadas, tocamientos, insultos y vejaciones físicas y verbales, así como un ambiente de control y acoso continuados. Me quiero tomar en serio la defensa enardecida de la Ayuso, la Obregón y la del “alto” del Dúo Dinámico. Un trío para los coros de acompañamiento entonando las virtudes -un réquiem- del cantante. Los titulares son un cóctel de ases ganadores con comodines como “tragedia”, “crisis”, “colapso”, “escándalo”, “caos” y “vergüenza”. El póquer de los desastres al que   estamos abonados como ludópatas adictos al chisme obsceno y degradante.

Una información que podría ser un editorial. ¡Para pensar en ello! "Los más y más, más ricos españoles ganaron durante el pasado año una media de 77 millones de euros al día. El equivalente a lo que ganan un millón de trabajadores". Así lo manifiesta Oxfam Intermón en su informe sobre desigualdades que publica anualmente antes del inicio de la cumbre de Davos. ¡Pobrecitos, el millón de trabajadores!

Cerrando con frivolidad, como la sección rosa en pelotas de las noticias, cabe mencionar el partido del Barça contra una Real Sociedad renacida y eficaz. Contra Gil Manzano y Del Cerro Grande, un dúo arbitral de silbato fácil y melodía conocida. Contra el desacierto y la mala suerte de cinco remates al palo. El Barça bailó con todas las adversidades, pero su rival estuvo más acertado. Ahora está a un triste punto del Real Madrid. Una derrota remojada.

¡Llueve!

 

Quebraderos futuros de cabeza.

 

El nuevo año llega cargado de desafíos que obligarían a gobiernos, empresas y al personal en general a tomar decisiones cada vez menos aplazables. Las propuestas delicadas son medidas impopulares; aquéllas que exigen repensar preferencias, asumir costes y aceptar que implican renuncias. El debate es especialmente relevante en un contexto global marcado por tensiones geopolíticas, transformaciones tecnológicas galopantes y una crisis climática que ya no admite dilaciones.

En la vertiente más personal he pedido este año a los reyes magos menos carbón y más energía positiva. Unos cielos limpios con más gorriones que aviones rasgando el horizonte y respeto por las acciones que nos alejen de las catástrofes climáticas. Una voluntad contradictoria si no consigo dejar de fumar. Más que acumular objetivos, quisiera simplificar, elegir mejor y valorar lo que realmente importa. Poner algunos límites para ser capaz de proteger el tiempo, la energía y la paz conmigo mismo. Sin fugas, ceremonias complicadas ni tener que abrazar árboles centenarios. Sólo un espacio íntimo, una especie de refugio en el que cobijarme de las expectativas externas a la vez que me permitan cultivar las relaciones significativas -las que importan-. Quisiera alejarme de la urgencia y de la inmediatez apremiantes. 

No quiero perder la curiosidad. Continuar siendo un aprendiz de la vida con intención. Quizás hacer menos, pero intentarlo un poco mejor buscando el apoyo de aquellas personas que nos hacen sentir bien y en paz, fieles con nosotros mismos. Debería ser un año para vivir con mayor voluntad. Hacer menos, pero cumplir con intensidad. Elegir proyectos que nos ilusionen, rodearnos de personas que nos hagan crecer y dedicar tiempo a lo que nos aporta sosiego. Sin embargo, si algún propósito se pierde por el camino, siempre podemos volver a intentarlo. A pesar de la apacible monotonía, todos los días pueden ser una oportunidad.

La primera de las intenciones, no tan personal como dejar de fumar e ir al gimnasio, debería ser desactivar a Trump y a su big band. Un festival de polémicas escandalosas con aranceles que han desguazado la economía, deportaciones masivas, insultos virales y decisiones extravagantes que han encendido medio mundo. Tensiones comerciales con los mercados inquietos. Mano dura migratoria con medidas severas -y asesinas- altamente criticadas por las ONG y algunos gobiernos extranjeros. Insultos y salidas de tono, incluyendo comentarios machistas y demandas grotescas como querer el Nobel de la Paz. Regalos y favores muy sospechosos, el de un avión de 400 millones procedente de Qatar que encendió muchas alarmas. Caos institucional, con el cierre de gobierno más largo de la historia en un año lleno de barullos encadenados. Una sinfonía de despropósitos con la guinda de Venezuela -un regalo de Fin de Año-, o la brújula que le lleva a la locura de pretender asaltar Groenlandia. El bocazas de Trump afirma que el único límite que tiene es su propia conciencia: "Mi propia moralidad. Mi propio criterio. Es lo único que puede detenerme". Concluye: "No necesito el derecho internacional".

Hacía tiempo que la inquietud y la incertidumbre no campaban tan abiertamente en el momento actual. El impacto de la influencia de los factores geográficos, económicos y políticos persistentes sobre las relaciones internacionales viven una época de vacas flacas colgando de un hilo finísimo. No es ningún capricho, pues, que en los deseos de paz y felicidad entren en conflicto cuando una es condición para la otra. También lo he puesto en la carta a sus majestades de oriente, aunque sea un manifiesto a la inocencia o un tratado en papel mojado de buena voluntad cargado de ingenuidad.