Sofocos en la casa real.

 

Por el monarca destronado también pasan los años, nos confunden las imágenes de hace tres décadas con esbozos de arrugas, leves pinceladas, que el tiempo se ha encargado de subrayar surcando la epidermis grave de héroe salvapatrias que se las tuvo con unos piratas con mostacho que perpetraron un golpe de estado -visto ahora- de opereta. Pasando revista a los cromos cuche de la vida social de hace treinta años muchos de los protagonistas habituales han envejecido, también la monarquía, muy mal. Las imágenes del rey emérito tambaleándose, con la movilidad afectada dependiente de las muletas humanas que le asisten en los desplazamientos, son crueles.

En aquella época, cuando muchos súbditos todavía cultivamos alguna margarita en el flequillo y en el cerebro, el monarca campaba por frondosas praderas a la sombra de la impunidad y la discreción legales al abrigo del encubrimiento, ya se sospechaba que polinizaba alguna vedete. La crónica anunciada de otra infidelidad de calibre real ha salido a la luz -se ha retratado- en una publicación holandesa con fotografías rodando como un queso de bola por la pendiente del chismorreo morboso. Mientras, la ciudadanía defraudada no se organiza para protestar contra la monarquía en una manifestación multitudinaria de barbacoa a concretar, surgen y se analizan minuciosamente los preliminares. Quién, qué, dónde, quién financiaba el champán y cómo fue posible obtener las estampas tan esplendorosas del retozar en la hierba. Un dispendio de tertulias con delatores, cortesanos -y cortesanas- con un denominador en común, nadie ha clamado aún que ha visto el culo a un monarca que iba desnudo. Los confidentes calculan que todo está por llegar.

De entre el ramillete de rubias peligrosas más del dominio público festejadas por el galán los analistas hallan cierta pulsión paquidérmica por la caza mayor de estas bestias de piel dura y colmillos, se ha incluido definitivamente y bien documentada una domadora de elefantes a tiempo parcial.

La insípida corona con actos sociales bajos en sal aptos para hipertensos con tendencia monárquica a menudo debe animar el ambiente. Es cuando reaparece el personaje del emérito, quien fue capaz de mantener la institución después de que el dictador le designara su sucesor. Él sí sabe, está curtido en alimentar la tensión argumental y en subir la audiencia cuando es necesario, aunque el viento en las rías gallegas sople con rachas adversas desde hace unas temporadas. La última gran iniciativa pasa por publicar unas memorias bajo la batuta de una escritora -una negra literaria- que pone las metáforas y desbroza el estilo. La obra magna, el testamento original que quiere legar -en francés- para la posterioridad se llama Reconciliación, un guiño de título ambiguo, 500 páginas pasando cuentas por su papel durante la transición o la premonición improbable de rehacer la vida conyugal con la desconsolada reina emérita. El protagonista suelta una sentencia para la historia, dice tener la sensación de que le están robando -fotografías también- su historia.

La obra escrita en Abu Davi donde reside desde el 2020 en régimen de autoexilio, acosado por las sospechas respecto a su fortuna en el extranjero, narrará su trayectoria vital como suelen las hagiografías -dedicadas a glorificar la vida de los santos- haciendo mención al pecado, a los errores y a las decisiones poco oportunas que la historia o la memoria colectiva tendrán que redimir y perdonar -Lo siento mucho, me he equivocado, ¡no volverá a pasar! Y en la liberación para la reconciliación ha ideado una fundación como suelen los exmandatarios y prohombres de grandes compañías americanas para retornar a la sociedad una parte de la riqueza que sus actividades les reportaron. Los beneficios de esta publicación se volcarán en la presunta fundación. Loable si no fuera por un pequeñísimo detalle legal casi sin importancia, las herederas de la fundación -¡coge el dinero y corre!- serán las hijas, las infantas.

Un amigo monárquico de toda la vida, muy afligido por los acontecimientos, me ha confesado que en las próximas elecciones, en la jornada de reflexión, se repensará si sigue otorgando confianza a la cosa real.

Móviles homicidas.

 

La guerra es innovadora. Aguza la capacidad para ser más efectivos masacrando al enemigo. Sin embargo, en paralelo, se buscan sistemas de defensa más seguros para contrarrestar los avances del adversario. Hay adelantos -si se les puede llamar así- que tienen su origen y han trascendido desde la investigación bélica. La red de alcance mundial -la web- se desarrolló por la necesidad de descentralizar la información para que no sea vulnerable a una acometida puntual. Deteriorando un terminal informático no se destruye la información ni la capacidad de comunicación a la que tienen acceso el resto de puntos en la telaraña. Algo tan inusualmente innovador como aquel que calzó con crampones a unos elefantes para atravesar los Alpes e intentar conquistar Roma. El arte de la guerra es creativo aunque con mucha frecuencia de natural perverso. 

El impacto de las explosiones de unos aparatos que habían nacido para la comunicación siendo masivamente letales nos ha dejado con un palmo de narices. De película -inverosímil- de acción hollywoodiense o directamente de ciencia ficción. Hacer estallar un aparato destinado a otra función es posible y se ha realizado a lo largo de la historia. La imagen cinematográficamente decana de un despertador de aquellos que iban con cuerda asociado a un fajo de explosivos es mítica y ha sido recurrente. Estos días un ataque inédito a las comunicaciones de Hezbollah marca un nuevo hito, un punto de inflexión escalofriante, desde el juego inocente de los espías tradicionales confundiendo al enemigo o creando opinión a convertir el canal, el punto por donde transcurre físicamente la información, en arma mortal existe un paso de gigante con botas militares.

Ha sido posible hacer estallar al mismo tiempo unos aparatos obsoletos causando muertes y muchos heridos. Justo al día siguiente volvieron a estallar otros aparatos, también de tecnología rancia, algunos cerca de los lugares en los que se celebraba el funeral de las víctimas del día anterior. Transformar buscapersonas en armas de destrucción individual, introducirlos entre la milicia y detonarlos coordinadamente tiene mérito desde la perspectiva de la estrategia. Han atacado y significado a los miembros de Hezbollah - daños colaterales al margen- causando miedo y desconcierto. Qué más les puede explotar.

