Mapa sudado de la geografía humana.

 

En un mes ya se ha producido la escalofriante cifra de 1.059 incendios -incluida la vegetación urbana-, una cantidad que representa más del doble que el año pasado. Este martes el protagonismo lo sufre la comarca de la Segarra con dos víctimas mortales y más de 5.500 hectáreas quemadas. Vuelve el chamuscado ritual de verano repartiendo las culpas y buscando soluciones ideales. Este año, sin la contumaz sequía de los últimos años, no preveíamos este desastre tan grave que nos ha atacado agravado por la vegetación exuberante. Los fuegos de la Segarra los atribuyen a la “sexta generación”, con una potencia energética tan intensa que evaporan el agua cuando se los intenta remojar. Han producido una nube -la llaman pirocúmulo- que alcanzó los 19.000 metros de altitud y provocó rachas de viento variables de hasta 125 Km/h. Las llamas avanzaban a 30 Km/h. Un infierno literal recalentado por las insólitas temperaturas que achicharran el país.

El cultivo y la ganadería tradicionales -artesanos- llevan décadas reposando en los cementerios románticos de los que no existe constancia de que haya resucitado ningún exquisito cadáver de los que allí descansan en paz. Los panteones o los nichos con los cencerros y las azadas oxidadas a la intemperie, sin manos expertas y abnegadas, pocos las velan para destripar terrones o pastorear recuas de ganado. Rehacer el ecosistema campesino en el contexto actual es un sueño que me atrevería a calificar de inviable. Ni los neorrurales de la lechuga y de la cabra han podido sobrevivir. El desastre y el abandono son monumentales porque las pequeñas tareas que la prevención requiere no son rentables, una obsolescencia funcional difícilmente recuperable de la que nos lamentamos cuando aparece, incendio tras incendio, el lobo en llamas.

Hace días que los hombres del tiempo con la potente capacidad y el altavoz de los que disponen para crear opinión y acojonar a la audiencia van escalando los gráficos con los registros de los récords de temperatura nunca alcanzados hasta estos días Calor, humedad y bochorno en los hornos con cédula de habitabilidad en que se han convertido la gran mayoría de hogares pensados i construidos con materiales y técnicas de antes del cambio climático. Empeñarse en negar este desastre es cada vez más una cuestión de fe. Las evidencias dibujan con sudor un mapa en las espaldas de la geografía humana sin dogmas en la ropa de quien trabaja en el exterior o de los privilegiados que sin más pasean o ejercen de turistas asfixiados en las aceras buscando las sombras esbeltas de un semáforo.

Sufrimos, pues, una ola de calor con temperaturas anormalmente altas durante un período prolongado. Los episodios de este fenómeno meteorológico son cada vez más frecuentes e intensos con impactos significativos en la salud, el medio ambiente y la sociedad. Colectivos como las personas mayores, los niños y las personas con enfermedades crónicas se convierten en el blanco preferido y más débil que deben ser objeto prioritario de espacios acondicionados y con medidas específicas. Dejarles asiento en el transporte público, refrescarlos como geranios de invernadero y ventilarlos cual delicadas alfombras persas evitando la exposición al sol en las horas centrales porque son material demasiado sensible que se puede lastimar.

Habrá que adaptarnos, mejorar los aislamientos en edificios y crear espacios de verdura urbana que reduzcan el impacto del calor. Si fuera posible y si todavía estamos a tiempo, deberíamos combatir el calentamiento global con acciones individuales reduciendo las emisiones o economizando el agua. ¿Seremos capaces de mitigar este fenómeno? Un reto también global que pide urgentemente respuestas en prevención -o de resignación- para protegernos a nosotros mismos y al planeta, un enfermo en las unidades de cuidados intensivos sin un pronóstico esperanzador y con mala cara.

¡Que este verano nos sea llevadero!

Entrañables corruptos.

 

Las cloacas políticas se han desbordado salpicando de lleno a los socialistas. El batacazo, el dolor de oídos, causado por las grabaciones recién salidas a la luz, efectuadas por un aventajado discípulo de Villarejo, han explotado de lleno en los morros de Pedro Sánchez. Personajes muy cercanos a él de gran responsabilidad en el partido se han dedicado al próspero arte de la corrupción que, en este país, parecería bien arraigado, casi estructural, como uno de los pilares sin el que la gobernanza no pudiera funcionar. Qué dolor causa a algunos afiliados y simpatizantes -del partido que sea- tener que escuchar el reproche de “todos son iguales” en las carreras por el poder donde algunos atletas profesionales de la política hacen trampas y manipulan los registros.

