Migrantes premium

 

La derecha y la más derecha todavía, con la casa madre en Washington bajo el pontificado de Donald Trump, interpretan las homilías de éste -“urbi et orbi”- irradiando ideas a bocajarro a todo trapo. Poco a poco la gota malaya se convierte en tormenta eficaz y perfecta, calando para alcanzar sus objetivos, ya que las suyas son verdades absolutas e indiscutibles en la defensa -declaran sin vergüenza- de la libertad y de la democracia para poner orden, entre otras cuestiones, al revoltijo étnico. Asuntos de entrañas.

La propuesta última del dirigente popular Alberto Núñez Feijóo le posiciona como un alumno aventajado con recetas propias a la gallega. Tiene la intención de instaurar un “visado por puntos”, un plan que no acaba de concretarse con detalle -como el tentáculo intrépido de un pulpo con grelos- empeñado en reconducir y agarrotar a la inmigración. La presidenta madrileña Isabel Díaz Ayuso aporta la sal gruesa y el pimentón para darle un poco de color y una salida una pizca humanitaria que le honra: “la inmigración hispana no es inmigración” ¡Qué pase más torero agarrando por los cuernos el problema! Un abrazo amigo y entrañable fundamentado en los vínculos históricos con América Latina. Piensa en las comunidades latinoamericanas que tienen en común la lengua castellana -seguro que ella ha dicho “española”-. "Un argentino o un venezolano en Madrid no es inmigrante. Lo será por cuestión de papeles, pero no lo es a ningún efecto". Únicamente se ha ahorrado apuntar que las personas son personas, independientemente de si viven en Buenos Aires, en Caracas o en el barrio de Salamanca.

Ya hay quien critica la ternura acogedora de Ayuso por una medida formidable, borrando a los simpapeles de un manotazo. Un planteamiento que también debería afectar a los mexicanos herederos de Hernán Cortés y la Malinche, a los que Trump repele de sus fronteras sin demasiadas contemplaciones. Habrá que hablar y pactar con la administración norteamericana, no vaya a ser que nos pisáramos las callosidades por pequeños detalles de nada. Feijóo quisiera hurgar y elegir en el supermercado de la inmigración al por mayor decantándose por los establecimientos de confianza, las conocidas como tiendas de ultramarinos con productos más nuestros a los que tenemos el paladar acostumbrado con tolerancia cero por la fruta picada y las papas demasiado maduras, que serán devueltas inmediatamente.  

En la iniciativa -loable y original- podemos encontrar ciertas similitudes con la impuesta por Trump con los aranceles. Hago a Feijóo, si llega el momento de mandar de verdad, con un cartel grande con la lista de la compra exhibiéndola a los periodistas. Exigente como un cliente en una selecta delicatessen pondrá condiciones, marcará las unidades y efectuará el pedido si se corresponde con el peso ideal. Todo retransmitido en directo por lo de la transparencia en una especie de concurso como Supervivientes o la Isla de los Afamados. Quienes obtengan el visado tendrán garantía porque un jurado de funcionarios con la solvencia contrastada los habrá observado y entrevistado rigurosamente mientras desfilan para una revisión dental, una de vigor muscular y la morfológica en general, la decisiva, por lo del aspecto -que se queden los feos, como decían los Sírex-. En las mujeres puntuará excepcionalmente la condición de fértil.

Este proceso de reclutamiento me lo imagino como una especie de concurso oposición y de méritos que deberá garantizar la libre concurrencia con publicidad. Es evidente que la igualdad de condiciones es el meollo y el eslabón débil sobre el que bascula la elección. Ya se verán cuáles serán los requisitos para acogerse y poder presentarse. La Ayuso ya ha declarado exentos a los argentinos y venezolanos que residen en la calle de Serrano en Madrid. Yo auguro una serie de recursos con enmiendas a la totalidad o a algunas de las cláusulas. Si todos los naturales de aquel desaparecido imperio, siempre soleado porque no se ponía el sol, deben ser plausibles candidatos; me pregunto dónde están los filipinos agraviados por los privilegios de los cubanos y de los puertorriqueños. ¡Los últimos de todos en el desastre de 1898 volverán a ser de Filipinas!

Qué haremos con los guineanos y saharianos y por extensión con los subsaharianos que no pudimos colonizar no por falta de voluntad ni de ardor bélico, sino porque estos territorios ya habían sido pillados por las potencias emergentes europeas. ¿Acumularán puntos estos? Aunque declamen el Asturias patria querida con buena entonación, lo tendrán crudo. Avanzando en el razonamiento, pero dándole la vuelta, ¿los musulmanes, que nos conquistaron durante ocho siglos, tienen derecho a ser acogidos? Quien nos trajo claridad, ciencia, filosofía, arte y el cultivo del agua cuando aquí nos vestíamos sólo con lana cochambrosa y oscuridad medieval; ¿se les admitirá algún tipo de mérito o de reconocimiento?

En la hermandad cultural histórica constan fundamentalmente la lengua y las creencias, la religión. Primordiales para el visado por puntos que favorecerán a los que además aporten merecimientos como el grado de licuación del fenotipo indígena en el ADN de los conquistadores o el punto de contraste óptimo con la epidérmica paleta cromática europea. Los que llamamos expats, como otras personas sin precariedades, que residen por razones de trabajo puntuales, amor, aventura o jubilación, podríamos alojarlos, sin lugar a dudas, en los contenedores de los migrantes premium. La cuenta corriente diluye de forma formidable la condición incierta de inmigrante con una mano delante y otra detrás.

Hace poco en una conversación con una amiga a la que aprecio, Teresa, una payesa nonagenaria de toda la vida -se acuerda de la guerra civil y de vivir sus consecuencias- me soltó una sentencia para meditar, una buena síntesis del momento presente: “tant els del Paper com els del cartó” s’han ben begut l’enteniment.

 

Fiestas mayores de otoño.

 

Me adscribo a los invitados a la fiesta mayor entre aquellos que llegaban al primer repique de campana y se marchan cuando los músicos también se las piran. Del pueblo, en Sant Joan de les Abadesses, se celebra el segundo domingo de septiembre, a la Mercè que está a punto de empezar. Basta con dejar las ventanas abiertas para que nos llegue el aroma de los canelones esplendorosos y el del pollo en plena cocción en la cazuela mientras los invitados se van arrimando. De las procesiones festivas de veintiún botones al minimalismo -absentismo- que se ha impuesto edición tras edición. Programas de fiesta mayor, misa de oficio cantada, sardana de honor, baile de pabordes. Una saturación de actividades para el disfrute diverso de los conciudadanos. Todo salpicado por el eco sugerente de la feria y las atracciones para las criaturas con ojos abrumados y cara de velocidad descubriendo cómo la vida es una rueda dando vueltas y más vueltas ajenas aún a la monotonía del resto de los días así que el otoño asoma los cuernos coloreando un nuevo paisaje marchitándose y los gigantes y cabezudos hibernando.

Perfume de platos de siempre con fogones para veganos extremos y vegetarianos cautos donde el desfile de platillos se ha convertido en degustación para paladares esterificados y bagatelas comestibles de poca corporeidad y medido valor nutritivo. La fiesta mayor ha adelgazado como el menú de cuando los comensales comían con glotonería bajo el pretexto del encuentro anual para sacar el vientre de pena, para atiborrarse. Días de celebración donde todo abunda. La fiesta de verdad se sitúa en la mesa larga con una retahíla de invitados que solía sobrepasar el par de docenas. En la pared del comedor el reloj, metrónomo implacable de la vida, administrando las sillas aparentemente vacías, unos espacios etéreos ocupados -carruseles de la memoria- que no engullen, pero que revolotean en la atmósfera y la anécdota. ¿Quién iba a decirlo?