Esta es la pregunta que se hace el mundo entero desde este ataque con buscas y con walkie-talkies. Se suele decir que la información es poder, una fuerza que se puede utilizar para asistir a otros, como una herramienta poderosa de negociación o para hacer daño destruyendo la credibilidad de alguien. Ya podemos añadir otra virtud, la información también mata -asesina-. Si pueden hacer detonar a un buscapersonas descatalogado, de lo que no serán capaces. ¿Y el móvil? Un aparato definido como inteligente con prácticamente infinitas aplicaciones se ha convertido en el blanco de las sospechas. Que nos vulneren la intimidad, nos graben o nos escuchen todavía estaba lejos de esta nueva alternativa. Hasta ahora sólo hemos desconfiado, condenándolos en el transporte público, de los patinetes eléctricos. ¿Quién seguirá durmiendo con el móvil en la mesilla de noche? Los intrépidos.

Por prevención auguro un distanciamiento -más físico que de dependencia- de este ingenio. Responder a un número desconocido será un alivio cuando el interlocutor nos quiera endosar un cambio de compañía de la luz, del gas o de proveedor de internet ya que una llamada o una vibración silenciosa en el bolsillo -como el tic-tac sospechoso en un estuche para violín- comportará la emoción perturbadora de justo antes de colocarse un arma en la sien y de apretar el gatillo.

-¡Diga!

La Diada 2024.

 

Lejos de aquellas multitudes de otras ediciones se ha celebrado la Diada con un Presidente de la Generalidad no independentista. La gráfica de la asistencia a las manifestaciones del Onze de Setembre desde el 2012 produce cierta desazón por el descenso y por la desmovilización presencial que han sufrido. Ha sido una manifestación descentralizada que según los recuentos de las policías locales habría congregado a unas 70.000 personas, lejos del millón largo de aquellos encuentros coreográficamente bien alineados o de los de las cadenas humanas capaces de abrazar el territorio.

Este año he vivido el acto de la Diada en Sant Joan de les Abadesses, que ha coincidido justo el día después de que se haya terminado la fiesta mayor de este año, el calendario ha provocado que este 11 de septiembre, miércoles, comporte un día de fiesta más para digerir canelones y reanudar al día siguiente el curso sin el ajetreo que los actos de la fiesta mayor han ocasionado. Volverán a salir a la mesa puesta el remanente de las comidas y el cava desbravado en un ejercicio de sostenibilidad gastronómica para reciclar los excesos. Todo debe aprovecharse.

Lejos de las grandes manifestaciones, en el pueblo la Diada se celebra con discreción en el claustro del monasterio, sin grandilocuencias gestuales ni promesas. Un acto de afirmación nacional breve con un parlamento del alcalde y la posterior ofrenda floral de las diversas entidades que se organizan y perviven en la Baronal Vila de Sant Joan de les Abadesses. No tengo la referencia de la gente que reunía en ediciones anteriores ya que es la primera vez que asisto. No dispongo de los datos de participación que la Policía Local suministra en las poblaciones que pueden permitirse el lujo de poder liberar a un agente para realizar estos recuentos aritméticos. Éste tampoco ha sido un acto lugareño multitudinario, las costuras del claustro podían contener a mucha más gente. Sí que a la sombra del románico milenario del monasterio el himno con el que se ha cerrado el acto favorecía cierta solemnidad gregoriana soberbia con un punto de misticismo ufano.

La desmovilización ciudadana es algo que cada año aparca más gente en el sofá de casa. Los partidos que han sido incapaces de reeditar un gobierno independentista en las últimas elecciones viven empeñados en descalificarse -y destruirse- mutuamente en una lucha cainita cargada de disputas electoralistas mientras las entidades independentistas -ANC y Òmnium- señalan esta desavenencia como el motivo principal de la pérdida de músculo del movimiento. Todas las entidades convocantes han apelado conjuntamente una vez más a favor de una unidad que, por ahora, no florece por ninguna parte.

A las comparativas habría que añadir un dato significativo difícil de calibrar. ¿Se trata sólo de un desencanto circunstancial por el actual panorama político? ¿O bien el independentismo flaquea? Podríamos relacionarlo con el vigoroso abstencionismo independentista de las últimas elecciones catalanas. Las respuestas a la causa-efecto deben ser gemelas sino son la misma.

En esta orilla se interpreta el bajo tono como una rabieta absentista que debe volver a ser rico y pleno porque el independentismo sigue estando de siesta con un ojo abierto pendiente de levantarse del sofá como un torbellino con un buen golpe de hoz cuando la hora lo requiera. Río abajo la catalanofobia política endémica es muy rentable con una polivalencia versátil propia de una llave inglesa ajustable a todos los calibres, como una navaja suiza con múltiples e inverosímiles prestaciones; habrá que ver qué lectura harán aquellos que, cuando las manifestaciones eran extraordinariamente numerosas, no hacían mención ignorándolas o maniobraban torpemente las imágenes. Cada uno lleva el agua en su molino.

Ante la duda existencial, la manera de averiguar el peso y la voluntad de unos y de otros pasaría por poner a un guardia urbano de ciencias a contarnos. Hagámoslo con garantías y juego limpio convocando una consulta -que no deja de tener un punto de ruleta rusa- para desenredar la incertidumbre confirmando que muchos sólo estaban adormilados o bien que el independentismo tiene un pie en el agujero negro del desencanto.

Esta Diada -cavilo mientras me zampo los canelones recalentados de la fiesta mayor- que ha tenido pocas burbujas, como un culín de cava sin demasiado ímpetu de la botella abierta en ediciones anteriores.

¡Buen curso!

 

 

En obras.

 

Un amigo muy cercano -como suele decirse para encubrir el pecado- ha estado de mudanzas en agosto. Me ahorro preguntarle por dónde ha andado de viaje audaz tal y como acostumbraba algunos veranos antes de esta aventura insólita. Un trajín de maletas, muchas, de allí a aquí y algunas han llegado con retraso cuando no se han perdido en alguna escala técnica de enlace sin ascensor. Valijas, cajas y fardos de lo más diverso. Siendo sincero me explica que en este cambio de caparazón, como los caracoles, ha hecho balance de lo que ha ido acumulando con el paso de los años. Trastos que nos hacen un guiño indultados por razones diversas, algunas vinculadas sólo con el recuerdo. Rompiendo tendencias las ha depurado y se ha deshecho de un número considerable de pertenencias que colonizaban, inútiles, los espacios vitales de una vivienda.

Comparte complicidades de lo apurado económicamente que ha quedado, está a dos velas. Es muy gráfico, "si me giras boca abajo no se me caerá ni un euro" -tampoco caspa porque es calvo-. Como un gran entendido en macroeconomías domésticas cavila que los ahorros no rinden, considera que lo mejor es invertirlos. Aprovechando la ocasión me propone que aporte una pequeña cantidad a cambio de figurar en la lista de las personas que han hecho el gesto generoso, como los créditos de una película en la que figuran los agradecimientos. Se compromete a poner una pequeña placa con mi identidad especificando que, si quiero que consten otros milagros biográficos, la aportación será más elevada pero razonable. Siempre se puede negociar. Lo observo y, efectivamente, pone cara de vinagre tras la pose de satisfacción simulada.

