París 2024, lanzamiento de piedra.

 

La innovación del formato en el acto inaugural de los juegos olímpicos de París ha sido ciertamente rompedora. Nos ha descolocado también a quienes teníamos la certeza que la torre Eiffel integraría la llama olímpica como una chimenea industrial rediseñada para destilar el fuego sagrado. No fue así. La opción de que el pebetero olímpico sea un globo similar al que se elevó en el mismo lugar, en Les Tulleries, en 1783 mientras Céline Dion renovaba la Piaf considero que es uno de los aciertos más afortunados de la ceremonia.

¡París! La ciudad de la luz y del amor. ¡París! La sede de los juegos olímpicos del 2024, el epicentro de la élite deportiva, pasada por agua durante la larga ceremonia de inauguración. Asistir desde el sofá de casa con un chaparrón baldeando los adoquines de mayo del 68 nos impregnaba también la melancolía en medio de la soledad de postal casi apocalíptica que nos ofrecía la ciudad en este epicentro mientras los relevistas finales se aproximaban al globo que sublima y caldea los recuerdos de cada uno de nosotros respecto de París.

Un punto y aparte ciertamente distinto. Por primera vez no se celebran en un estadio recluido y bien acotado. El Sena, la gran serpiente acuática que repta por París fluía majestuosa meciendo golondrinas fluviales cargadas con las delegaciones nacionales -la parte más soporífera de la ceremonia-, una flota abigarrada de diverso calibre a mi juicio con una carencia significativa, las sostenibles gabarras a pedales. El ondear entusiasta de banderas se ha hecho largo como un día sin pan. Demasiados artefactos de río cargados con una constelación estelar musculada de niños convulsos que se van de vacaciones.

Una ceremonia a cielo abierto -difícil de custodiar- se ofrecía a toda la ciudad. También las sedes de las diversas modalidades esparcidas por toda París. Un concepto original que no ha podido sustraerse al formato documental de anuncio chovinista previamente grabado que costaba integrar mientras los fotogramas se cobijaban en impermeables de todo a un euro de las salpicaduras, del guirigay de la marina fluvial y de la inoportuna tormenta persistente que empapa los principios revolucionarios ensanchados por la paridad de género y con la sororidad.

Una de las novedades que he celebrado, la ausencia destacada en la pantalla de los notables presentes en los palcos de honor, los dignatarios han sido ostensiblemente ignorados. Las cámaras en directo no se han prodigado. Sólo Emmanuel Macron -abucheado por una parte del público presente- mientras declaraba inaugurados los Juegos Olímpicos de París 2024, ha tenido el protagonismo protocolario breve que correspondía. Este monumental negocio mediático no está por lecturas geopolíticas significadas ni personificadas. El equilibrio y la comprometida situación global son mucho más delicadas que el lugar que se les asigna en el palco y junto a quien, todo un puzle cargado de formalidades y de perfumes franceses.

La Francia actual políticamente incierta ha proyectado al mundo la tierna imagen de acordeón romántico políticamente correcta combinada con la versión desgarrada -irreverente y blasfema para algunos franceses- de una heterodoxa santa cena transformista. Hemos asistido también a la recreación aséptica de una testa guillotinada participe de la algazara inaugural. Podríamos decir que pretendía ser el manifiesto de una parte de la Francia incierta -la parisina- sublevándose. La simulación de la última cena de Leonardo da Vinci en la performance protagonizada por drag queens ha levantado mucha polvareda entre algunos grupos religiosos -también en la iglesia católica francesa- que la han considerado una “burla y mofa del cristianismo”.

Estoy por asegurar que Leonardo no se inspiró en una exuberante apóstol barbuda. La cuestión es si algunas personas no pueden llevar el agua a su molino en asuntos de trascendencia espiritual o celebrar la tolerancia, aunque sea desde la provocación artística. Puestos a hilar fino también estoy casi seguro de que no hay demasiadas personas -ni instituciones- que puedan permitirse lanzar la primera piedra.

¡Qué vertiginosos, sin embargo, se suceden también los años olímpicos!

 

La hoja de cálculo Microsoft de San Pedro.

 

 Cuando practicábamos la contabilidad del gancho, lo de colgar las facturas y los recibos con una disposición rigurosamente cronológica aplicando el criterio de llegada, si una ventolera nos los descarriaba, no se paralizaba el sistema contable de los vecinos. Hoy un problema informático, que ha afectado a Microsoft, ha desatado una avería masiva en empresas de todo el mundo. Aeropuertos, trenes, medios de comunicación, hospitales o bancos no han podido operar. Los síntomas de esta pandemia global pueden concretarse en lo que los entendidos informáticos llaman “la pantalla azul de la muerte”. Algunos conocemos sus efectos cuando el ordenador no acaba de arrancar, la pantalla se vuelve azul y aparece un breve mensaje críptico en inglés, desgraciadamente es un epitafio informático. Por experiencia diría que suele coincidir con el momento en el que debemos plantearnos renovar la máquina. Hoy ha sido una excepcionalidad, un mal de muchos, que ha infectado también a los ordenadores en rodaje recién salidos de la caja.

El desespero de los pasajeros en los aeropuertos ha sido la tónica más visible del día. Compañías con las persianas bajadas, falta de información, retrasos y anulaciones que éstas se han sacudido de encima. Ellas no son las causantes del problema y las indemnizaciones que corresponderían no les conciernen. Un frenazo en la movilidad, en las finanzas, a los servicios médicos que a lo largo del día de hoy se han ido recuperando paulatinamente. Se ha visto cómo las tarjetas de embarque se expedían a mano, a bolígrafo con un sello de cuando los topetazos de tampón eran la percusión y marcaban el ritmo en las administraciones. Los privilegiados que pudieron esquivar las dificultades lo hicieron regresando a la obsoleta contabilidad del garfio. Tienen tarjetas de embarque nostálgicas para enmarcar.

Por suerte, dictaminan los muy optimistas, el fallo masivo no ha sido obra de los malintencionados, el problema se ha originado en una actualización defectuosa del software de un proveedor que debería garantizar precisamente su ciberseguridad. Ironías de la tecnología que puede resultar muy perversa provocando auténticas catástrofes no naturales en la vida cotidiana de los afectados. Desastres ajenos al cambio climático que conllevan subidones de inquietud, de nerviosismo, caos y colapso con un desbarajuste de proporciones formidables. ¿A los usuarios particulares, sardinas solitarias a la deriva recluidas en una lata o escabechadas, nos podrán garantizar la seguridad razonable cuando navegamos por estos océanos atestados de tiburones y tramontanas? Todos podemos ser vulnerables.