Cada año, en algunas fiestas muy especiales para mí pienso cómo se ha trastornado y ha dado la vuelta casi todo. Cosas de la edad ya anunciadas por los antepasados ​​nos van atrapando. La ilusión con la que contaba -literalmente- los días se ha convertido en hastío con un punto de obligación si no fuera porque coincidimos aquellos que nos queremos, nos gusta compartir las fiestas y las celebraciones impuestas por el calendario local. Desde la Virgen de Agosto hay un goteo cíclico por la comarca. Cierro los ojos para escabullirme y entrar en el entoldado en Sant Pau de Segúries donde la orquesta interpreta una música muy rítmica y moderna, un Twist, retorciendo las parejas. Siento envidia de aquellos músicos tan bien avenidos consiguiendo llenar el espacio de alegría y atolondramiento. La sentía aún más por no ser uno de los que sobresalían en ese ejercicio que requiere ímpetu, pero sobre todo, de no sentir vergüenza.

Fiestas mayores terminada la cosecha cuando ya refresca y son el pretexto para estrenar el abrigo, una prenda -de antes del cambio climático- que se heredaba con aire inmortal, nunca se estropeaba. De los hermanos a primos pasaba de generación en generación con pequeñas modificaciones. Se arreglaba con un retoque la largura de las mangas y, si tenías suerte, con un juego de botones nuevo. Al ser confeccionados a medida no siempre eran adecuadas, ya que las estructuras de los respectivos propietarios a menudo no eran compatibles. Era una pieza de lucimiento fundamental en el oficio de fiesta mayor, una misa tan eterna como aquella prenda de ropa. Misa y vermú. Empezaba el ritual de las comidas y las larguísimas tertulias. De los pasantes airosos con músicos indolentes interpretando la alegría que corresponde. Fiesta mayor es el encuentro familiar para celebrar lo que no se podía en otros eventos de obligada asistencia, los funerales. Se va reuniendo paulatinamente la parentela. Era un congreso de tíos y primos que tenían que pasar la noche apretujados en los aposentos y rincones de la casa, por todas partes colchones alineados. La casa se convertía en un laberinto extraño de personas que dormían cada una acostumbrada según las manías a ir tarde o a madrugar con el primer canto del gallo. Un caos vital, pero gozoso. 

Acabado el baile un año por Sant Miquel en la Sierra de Cavallera por el camino de regreso hacia la masía, una subida abrupta, presencié el espectáculo impresionante -me conmovió mucho- de un cielo de otoño limpio y claro como el agua cristalina. Es uno de esos momentos que quedan fijados como referente de una perfección inalcanzable en una noche sin luna por no hacer la competencia a aquel sembrado de estrellas suspendidas, flotando en la oscuridad recortadas por el horizonte montañoso. Un cielo vivo donde cada uno de los puntos de luz latía dulcemente con vida propia. Se podía jugar, de ser posible, a contarlos por la aparente cercanía y lejanía de unos respecto de los otros. El espejismo de poder abarcarlos sólo alzando un brazo, tomándolos con la mano para llevarse escondida en el bolsillo una de esas lucecitas que permanecerían encendidas para la eternidad. Los mayores estaban por otras historias, de quien había bailado con quien, de furtivos despatarres, cuidando de no tropezar con los obstáculos de la vida o del camino. Efectivamente, el calendario campesino celebraba el fin de año particular, el suyo. Empezaba un nuevo ciclo coincidiendo con la evasión de algunos invitados, después de comer, hacia los respectivos destinos. Yo era, sin embargo, uno de los asistentes de estancia larga

Un día despejado con el cielo azul en un pueblecito deshilachado, pequeñito, la Ral. Los tejados recortándose también vestidos de diada particular. La juventud enarbolaba las banderolas y las ilusiones de balcón a balcón. Guirnaldas de boj como almenas vegetales para el cadalso donde trepaban los músicos. Ristras de colorines cuelgan como flequillos columpiando la música con un gesto de una panza gloriosa. Las farolas se han vuelto globos rizados como del oriente. Todo mágico. El gorjeo de la orquesta, la chiquillería estorbando entre las piernas de los bailarines. Madres velando a sus muñecas de porcelana frágil. La pareja de la guardia civil no danza. El perfume del pollo asado y del cordero a la brasa. Ritmos que hacen mover los pies. ¡Chis-pum! ¡Chis-pum! Es un pasodoble airoso donde la trompeta destila estridencias alegres de falsete festivo. Quien con pies planos contonea con gracia y fanfarronería. ¡Chis-pum! ¡Chis-pum! Sacudir compasadamente, arriba y abajo, con un sutil roce de medias. Niños contemplándolo como quien mira un escaparate. ¡Fiesta mayor! El último domingo de agosto, cuando había que llevar abrigo porque refresca. En la plaza, bajo de las bombillas, estrellas cercanas de alegría, se condensa la música y la alegría con el humo del tabaco, los requiebros halagadores, ingeniosos. Quien no está por estos rituales de apareamiento, aprovecha para hablar del tiempo, de la juventud, de los parientes. Los afortunados proponen pasear por los huertos con el pretexto de ir a hurtar manzanas de finales de agosto, ácidas y verdes. También los músicos en esos descansos sin resolver cargaban las maletas de solfas, ciruelas y manzanas. Recuerdo, yo soy el niño adormilado de la escena, como el vocalista baila con una rubia de mentira vestida de blanco princesa con topos rojos grandes. Cuando estaba por el trabajo de cantar lucía repeinado con los pelos grasientos recién surcados por un peine espeso amarrado al atril como si fuera la cinturilla de la rubia de mentira.

¡Feliz fiesta mayor! 

Manual para buenos muchachos.

 

Las relaciones humanas deben tener pautas que nos protegen de los excesos ajenos y de nuestras intenciones perversas respecto de otros. Regulan la forma de vivir y convivir en sociedad en relación con cómo tratamos en teoría a los demás independientemente de su identidad, género, religión o edad de acuerdo con un sentimiento ético -positivo- que nos conduce a la armonía y al confort emocional. Todavía me ronda por el magín la sentencia según la cual la dictadura se exculpaba, “mi libertad termina justo donde empieza la tuya”; no acatar esta trivialidad era caer en el pecado capital del “libertinaje”, la forma en que habitan los que practican la intemperancia, el desenfreno o la perversión. El punto ponderado lo dispondría la báscula con la que los que mandan pesan y miden los delicados ingredientes.

Aquellos que practican la literatura de diario oficial -la grandilocuente aspiración inconfesable de algunos escritores- o de los poetas de los decretos, órdenes y resoluciones normativas tienen esa responsabilidad legítima -delegada democráticamente-. Lo que no se legisla no existe. Por tanto, la capacidad para sancionar siempre debe ser posterior a una norma que fundamenta y define las reglas del juego con un pequeño detalle muy suspicaz, la interpretación de lo que quisiéramos que dijera a nuestro favor en contraste con la redacción literal. Está demostrado que hacer bailotear una ley es todo un arte.