Se compromete, en cuanto lo tenga presentable sin el caos con el que convive estos días de trasiego, a mostrarme los prodigios que mejoran una vivienda de toda la vida que había que reformar. Se podría hacer un programa o un serial televisivo como el de unos gemelos americanos que se dedican a renovar con mucho predicamento ostentosas casas de ensueño cargadas de caprichos y detalles de estética arriesgada. No ahorra particularidades, necesita justificarse. Empieza por el principio de la detallada cronología del proceso ya que él sólo quería instalar un grifo con una manguera en el garaje para limpiar la bicicleta del sudor y del barro. Pero como en el rascar y en el comer que todo se empezar, así se embarcó en ese periplo que ha durado un año y medio largo. Una maratón de ladrillos y de profesionales que han desfilado -en alguna ocasión insubordinados y con el paso cambiado- por el yacimiento arqueológico con una concentración de restos de actividad humana que ha sido necesario desenterrar y seleccionar. Algunas, con el alma encogida, directamente al vertedero.

Del grifo para regar ortigas en el huerto se ha ido animando. Se ha vuelto adicto a las obras como aquellas personas que peregrinan constantemente al cirujano plástico o al albañil para combatir las arrugas y los estragos que causa la implacable gravedad en el cuerpo humano y en las casas viejas. Puesto en ello, siempre eran precisos unos retoques más. Siempre aparecía otro detalle que se fueron magnificando con un ojo poco temerario puesto en el remanente de los ahorros. De ahí la penuria actual que tiene sus raíces en la burbuja inmobiliaria y en el encarecimiento astronómico posterior de los materiales y de las horas de trabajo empleadas por los operarios.

Este vicio le ha ido seduciendo hasta el punto de tener que necesitar el apoyo de los especialistas en desórdenes mentales afortunadamente leves. Los primeros síntomas se presentaron en la elección de las baldosas, de los muebles de la cocina o de las neutrales e imprescindibles tejas, unas sólidas que se asientan perfectamente -eso sí, empeñando un riñón-, ya que se ha empezado la casa por el tejado, que sea bien firme. Me dibuja un panorama mental aterrador, el paisaje de después de una elección dudando por si la has errado o porque otra alternativa podría ser mejor. No desea esa incertidumbre -adopta una pose de angustia- a sus enemigos entrañables que, por unos días, identificó con la guerrilla de industriales que trabajan en la obra.

Del grifo, como me decía, al ascensor. Albergar un elevador doméstico en una estructura ajena y hostil es un prodigio de cálculos y posibilidades que acaba diezmando indefectiblemente algún espacio existente. Las puertas del ascensor no pueden desaguar en la despensa o en la cocina confundidas con la de la nevera. La solución pasa por mordisquear algún cuarto que pierde la condición matrimonial deviniendo individual aunque precariamente espaciosa. En ese punto me confiesa que prestó oídos a muchos pareceres para resolver según criterio propio a menudo enfrentado al núcleo familiar. Reconoce que se convirtió en un déspota del diseño. Está convencido de que los dictadores desarrollan la manía opresora reformando el cuarto de baño.

El punto culminante, la decisión estelar, llegados a ese momento llevado por la enajenación constructora o por la tendencia vertical de la arquitectura fálica imperante de quien quiere dejar huella en la silueta urbana, decidieron -aquí emplea el plural para indultarse- alzar cielo arriba medio piso. Expandir verticalmente los espacios habitables y disponer de una especie de estudio donde recluir los pensamientos y las aficiones diversas que tiene pensado desarrollar, -¡Ya te lo enseñaré! -dice satisfecho. La paz y la tranquilidad que se alcanzarán son remarcables aunque le lleguen -inspirado en las quejas del premio Nobel de literatura, Juan Ramón Jiménez, atormentado por los ruidos- y a pesar de la insonorización de los cristales dobles, las escarpadas rimas consonantes del poeta local.

Nos despedimos deseándole que lo pueda disfrutar con salud y armonía consigo mismo. Que se mejore de esta pérdida de control y se aleje del vicio nocivo por las obras -y el bolsillo-, aunque menores.

Paellas para dandis.

 

Pasada la Virgen de agosto, comienza la temporada por excelencia de las fiestas mayores en muchos lugares. Noches de pirotecnia anunciando la buena nueva aureolando insignes patronas con el estallido que preludia el desenfreno alegre con diversidad de actos lúdicos y de pretendida hermandad. Días de encuentro y de excesos como el partido de fútbol entre casados ​​y solteros que ha perdido mucho del predicamento del que gozaba. Una lástima y algo que no se ha enmendado ni remediado con algunos cambios de fecha drásticos para no favorecer el éxodo de los lugareños a la costa en plena fiesta mayor de verano. Pero una manera eficaz de reprimir a la caterva de invitados gorrones que se aprovechan de la generosidad ajena con más hambre y exigencias que letra y másteres.

De las más madrugadoras es la fiesta mayor de Gràcia que tradicionalmente engalana las calles con fantasía y mucho color. Este gran acontecimiento ha alcanzado un éxito tan abrumador que es una especie a proteger debido a las aglomeraciones que se acercan para disfrutar del esplendor decorativo en detrimento de la vida social callejera tal y como se vivía desde que surgió esta iniciativa. Una tendencia que no afecta sólo al barrio de Gràcia, las multitudes estivales arrasan por todas partes como plagas de langosta en sandalias y calcetines, un ejército sumiso disciplinado tras los guías turísticos que entorpece las tradiciones -y las aceras- cuando no las ejecuta.

El caos en los aeropuertos y en las estaciones de tren debido al volumen de personas que nos desplazamos acá y allá es un buen indicador, el síntoma más determinante de esta plaga producida por una movilidad difícil de gestionar y de asumir. El barrio de Gràcia y otros lugares se convierten durante la fiesta mayor en un destino pretexto más para llenar los ociosos momentos que deben completar la agenda de un viaje de crucero organizado. Las protestas nada sutiles de “turistas fuera” tienen el punto de arma de doble filo que nosotros no nos aplicamos así que nos proponemos lo mismo que la tropa de guiris que nos va conquistando. Se necesitan pistolas de agua más eficientes para ametrallarlos mientras comen a horas intempestivas sitiando las terrazas urbanas.