¿Desde qué preeminencia ética, cuando el asunto sale en las portadas informativas coincidiendo con la campaña de recaudación de impuestos anual, se puede aclamar lo de Hacienda somos todos? Un eslogan ligado tradicionalmente a favor de no defraudar a las arcas estatales. Como ciudadanos al margen de las luchas intestinas de los partidos tenemos esa obligación, de jugar limpio con las contribuciones. La otra gran responsabilidad es la de elegir a los políticos que nos deben gobernar para que gestionen bien las astronómicas cantidades que cada uno -granitos de arena- aportamos a los impuestos que deberían aprobarse y distribuirse para cada curso político.

Quien anda entre miel algo se le pega. La sabiduría popular convierte lo atávico y transversal en refrán. Pecados ancestrales que hemos sido incapaces de atajar. Tentaciones humanas congénitas que algunos desarrollan con mayor o menor pericia. De nuevo ha vuelto a suceder. "Ladrones de saqueo, que nos ponen la cueva en casa y desde ella nos gobiernan", cantaba el grupo valenciano Al Tall. Ahora, las ondas radiofónicas van cargadas con este trío impresentable de políticos mientras el socialismo cruza los dedos, que no se convierta en una coral polifónica numerosa ensayando la misma partitura.

Quien ostenta el poder por una moción de censura a un gobierno con las manos pringadas con miel, no puede caer en el mismo pecado. No seamos negativos, sin embargo. Qué son cuatro sobres repletos de calderilla en la inmensidad extraordinaria de lo que tienen atribuido como representantes y administradores del bien común. Ellos han sido los escogidos, elegidos y ungidos por nosotros. Son humanos convencidos de su papel del cual sólo pasan factura porque el mundo sin ellos y su presunta vocación de servicio público no iría a ninguna parte. Se merecen, a su juicio, lo que han robado y mucho más.

Será muy difícil -casi imposible- estar atentos al simple servidor público que arrambla para su casa la grapadora o una caja de aspirinas a hurtadillas. Ha dispensado tantas que cree que tiene derecho, son los pequeños privilegios malentendidos de ocupar un puesto en la administración similar al de favorecer a conocidos o a familiares. Dinámicas del enchufe que propician prácticas endogámicas muy contrarias a la igualdad de condiciones y de oportunidades para acceder a ellas. La cosa se magnifica cuando te llevas el camión de las fotocopiadoras o una tonelada -no una caja- de analgésicos -al por mayor- con voluntad de revenderlo en el mercado dominical o en los Encants. Qué embrollo, cuánto trabajo, por eso lo más fácil es el sobre bien repleto de billetes camuflado entre el jamón pata negra y la botella de vino del bueno en el lote navideño, más funcional y discreto que la propia mercancía o el servicio en agradecimiento al favor obtenido por una concesión amañada. La responsabilidad de las grandes empresas habitualmente permanece diluida en medio del eco periodístico o al margen de las sentencias. ¿Retornará alguna vez al lugar de donde no debería de haber salido ese dinero?

Poner en marcha un partido político es un proceso encabezado por un líder que va delegando funciones y responsabilidades entre un ejército numeroso de cargos de confianza con supuesta capacidad y eficiencia para desempeñarlos. Los cambios de gobierno llevan asociados un baile de sillas y frustraciones que acaban en el médico de cabecera con una depresión laboral y de amor propio electoral que requiere medicación -¡ahora sí, una aspirina, doctora!-. En el despliegue de los grandes partidos en cuanto les toca mandar, está la selección de esos cargos de confianza por méritos, empatías o parentesco ideológico. Algunos son grises e incompetentes, pasan sin pena ni gloria, otros disputan con el líder su condición, a estos les delata la escalera de bomberos como una mochila adosada a sus espaldas; otros están ahí para sacar provecho. Afortunadamente la gran mayoría -quiero creer- de las personas que se dedican a la política son honestas y comprometidas. Qué daño no hace un atajo de ovejas negras que pasta a sus anchas comisiones en los prados verdes de la corrupción.

El trabajo del político no debe resultar demasiado grato, siempre tiene una oposición empeñada en llevarle la contraria, en criticar o no valorar nada de lo que el gobierno de turno proponga y lleve a cabo. Cada formación política juega con su camiseta, su color y su escudo tirando pelotas hacia adelante, a veces jugando sucio o impactando contra el larguero. Una dedicación que debería ser vocacional más allá de pulsar un botón para votar en los plenos aquello que las directrices marcan sin salirse del carril establecido. Las sedes parlamentarias también cuentan con un coro significativo de extras que al margen de votar -en alguna ocasión la erran, aunque sea sólo al 50% del blanco o del negro, “a favor” o “en contra”. Estos corifeos aparentemente son el decorado humano, la mayoría casi anónimos de muchos de los cuales no hemos oído su voz en todo el mandato, que tienen su minuto de gloria aplaudiendo las intervenciones de los protagonistas, fomentando el tumulto, el griterío, la pataleta, las zapatiestas i los insultos, aquello que en la escuela rural de antes el maestro reprendía poniéndonos de cara la pared con los brazos en cruz soportando un fajo de boletines oficiales con las palmas de las manos hacia arriba.