El corpus de normas europeas, las de alcance nacional, autonómico, municipal o las de una escalera de vecinos debe ser formidable y pantagruélico -si fuese comestible y ligero de digerir-. Todas las que están en activo, condicionadas por su vigencia, son como las personas: nacen, viven y mueren. Algunas tienen mala cara, sobreviven carcomidas, arrugadas y polvorientas. Otras tienen una vida corta y mucha demanda por el gobierno de turno a hacerlas danzar. De las que tienen mucho galanteo en los bailes de salón y han derramado mucha tinta son las de enseñanza en un abanico de solfas diversas como el tango, el pasodoble, el rock, el pop y últimamente el reggaeton; a todos los géneros musicales mencionados les subyace una tendencia osada hacia la milonga triste.

 El ejército legal para regular la tropa goza de rango estricto. De las que lucen corona a las más subordinadas dictadas por un cabo ascendido a sargento por la vía del chusco. De las municipales regulando el rompecabezas de la circulación a las de escalera prohibiendo los picnics de ascensor. Un abanico de mayor a menor trascendencia en la vida de la tropa -la ciudadanía- a las que está sometida. Seguro que en alguna ley de rango superior se determina que un alcalde no pueda disponer de alfombras rojas en la acera donde reside. La consecuencia de esta preeminencia legal, de mayor a menor alcance, comporta que las instituciones consideradas menores, tengan un recorrido corto o no demasiado esencial en la normativa que puede generar por iniciativa propia. Alternancia de vados semanales en las aceras u ordenanzas municipales para habilitar un pipican en determinados lugares. El complejo de inferioridad legal en algunos casos suele comportar una profusión de normativas irrelevantes; algunas, molestas y prescindibles, se convierten en leyes del amor propio para marcar autoridad territorial como los chuchos en las esquinas.

Hablando de leyes, este septiembre de vuelta a las aulas se inicia con novedades moduladas por la Conselleria del gremio de los maestros. Se prohíben los teléfonos móviles, los relojes inteligentes y las tabletas táctiles en las etapas de enseñanza obligatoria. Se da la vuelta a la tortilla y se declara alérgico a la pedagogía lo que funciona con batería enchufada a las redes libertinas. Tendencias con fuerte contraste de cuando las virtudes fundamentales del chip en la enseñanza eran, apenas hace cuatro días, imprescindibles. Del autismo social reflejados en una pantalla a la tiza y a la pizarra analógicos. Del gris oscuro retroiluminado a la hoja blanca de papel. Flota en el aula el ritmo sincopado de una milonga triste que me -nos- descoloca.

Más leyes. El gobierno español da un paso más para endurecer el cerco contra el tabaco. El consejo de ministros ha aprobado hace unos días un anteproyecto de ley que introduce nuevas restricciones. Amplía las zonas libres de humo a las terrazas de los bares, en el coche, en los parques públicos, estaciones de transporte, espectáculos y conciertos al aire libre, parques infantiles, sanitarios, educativos y sociales. Incluye en el anteproyecto las nuevas formas de fumar enchufadas a una batería, como los móviles. Para ser más concretos en la precisión legal, yo, adicto empedernido al cultivo del vicio del tabaco, pediría precisión, especificar sin ambigüedad en la interpretación de la ley, los lugares donde se nos permitirá encender ostensiblemente uno de papel legalmente.

No voy a discutir la ley. Es civilizado reprimir el derecho a fumar allí donde comienza el derecho a respirar sin humos del vecino de mesa o de parada de bus. Hace aproximadamente cuarenta y cinco años un cenicero hiperbólico presidía la mesa de los maestros en las aulas cuando empecé a ejercer la profesión. En la facultad la neblina propiciada por la humareda y el tufo a nicotina te hacían dudar de si eras corto de vista o de cabales. Ahora, remachando el clavo, la norma estipulará que los menores -menos de dieciocho años- no sólo no puedan comprar tabaco sino tampoco consumirlo. No es un ejercicio de melancolía, pero siempre he recordado cómo un maestro de la única escuela unitaria de Sant Pau de Segúries nos prohibió jugar a fútbol. Él era un entusiasta del baloncesto. Con qué manía buscábamos espacios discretos en la montaña para jugar clandestinamente a un deporte que se practica con los pies, entonces con porterías virtuales que no físicas. Poner barricadas en el mar es difícil en una sociedad heredera de cuando tirar el humo a los ojos de la chica que nos tenía el corazón cautivo era glamuroso. Hay que tener en cuenta que las tasas que gravan el vicio han subido el glamour al precio que destilan la gamba langostinera o el tomate ecológico fuera de temporada. Espero que mercadear tabaco a hurtadillas no promueva sustancias más sugerentes y clandestinas como practicar el fútbol en mi niñez en Sant Pau.

¡Leyes, normas! En la afición por promoverlas, modificarlas o derogarlas -dime ingenuo- no acabo de comprender cómo la humanidad no las ha redactado implacables, contundentes que eviten las maldades, las guerras y las pulsiones dictatoriales. Trump, por ejemplo, con la destreza dramática con que martillea los decretos firmándolos artísticamente emulando un potorro femenino, podría ser un ejemplo de bonhomía, como el dirigente israelí construyendo zonas residenciales con centros comerciales para palestinos. Ambos espejos en los que Putin se refleja para retornar el territorio arrebatado sino que les invitaría a una ronda de vodka con caviar gourmet.

 

Septiembre.

 

Inauguramos el año nuevo laboral, el inicio del curso en todos los ámbitos que se han permitido cerrar por vacaciones durante el inútil mes de agosto, un período estéril en el que solo permanecen en el puesto los novatos en la plaza forzados por razones habitualmente de antigüedad. Pardillos, algunos cargados de ilusión y de empuje, otros viven este período como la penitencia necesaria que el tiempo y la experiencia redimirán eximiéndoles de esa carga fuera de temporada alta. Siempre existe el optimista que comprueba cómo durante el mes de agosto la intensidad del trabajo y la responsabilidad en el trabajo bajan notablemente. ¿Quién enferma o se dedica a observarse los achaques crónicos con lupa tomando el sol mecido por las olas? Un lujo dudoso -tampoco un privilegio- que pocos queremos practicar. El mundo se detiene en seco o baja de revoluciones. ¡Agosto! Demorémoslo para septiembre.

La Noche Vieja estival mata el período de ocio y comienza el año nuevo con el perezoso y cruel primero de septiembre. Este año con una dosis de fatalismo añadido, cae en lunes. Un doble batacazo en el estado emocional para la reanudación. A algunos, el tiempo -o la vida- nos ha acabado redimiendo del todo, somos los pensionistas, el colectivo teóricamente ocioso con los calendarios -papel mojado- que confunde los lunes con los sábados. Como solía, me he permitido desear un buen curso también a aquellos a quienes la administración nos descabalga del derecho -o del deber- de trabajar activamente. Jubilados, pensionistas o clases pasivas, conceptos con matices. Los funcionarios pasamos a engrosar el poético concepto de pasivos, no activos; por tanto, somos aquellos que dejamos obrar a los demás sin hacer nada. Ciertamente, un privilegio condicionado por los “si no fuera...” la cantinela reiterada en las pistas de petanca o en los bancos públicos, atiborrando palomas o gallinas urbanas que anidan en las aceras en obras. 