Una vulnerabilidad susceptible de ser expuesta en la medida en que la información que circula por las redes y la personal, desde un breve mensaje de texto a un correo electrónico con los ficheros adjuntos que puedan contener, escapan a la pretendida confidencialidad de las datos de la que hacen bandera las compañías que la gestionan. Empresas multinacionales de informática, como Microsoft, una de las cinco compañías estadounidenses que controlan la tecnología de la información. ¡Qué poder no tendrán! Conocen nuestras preferencias, pueden propagar -rentabilizar- las intimidades, las debilidades y las tentaciones. Pueden dar fe, por decirlo mística y comprensiblemente, de todos nuestros pecados.

Quién no ha tenido la sospecha de que todo lo alojado en el pozo de esta virtualidad permanece inalterable en una insegura nube fisgona. Volviendo a la época gloriosa de la contabilidad del gancho, esto de ahora se asemeja un poco al secreto de confesión que comprometía a aquellos sacerdotes inquisidores que hurgaban tenazmente en el decálogo de los pecados presuntos -o cometidos deliberadamente-. No me sorprendería, si ya no se está verificando ahora mismo, que San Pedro en las puertas del cielo disponga de una hoja de cálculo Excel de la casa Microsoft con los tuits censurables que nos pueden cerrar el acceso al cielo de los justos. Allí, haciendo cola para acceder, seremos vulnerables ante una presentación minuciosa y sugerente de los episodios biográficos -una especie de tabla de logaritmos unipersonales- que nos pueden comprometer. Vete a saber si algunos de aquellos que hoy querían remontar cielo arriba para aterrizar en el paraíso de las playas de Mallorca no han pagado la penitencia por una vida poco ejemplar.

Lo que me preocupa -la aduana de Sant Pedro también- es que el ensayo de hoy, que ha provocado el fallo masivo de los servicios informáticos, se repita con intenciones más diabólicas y no causados por negligencia o ineptitud. Pensar un colapso sin datos bancarios en la bancarrota del plástico, sin semáforos regulando las encrucijadas, sin datos médicos ni aspirinas en los estantes, vacíos de los productos básicos de todo tipo, proyecta un panorama escalofriante.

¡Que San Pedro nos coja confesados!

Saraos de verano. ¡Gol de Yamal!

 

¿Qué localidad no cede a la tentación de inventarse un evento veraniego? El mes de julio es el período en el que se concentran preferentemente estas   manifestaciones aderezadas con cierta pátina cultural o deportiva para distraernos en medio del aburrimiento trasudado con un mojito para aportar humedad ambiental. La diversidad, a elegir, es magnífica. Algunos consolidados repiten y vuelven edición tras edición como las golondrinas y los vencejos. Otros son de oportunidad corta, nacen, anidan y se agotan sin capacidad para reproducirse cíclicamente.

Los de gran repercusión y prestigio anual definen la temporada. El Tour de Francia, por ejemplo, es el hito clásico ideal para una buena siesta de sofá ya que nos mece a golpe de pedal desencuadernándonos el costillar sólo con mirarlo por televisión. Se hace extenuante seguir la evolución de la serpiente multicolor -un tópico sudado de comentarista como un julio con mojito- que trepa por un puerto de primera categoría impracticable bajándolo a velocidades de vértigo. La ciencia nos tendrá que explicar cómo podemos transponernos contemplando el serial deportivo que nos aturde y a la vez nos mantiene enganchados y pendientes del siguiente capítulo, la contrarreloj o el esfuerzo final para llegar el primero en cuanto nos sacudimos el amodorramiento y recuperamos la dignidad vertical.

Siguiendo el hilo por coherencia deportiva no podemos olvidarnos de la Eurocopa o de la Copa América de fútbol, ​​eventos de año bisiesto como las Olimpiadas de París que son de cadencia larga y espaciada. Hoy he asistido a la discusión apasionada sin malicia por parte de un partidario de Yamal contrastándolo con Mbappé cuando se las tengan que ver en la liga como jugadores del Barça y del Real Madrid respectivamente. -Cromos y camisetas, ¡no sacareis nada más! -presagiaba el culé alegando que desde Mataró se ha tocado el cielo y la gloria con un certero chupinazo parabólicamente enroscado. ¡Gol de Yamal!

Saraos de verano protagonistas también del batacazo in extremis en tiempo de descuento en los comicios franceses que han torpedeado desde el punto de penalti la mayoría de Marine Le Pen y de sus secuaces. Hay que reconocer el acierto y el compromiso del Kylian Mbappé y de otros gladiadores de la selección francesa animando a la participación para combatir lo que representa la formación Reagrupament Nacional de la rubia peligrosa.

En la Eurocopa Lamine Yamal y Nico Williams son las notas alegres y efectivas de color en la Roja que pasea orgullo y victorias en Alemania desconcertada por una cuadrilla de toreros chalados -como una chirigota gaditana- que custodia a los aficionados hispanos. Por fuerza habrá quienes militen en la nostalgia precaria de cuando nuestros abuelos con boina y camisa blanca abrochada hasta el gaznate migraban para ganarse la vida. Se ha visto a los descendientes paseando orgullo y raza vestidos de toreadores en la versión futbolística de una Carmen de Bizet adaptada al césped del Múnich Arena donde pastan toros melancólicos con cuernos de nácar y donde los jóvenes oficiales napoleónicos sueñan con gitanas hermosas. ¡Gol de Yamal!

Por coincidencias de calendario en el charco veraniego ultramarino se disputa la Copa América de fútbol. Cuenta con Messi despidiéndose de las pelotas mientras Biden en el banquillo le observa, calienta y hace estiramientos con mucha cachaza y cuidado de no lesionarse y de no confundirse de portería. ¿Será este jugador, la encarnación divina del fútbol en la Tierra, quien se le habrá aparecido en persona para pedir a Biden que lo deje estar?

En Canarias, en clave nacional, los alisios favorecen los deportes náuticos y la llegada de criaturas no acompañadas a los puertos de la esperanza. Un festival poco lucido que desborda los recursos y ha sido la gota que ha colmado la cohabitación por la distribución de estos niños entre el PP con Vox en las comunidades donde gobernaban juntos. Algunos cargos se han declarado en rebelión. Otros, como el paradigmático torero jubilado Vicente Barrera, ha sido borrado de la vicepresidencia que ostentaba Vox, la de Cultura y Deportes, en la Comunidad Valenciana donde Carlos Mazón, el presidente, lamenta tan significativa pérdida para la civilización. ¡Gol de Nico Williams!