Firmemente decantado por una opción menos armamentista, creo que el arsenal de paellas acartonadas vigentes que se sirven mayoritariamente precocinadas en Barcelona debería bastar para disuadirlos pacificando la extraordinaria masificación que sufre la ciudad. Añadid, de ser necesario, otro elemento bélico de contrastado efecto letal, la innoble sangría a granel.

Habrá que observar y estar dispuestos a la inmediata avalancha acuática de caminar marinero que comportará la Copa América de vela. Un lingüista argumentó que la palabra dandi, actualmente se aplica a las personas muy refinadas en el vestir, derivaría de la onomatopeya "ding-dong" imitando los sonidos naturales-. Según el maestro sabio esta expresión sugiere el tintineo de una campana que se habría asociado a cómo se mueven los hombres de la mar en tierra firme, con un ligero balanceo para amortiguar y compensar el fuerte oleaje que nos recordaría el navegar sonoro de las campanadas. Ding, ahora un pie; dong, ahora el otro. Observaré si la manera hace fortuna y predomina entre la afición salada que está previsto que nos frecuente próximamente.

No quisiera pasarme de osado mientras me dedico por distraerme a clasificar a estos visitantes ocasionales que podríamos llamar hablando con propiedad de barcelonautas. Los de la vela que tintinean, los que también oscilan por exceso de infusiones etílicas y aquellos que caminan tiesos como un ajo. Podría decir sin temor a errarla que quienes ramblean estirados ​​como un cirio no saben nadar.

 

Jimmy Puigdemont Jump.

 

La actualidad catalana vive agitada por dos eventos que han coincidido en el tiempo y casi en el espacio. El epicentro de ambos hechos se halla a cuatro pasos, como quien dice a tiro de piedra. Uno bajo del Arc del Triomf en el paseo Lluís Companys, el otro en el Parlament de Catalunya, en la vecina y próxima Ciutadella. Con puntualidad anglosajona, el presidente Carles Puigdemont se dirigía a los congregados mientras el futuro presidente Salvador Illa repasaba las cuartillas del discurso a candidato para la investidura que debería pronunciar con puntualidad institucional una hora más tarde.

Casi se han solapado las comparecencias que marcarán la fecha del jueves ocho de agosto de este año de no demasiada gloria ni victoria para el independentismo pese a la jugada maestra de escapismo protagonizada una vez más por el inquilino de Waterloo. Con una audiencia considerable amorrada a las pantallas de la televisión catalana asistimos en directo a cómo el señor Puigdemont se fundió literalmente ante el desconcierto y la incredulidad posterior de los televidentes con un truco afortunado de magia de cerca, de distancia muy corta con el público asistente junto a una mesa -en este caso la tarima del escenario- donde el mago nos confunde, nos seduce o nos toma el pelo con un efectista juego de sombreros o de gorras -¡elegid!-.

La promesa era de veras, Puigdemont había regresado del exilio para asistir al debate de investidura de Salvador Illa. Las imágenes llegando a Arc de Triomf sin entretenerse, trotando discretamente para no levantar aún más la liebre entre la muchedumbre de policías desplegados es de gran efecto. Avezados a la parsimonia ceremonial de los mandatarios, ver a Puigdemont subir apresurado la rampa, sudado, y con urgencia dirigiéndose al escenario es una estampa muy potente.

Un juego estratégico de paneles en el escenario, otro de gorras y/o de sombreros tras las bambalinas y un vehículo para huir quemando más la credibilidad de los Mossos d'Esquadra que gasolina y neumático. ¿Dónde está el president Puigdemont? Los avezados lectores de novela negra ya sospechaban que el doble panel era el punto donde se verificaría la discreta detención del díscolo Carles Puigdemont. Vencido y cautivo el escurridizo personaje debía ser entregado por los Mossos al juez Llarena quien, en persona, abriría las esposas para iniciar la comparecencia.

El guion previsto se torció ya que él llegó, se dirigió a los asistentes y se las piró dejando a las fuerzas varias, diversas y muy numerosas encargadas de la detención con un palmo de narices. Ante el ridículo colosal, Barcelona y las salidas hacia el norte allí donde dicen que la gente es más libre y acaudalada, se sometieron a una severa operación de control por los Mossos escudriñando maleteros y vehículos susceptibles de trajinar tan preciada carga para la judicatura española. Donde está Carles Puigdemont fue el centro de interés informativo de toda la jornada más que la previsible investidura de Salvador Illa de la Roca. La elección del 133 Presidente de la Generalitat figurará en el calendario popular como el día que Puigdemont se esfumó. La épica anécdota se habrá sobrepuesto en el imaginario al acto político e institucional central, proclamarlo presidente de la Generalitat.

El jefe de los Mossos d'Esquadra, visiblemente cabreado, ha declarado que Puigdemont se parece más a Jimmy Jump, el insigne espontáneo inoportuno, que a un expresidente de la Generalitat.

 

París 2024, lanzamiento de piedra.

 

La innovación del formato en el acto inaugural de los juegos olímpicos de París ha sido ciertamente rompedora. Nos ha descolocado también a quienes teníamos la certeza que la torre Eiffel integraría la llama olímpica como una chimenea industrial rediseñada para destilar el fuego sagrado. No fue así. La opción de que el pebetero olímpico sea un globo similar al que se elevó en el mismo lugar, en Les Tulleries, en 1783 mientras Céline Dion renovaba la Piaf considero que es uno de los aciertos más afortunados de la ceremonia.

¡París! La ciudad de la luz y del amor. ¡París! La sede de los juegos olímpicos del 2024, el epicentro de la élite deportiva, pasada por agua durante la larga ceremonia de inauguración. Asistir desde el sofá de casa con un chaparrón baldeando los adoquines de mayo del 68 nos impregnaba también la melancolía en medio de la soledad de postal casi apocalíptica que nos ofrecía la ciudad en este epicentro mientras los relevistas finales se aproximaban al globo que sublima y caldea los recuerdos de cada uno de nosotros respecto de París.

Un punto y aparte ciertamente distinto. Por primera vez no se celebran en un estadio recluido y bien acotado. El Sena, la gran serpiente acuática que repta por París fluía majestuosa meciendo golondrinas fluviales cargadas con las delegaciones nacionales -la parte más soporífera de la ceremonia-, una flota abigarrada de diverso calibre a mi juicio con una carencia significativa, las sostenibles gabarras a pedales. El ondear entusiasta de banderas se ha hecho largo como un día sin pan. Demasiados artefactos de río cargados con una constelación estelar musculada de niños convulsos que se van de vacaciones.