Puesto que este período tiene mucho sentido para quienes realmente las viven empaquetadas en un período concreto, generalmente en agosto, a los pensionistas se les debería retirar esta prerrogativa por decreto. ¿Son propiamente vacaciones lo que practica este gremio? Quien se lo contempla desde la expectativa de celebrar la hora en que podrá prescindir de las obligaciones de tantos años, pensará que este personal ya se complace todo el año dejando trabajar a los demás. Efectivamente, es así. Deberíamos saber cómo lo valoran estos abuelos. Si me lo preguntan a mí responderé que hago vacaciones por solidaridad, algo compatible con la inclinación sindicalista. He visto a algunos jubilados levantando el puño y reclamando mejoras en todos los sentidos, como el derecho a disfrutar -pensión digna también- de las olas en primera línea de mar junto a las atléticas socorristas.

Perfumes de verano que se marchitan en la rueda vital de la naturaleza. Septiembre es el preludio del frío y del letargo. La antesala de una hibernación con un punto gafe que debería ser reparadora antes de que vuelva el estallido luminoso y verde con el que nos sorprenderá la renovada primavera poderosa, un canto a la vida. ¡Cuántos lunes tendremos que deshojar para llegar! No nos abatiéramos, encendemos las luces y la esperanza, también esa ilusión propia de los principiantes, pero con experiencia. 

¡Buen curso!

Noticias de verano.

 

Días de agosto sin demasiado músculo para unos diarios de papel delgaduchos, a dieta, cargados de artículos informativos intrascendentes ya que el universo cercano se permite bajar la persiana. Noticias intrascendentes de una inmediatez cercana al satén en chanclas estivales retratando los privilegios mecidos en un yate que pesca truchas de mar. Glamur y palomas -gaviotas de ciudad- mientras lo más dramático consiste en las deposiciones de acera -no de piscina o de Trump- en las arterias urbanas casi desérticas por el éxodo a las playas asignadas con el recuento de ancianos ahogados por un corte de digestión propiciado por una paella marinera de olas amorosas con cadencia de habanera. Perfumes de ron quemado y de molusco, de aceites para friegas en las epidermis extranjeras con pigmentos de gamba escaldada. Veranos de aventura transatlántica en la barca de alquiler por horas -una palangana con pedales- bordeando la costa sin perder la toalla de vista.

Este que comienza a declinar anticipa sombras de otoño caliente y convulso con titulares que desgraciadamente no pierden vigencia. La imagen del actual presidente americano, Donald Trump, ejerciendo de maestrillo en el despacho Oval, la sala del trono pontificio de la política occidental en la Casa Blanca, es demoledora. Enfrente tiene sentados a los insignes dirigentes europeos con Zelenski vestido de pretendiente para la ocasión en el rincón de pensar. La imagen anacrónica de unos cortesanos rendidos al soberano tomando nota de la lección magistral impartida nos sitúa frente al espejo. Los hago copiando a mano con buena letra cien por mil veces “Donald es el más guapo y el más inteligente”.

En el ranking de la fotogenia, situados en el podio, en el momento actual posiciono también a Vladímir Putin y a Benjamín Netanyahu. Jinetes rampantes de un apocalipsis bélico con muchos candidatos -me decantaré por Xi Jinping- para ocupar el cuarto puesto como aspirante o miembro honorario para jugar una partida de cartas -a la ruleta o al golf- con apuestas muy fuertes. Cargados de testosterona pujan la jugada como solían algunos individuos invitados a las matanzas de cerdo de hace años que perdían cosechas y propiedades. En la leyenda tristemente cierta algún perdedor conjurando el azar dejaba el anillo de casado y más aún, la misma mujer -una pertenencia- como prenda cargada de esperanza resuelta en una mala mano y perdedora estropeando el resopón, la velada y la vida conyugal. ¡Qué poca fortuna! Me los imagino, a los cuatro magnates rampantes, jugándose las esposas ajenas, la familia toda, la región entera y una parte del mundo haciéndose trampas y faroles con estrategias que involucran a todo el mundo. Los dados marcados van cargados de desgracia como bombas precisas. La banca vuelve a ganar. 

La modesta geopolítica peninsular, más de andar por casa, ya se ha anticipado al otoño caliente y convulso con una literalidad formidable. El noreste sufre una ola incontrolada de incendios terribles. Fuego infernal, humo y desesperanza concretados en la simultaneidad de los fuegos forestales durante muchos días seguidos. Bomberos y militares luchando contra el enemigo que los rebasa con una virulencia inaudita. Las temperaturas anormalmente altas, la baja humedad con la masa forestal acumulada, promueven el desastre redondeado por la macabra aritmética de unas 400.000 hectáreas quemadas, otro récord de superficie arrasada.  

Fuegos de “sexta generación” causados ​​por dos inercias: el cambio climático y el abandono de la gestión forestal, una conjura alimentada por la biomasa desbocada debido a la pérdida de población rural, del terreno cultivado por los agricultores y del pastoreo por los ganaderos. Sin embargo, la gestión forestal de un territorio atomizado por pequeños propietarios -latifundios al margen, pero con problemas similares- reclama una gestión valiente. ¿Cuántos rebaños de cabras funcionarias -o de asnos burocráticos- son necesarios para limpiar el sotobosque? ¿Dónde los ejércitos de pastores y agricultores que deben mantener limpios los bancales? El territorio vaciado no es “sostenible”, recuperarlo yo diría que es casi imposible. Mientras, los políticos se pelean en disputas inútiles que no apagarían un brasero. 

¿Un asunto público o privado? Promover un golpe de estado con mano militar puntual no será demasiado eficiente si la tropa no dispone de las armas ni de la preparación necesarias para reducir las llamas, con pólvora no se extingue un incendio. Hacen falta bomberos y unidades militares como las existentes específicas con recursos, sí, pero hace falta una nueva cultura forestal que como promesa electoral no tiene demasiado gancho, es la Cenicienta de los programas políticos porque la banca rampante negacionista vuelve a ganar. De quién es competencia, que traducido significa expulsarse la culpa, de la gestión nefasta o inexistente. Estos días de soluciones de despacho y de reproches inflamados los monaguillos de Trump tienen el dilema de esta realidad tozuda que embiste cíclicamente con la fuerza y ​​la bravura que en la Piel de Toro los recursos destinados a la promoción taurina no pueden lidiar -ni quieren liderar-. 

 

No nos dejéis.

 

Hace unos días me permitía jugar con el dicho de que en verano todo bicho-garrapata lo titulaba- subsiste. Es cierto y razonable pensarlo mientras unas estadísticas sin ánimo de crear opinión, sin intereses electorales, no demuestren lo contrario. Toda criatura vive, pues. Trasladando el postulado a la vertiente humana nos lleva a formularnos la pregunta estacional pertinente. ¿Qué hacemos, en verano, con los mocosos y los abuelos? Cuántos viajes y aventuras osadas se frustran o se aplazan mientras la personita desvalida no alcanza la edad de poder asumir el reto. La solución de los que para viajar necesitan de complementos ortopédicos diversos es más cruel y puede eternizarse si hacemos caso a las estadísticas referentes a la esperanza de vida de aquellos mortales también indefensos. Que los viejos no acabamos de morir nunca, vamos. No me centraré demasiado en la diversidad de seres que también pueden conformar la unidad familiar, los que caminan de cuatro patas, los que aletean o aquellos que naufragan en las limitadísimas peceras ornamentales del comedor-sala de estar que también se convierten en un estorbo para ver mundo.