Este mes, julio, concentra las convivencias en los casales de verano o en las colonias convirtiéndose en el recurso para liberar la presión a las familias sin abuelos -o con abuelos con criterio- por el exceso de ocio que vienen a adoptar a las criaturas huérfanas de actividad escolar. Los más privilegiados aprovechan para mejorar el inglés, un pretexto para explorar mundo y al mismo tiempo descubrir el sabor amargo de la nostalgia de un exilio familiar que nos hace entender la alegría por el regreso de aquellos que tuvieron que marcharse a Suiza, meses -seis años en el caso de Marta Rovira-. Hoy han cruzado la frontera sin ser detenidos unos presuntos terroristas exculpados por un asunto de procedimiento legal torpe. ¡Bienvenidos!

Podríamos alargar los saraos de verano con peste de plomo y hedor a pólvora. Desgraciadamente la guerra, el horror y la destrucción -la muerte asesina- no son estacionales y duran años. ¡Gol de Putin, un cañonazo incontestable -según el analista- a pase de un cabezazo oportunista de Netanyahu en el área de Gaza! Donald aguardando el cambio en la banda. 

Gerontocracia estrambótica.

 

El más viejo es el que más manda. Para alcanzar un cargo elegido democráticamente o hereditario se recurre a este criterio fundamentado en la experiencia y en el enfriamiento o aminoramiento pasionales, a los jóvenes hay que refrigerarlos de continuo ya que suelen vivir en un estado de ebullición permanente que puede trastocar el sentido de la justicia o las decisiones que afectan al conjunto de los ciudadanos que deben administrar. Comunidades sedentarias prehistóricas o en la antigua Grecia dicen que se decantaban por esa preferencia. Es de suponer que la esperanza de vida no era la del siglo XXI. Los griegos no sobrepasaban la cuarentena mientras que los neandertales y los homo sapiens oscilaban entre los veinte y excepcionalmente los cuarenta años.

Hace pocas décadas se tildaban de viejas a las personas que llegaban a los sesenta. Ahora mismo calificar de anciano a alguien que ha cruzado esta barrera es un anatema que la realidad se encarga de desmentir. Veréis mayoritariamente a los de esta generación presumidos, activos, en plena forma ostentando con dignidad -o no- ciertas maneras de una preadolescencia tardía pero con una mochila vital bien abarrotada. La esperanza de vida en Cataluña es de 83,6. En las mujeres es de 86 años mientras que en los hombres se sitúa en los 80. Basta con alistarse en los viajes organizados de personas mayores o tomar un cortado descafeinado en un cobijo de la tercera edad para verificar estos datos.

Desconozco si algún país que nunca aparece en los titulares de las noticias internacionales practica y regula el acceso al poder en base a la gerontocracia. No tengo constancia. La tendencia indiscreta a exponer la edad de los mandatarios es algo obligado. Presidentes, consejeros, ministros, alcaldes y cualquier persona que cruza el umbral de la responsabilidad política con resonancia mediática debe declarar a qué quinta pertenece. Superar los setenta de largo o los ochenta, el caso de Trump y Biden, es algo no muy habitual. De ahí la expectativa creada en el último debate que han mantenido en el plató de la CNN en Atlanta. Un cara a cara como una partida estrambótica de petanca retransmitida en directo que ha sido una morrada contundente para Biden y los demócratas.

 El presidente es una cara visible con patas junto a los tótems permanentes que no se arrugan: la bandera es susceptible de ser planchada, el escudo se puede repintar o el himno se puede apañar con un arreglo musical. Biden necesitaría un buen repaso de carrocería integral para disimular las abolladuras y los arañazos que resplandecen demasiado. Algo que el electorado que no está por frivolidades podría pasar por alto. La cuestión es si la imagen de anciano físicamente débil -muy viejo- se corresponde y va a juego con la capacidad mental de reacción para ostentar el cargo de emperador de occidente al que aspira. El estado de vulnerabilidad de Biden, sólo por contraste, ha hecho que el pollastre de Trump pareciera más aprovechable en condiciones de desafiarle no sólo a la petanca sino al golf.

El partido demócrata tiene un grave problema de cara a las próximas elecciones. ¿Logrará encontrar un sustituto con más empuje? No hay una cara política con suficiente ímpetu como para ponerse al frente. Durante estos años de mandato la vicepresidenta no se ha prodigado en los escenarios que podían reforzarla convirtiéndose en un recambio real, una protagonista con opciones para disputar la carrera a Trump que ha sido el vencedor del debate no por virtudes propias sino por los deméritos del contrincante. Podríamos decir que Trump ha sido inusualmente objetivo cuando ha soltado: "No sé qué ha dicho al final de la frase, pero creo que ni él mismo sabe lo que está diciendo". Verle bajar los escalones del plató causaba desasosiego.

Cuesta comprender cómo una potencia mundial tiene un horizonte electoral como el actual. Un desastre estrepitoso que debería permitir sustituir al candidato de forma fulminante. Las reglas del juego en las gerontocracias de circunstancia como la americana deberían ponerle un tope. ¿El del chocheo? Efectivamente, Biden apareció en exceso caduco y añejo justo cuando el verosímil regreso de Trump pone los pelos de punta a la diplomacia internacional. La imprevisibilidad, a menudo impetuosa, hace que sea el candidato azaroso de la polarización global. Un estímulo ejemplar para la extrema derecha que ronda la democracia en Europa y un apóstata del cambio climático que no tuvo que esforzarse mucho en hacer creíbles sus exageraciones y falsedades. En este embate gerontócrata el desdibujado Biden propició que Trump se exhibiera como un jovencito de pies descalzos en las ascuas de la polémica sin ningún tipo de apaciguamiento ni arrepentimiento pasionales.

 

Quemando neumàtico.

 

Barcelona convertida en una ciudad sostenible, verde, pacífica, de buen vivir, armoniosa y cargada de todas las virtudes que queráis atribuirle ya que la encantadora Barcelona es muy poderosa -se desgañitaba el rey de la rumba olímpica Peret-vendiéndola urbi et orbi con un éxito abrumador que la ha posicionado en todos los escaparates cargados de sombreros mexicanos y de pongos de esta gitana hechicera que no sabes dónde arrinconar, tantos que ya hastían. Una proyección que recientemente se ha robustecido con el homenaje de una tropa futurista que venera la máquina y que Joan Salvat-Papasseit podría volver a capitanear.