Una ceremonia a cielo abierto -difícil de custodiar- se ofrecía a toda la ciudad. También las sedes de las diversas modalidades esparcidas por toda París. Un concepto original que no ha podido sustraerse al formato documental de anuncio chovinista previamente grabado que costaba integrar mientras los fotogramas se cobijaban en impermeables de todo a un euro de las salpicaduras, del guirigay de la marina fluvial y de la inoportuna tormenta persistente que empapa los principios revolucionarios ensanchados por la paridad de género y con la sororidad.

Una de las novedades que he celebrado, la ausencia destacada en la pantalla de los notables presentes en los palcos de honor, los dignatarios han sido ostensiblemente ignorados. Las cámaras en directo no se han prodigado. Sólo Emmanuel Macron -abucheado por una parte del público presente- mientras declaraba inaugurados los Juegos Olímpicos de París 2024, ha tenido el protagonismo protocolario breve que correspondía. Este monumental negocio mediático no está por lecturas geopolíticas significadas ni personificadas. El equilibrio y la comprometida situación global son mucho más delicadas que el lugar que se les asigna en el palco y junto a quien, todo un puzle cargado de formalidades y de perfumes franceses.

La Francia actual políticamente incierta ha proyectado al mundo la tierna imagen de acordeón romántico políticamente correcta combinada con la versión desgarrada -irreverente y blasfema para algunos franceses- de una heterodoxa santa cena transformista. Hemos asistido también a la recreación aséptica de una testa guillotinada participe de la algazara inaugural. Podríamos decir que pretendía ser el manifiesto de una parte de la Francia incierta -la parisina- sublevándose. La simulación de la última cena de Leonardo da Vinci en la performance protagonizada por drag queens ha levantado mucha polvareda entre algunos grupos religiosos -también en la iglesia católica francesa- que la han considerado una “burla y mofa del cristianismo”.

Estoy por asegurar que Leonardo no se inspiró en una exuberante apóstol barbuda. La cuestión es si algunas personas no pueden llevar el agua a su molino en asuntos de trascendencia espiritual o celebrar la tolerancia, aunque sea desde la provocación artística. Puestos a hilar fino también estoy casi seguro de que no hay demasiadas personas -ni instituciones- que puedan permitirse lanzar la primera piedra.

¡Qué vertiginosos, sin embargo, se suceden también los años olímpicos!

 

La hoja de cálculo Microsoft de San Pedro.

 

 Cuando practicábamos la contabilidad del gancho, lo de colgar las facturas y los recibos con una disposición rigurosamente cronológica aplicando el criterio de llegada, si una ventolera nos los descarriaba, no se paralizaba el sistema contable de los vecinos. Hoy un problema informático, que ha afectado a Microsoft, ha desatado una avería masiva en empresas de todo el mundo. Aeropuertos, trenes, medios de comunicación, hospitales o bancos no han podido operar. Los síntomas de esta pandemia global pueden concretarse en lo que los entendidos informáticos llaman “la pantalla azul de la muerte”. Algunos conocemos sus efectos cuando el ordenador no acaba de arrancar, la pantalla se vuelve azul y aparece un breve mensaje críptico en inglés, desgraciadamente es un epitafio informático. Por experiencia diría que suele coincidir con el momento en el que debemos plantearnos renovar la máquina. Hoy ha sido una excepcionalidad, un mal de muchos, que ha infectado también a los ordenadores en rodaje recién salidos de la caja.

El desespero de los pasajeros en los aeropuertos ha sido la tónica más visible del día. Compañías con las persianas bajadas, falta de información, retrasos y anulaciones que éstas se han sacudido de encima. Ellas no son las causantes del problema y las indemnizaciones que corresponderían no les conciernen. Un frenazo en la movilidad, en las finanzas, a los servicios médicos que a lo largo del día de hoy se han ido recuperando paulatinamente. Se ha visto cómo las tarjetas de embarque se expedían a mano, a bolígrafo con un sello de cuando los topetazos de tampón eran la percusión y marcaban el ritmo en las administraciones. Los privilegiados que pudieron esquivar las dificultades lo hicieron regresando a la obsoleta contabilidad del garfio. Tienen tarjetas de embarque nostálgicas para enmarcar.

Por suerte, dictaminan los muy optimistas, el fallo masivo no ha sido obra de los malintencionados, el problema se ha originado en una actualización defectuosa del software de un proveedor que debería garantizar precisamente su ciberseguridad. Ironías de la tecnología que puede resultar muy perversa provocando auténticas catástrofes no naturales en la vida cotidiana de los afectados. Desastres ajenos al cambio climático que conllevan subidones de inquietud, de nerviosismo, caos y colapso con un desbarajuste de proporciones formidables. ¿A los usuarios particulares, sardinas solitarias a la deriva recluidas en una lata o escabechadas, nos podrán garantizar la seguridad razonable cuando navegamos por estos océanos atestados de tiburones y tramontanas? Todos podemos ser vulnerables.

Una vulnerabilidad susceptible de ser expuesta en la medida en que la información que circula por las redes y la personal, desde un breve mensaje de texto a un correo electrónico con los ficheros adjuntos que puedan contener, escapan a la pretendida confidencialidad de las datos de la que hacen bandera las compañías que la gestionan. Empresas multinacionales de informática, como Microsoft, una de las cinco compañías estadounidenses que controlan la tecnología de la información. ¡Qué poder no tendrán! Conocen nuestras preferencias, pueden propagar -rentabilizar- las intimidades, las debilidades y las tentaciones. Pueden dar fe, por decirlo mística y comprensiblemente, de todos nuestros pecados.

Quién no ha tenido la sospecha de que todo lo alojado en el pozo de esta virtualidad permanece inalterable en una insegura nube fisgona. Volviendo a la época gloriosa de la contabilidad del gancho, esto de ahora se asemeja un poco al secreto de confesión que comprometía a aquellos sacerdotes inquisidores que hurgaban tenazmente en el decálogo de los pecados presuntos -o cometidos deliberadamente-. No me sorprendería, si ya no se está verificando ahora mismo, que San Pedro en las puertas del cielo disponga de una hoja de cálculo Excel de la casa Microsoft con los tuits censurables que nos pueden cerrar el acceso al cielo de los justos. Allí, haciendo cola para acceder, seremos vulnerables ante una presentación minuciosa y sugerente de los episodios biográficos -una especie de tabla de logaritmos unipersonales- que nos pueden comprometer. Vete a saber si algunos de aquellos que hoy querían remontar cielo arriba para aterrizar en el paraíso de las playas de Mallorca no han pagado la penitencia por una vida poco ejemplar.