El prestigio de la clase política vive uno de los peores momentos desde que se recuperó la democracia. Los disparates que hemos visto, los excesos de todo tipo ligados a la impunidad en muchos de los casos han hecho que difícilmente hallemos alguna criatura que se decante por convertirse en político cuando sea mayor. Antes se animan por ser influencers, tertulianos o futbolistas pese a las ventajas -nada que ver con una hipoteca, por ejemplo- que conlleva la financiación de los partidos por los bancos que han condonado sus deudas sin repercusión alguna. Un homenaje a la sinceridad de Jesús Gil y Gil, un referente ejemplar que afirmaba sin tapujos que pensaba enriquecerse como alcalde de Marbella y, a pesar de que lo hizo con todo tipo de trapicheos fraudulentos, elección tras elección fue revalidado por el electorado. 

Qué contraste con la imagen que proyectaban aquellos “señores” diputados de la democracia aún en pañales que hablaban con propiedad y se las tenían con estilo, el propio de un parlamento, sin insultos ni patochadas groseras u ordinarias excesivas. Cómo ha cambiado el manual de corrección desde que Aznar se asomó en sede parlamentaria para derrotar a Felipe González. Entonces la derecha recuperó iniciativa -y maneras- arrinconando el temor y la prevención por los lazos demasiado cercanos a un pasado inmediato. Con aquél “váyase señor González”, se empezó a abrir tímidamente la veda a las formas que hoy hacen fortuna amplificadas a gritos. Son tendencias -como los pantalones acampanados o las camisetas imperio- que irradian muchos parlamentos en el mundo con una bajada alarmante del tono en la cortesía, la educación y el talante de no pocos líderes mundiales. El populismo posdemocrático se ha decantado por la calle de en medio sin metáforas ni florituras estilísticas.

La técnica del avestruz.

 

En la literatura para criaturas ha aparecido una nueva versión política de la Cenicienta que pierde la carroza, el vestido, un zapato y el sentido común en cuanto no regresa antes de la medianoche al palacio donde habita y a los dominios de su gobernanza bien surtidos de fuentes que manan cerveza fría y regalada a los cuatro puntos cardinales. Una meritoria brujita experta en los juegos de manos de cerca con un punto de trilera ya que adivinar dónde está ubicada la pieza manipulable -la intención verdadera- es dificultoso, antes pero nos marea con la confusión de los gestos y de los discursos que no están debajo del cubilete que creíamos. En esta fiesta mayor de la política autonómica antes del solsticio de verano se ha instalado una feria -de las vanidades- donde hay un tenderete de tiro a los catalanes, si aciertas, te puede tocar una Chochona vestida de pubilla. En el de al lado puedes ganar un Perro Sánchez con gafas de aviador si tienes la fortuna de pescar con cierta destreza tres patitos escurridizos de plástico. Calle arriba, una churrería regentada por un experto en leyes y sentencias tan enmarañadas como los buñuelos que mercadea.

Tenemos el mundo de celebración, festivo y espléndido. No escatima en gastos ni hila fino en armamento, la versión mortífera de unos juegos de artificio que iluminan el cielo no de admiración sino de terror. Rusia y Ucrania viven una demostración permanente de la pirotecnia más letal mientras no se vislumbra el fin de las hostilidades. Hablar de paz acelera y dispara insensatamente la intensidad. Ofrendas a los dioses de la guerra posponiendo el final mientras los soldados no se entretienen pescando peces de colores sino jugando a la ruleta rusa con balas y bombas perdularias. La cantante barbuda, el levantador de pesas falsas o el domador de esperanzas frustradas distraen a la población cuando ésta contempla el desenfreno celestial con prevención y mucho miedo.

En la feria mundial que no está por quemar en las hogueras del próximo solsticio los malos vientos que soplan, no podía faltar un buen túnel de los horrores, un pasaje del miedo como es debido. La franja de Gaza despunta por su espectacularidad y magnitud. Kilómetros de abominación se tragan familias enteras con las criaturas que han sido engullidas a la fuerza previo adiestramiento macabro con hambre, sed, epidemias y pasarlas muy magras hasta el horrible pretendido o programado aniquilamiento. El decorado de la guerra y el paisaje humano de civiles exasperados que nos dejan ver dañan la vista y el alma.