Las casas Batlló, Milà y Amatller, las tres carabelas modernistas ancladas en el Passeig de Gràcia, han despertado del amodorramiento habitual a base de sacudidas impetuosas. Cuentan los testigos presentes que las ventanas abiertas de par en par como platos no podían dar crédito. El tembleque de las vidrieras temerosas de una impertinencia sísmica ha hecho que la sólida casa Milà, lideresa experimentada, la soportara con dignidad remolona y mucha firmeza. Para los puntillosos de la arquitectura ha sido un agravio por cómo bramaban los vehículos a la vez que escupían fuego por la boca, dragones enfurecidos con ruedas sueltos y sin correa compitiendo como suelen entre las naves de anónimos polígonos industriales en el extrarradio precario con música ensordecedora de viernes cuando oscurece.

El corazón de la ciudad parado, colapsado, mientras los bólidos de competición se exhiben quemando neumático por las arterias urbanas obstruidas al paso de la ciudadanía que no lo acaba de entender ni es favorable a este tipo de eventos que aportan más dudas e inconvenientes que beneficios a la mayoría de los sufridos ciudadanos que las resisten. ¿Ha sido un ajuste de cuentas al Madrid del Ayuso que recientemente quiso rivalizar con la Cibeles encaramada en un carro de tracción felina? Miles de caballos contra el pasmo de dos leones petrificados en una carrera amañada.

Puestos a buscar precedentes no tan recientes debemos reflejarnos en la alcaldesa de Valencia, Rita Barberá, custodiada por el presidente de la comunidad, Francisco Camps, mientras rodaban aplomados temerariamente en un deportivo descapotado por el circuito urbano a la orilla del Turia saludando presuntuosos a la concurrencia. Puestos a evaluar estos modelos me atrevo a afirmar que en relación a Madrid el resultado del embate ha sido un empate que se decidirá a los penaltis entre el modernismo y el neoclasicismo castizo. No así en la pugna de actitud más fallera y de traca que exhibieron Rita y Camps en Valencia. Ciudad   que, in illo tempore, también se convirtió en la sede de las regatas de la Copa de América.

El gobierno de Jaume Collboni ha presentado un balance positivo fundamentado en el éxito del número de espectadores fieles a los cócteles de gasolina con mucho octanaje y tufo de goma chamuscada mezclados en la misma proporción. ¡Espectacular! En el fragor de la demostración el ruido de las cuatrocientas personas de unas doscientas entidades contrarias a la concentración de los modernos carros de trabuco se convirtieron en víctimas de un ataque de afonía. Barcelona es muy poderosa -¡cierto, Peret!-. Tanto que estos días se pasea Bruce Springsteen empeñado en que hemos nacido para correr  -Born to run-  mientras la próxima pedalada del Tour, la más chovinista de las carreras que lleva la batuta, saldrá de la ciudad de Barcelona.

Podemos contrastar cómo la “pacificación” del parque móvil de la ciudad ha comportado un descenso importante en la densidad de los vehículos a motor tradicional que ven restringida permanentemente la circulación dentro de la zona de bajas emisiones (ZBE) de todos aquellos a los que no les corresponde ningún distintivo ambiental de la DGT. Estos vehículos habitualmente matriculados antes de 2005 o 2006 tienen prohibidos los desplazamientos los días laborales, de lunes a viernes de 07:00 a 20:00 h. No dispongo del número aproximado de afectados por esta medida, tampoco del número de personas que han tenido que renovar el vehículo para sortear la normativa. Tampoco de los desertores del utilitario que se han abonado al transporte público alternativo, al patinete o a la bicicleta. Ni tengo constancia de quienes han sustituido el neumático por la abarca. En la maraña contrastada de porcentajes habría que considerar si inscribir a los usuarios arrepentidos -damnificados- de los trenes de Cercanías. 

Lo que no debería quemarse es la credibilidad.

 

El travieso Alvise Pérez.

 

Os aseguro que hasta ayer, siguiendo el escrutinio de los resultados de las elecciones al Parlamento Europeo, no sabía que existía una formación con el nombre de “Se acabó la fiesta” liderada por un tal Alvise Pérez. Para mí ha sido un absoluto desconocido que ha salido de la nada logrando tres parlamentarios elegidos democráticamente con un colchón de 800.000 votantes que le han apoyado. Por un momento dudé de si yo morava en la parra esquina con las batuecas. Fue un desconcierto que, supongo, algunos compartirán conmigo. Según las encuestas oficiales el 45% del electorado español posible tampoco sabía de su existencia.

¿Cómo alguien desconocido, casi la mitad de los que podían votar no tenía ninguna referencia, obtiene estos resultados? Esto demuestra que nos hacemos mayores, que esas dinámicas que empapelaban los rincones con los rostros de los candidatos repeinados con cara de circunstancias ya son historia democrática como pronto lo serán los sobres con las papeletas que anidan en los buzones. No son necesarios tantos costes para hacer campaña. A este “agitador de las redes”, como le han calificado algunos medios para ponerle color, le ha bastado con la intensa actividad virtual desplegada.

El impacto de este personaje puedo asociarlo a la primera vez que los medios me hicieron reparar en Trump o recientemente me presentaron a Milei. Tres prohombres -podríamos hallar más- que parecen evadidos de la pista de un circo ambulante, domadores de leones de peluche o payasos que ya no hacen reír a ninguna criatura. La primera impresión de los cuales suele ser la certeza de que nadie les votaría aunque sea por vergüenza ajena. ¡Cómo andaba de desacertado! Dos han llegado a la presidencia. El señor Pérez lo tiene más complicado, pero todo es posible. Consistirá en pulir pequeños detalles y en encontrar un nombre más corto -sonoro- y de mayor impacto al de este experimento, por ahora, exitoso. Me pregunto quién puede sentirse identificado, atraído, por algunos políticos que lo ponen muy fácil para provocar urticaria democrática.

Estos de la "fiesta" se han presentado sin programa electoral con un discurso ultra contra la partitocracia "criminal", los medios de comunicación mercenarios del poder y de la justicia. Proclamas tan salpicadas de populismo barato como de brillantina. Este nuevo líder ha esparcido dos promesas notorias. Una consiste en "rifar" su sueldo de eurodiputado, casi dos millones y medio durante el mandato, entre sus seguidores. Asimilado el impacto de anoche, hoy me he dedicado a buscar dónde debo adscribirme para jugar a este Euromillones comunitario -con bote acumulado-. Ya os lo comunicaré si soy el afortunado. El segundo proyecto tiene un algo de pelotazo urbanístico o de burbuja carcelaria proponiendo una cárcel gigantesca cerca de Madrid con capacidad para 40.000 internos para albergar el hampa organizada, “incluso a quien luzca el tatuaje de una banda”. Una especie de casa de colonias faraónica donde los "criminales de España" podrán residir compartiendo extraescolares con "los corruptos", "los mercenarios", "los pedófilos" y "los violadores". Y las mujeres no sumisas, añado por aportar una idea, que tendrían su pabellón pintado de rosa.