Lo que me preocupa -la aduana de Sant Pedro también- es que el ensayo de hoy, que ha provocado el fallo masivo de los servicios informáticos, se repita con intenciones más diabólicas y no causados por negligencia o ineptitud. Pensar un colapso sin datos bancarios en la bancarrota del plástico, sin semáforos regulando las encrucijadas, sin datos médicos ni aspirinas en los estantes, vacíos de los productos básicos de todo tipo, proyecta un panorama escalofriante.

¡Que San Pedro nos coja confesados!

Saraos de verano. ¡Gol de Yamal!

 

¿Qué localidad no cede a la tentación de inventarse un evento veraniego? El mes de julio es el período en el que se concentran preferentemente estas   manifestaciones aderezadas con cierta pátina cultural o deportiva para distraernos en medio del aburrimiento trasudado con un mojito para aportar humedad ambiental. La diversidad, a elegir, es magnífica. Algunos consolidados repiten y vuelven edición tras edición como las golondrinas y los vencejos. Otros son de oportunidad corta, nacen, anidan y se agotan sin capacidad para reproducirse cíclicamente.

Los de gran repercusión y prestigio anual definen la temporada. El Tour de Francia, por ejemplo, es el hito clásico ideal para una buena siesta de sofá ya que nos mece a golpe de pedal desencuadernándonos el costillar sólo con mirarlo por televisión. Se hace extenuante seguir la evolución de la serpiente multicolor -un tópico sudado de comentarista como un julio con mojito- que trepa por un puerto de primera categoría impracticable bajándolo a velocidades de vértigo. La ciencia nos tendrá que explicar cómo podemos transponernos contemplando el serial deportivo que nos aturde y a la vez nos mantiene enganchados y pendientes del siguiente capítulo, la contrarreloj o el esfuerzo final para llegar el primero en cuanto nos sacudimos el amodorramiento y recuperamos la dignidad vertical.

Siguiendo el hilo por coherencia deportiva no podemos olvidarnos de la Eurocopa o de la Copa América de fútbol, ​​eventos de año bisiesto como las Olimpiadas de París que son de cadencia larga y espaciada. Hoy he asistido a la discusión apasionada sin malicia por parte de un partidario de Yamal contrastándolo con Mbappé cuando se las tengan que ver en la liga como jugadores del Barça y del Real Madrid respectivamente. -Cromos y camisetas, ¡no sacareis nada más! -presagiaba el culé alegando que desde Mataró se ha tocado el cielo y la gloria con un certero chupinazo parabólicamente enroscado. ¡Gol de Yamal!

Saraos de verano protagonistas también del batacazo in extremis en tiempo de descuento en los comicios franceses que han torpedeado desde el punto de penalti la mayoría de Marine Le Pen y de sus secuaces. Hay que reconocer el acierto y el compromiso del Kylian Mbappé y de otros gladiadores de la selección francesa animando a la participación para combatir lo que representa la formación Reagrupament Nacional de la rubia peligrosa.

En la Eurocopa Lamine Yamal y Nico Williams son las notas alegres y efectivas de color en la Roja que pasea orgullo y victorias en Alemania desconcertada por una cuadrilla de toreros chalados -como una chirigota gaditana- que custodia a los aficionados hispanos. Por fuerza habrá quienes militen en la nostalgia precaria de cuando nuestros abuelos con boina y camisa blanca abrochada hasta el gaznate migraban para ganarse la vida. Se ha visto a los descendientes paseando orgullo y raza vestidos de toreadores en la versión futbolística de una Carmen de Bizet adaptada al césped del Múnich Arena donde pastan toros melancólicos con cuernos de nácar y donde los jóvenes oficiales napoleónicos sueñan con gitanas hermosas. ¡Gol de Yamal!

Por coincidencias de calendario en el charco veraniego ultramarino se disputa la Copa América de fútbol. Cuenta con Messi despidiéndose de las pelotas mientras Biden en el banquillo le observa, calienta y hace estiramientos con mucha cachaza y cuidado de no lesionarse y de no confundirse de portería. ¿Será este jugador, la encarnación divina del fútbol en la Tierra, quien se le habrá aparecido en persona para pedir a Biden que lo deje estar?

En Canarias, en clave nacional, los alisios favorecen los deportes náuticos y la llegada de criaturas no acompañadas a los puertos de la esperanza. Un festival poco lucido que desborda los recursos y ha sido la gota que ha colmado la cohabitación por la distribución de estos niños entre el PP con Vox en las comunidades donde gobernaban juntos. Algunos cargos se han declarado en rebelión. Otros, como el paradigmático torero jubilado Vicente Barrera, ha sido borrado de la vicepresidencia que ostentaba Vox, la de Cultura y Deportes, en la Comunidad Valenciana donde Carlos Mazón, el presidente, lamenta tan significativa pérdida para la civilización. ¡Gol de Nico Williams!

Este mes, julio, concentra las convivencias en los casales de verano o en las colonias convirtiéndose en el recurso para liberar la presión a las familias sin abuelos -o con abuelos con criterio- por el exceso de ocio que vienen a adoptar a las criaturas huérfanas de actividad escolar. Los más privilegiados aprovechan para mejorar el inglés, un pretexto para explorar mundo y al mismo tiempo descubrir el sabor amargo de la nostalgia de un exilio familiar que nos hace entender la alegría por el regreso de aquellos que tuvieron que marcharse a Suiza, meses -seis años en el caso de Marta Rovira-. Hoy han cruzado la frontera sin ser detenidos unos presuntos terroristas exculpados por un asunto de procedimiento legal torpe. ¡Bienvenidos!

Podríamos alargar los saraos de verano con peste de plomo y hedor a pólvora. Desgraciadamente la guerra, el horror y la destrucción -la muerte asesina- no son estacionales y duran años. ¡Gol de Putin, un cañonazo incontestable -según el analista- a pase de un cabezazo oportunista de Netanyahu en el área de Gaza! Donald aguardando el cambio en la banda. 

Gerontocracia estrambótica.

 

El más viejo es el que más manda. Para alcanzar un cargo elegido democráticamente o hereditario se recurre a este criterio fundamentado en la experiencia y en el enfriamiento o aminoramiento pasionales, a los jóvenes hay que refrigerarlos de continuo ya que suelen vivir en un estado de ebullición permanente que puede trastocar el sentido de la justicia o las decisiones que afectan al conjunto de los ciudadanos que deben administrar. Comunidades sedentarias prehistóricas o en la antigua Grecia dicen que se decantaban por esa preferencia. Es de suponer que la esperanza de vida no era la del siglo XXI. Los griegos no sobrepasaban la cuarentena mientras que los neandertales y los homo sapiens oscilaban entre los veinte y excepcionalmente los cuarenta años.