La cosa viene a cuento en relación a lo sucedido en el aeropuerto de El Prat a finales de julio. Una pareja que viajaba con dos hijos subió al avión con sólo uno, abandonando al de diez años en la terminal ya que no disponía de la documentación pertinente para volar. Todo funcionaba como suele en estos procedimientos de embarque del pasaje cuando una llamada urgente alertó a los tripulantes de que había un menor solo y desconsolado sentado en la terminal con una bolsa de patatas fritas y un refresco. La criatura confesó que sus padres y su hermano ya se hallaban dentro del avión. El comandante -Armando Rampas, como recitan los Antònia Font- preguntó a los pasajeros si alguien se había olvidado del niño que estaba en la sala de embarque. Ante el silencio y el estupor colectivo como respuesta se alertó a la Guardia Civil, quien tiene las competencias en materia de seguridad y control en los aeropuertos para deshacer el entuerto.

Una conocida del gremio sanitario explica que deben de estar en alerta durante las consultas ambulatorias o en las de urgencias en los períodos de vacaciones para que no les dejen al abuelo o a la abuela en la sala de espera como un chucho sin chip en cualquier gasolinera de una carretera secundaria. Desentenderse del estorbo estival en un centro sanitario tiene como eximente, el pretexto para hacernos sentir menos despiadados, que no lo abandonamos en el sentido estricto de la palabra, sólo lo dejamos en préstamo -un libro viejo saturado de batallitas repetitivas- en un lugar donde se garantiza el control de la tensión arterial con un menú a primera línea de quirófano consistente en  una sopa triste sin sal, una rodaja de merluza hervida y una manzana ácida. Una buena estrategia para depositarlos -sea al abuelo o a la yaya- es haciéndonos el sueco con el pretexto de ir a tomarnos un café que el camarero habrá tardado quince días, como mínimo, en servirnos -¡Ahora volvemos, abuela!- Una recomendación, el éxito de esta opción pasa por dejarlos estar sin ningún tipo de documentación habiéndolos despojado previamente de los audiófonos y la dentadura postiza si fuera el caso. La demencia senil es una buena aliada, muy efectiva, a falta de empadronamientos emocionales para las largas vacaciones de agosto. 

-¿Cuándo llegamos? -es la pregunta repetida constantemente que comienza a rayar los límites del nivel paternal de tolerancia. Nuestros hijos, de pequeños, no suelen entender las leyes del movimiento en relación con el tiempo necesario empleado. En la escuela todavía no han llegado a los problemas para resolver cuestiones de distancia, velocidad y del tiempo que les corresponderá soportar para alcanzar el destino. Agotado el recurso de la casete de gasolinera con ese toro enamorado de la luna con efectos anestésicos propiciando unos minutos de tranquilidad en el asiento trasero acuerdan interpretar a capela una y otra vez el “Cuándo llegamos” a dos o más voces. El viaje se les hace muy pesado transitando por unas carreteras infinitamente rectas y soleadas. Ni las promesas a cumplir nada más llegar ni los requerimientos producen demasiado efecto. En uno de los "cuándo llegamos" -perdida la cuenta y, sobre todo, la paciencia- se puede detener expeditivamente el vehículo -¡Ya habéis llegado, podéis bajar!   La sorpresa por la inesperada reacción puede ser efectiva o no. De serlo, la reacción -verificada- puede consistir en un lamento tristísimo que rompe el corazón -No nos dejéis...

De visita a determinados países es frecuente detectar la cantidad de perros que van a lo suyo, sin techo ni oficio ni beneficio. Mendigan con maestría levantando la pata delantera a modo de saludo aprendido antes de que los despidieran como mascotas domésticas. No son agresivos, no ladran, se acercan sumisos con el rabo entre las piernas ofreciendo la pata o ejecutando una voltereta ingeniosa pero con los ojos tristes cargados de legañas y de pulgas. Parece que quieran decir: -No nos dejéis... El día en que las mascotas puedan votar -todo llegará- los candidatos animalistas se disputarán la presidencia.

Burros con título.

 

“Hay tantos asnos con letra como sin ella”, una sentencia que mi suegro me dedicaba con gesto grave cuando yo empezaba a trepar por los senderos de la pedantería, reconocido deporte nacional practicado sobradamente. Un cóctel con un tercio de petulancia presuntuosa, unas gotas de fatuidad y un buen chorro de sabelotodo bien sacudidos aportan al paladar el regusto placentero del autobombo mientras la vanagloria va derritiendo los cubitos de hielo y nos encharca la credibilidad. Qué rabia insustancial producen aquellos personajes que tienen permanentemente expuestos los trofeos académicos enmarcados en un lugar preferente de la pared del despacho. Aún se puede detectar entre los “diplomados” de cierta edad, a falta de los cinematográficos perifollos americanos de graduación actuales, paños de pared empapelados con títulos de todo tipo presididos por la orla, el abecedario con formato catálogo fotográfico -en blanco y negro- de los compañeros de promoción. Recuerdo cómo renuncié no por insolidario sino por razones económicas, un capital que no podía permitirme. El título lo recogí años después en un viaje a Madrid por razones no estrictamente académicas. Ahora duerme plácidamente enrollado en el cajón de la nostalgia esquina “movida madrileña” sección Tierno Galván.

En la mili un sargento que nos cacheaba la bolsa cuando salíamos del cuartel por si nos llevábamos el ardor guerrero a casa se sorprendió al descubrir un libro bien grueso en francés -o inglés-. Me preguntó qué había estudiado -Filología, sargento mío, -respondí. -Aquello de las orejas -replicó confundiéndolo con la otorrinolaringología. Acertó en la severa rima consonante final. Yo sólo quería huir, darme el piro, estaba decidido, pues, a practicarle una visita rápida de oído si hubiera sido necesario. La confusión de disciplinas no debe ser delito si no te dedicas a la que no tienes. De haberle revisado la orejera podía haberme arrestado a pan y soledad en el calabozo si hubiera descubierto la suplantación.

Puedo entender a los personajes falsificadores de títulos para poder ejercer una determinada profesión cuyo requisito es un documentado determinado. Algunos médicos, por significar un gremio, obtienen más prestigio mediático por esta circunstancia que por su excelencia en la especialidad que practican sin el título correspondiente. Logro comprender a aquellos que para obtener papeles aportan certificaciones más falsas que un duro sevillano -les cuestan un ojo de la cara- para demostrar estar cursando unos estudios para no ser expulsados del país.

Todo ello viene a cuento por el alboroto levantado en la confluencia de titulaciones inscritas en la página web del Congreso de una joven vicesecretaria del Partido Popular con dobles grados en ciencias jurídicas de la administración, filología inglesa y licenciada en derecho. Toda una carrera y muchos codos que se han concretado en la dimisión de los cargos que ostentaba amparada únicamente por el título válido de bachillerato. No era cierto, había inflado -mentido- con creces los méritos académicos que había colgado en la pared virtual del Congreso. Lo pulía añadiendo una pizca de realidad, ejerce de profesora de una universidad privada situada en Madrid. Una intelectual de escaparate confiriendo esplendor a la clase política como los casos, también flagrantes en la obtención sospechosa de títulos universitarios, de Pablo Casado -quien fuera un fugaz presidente del partido- y de una cleptómana de supermercado -presidenta de la comunidad de Madrid-, Cristina Cifuentes. Ambos sin asistir a clase, sin exámenes ni trabajos aprobaron en tiempo récord.