A los de VOX -y al PP- no les hará mucha gracia este nuevo forúnculo que fragmenta a los que hasta hace poco sólo tenían la alternativa del partido popular. Los politólogos han detectado que éstos pescan con artes de sospechosa legitimidad capturando especies de hábitats con mucho paro y con una mayor población migrante. Un perfil similar al de VOX y en competencia directa con VOX dirigida, sin embargo, a los que consideran las tropas del Abascal unos pichafloja. Fundamentalmente hombres y quienes han votado por primera vez, jóvenes de derechas que se han decantado por esta candidatura. Preguntarse a qué población va dirigida -y causa más impacto- una alternativa no convencional que en lugar de programas políticos tiene pantallas es una evidencia difundiendo radicalidad a menudo sórdida que ha hecho mucha fortuna electoral aspergiendo noticias falsas, teorías de la conspiración y discursos del odio únicamente a través de las redes sin tener que pisar ningún plató, dar mítines ni participar en debate alguno.

¿Quién puede digerir tanta torpeza? Pues mucha gente joven. Qué no hemos hecho -qué no han hecho todos los políticos- para llegar a ese punto donde existen mezquinos que mientras viven de lo público a la vez lo intentan destruir. La revelación recién descubierta en las televisiones tradicionales -analógicas- me sorprendió. En una discoteca que era como una sede electoral comparecía y se reflejaba en la parte oscura de los medios “mercenarios” que desde ahora, no dejarán de acecharle.

El Papa, Trump y la fiscalía afinando.

 

Se acumulan los asuntos que podrían por sí solos convertirse en monográficos entre declaraciones desafortunadas, guerras difíciles de justificar o sentencias polémicas que reavivan dinámicas atávicas. Un cúmulo de despropósitos que cuesta mucho de entender, de dar una mano de pintura para tapar los agujeros y las manchas de humedad viscosa cuando no de sangre de aquellas que cuestan de ocultar ya que se empeñan en volver a salir. Un pringue que asciende por los cimientos desde los acuíferos turbios -ahora que vuelve a llover- que puede llegar a empapar la esperanza y la credulidad proclamadas con tanta retórica interesadamente excesiva -a menudo engañosa-.

El Papa. La más locuazmente simpática de las noticias que ha trascendido, en mi opinión, es la demanda del Papa a los obispos italianos recomendando que impidan la entrada de homosexuales a los seminarios porque en algunos “ya hay demasiado mariconeo”. Redondea la iniciativa proponiendo que “acompañen con respeto y delicadeza” a los candidatos rechazados. Con unos amigos como los de este círculo de obispos cercanos al Papa Francisco -Paco en la intimidad- no necesita enemigos. El comentario hecho con franqueza demasiado a la pata la llana, durante o después del conclave en pequeño comité de esta banda azzurra de angelitos celestiales, ha trascendido a la prensa italiana por unas fuentes anónimas, que traducido significa que algún obispo bocazas lo filtró interesadamente con la mala fe evidente de diablillo travieso. Tampoco se ha precisado si esta advertencia el pontífice la verbalizó -quiero suponer- entre las aceitunas rellenas y el parmesano de los antipasti regados generosamente con Aperol. ¡Qué resbalón! Qué trabajo para el departamento de comunicación del Vaticano que se apresuró a postular que en “la Iglesia cabemos todos, todos”. También sospecho yo que el subconsciente le hizo una mala jugada. El problema no está en el “mariconeo” -un coloquialismo que deberá integrarse en el corpus léxico de la curia vaticana- sino en la pederastia con sotana sin discriminar tendencias sexuales en el universo del celibato.

Trump. Me impacta el acoso de cacería de brujas que todo el país y la administración Biden ejercen para deteriorar la figura de Trump. Doce hombres sin piedad acaban de decidir por unanimidad que es culpable de los 34 delitos por los que se le ha juzgado relacionados con el asunto de la estrella porno. No entraré en detalles respecto al tormentoso revolcón del rubio zanahoria con Stormy Daniels. Una sentencia de “vergüenza”, según el galán, que deberá ratificarse en noviembre con el voto de la gente, “ellos saben lo que pasó”. Deduzco que será la primera vez que la virtuosa democracia se consagra al voyerismo, esperemos, sosegado. Una sentencia que puede acarrear una pena de cuatro años de trena dependiendo de lo que dictamine el juez. Han constatado que Donald había recompensado bajo el concepto de “gastos legales” los pagos a la señora falsificando documentos y violando la ley de financiación electoral escondiendo la voluntad de influir en los resultados electorales de 2016 a cambio de un silencio muy bien comprado. Joe Biden, todo un océano legal nos separa, ha dicho que el veredicto demuestra que "nadie está por encima de la ley", una lección que se podría aplicar a los soberanos eméritos de las malogradas tierras del imperio ultramarino. Pese al matiz menor, Trump ha replicado, "Vivimos en un estado fascista". 

Los fiscales. Esta semana la ley de amnistía ha quedado definitivamente aprobada tras una tortuosa tramitación por el rechazo frontal de las derechas que ha destilado las esencias más contundentes en unos combates dialécticos muy abruptos previos a la votación. La presidenta de la cámara ha tenido que esforzarse llamando al orden varias veces y ha paralizado la sesión momentáneamente. Una sesión exenta de ejemplaridad política que debería proteger a la audiencia vulnerable de los telediarios con aquellos dos rombos de cuando la televisión en blanco y negro del postfranquismo inmediato resguardaba a las criaturas inocentes privándolas de asistir a las escenas de pechuga y muslo con exceso de epidermis. Esta ley de nombre ampuloso y largo -la de amnistía a secas- incorporada en el ordenamiento jurídico español borra los delitos y las responsabilidades, que no los pecados, vinculadas al procés catalán. Su aplicación dependerá de cada juez que estudiará los casos que vayan a resolver en un plazo de dos meses. Mientras, las autonomías en manos del PP ya han anunciado recursos de inconstitucionalidad al tiempo que la cúpula judicial ya ha divulgado un manual de uso y mantenimiento, una caja de herramientas bien surtida, para combatir o amortiguar los supuestos regulados por la ley. Deben tener razón los detractores cuando un político cabal, obediente y prudente como el presidente de Castilla-La Mancha, el socialista Emiliano García-Page, también llevará la ley al Tribunal Constitucional presentando batalla a su propio partido para pactar con los independentistas. Veremos cómo se resuelve la aplicación de la ley, una de las posibilidades, como insinuaba un constitucionalista de pura cepa, es la puerta trasera de los tribunales que lo afinan y afilan como una garlopa de carpintero en manos de Guerra.