Hace pocas décadas se tildaban de viejas a las personas que llegaban a los sesenta. Ahora mismo calificar de anciano a alguien que ha cruzado esta barrera es un anatema que la realidad se encarga de desmentir. Veréis mayoritariamente a los de esta generación presumidos, activos, en plena forma ostentando con dignidad -o no- ciertas maneras de una preadolescencia tardía pero con una mochila vital bien abarrotada. La esperanza de vida en Cataluña es de 83,6. En las mujeres es de 86 años mientras que en los hombres se sitúa en los 80. Basta con alistarse en los viajes organizados de personas mayores o tomar un cortado descafeinado en un cobijo de la tercera edad para verificar estos datos.

Desconozco si algún país que nunca aparece en los titulares de las noticias internacionales practica y regula el acceso al poder en base a la gerontocracia. No tengo constancia. La tendencia indiscreta a exponer la edad de los mandatarios es algo obligado. Presidentes, consejeros, ministros, alcaldes y cualquier persona que cruza el umbral de la responsabilidad política con resonancia mediática debe declarar a qué quinta pertenece. Superar los setenta de largo o los ochenta, el caso de Trump y Biden, es algo no muy habitual. De ahí la expectativa creada en el último debate que han mantenido en el plató de la CNN en Atlanta. Un cara a cara como una partida estrambótica de petanca retransmitida en directo que ha sido una morrada contundente para Biden y los demócratas.

 El presidente es una cara visible con patas junto a los tótems permanentes que no se arrugan: la bandera es susceptible de ser planchada, el escudo se puede repintar o el himno se puede apañar con un arreglo musical. Biden necesitaría un buen repaso de carrocería integral para disimular las abolladuras y los arañazos que resplandecen demasiado. Algo que el electorado que no está por frivolidades podría pasar por alto. La cuestión es si la imagen de anciano físicamente débil -muy viejo- se corresponde y va a juego con la capacidad mental de reacción para ostentar el cargo de emperador de occidente al que aspira. El estado de vulnerabilidad de Biden, sólo por contraste, ha hecho que el pollastre de Trump pareciera más aprovechable en condiciones de desafiarle no sólo a la petanca sino al golf.

El partido demócrata tiene un grave problema de cara a las próximas elecciones. ¿Logrará encontrar un sustituto con más empuje? No hay una cara política con suficiente ímpetu como para ponerse al frente. Durante estos años de mandato la vicepresidenta no se ha prodigado en los escenarios que podían reforzarla convirtiéndose en un recambio real, una protagonista con opciones para disputar la carrera a Trump que ha sido el vencedor del debate no por virtudes propias sino por los deméritos del contrincante. Podríamos decir que Trump ha sido inusualmente objetivo cuando ha soltado: "No sé qué ha dicho al final de la frase, pero creo que ni él mismo sabe lo que está diciendo". Verle bajar los escalones del plató causaba desasosiego.

Cuesta comprender cómo una potencia mundial tiene un horizonte electoral como el actual. Un desastre estrepitoso que debería permitir sustituir al candidato de forma fulminante. Las reglas del juego en las gerontocracias de circunstancia como la americana deberían ponerle un tope. ¿El del chocheo? Efectivamente, Biden apareció en exceso caduco y añejo justo cuando el verosímil regreso de Trump pone los pelos de punta a la diplomacia internacional. La imprevisibilidad, a menudo impetuosa, hace que sea el candidato azaroso de la polarización global. Un estímulo ejemplar para la extrema derecha que ronda la democracia en Europa y un apóstata del cambio climático que no tuvo que esforzarse mucho en hacer creíbles sus exageraciones y falsedades. En este embate gerontócrata el desdibujado Biden propició que Trump se exhibiera como un jovencito de pies descalzos en las ascuas de la polémica sin ningún tipo de apaciguamiento ni arrepentimiento pasionales.

 

Quemando neumàtico.

 

Barcelona convertida en una ciudad sostenible, verde, pacífica, de buen vivir, armoniosa y cargada de todas las virtudes que queráis atribuirle ya que la encantadora Barcelona es muy poderosa -se desgañitaba el rey de la rumba olímpica Peret-vendiéndola urbi et orbi con un éxito abrumador que la ha posicionado en todos los escaparates cargados de sombreros mexicanos y de pongos de esta gitana hechicera que no sabes dónde arrinconar, tantos que ya hastían. Una proyección que recientemente se ha robustecido con el homenaje de una tropa futurista que venera la máquina y que Joan Salvat-Papasseit podría volver a capitanear.

Las casas Batlló, Milà y Amatller, las tres carabelas modernistas ancladas en el Passeig de Gràcia, han despertado del amodorramiento habitual a base de sacudidas impetuosas. Cuentan los testigos presentes que las ventanas abiertas de par en par como platos no podían dar crédito. El tembleque de las vidrieras temerosas de una impertinencia sísmica ha hecho que la sólida casa Milà, lideresa experimentada, la soportara con dignidad remolona y mucha firmeza. Para los puntillosos de la arquitectura ha sido un agravio por cómo bramaban los vehículos a la vez que escupían fuego por la boca, dragones enfurecidos con ruedas sueltos y sin correa compitiendo como suelen entre las naves de anónimos polígonos industriales en el extrarradio precario con música ensordecedora de viernes cuando oscurece.

El corazón de la ciudad parado, colapsado, mientras los bólidos de competición se exhiben quemando neumático por las arterias urbanas obstruidas al paso de la ciudadanía que no lo acaba de entender ni es favorable a este tipo de eventos que aportan más dudas e inconvenientes que beneficios a la mayoría de los sufridos ciudadanos que las resisten. ¿Ha sido un ajuste de cuentas al Madrid del Ayuso que recientemente quiso rivalizar con la Cibeles encaramada en un carro de tracción felina? Miles de caballos contra el pasmo de dos leones petrificados en una carrera amañada.

Puestos a buscar precedentes no tan recientes debemos reflejarnos en la alcaldesa de Valencia, Rita Barberá, custodiada por el presidente de la comunidad, Francisco Camps, mientras rodaban aplomados temerariamente en un deportivo descapotado por el circuito urbano a la orilla del Turia saludando presuntuosos a la concurrencia. Puestos a evaluar estos modelos me atrevo a afirmar que en relación a Madrid el resultado del embate ha sido un empate que se decidirá a los penaltis entre el modernismo y el neoclasicismo castizo. No así en la pugna de actitud más fallera y de traca que exhibieron Rita y Camps en Valencia. Ciudad   que, in illo tempore, también se convirtió en la sede de las regatas de la Copa de América.