¿Cuántas medallas académicas sin fundamento llevan colgadas algunas personas? Más de las que nos imaginamos. No incluiré, no tiene por ahora reconocimiento universitario, aquéllos que se gradúan y licencian en la vida real por la experiencia y la habilidad para moverse en todo tipo de situaciones, también en las relaciones sociales. Existe la palabra coloquial mundología. Éstos gozarían de pleno derecho de estar excluidos de los presuntos asnos sin letra que mencionábamos. De poder obtener un recuento sería, por contraste, aleccionador conocer cuántas personas con títulos formales -legales y reconocidos- de prestigio, trabajan de camareros, reparten publicidad buzón a buzón o descargan camiones en el Born.

A los representantes electos, políticos de escaño, se les supone una conducta ejemplar por el compromiso adquirido con los votantes. No decir mentiras debería ser sagrado. En el caso que nos ocupa el currículo público de estos personajes debería pasar por el colador de la comprobación documental y la verificación en las bases de datos o en los registros de los organismos que los expiden. Bien fácil. Mientras, dados los antecedentes, nos asalta la sospecha de que hay algunos -demasiados- burros con título, medallas de cartón cargadas de altivez.

 

¡Oh, viejas garrapatas voraces!

 

Algunas sabandijas no necesitan revivir ya que no se han ido nunca, encarnizadas y pringosas no salen ni con agua caliente y lejía. Son unos parásitos con los que nos hemos acostumbrado a convivir como los piojos de posguerra difíciles de aniquilar prosperando hasta nuestros días en las cabecitas angelicales de nuestros niños cuando regresan infestados de la escuela. Sanguijuelas y afines viven de chuparnos con más o menos habilidad y diferentes estrategias la sangre. El sindicato de los buscadores de setas recientemente también nos alerta de las garrapatas. Con la bonanza, el calor y la humedad estivales éstas se columpian altivas en las ramas bajas para caer en picado como drones rusos -o ucranianos- sobre las confiadas nucas desprevenidas, no necesitan ningún tipo de provocación.

Son especies de natural vividor expertas en subsistir del sudor ajeno. Los individuos más exitosos en estas artes gozan de prestigio y llegan a alcanzar grandes cotas de poder en la colmena con una destreza de admirar para esconder la miel sustraída. Actúan sigilosamente a espaldas de las abejas obreras embaucadas por los rituales y el zumbido seductor de esos ladrones espabilados. La fábula nos muestra que en este país no por cambiar de colmena ni de reina se les pueda aislar. Algunas obreras hacen más horas que un reloj mientras los zánganos nos ponen la miel en la boca pero no nos la dejan probar.

Trasladar la fábula al plano político es un ejercicio tan elemental como pasar el peine espeso por la cabeza piojosa de nuestras criaturas. Éstos no desaparecen y algunas garrapatas vuelven cíclicamente. Es el paisaje pintoresco de la corrupción recurrente. Se les puede detectar en la fotografía de grupo como zánganos revoloteando al abrigo de los panales donde habitan el poder y la tentación. No acabamos de entrar en los sobornos “traviesos” para llegar a la arquitectura “ejemplar” de cómo reescribir las tablas macroeconómicas que un ministro rompió bajando de la montaña. Como podría proponer Groucho Marx: Señoras y señores, estas son las leyes. Si no les gustan os puedo ofrecer otras.

La reina de una colmena autonómica que disfrutó de un chalet con piscina en la sierra madrileña propiedad de la Comunidad sin estar avalada normativamente se defiende y exhibe el aguijón. Se ha dedicado a la vida doméstico-contemplativa sólo dos días, se ha traído la fiambrera de casa y ha cenado en un restaurante del pueblo. Añade que ha comprado víveres con “mis medios” en un supermercado local. Modélico. Es de lamentar por cómo la maltrata la oposición. La pregunta definitiva es si hizo la colada, lavó las sábanas, las planchó y las dejó en el guardarropa bien dobladas. Incidiendo y retorciendo -que no es mi voluntad- se la podría recriminar por si no recicló el remanente del táper y no separó correctamente la basura.

 La vida en una colmena es complicada y muy compleja. Es necesario, en ocasiones, sacrificar algún soldado con rango. Para no hilar más fino, el crucificado puede convertirse en el blanco sin más matices. Ya tenemos al culpable en singular, pero el sistema que lo propicia es poco fiable si no se ampara con mayor seguridad, transparencia y garantías. El despropósito de la asignación de los docentes en Catalunya ha sido una sacudida -intencionada o por incompetencia- muy poco afortunada que tampoco fomenta la confianza en las instituciones.

Mientras el sol de julio nos tuesta, las encargadas de producir la miel van laborando con contenida alegría concentrada. Todo tiene consecuencias. Se producen reacciones que, por ahora, todavía no alcanzan la categoría de revuelta social. Sin embargo, se han detectado algunas actitudes que quieren ser el reflejo del malestar vigente mientras las autoridades, echando balones fuera, atribuyen a un reto viral. En varias piscinas públicas de pueblos y ciudades diversas se ha descubierto que presuntos "líderes" de la protesta y de la reivindicación defecan en ellas. La situación, de hecho, es para cagarse, pero no en la piscina pública, por favor, que nos remoja -empuerca- a todos, como la corrupción.

 

Un asunto de cuernos, San Fermín.

 

Para mantener un nivel alto de emoción hay que sentir que se ejecuta una actividad potencialmente peligrosa que nos pone en riesgo ya que de forma inconsciente -o voluntaria- nos exponemos. La exposición, según el tiempo que dure, también comporta un riesgo más considerable de sufrir sus consecuencias. Por qué nos atraen tanto estas experiencias en las que aventuramos algo más que el galanteo temerario normalmente ante un auditorio que observa maravillado las evoluciones valientes que exhiben. Ser un valiente, un intrépido que se juega el físico sin contemplaciones, acostumbra a la vez a convocar a los cobardes -a los gallinas timoratos- que somos el público incondicional morbosamente pendiente de posibles acrobacias finales dramáticas. Los toros son un paradigma de espectáculo por excelencia de este tipo de conductas.

En el ritual “canónico”, regulado por el reglamento y con permiso de la autoridad competente, que danza con la muerte en las plazas de toros todavía en activo a las cinco en punto -hora lorquiana- de La piel de toro, como dice el poeta, hay que situar el encierro singular de mayor repercusión por San Fermín en Pamplona. En muchos lugares de la meseta y, todavía, en algunas comarcas de las tierras catalanas también se juega a correr frente a los cuernos de un toro fuera de contexto. Existe sin embargo el divertimento más cruel de prenderle los cuernos para mayor lucimiento nocturno. Verdugos de toros en la oscuridad que se exponen. Pamplona debe el prestigio internacional al escritor premio Nobel Ernest Hemingway, un corresponsal estadounidense asiduo de Pamplona, amigo y confidente de toreros, de las siluetas publicitarias con un toro negro gigantesco y del brandy de Osborne que salpican la geografía de La piel de toro exceptuando a Catalunya donde han sido abatidos, como las corridas.