Motosierra Milei.

 

En 1947 Juan Domingo Perón rompe el aislamiento internacional del franquismo enviando a la atractiva Eva Duarte, Evita para los admiradores, de visita a España. En este viaje se significa el acuerdo de colaboración fundamentalmente económico que permitió levantar la cabeza a Franco que necesitaba urgentemente los cereales que Argentina le vendía a cambio de materias primas que Perón quería para industrializar el país. Aparece, pues, Evita como una estarlette que despliega una oratoria -dicen las crónicas- afectada y teatral cargada de tópicos en relación a Argentina y a la “madre patria”. La actriz de obras menores en Buenos Aires de adolescencia, de orígenes modestos, fue una muleta de marcado tono populista entre el candidato Perón y el mundo obrero argentino, “los descamisados” -que hizo fortuna en la oratoria de 'Alfonso Guerra durante el socialismo rampante-, para alcanzar la presidencia. Este ramalazo de dramatismo descosido ensayado en los escenarios juveniles le llevó a tratar asuntos incómodos para el franquismo, los privilegios de unas minorías y la pobreza de la mayoría. Añadía la postración y la opresión de las mujeres de las clases populares sin olvidarse de la situación de los presos políticos en las cárceles de Franco. La visita nos dejó una huella vegetal de vaina plana que florece todavía, la judía verde perona, nombre con el que coloquialmente las amas de casa aludían a la presidenta argentina.

Estos días las judías peronas se han vuelto garbanzos como perdigones, el plato fuerte de la visita de Motosierra Milei, que ha venido él mismo en persona para representar el papel de vedette internacional mal educada y consentida para sacudirse las castañas del fuego o de las brasas con que el ministro de Transportes español le quiso churruscar insinuando que el del serrucho, Milei, consume estupefacientes en la Casa Rosada. Habría que averiguar si los presuntos estupefacientes son también de naturaleza vegetal por no romper la coherencia devota con el mundo de las verduras o las legumbres que se comen aliñadas con aceite o se aspiran.

Vox ha reunido lo mejor de cada casa de la extrema derecha mundial en la convención de este fin de semana celebrada en Madrid, en la que han esparcido su execrable odio postulándose contra el izquierdismo" -" zurderío ", en palabras del argentino-. La civilización occidental está en peligro por la inmigración -especialmente la musulmana-, las políticas de género y las climáticas. El estropicio en la vajilla diplomática es un hecho. Lejos de pasar página, de los garbanzos duros con morcilla a los pastelitos de dulce de leche, los alfajores, la cosa se embarranca i se lía. Pedro Sánchez, el siniestro, ha retirado a la embajadora mientras Feijóo chifla complacido bajo la lluvia con paraguas, que nada le salpique. Según los anfitriones del acto, “Milei ha hecho en quince segundos más oposición que el PP durante años y años de legislatura.

Asistimos a un combate de boxeo torpe donde se cronometran los asaltos y se cuentan los directos a la mandíbula del contrincante. Alejado e ignorante de los protocolos que regulan los encuentros entre jefes de estado y de gobiernos, el sentido común nos alerta de que esta aparición, ese áspero hachazo grosero del presidente argentino, no es la mejor carta de presentación en su primera visita, que no puede considerarse estrictamente oficial, a otro país con tantos vínculos. Una visita desbridada para apoyar la locura que quieren imponer. Este malogrado cantante de un grupo que escarnecía a los Rolling Stones, acaba de lucirse en su regreso a los escenarios en un recital de rock duro en Madrid.

Lejos de la retórica llamativa de partido -o de ideología- Milei -¿sin el serrucho?- según difunde la embajada de Argentina en España ha publicado una imagen de la cita del viernes por la tarde: Milei y 16 “hombres” más, como una santa cena de las finanzas. Estaban el presidente de la patronal y las caras visibles de los prohombres de algunas de las principales compañías cotizadas en el Ibex 35. Las relaciones económicas con España son potentes, en 2023 Argentina fue el noveno destino de toda la inversión española en el exterior. Los principales sectores corresponden a la extracción de petróleo y de gas natural, la banca y las telecomunicaciones.

El presidente argentino saca pecho en el tango por la caída de la inflación, en abril fue del 8,8% y se espera una cifra que roza el 5% este mes de mayo. El precio, los trancazos de motosierra desbrozando la inflación, suponen más de 70.000 despidos en el sector público, la reducción a la mitad de los ministerios, el cierre de medios de comunicación y la no actualización de los presupuestos de la universidad. Medidas extremas al compás de una milonga para cuadrar las cuentas. Una familia tipo necesitaría más de 800 euros al mes sólo para alimentarse mientras el sueldo medio no alcanza los 500. El precio de la tarifa del transporte público se ha triplicado, se ha retirado el subsidio estatal al coste de la energía, algo que ha hecho subir las cifras de morosos en las facturas de luz, gas y agua. La caída real de los ingresos de los argentinos roza el 20% en menos de seis meses de mandato, el índice de pobreza sube al 52%. Éste sería el coste -la milonga triste- de una macroeconomía estable y previsible para atraer inversiones extranjeras.

 

Los visitantes del más allá.

 

La ciudad es una algarabía constante de peatones, también con patinete alquilado y también empinados en los descapotables autobuses reciclados que dan vueltas recurrentes como el veintinueve con parada obligada en el templo de la Sagrada Familia y en los inmuebles modernistas del Paseo de Gracia. Uniformados, clónicos, son fáciles de detectar. En manadas deambulan tribalmente persiguiendo los penachos mustios de los guías que han perdido el resplandor mítico para pasarse al minimalismo. Esto es, un paraguas plegado desmañado o un pañuelo llamativo izado como un faro con patas extensibles de extraordinario poder para ser seguido.

Barcelona vive sitiada con las costuras del corsé al borde del desbordamiento carnal. La atracción turística que ejerce la ciudad sobrepasa la paciencia y las posibilidades razonables de convivencia con los sufridos barcelonautas mientras intentan navegar entre los arrecifes de acera, auténticas barricadas humanas, las colas inciertas para acceder a lugares inverosímiles cargados de misterio o a los restaurantes de las guías de esta torre de Babel impracticable. El ritual ecuménico confluye en las Ramblas donde tiene un asentamiento de paso permanente con la catedral de la sangría y la sede santificada de la paella precocinada.