El gobierno de Jaume Collboni ha presentado un balance positivo fundamentado en el éxito del número de espectadores fieles a los cócteles de gasolina con mucho octanaje y tufo de goma chamuscada mezclados en la misma proporción. ¡Espectacular! En el fragor de la demostración el ruido de las cuatrocientas personas de unas doscientas entidades contrarias a la concentración de los modernos carros de trabuco se convirtieron en víctimas de un ataque de afonía. Barcelona es muy poderosa -¡cierto, Peret!-. Tanto que estos días se pasea Bruce Springsteen empeñado en que hemos nacido para correr  -Born to run-  mientras la próxima pedalada del Tour, la más chovinista de las carreras que lleva la batuta, saldrá de la ciudad de Barcelona.

Podemos contrastar cómo la “pacificación” del parque móvil de la ciudad ha comportado un descenso importante en la densidad de los vehículos a motor tradicional que ven restringida permanentemente la circulación dentro de la zona de bajas emisiones (ZBE) de todos aquellos a los que no les corresponde ningún distintivo ambiental de la DGT. Estos vehículos habitualmente matriculados antes de 2005 o 2006 tienen prohibidos los desplazamientos los días laborales, de lunes a viernes de 07:00 a 20:00 h. No dispongo del número aproximado de afectados por esta medida, tampoco del número de personas que han tenido que renovar el vehículo para sortear la normativa. Tampoco de los desertores del utilitario que se han abonado al transporte público alternativo, al patinete o a la bicicleta. Ni tengo constancia de quienes han sustituido el neumático por la abarca. En la maraña contrastada de porcentajes habría que considerar si inscribir a los usuarios arrepentidos -damnificados- de los trenes de Cercanías. 

Lo que no debería quemarse es la credibilidad.

 

El travieso Alvise Pérez.

 

Os aseguro que hasta ayer, siguiendo el escrutinio de los resultados de las elecciones al Parlamento Europeo, no sabía que existía una formación con el nombre de “Se acabó la fiesta” liderada por un tal Alvise Pérez. Para mí ha sido un absoluto desconocido que ha salido de la nada logrando tres parlamentarios elegidos democráticamente con un colchón de 800.000 votantes que le han apoyado. Por un momento dudé de si yo morava en la parra esquina con las batuecas. Fue un desconcierto que, supongo, algunos compartirán conmigo. Según las encuestas oficiales el 45% del electorado español posible tampoco sabía de su existencia.

¿Cómo alguien desconocido, casi la mitad de los que podían votar no tenía ninguna referencia, obtiene estos resultados? Esto demuestra que nos hacemos mayores, que esas dinámicas que empapelaban los rincones con los rostros de los candidatos repeinados con cara de circunstancias ya son historia democrática como pronto lo serán los sobres con las papeletas que anidan en los buzones. No son necesarios tantos costes para hacer campaña. A este “agitador de las redes”, como le han calificado algunos medios para ponerle color, le ha bastado con la intensa actividad virtual desplegada.

El impacto de este personaje puedo asociarlo a la primera vez que los medios me hicieron reparar en Trump o recientemente me presentaron a Milei. Tres prohombres -podríamos hallar más- que parecen evadidos de la pista de un circo ambulante, domadores de leones de peluche o payasos que ya no hacen reír a ninguna criatura. La primera impresión de los cuales suele ser la certeza de que nadie les votaría aunque sea por vergüenza ajena. ¡Cómo andaba de desacertado! Dos han llegado a la presidencia. El señor Pérez lo tiene más complicado, pero todo es posible. Consistirá en pulir pequeños detalles y en encontrar un nombre más corto -sonoro- y de mayor impacto al de este experimento, por ahora, exitoso. Me pregunto quién puede sentirse identificado, atraído, por algunos políticos que lo ponen muy fácil para provocar urticaria democrática.

Estos de la "fiesta" se han presentado sin programa electoral con un discurso ultra contra la partitocracia "criminal", los medios de comunicación mercenarios del poder y de la justicia. Proclamas tan salpicadas de populismo barato como de brillantina. Este nuevo líder ha esparcido dos promesas notorias. Una consiste en "rifar" su sueldo de eurodiputado, casi dos millones y medio durante el mandato, entre sus seguidores. Asimilado el impacto de anoche, hoy me he dedicado a buscar dónde debo adscribirme para jugar a este Euromillones comunitario -con bote acumulado-. Ya os lo comunicaré si soy el afortunado. El segundo proyecto tiene un algo de pelotazo urbanístico o de burbuja carcelaria proponiendo una cárcel gigantesca cerca de Madrid con capacidad para 40.000 internos para albergar el hampa organizada, “incluso a quien luzca el tatuaje de una banda”. Una especie de casa de colonias faraónica donde los "criminales de España" podrán residir compartiendo extraescolares con "los corruptos", "los mercenarios", "los pedófilos" y "los violadores". Y las mujeres no sumisas, añado por aportar una idea, que tendrían su pabellón pintado de rosa.

A los de VOX -y al PP- no les hará mucha gracia este nuevo forúnculo que fragmenta a los que hasta hace poco sólo tenían la alternativa del partido popular. Los politólogos han detectado que éstos pescan con artes de sospechosa legitimidad capturando especies de hábitats con mucho paro y con una mayor población migrante. Un perfil similar al de VOX y en competencia directa con VOX dirigida, sin embargo, a los que consideran las tropas del Abascal unos pichafloja. Fundamentalmente hombres y quienes han votado por primera vez, jóvenes de derechas que se han decantado por esta candidatura. Preguntarse a qué población va dirigida -y causa más impacto- una alternativa no convencional que en lugar de programas políticos tiene pantallas es una evidencia difundiendo radicalidad a menudo sórdida que ha hecho mucha fortuna electoral aspergiendo noticias falsas, teorías de la conspiración y discursos del odio únicamente a través de las redes sin tener que pisar ningún plató, dar mítines ni participar en debate alguno.

¿Quién puede digerir tanta torpeza? Pues mucha gente joven. Qué no hemos hecho -qué no han hecho todos los políticos- para llegar a ese punto donde existen mezquinos que mientras viven de lo público a la vez lo intentan destruir. La revelación recién descubierta en las televisiones tradicionales -analógicas- me sorprendió. En una discoteca que era como una sede electoral comparecía y se reflejaba en la parte oscura de los medios “mercenarios” que desde ahora, no dejarán de acecharle.