Los encierros gozan algo más de democrático que las aristocráticas corridas de toros con mantilla, mantón de Manila, habano y clavel en la solapa. No tienen un aforo limitado -numerus clausus-, son gratuitos, no debes elegir ni abonar el privilegio de ocupar un asiento de sombra. No hay trofeos ni rankings, no se cuentan las orejas -o el rabo- cortadas por una figura del escalafón taurino si no son las machucadas por una cornada fortuita a un corredor sin reflejos y ahora sin oreja. Puntuales, una escrupulosa característica tradicional en el mundo de los toros bien alejada de la precisión ferroviaria habitual o administrativa; tiran un cohete y se abre la puerta del corral coincidiendo con la señal horaria de Radio Nacional de España. La marea de corredores con el corazón alborotado, piernas socorredme, esquiva el miedo freudiano calle arriba. Unos minutos para echar el hígado por la boca y dejarse atropellar por la riada con un periódico caducado en la mano o -peor- por un animal cornudo de proporciones paquidérmicas mientras los atletas de la temeridad sudan adrenalina pura.

La afición convierte Madrid en la ciudad de los toros de veras, pone la lupa en el toro protestando airadamente en cuanto un animal sale a la plaza con el más leve indicio de cojera atacado por un inoportuno calambre puntual. En Sevilla el foco son los toreros, los maestros del pase i del lucimiento. En Pamplona, seguramente por aquello de la democratización popular de la fiesta nacional, no son tan exigentes ni con los toros ni con los toreadores. Vienen de contrastar el peligro de los encierros en las sesiones matinales, de magrear literalmente la mercancía. Para impresionar las graderías navarras hay que exponerse y llamar mucho la atención del respetable que está más por zamparse unos pantagruélicos tentempiés con exceso de colesterol o interpretar música de charanga frecuentemente ajena a los pasodobles toreros que correspondería. En esta edición ha hecho fortuna la Chica Ye-Ye de la Concha Velasco. La tragedia tragándose la merienda con fundamento o los conciertos sinfónicos para banda sin solfa callejera se imponen al tronío, al donaire y al garbo que pautan el ritual torero sin complementos ordinarios más propios de la vulgaridad populachera.

 Un tronío que no soporta comparaciones entre el traje que ilumina a las figuras con el de los corredores destartalados que ejecutan esforzados estiramientos musculares por si acaso, que la desgracia no los pille fríos y no los acabe enfriando del todo a pesar de la protección del Santo con su capote milagroso. El donaire tiene algo de estatuario, de quietud estática, actitudes que no participan del vapuleo atolondrado de quienes corren sin método ni buenos modales en los encierros; en las últimas ediciones es tendencia, como se dice ahora, hacerse una selfie pegado al resuello de un toro. El garbo viene dibujado por la capacidad de moverse con gracia mesurada, un ballet funerario dedicado a quien sacrificarán a punzadas de espada torpe.

Unos y otros tienen en común -¿un mérito?- que se exponen bien conscientemente al peligro con gran riesgo. Un controvertido asunto de cuernos muy feo en contra de los animalistas antitaurinos que se agrava si añadimos las connotaciones de género que chirrían por la aplastante ausencia de mujeres trotando para huir de la acometida. En la esencia formal debe subyacer la exposición ostentosa del paquete testicular i una coleta adosada al cogote. Dado que nada parece casual lo dejo rumiando a qué lado llevan recogido -arrimado- el paquete al cual aludíamos los maestros de la tauromaquia. Para gallear exponiendo la virilidad se debe de tener, como decía el abuelo entendido, cojones, un atributo bien masculino.

Mapa sudado de la geografía humana.

 

En un mes ya se ha producido la escalofriante cifra de 1.059 incendios -incluida la vegetación urbana-, una cantidad que representa más del doble que el año pasado. Este martes el protagonismo lo sufre la comarca de la Segarra con dos víctimas mortales y más de 5.500 hectáreas quemadas. Vuelve el chamuscado ritual de verano repartiendo las culpas y buscando soluciones ideales. Este año, sin la contumaz sequía de los últimos años, no preveíamos este desastre tan grave que nos ha atacado agravado por la vegetación exuberante. Los fuegos de la Segarra los atribuyen a la “sexta generación”, con una potencia energética tan intensa que evaporan el agua cuando se los intenta remojar. Han producido una nube -la llaman pirocúmulo- que alcanzó los 19.000 metros de altitud y provocó rachas de viento variables de hasta 125 Km/h. Las llamas avanzaban a 30 Km/h. Un infierno literal recalentado por las insólitas temperaturas que achicharran el país.

El cultivo y la ganadería tradicionales -artesanos- llevan décadas reposando en los cementerios románticos de los que no existe constancia de que haya resucitado ningún exquisito cadáver de los que allí descansan en paz. Los panteones o los nichos con los cencerros y las azadas oxidadas a la intemperie, sin manos expertas y abnegadas, pocos las velan para destripar terrones o pastorear recuas de ganado. Rehacer el ecosistema campesino en el contexto actual es un sueño que me atrevería a calificar de inviable. Ni los neorrurales de la lechuga y de la cabra han podido sobrevivir. El desastre y el abandono son monumentales porque las pequeñas tareas que la prevención requiere no son rentables, una obsolescencia funcional difícilmente recuperable de la que nos lamentamos cuando aparece, incendio tras incendio, el lobo en llamas.

Hace días que los hombres del tiempo con la potente capacidad y el altavoz de los que disponen para crear opinión y acojonar a la audiencia van escalando los gráficos con los registros de los récords de temperatura nunca alcanzados hasta estos días Calor, humedad y bochorno en los hornos con cédula de habitabilidad en que se han convertido la gran mayoría de hogares pensados i construidos con materiales y técnicas de antes del cambio climático. Empeñarse en negar este desastre es cada vez más una cuestión de fe. Las evidencias dibujan con sudor un mapa en las espaldas de la geografía humana sin dogmas en la ropa de quien trabaja en el exterior o de los privilegiados que sin más pasean o ejercen de turistas asfixiados en las aceras buscando las sombras esbeltas de un semáforo.

Sufrimos, pues, una ola de calor con temperaturas anormalmente altas durante un período prolongado. Los episodios de este fenómeno meteorológico son cada vez más frecuentes e intensos con impactos significativos en la salud, el medio ambiente y la sociedad. Colectivos como las personas mayores, los niños y las personas con enfermedades crónicas se convierten en el blanco preferido y más débil que deben ser objeto prioritario de espacios acondicionados y con medidas específicas. Dejarles asiento en el transporte público, refrescarlos como geranios de invernadero y ventilarlos cual delicadas alfombras persas evitando la exposición al sol en las horas centrales porque son material demasiado sensible que se puede lastimar.

Habrá que adaptarnos, mejorar los aislamientos en edificios y crear espacios de verdura urbana que reduzcan el impacto del calor. Si fuera posible y si todavía estamos a tiempo, deberíamos combatir el calentamiento global con acciones individuales reduciendo las emisiones o economizando el agua. ¿Seremos capaces de mitigar este fenómeno? Un reto también global que pide urgentemente respuestas en prevención -o de resignación- para protegernos a nosotros mismos y al planeta, un enfermo en las unidades de cuidados intensivos sin un pronóstico esperanzador y con mala cara.

¡Que este verano nos sea llevadero!

Entrañables corruptos.