Grupos escolares de adolescentes atolondrados, con un punto temerario de peligro incierto brincan jugando a la rayuela en los pasos de cebra como salvajes peatones sin contemplaciones abrumando a los abuelos de bastón pacíficamente cívico. Un segundo grupo bastante numeroso -o cohorte- que nos visita se puede identificar por la falta de paridad de género, del mismo sexo, que vienen a poner una chispa mediterráneamente gamberra a las despedidas de soltero. Deberíamos realizar un estudio riguroso de si pasan por el altar como es debido o es la puerta de entrada a una vida conyugal en pecado.

Si los escolares deambulan triscando por el asfalto vigilados por los maestros acompañantes hastiados, con cara de pizarra cansada, la voz rota y los pies cargados de apósitos llenos de publicidad estática o de raíces cuadradas sudadas; algunas lideresas anglosajonas de las despedidas presiden e inauguran puntualmente la zambullida etílica los jueves de cada semana coronadas con una especie de diadema totémica, un cipote de plástico tieso, como un monolito intermitente que les hace de brújula.

Desplegad las orejas, que no os confundan, fijaos en aquellos que se mimetizan con la naturalidad urbana de siempre: parejas, familias prolíficas con cochecito, abuelos de caminar reposado e, incluso, tiburones solitarios junto a la playa dispuestos a dentellar las oportunidades financieras o inmobiliarias con traje a medida, corbata llamativa y zapato caro. Todos estos invasores pueden haceros dudar, pero no, son de otros sistemas planetarios que han aterrizado para observarnos y, progresivamente, invadirnos. Primero se mezclan con ademán inocente -¡cuidado!-, parecen civilizados pero usurpan los asientos reservados del transporte público cuando no los defienden ferozmente a golpes de cámara digital. No os ablandéis, atacan con firmeza para conquistar el primer reto de este asalto -bien mañanero- de llegar al Parque Güell sentados.

Veremos dónde llega y cómo nos afecta esta invasión nada sutil y otros cuentos relacionados con esta ofensiva que sacude a la Barcelona de toda la vida. Los alarmistas anuncian desastres naturales asociados con las hordas invasoras de turistas que exigen las piscinas llenas de agua fresca renovada -y con gas-. Los más derrotistas advierten de convulsiones más hirientes aún como unas plagas bíblicas urbanas. Estos iluminados avezados a llevar la contaría nos quieren asustar dibujando un Eixample colonizado por viviendas turísticas con unos precios de alquiler inalcanzables. ¡Qué tonterías! Un despropósito como el de mi peluquero de toda la vida que ahora se ha empeñado en hacerme la permanente en inglés -¡Sorry, man!   

PD. Los últimos datos del Ayuntamiento corroboran que durante el primer trimestre del año, hasta 2.767.220 visitantes habían pernoctado en Barcelona, ​​un 9,3% más que el año anterior y un 2,1% por encima del 2019. Es el período con más turistas hasta ahora. Barcelona, ​​según la prensa de estos días, figura en el ranking de las ciudades mejor valoradas por la capacidad de atraer a turistas, talento e inversiones.

Un empacho de éxito nos puede asfixiar -lo escribiré con letra menuda-.

 

El poema de Pedro Sánchez.

 

Las poéticas y manuales que tratan de los sentimientos convertidos en literatura describen la reiteración o aliteración como el recurso que pretende reforzar los impulsos más íntimos. Así pues, estaríamos de acuerdo en que, cuando pedimos un café, ¡café!, queremos decir que estamos exigiendo el mejor de los cafés o aquel que tenemos magnificado como más cercano a la perfección con el aroma casero de la niñez. La poesía, que habla de emociones, está repleta de repeticiones, también formales. Estrofas regulares de versos con el mismo número de sílabas que riman, una repetición más de determinados sonidos al final de los versos. Cuentan el tormento que ocasionaban a un poeta muy reconocido, obsesionado por el silencio y la quietud, las rimas duras y torpes que le llegaban todavía del rapsoda local estorbándolo en gran manera, el impacto mental le era insoportable buscando una concentración insonorizada imposible.

La poética política, si es que ésta tiene algo de bucólico, también tiene sus reglas, incluso formales. Yo diría que participa de una mística ideológica con dogmas de fe rígidos que no admiten vacilación alguna. El verso libre no puede existir porque atenta contra la ortodoxia de partido que exigen los rituales consumados en las sedes parlamentarias. Un decálogo que se resume, desgraciadamente, en el mandamiento fundamental que lo sintetiza todo: lo que sostiene el adversario -el enemigo- no puede ser cierto y debe contradecirse -combatir- siempre. La perversión del sistema o la mala fe pueden sobrepasar el juego sucio donde todo vale. El griterío chapucero con un buen chorro de falta de respeto se suelen mezclar, si es necesario, con el más peligroso de los ingredientes, la mentira. En política, mis verdades son absolutas y, si no lo son, se les da la vuelta para repetirlas con firmeza y ademán digno.

En la atmósfera demasiado cargada de políticos empedernidos nos ha asaltado, una vez más, el ataque felino por sorpresa protagonizado por Pedro Sánchez. Una jugada sorprendente e insólita que ha alborotado el panorama en la meseta. Cansado de oír las rimas consonantes y abruptas de quien quiere descabalgarlo, como aquel distinguido poeta exquisito que mencionaba, ha hecho público un poema épico de estilo trovadoresco dedicado a su dama anunciando que, de ser menester, estaba dispuesto a renunciar a los asuntos caballerescos sólo por amor. Como velando las armas de la decisión, recluido en la capilla de la reflexión, ha mantenido durante cinco días la expectación con un clímax de incertidumbre política hasta el último momento.

¡No se marcha, continúa!

Renunciar a la vertiente política y pública para humanizar a la persona, a sí mismo, es un gesto que a priori le honra y que se podría entender considerando los ataques, los insultos y el rechazo que debe soportar día sí y día también por parte de cierto electorado, algunos medios y la oposición. Ha dado la impresión de que había llegado al límite, que estaba dispuesto a pirárselas, según algunos videntes poco acertados, con destino a las praderas más confortables de la Unión Europea donde goza de cierto predicamento. Cabe preguntarse si pregonar un escrito con delirios líricos dirigido a la ciudadanía para recluirse herméticamente, desaparecido de la vida política, es algo lícito para quien ostenta un cargo tan relevante. El aliento a orfandad ha desquiciado los ánimos de muchos porque Sánchez es el tuétano del socialismo que gobierna ahora.