 

Las cloacas políticas se han desbordado salpicando de lleno a los socialistas. El batacazo, el dolor de oídos, causado por las grabaciones recién salidas a la luz, efectuadas por un aventajado discípulo de Villarejo, han explotado de lleno en los morros de Pedro Sánchez. Personajes muy cercanos a él de gran responsabilidad en el partido se han dedicado al próspero arte de la corrupción que, en este país, parecería bien arraigado, casi estructural, como uno de los pilares sin el que la gobernanza no pudiera funcionar. Qué dolor causa a algunos afiliados y simpatizantes -del partido que sea- tener que escuchar el reproche de “todos son iguales” en las carreras por el poder donde algunos atletas profesionales de la política hacen trampas y manipulan los registros.

¿Desde qué preeminencia ética, cuando el asunto sale en las portadas informativas coincidiendo con la campaña de recaudación de impuestos anual, se puede aclamar lo de Hacienda somos todos? Un eslogan ligado tradicionalmente a favor de no defraudar a las arcas estatales. Como ciudadanos al margen de las luchas intestinas de los partidos tenemos esa obligación, de jugar limpio con las contribuciones. La otra gran responsabilidad es la de elegir a los políticos que nos deben gobernar para que gestionen bien las astronómicas cantidades que cada uno -granitos de arena- aportamos a los impuestos que deberían aprobarse y distribuirse para cada curso político.

Quien anda entre miel algo se le pega. La sabiduría popular convierte lo atávico y transversal en refrán. Pecados ancestrales que hemos sido incapaces de atajar. Tentaciones humanas congénitas que algunos desarrollan con mayor o menor pericia. De nuevo ha vuelto a suceder. "Ladrones de saqueo, que nos ponen la cueva en casa y desde ella nos gobiernan", cantaba el grupo valenciano Al Tall. Ahora, las ondas radiofónicas van cargadas con este trío impresentable de políticos mientras el socialismo cruza los dedos, que no se convierta en una coral polifónica numerosa ensayando la misma partitura.

Quien ostenta el poder por una moción de censura a un gobierno con las manos pringadas con miel, no puede caer en el mismo pecado. No seamos negativos, sin embargo. Qué son cuatro sobres repletos de calderilla en la inmensidad extraordinaria de lo que tienen atribuido como representantes y administradores del bien común. Ellos han sido los escogidos, elegidos y ungidos por nosotros. Son humanos convencidos de su papel del cual sólo pasan factura porque el mundo sin ellos y su presunta vocación de servicio público no iría a ninguna parte. Se merecen, a su juicio, lo que han robado y mucho más.

Será muy difícil -casi imposible- estar atentos al simple servidor público que arrambla para su casa la grapadora o una caja de aspirinas a hurtadillas. Ha dispensado tantas que cree que tiene derecho, son los pequeños privilegios malentendidos de ocupar un puesto en la administración similar al de favorecer a conocidos o a familiares. Dinámicas del enchufe que propician prácticas endogámicas muy contrarias a la igualdad de condiciones y de oportunidades para acceder a ellas. La cosa se magnifica cuando te llevas el camión de las fotocopiadoras o una tonelada -no una caja- de analgésicos -al por mayor- con voluntad de revenderlo en el mercado dominical o en los Encants. Qué embrollo, cuánto trabajo, por eso lo más fácil es el sobre bien repleto de billetes camuflado entre el jamón pata negra y la botella de vino del bueno en el lote navideño, más funcional y discreto que la propia mercancía o el servicio en agradecimiento al favor obtenido por una concesión amañada. La responsabilidad de las grandes empresas habitualmente permanece diluida en medio del eco periodístico o al margen de las sentencias. ¿Retornará alguna vez al lugar de donde no debería de haber salido ese dinero?

Poner en marcha un partido político es un proceso encabezado por un líder que va delegando funciones y responsabilidades entre un ejército numeroso de cargos de confianza con supuesta capacidad y eficiencia para desempeñarlos. Los cambios de gobierno llevan asociados un baile de sillas y frustraciones que acaban en el médico de cabecera con una depresión laboral y de amor propio electoral que requiere medicación -¡ahora sí, una aspirina, doctora!-. En el despliegue de los grandes partidos en cuanto les toca mandar, está la selección de esos cargos de confianza por méritos, empatías o parentesco ideológico. Algunos son grises e incompetentes, pasan sin pena ni gloria, otros disputan con el líder su condición, a estos les delata la escalera de bomberos como una mochila adosada a sus espaldas; otros están ahí para sacar provecho. Afortunadamente la gran mayoría -quiero creer- de las personas que se dedican a la política son honestas y comprometidas. Qué daño no hace un atajo de ovejas negras que pasta a sus anchas comisiones en los prados verdes de la corrupción.

El trabajo del político no debe resultar demasiado grato, siempre tiene una oposición empeñada en llevarle la contraria, en criticar o no valorar nada de lo que el gobierno de turno proponga y lleve a cabo. Cada formación política juega con su camiseta, su color y su escudo tirando pelotas hacia adelante, a veces jugando sucio o impactando contra el larguero. Una dedicación que debería ser vocacional más allá de pulsar un botón para votar en los plenos aquello que las directrices marcan sin salirse del carril establecido. Las sedes parlamentarias también cuentan con un coro significativo de extras que al margen de votar -en alguna ocasión la erran, aunque sea sólo al 50% del blanco o del negro, “a favor” o “en contra”. Estos corifeos aparentemente son el decorado humano, la mayoría casi anónimos de muchos de los cuales no hemos oído su voz en todo el mandato, que tienen su minuto de gloria aplaudiendo las intervenciones de los protagonistas, fomentando el tumulto, el griterío, la pataleta, las zapatiestas i los insultos, aquello que en la escuela rural de antes el maestro reprendía poniéndonos de cara la pared con los brazos en cruz soportando un fajo de boletines oficiales con las palmas de las manos hacia arriba.

El prestigio de la clase política vive uno de los peores momentos desde que se recuperó la democracia. Los disparates que hemos visto, los excesos de todo tipo ligados a la impunidad en muchos de los casos han hecho que difícilmente hallemos alguna criatura que se decante por convertirse en político cuando sea mayor. Antes se animan por ser influencers, tertulianos o futbolistas pese a las ventajas -nada que ver con una hipoteca, por ejemplo- que conlleva la financiación de los partidos por los bancos que han condonado sus deudas sin repercusión alguna. Un homenaje a la sinceridad de Jesús Gil y Gil, un referente ejemplar que afirmaba sin tapujos que pensaba enriquecerse como alcalde de Marbella y, a pesar de que lo hizo con todo tipo de trapicheos fraudulentos, elección tras elección fue revalidado por el electorado. 

Qué contraste con la imagen que proyectaban aquellos “señores” diputados de la democracia aún en pañales que hablaban con propiedad y se las tenían con estilo, el propio de un parlamento, sin insultos ni patochadas groseras u ordinarias excesivas. Cómo ha cambiado el manual de corrección desde que Aznar se asomó en sede parlamentaria para derrotar a Felipe González. Entonces la derecha recuperó iniciativa -y maneras- arrinconando el temor y la prevención por los lazos demasiado cercanos a un pasado inmediato. Con aquél “váyase señor González”, se empezó a abrir tímidamente la veda a las formas que hoy hacen fortuna amplificadas a gritos. Son tendencias -como los pantalones acampanados o las camisetas imperio- que irradian muchos parlamentos en el mundo con una bajada alarmante del tono en la cortesía, la educación y el talante de no pocos líderes mundiales. El populismo posdemocrático se ha decantado por la calle de en medio sin metáforas ni florituras estilísticas.