La inspiración poética se ha diseminado en cuanto ha salido de la meditación con empuje renovado reiterando -como quien reclama al camarero un café, café, bien cargado- regeneración democrática. Reaparece, pues, con la intención de un liderazgo más fuerte y contundente, con una manguera a presión para enjuagar este barrizal. Nos lo tendrá que explicar más y ponerlo en práctica, la manera como restablecer los cauces desbordados de las tormentas políticas que enlodan la dinámica cainita actual. La decisión de mantenerse en el cargo no cerrará la boca a los difamadores, al contrario, ha agitado el avispero, saldrán todos a una, como ha anunciado sin rimas Feijóo, el prosaico.

En plena campaña electoral catalana se ha acusado a Pedro Sánchez de injerencia por recurrir el sentimentalismo a favor de Salvador Illa. Las próximas elecciones serán el termómetro que lo medirá. Estos días Puigdemont, uno de los candidatos, ha tenido que interrumpir la campaña electoral por la muerte de su madre. Un funeral en ausencia desde el exilio en el que ha cursado un máster intensivo del tratamiento que ahora administran a Sánchez. Respecto a la  "máquina del barro”, el presidente socialista no ha mencionado la guerra sucia contra el independentismo,  donde emerge con el proceso la llamada  policía patriótica. La vida y el espectáculo, como en el circo, deben continuar.

El presidente del gobierno español tendrá que acarrear por una carretera cuesta arriba un carro bien cargado de rocas durante la removida legislatura -un ejemplo de aliteración con repetición voluntaria de la consonante vibrante múltiple-. Un recurso que el lenguaje publicitario maneja con mucha soltura y creatividad.

No obstante es esta erre temblona la que utilizamos para parodiar el ruido de un motor gruñón que cuesta de poner en marcha o que no transita lo suficientemente fino.

 

Sant Jordi 2024.

 

En la víspera de la edición de Sant Jordi de este año -¡cómo pasa el tiempo!- ya tengo un par de libros elegidos. Dos. Obras que llevan tras de sí un trabajo de años compilando datos para ponerse en la piel del personaje. Historias que obcecan a quien las redacta imbuido por el personaje hasta confundirse con el alter ego contado o novelado que no les puede contrariar en este caso porque ya hace tiempo que cría malvas. Obras, ambas, que me interesan porque basculan entre el ensayo, el trabajo; y la recreación, el punto inspirado que permite mear fuera del tiesto imaginando al protagonista ante un hecho cotidiano. Cómo reaccionarían y qué dirían Josep Pla o Xavier Cugat.

No las he leído todavía. Un Cor furtiu de Xavier Pla y Confeti de Jordi Puntí. Mil quinientas treinta y seis páginas y otras cuatrocientas respectivamente. Mucha tela. Años de trabajo que por el eco que han tenido serán obras que figurarán en el ranking de las más vendidas aunque nunca se sabe. El homónimo Pla, autor y personaje, no es una obra golosa para el gran mercado, sí de gran extensión con hectáreas y hectáreas de letra impresa para explicar también la vasta inmensidad biográfica que comporta. Una obra de referencia y de contraste para aquellos -pocos- que hayan leído a Josep Pla de cabo a rabo. En caso contrario, un ejercicio de síntesis que nos acerca a la vida del autor, pero también a la obra, al menos por curiosidad.

En la novela de Puntí el título ya nos delata la mano de pintura rosa con muchas lentejuelas que pretende recrear. La historia de un catalán universal nacido en Girona con peluca, como Sinatra. Puede parecer menos rigurosa en el sentido estricto de la palabra y menos trascendente para los eruditos con ínfulas de escritor que la biografía documentada del otro genio gerundense y ampurdanés con boina. Son los libros que he pedido en la carta a los reyes de este Sant Jordi y que espero leer disfrutándolos. Ya me gustaría tener el ejemplar firmado por Pla o uno de Cugat con un garabato como una caricatura apresurada de sí mismo.

Coincidiendo con la fiesta mayor del libro, me apunto también al gran mercado editorial que concentra el grueso de las ventas por Sant Jordi jugándoselo a la carta meteorológica a pesar de la sequía que nos atenaza. Las expectativas editoriales y florales miran de reojo las previsiones que pueden desbaratar los propósitos. La fiesta está en la calle, en los tenderetes descapotables pendientes del cielo. Pasear con paraguas desluce el día, se está mejor en casa leyendo que curioseando en busca de libros o persiguiendo a autores consagrados o mediáticos para que nos firmen un ejemplar.

Sant Jordi hechiza, sobre todo a quien no la ha vivido antes. Un gesto, un libro y una rosa desbordan la capacidad para sorprendernos. Impresiona como por un día al año las ramblas y plazas mayores se alfombran con papel impreso y brotan flores en las esquinas. Un espectáculo melancólico mientras se puede ver a un adolescente torpe llevando una flor con tanta vergüenza como esperanza.

Entre los consumidores escasos y los profesionales de la lectura hay un punto de discordia. Aquellos que reniegan del hecho de tener que comprar un libro por prescripción, porque es el día, y los que, precisamente, por la festividad mercadean excepcionalmente uno. Quienes leen por vicio dejándose la vista en ello -ya nos prevenían los abuelos- fruncen el ceño ante el atrevido mercantilismo con el que nos asalta el universo del libro. Argumentan en contra del consumismo puntual que atestará las estanterías de ejemplares por abrir. En una infografía firmada por Maria Labró en el diario ARA, según el Gremi d'Editors se publican en Catalunya cien libros al día, más de cuatro a la hora. ¿Hay algún lector que pueda mantenerse al corriente ante semejante alud de publicaciones de todo tipo? Un surtido espectacular de autores, un ejército muy numeroso entre los reconocidos de prestigio, los mediáticos, los de temática específica, los raros, los de autoayuda y los poetas que viven atormentados en su torre de marfil levitando en una nube de metáforas que, en principio, serían los que más corresponden para canjearlos por una rosa y un beso. ¡Poetas!

Este año lo viviré en el pueblo, otra visión y otro contexto de esta fiesta única. ¡Feliz Sant Jordi! Insistiré, no hagáis caso a la envidia de los impublicados que viven rumiando en el purgatorio de la soledad en mitad de la oscuridad inédita sin reconocimiento ni halagos mediáticos. Aquellos que por dedicatoria, en fechas como ésta, sólo pueden dejar hablar a los silencios.