Un cóctel sin cubitos, una gaseosa sin burbujas, un espectáculo geopolítico al borde del desastre si no fuera por el director del circo que impone cordura y contención. Has acertado, efectivamente, es el rey del entretenimiento quien dirige desde Washington -o las Vegas- esta orquestina festiva y jovial mientras los payasos tristes desfilan pretendidamente cómicos con zapatos de hacer reír por la pista. Este personaje, un prófugo de un circo itinerante de barriada, se ha erigido en el gran payaso cara blanca que lidera la tropa de payasos torpes, ignorantes y bobos que le tienen devoción. Oír sus ocurrencias mientras le contemplas arrancaría una sonrisa si no fuera por las consecuencias de los desatinos que firma generosamente con grandilocuencia y gran magnanimidad con el rotulador hiperbólico con el que escriben -o dibujan- disparates los comediantes de la carcajada para niños que todavía no han aprendido a leer.

Por salud mental, lo dejo estar aquí para no caer en indignaciones impulsivas que nos sobrepasan. Para no sufrir un ataque de impotencia de los que nos descolocan podríamos cerrar los ojos, taparnos las orejas aplazando la tentación de zurcirnos la boca -que todo puede llegar: que nos la tapien- cultivando la técnica del avestruz, esconder la testa, enterrarla, para protegernos. Excesivos frentes abiertos con demasiados disparates, odio y demasiada guerra. Podemos, como el avestruz, soterrar la cabeza sin ser conscientes de que seguimos siendo el blanco aún más fácil de los despropósitos, a los que se ha abierto la veda, expuestos a la intemperie -con el culo al aire- en un mundo de torpezas sin verlas venir.

Visto el panorama, mientras el fuego de San Juan no lo chamusque, he determinado que en esta feria no compraré palomitas, ni manzanas caramelizadas ni algodón de azúcar.

 

La decadencia de los huevos.

 

Yo todavía me hallo entre esos pocos privilegiados a los que la familia y las amistades rurales me permiten hacer una tortilla con huevos que ahora se denominan “ecológicos”. De toda la vida han sido conocidos como “huevos de payés”, aquellos que ponen las gallinas camperas rojas que a sus anchas rondan libres por la era o viven un cautiverio de lujo, en gallineros amplios con un corral a cubierto que les permite pasar la noche militarmente alineadas haciendo equilibrios con una sola pata en un palo de aquellos que la sabiduría popular denigra atribuyendo a un espacio determinado “más mierda que en un palo de gallinero”, una expresión para ilustrar lo que no era pasablemente limpio como una patena. La gallina es un animal doméstico subyugado con destino a la cazuela, en el mejor de los casos, o como complemento de un caldo sustancial en cuanto deja de poner y pierde las plumas. 

Gallinas, las de payés, que viven y conviven aparentemente felices mientras buscan granitos de arena para llenar el buche. Son atléticamente perezosas -y cobardes- estirando con parsimonia una pata como una bailarina para esconder el tedio y desentumir el músculo remedando las maneras de un cisne en un barrizal. Aves de corral lujuriosas practicando un gregarismo sin paridad de género. Un gallinero, un gallo -altanero- que se aparea incansable sin romances con escasos escarceos románticos. De ahí la sutilidad nada delicada de la ofensa comparativa y ultrajante del “más puta que una gallina” en los manuales aún por descatalogar del machismo zoofílico.

Soy, pues, un afortunado por disponer de algunos huevos campestres de las gallinas que hacen gimnasia, aves en forma en relativa libertad y mucho espacio donde poder ensayar danzas a pesar del ademán gallináceo. Son huevos robustos, poderosos y musculosos que se pueden freír, batir para enmaridar la patata con la cebolla o hervir: huevos  duros, cocidos o escalfados. Elije y remueve.  

El caso es que no siempre dispongo de este lujo y es necesario, como la mayoría de los mortales, abastecerse de ellos en las tiendas o supermercados urbanos. En una de las últimas expediciones para llenar la cesta compramos media docena de huevos rubios, pulidos y de calibre uniforme expuestos en un estante sin leer la letra pequeña que, seguro, alababa las propiedades ecológicas de unas ponedoras sostenibles. Había que rayar un par de estos huevos en una ensalada no apta para veganos que consideran que comerlos es una especie de aborto para el pollito. Dicho y hecho, los herví para incorporarlos a la ensalada rusa. La sorpresa fue el día que pretendía hacer una triste tortilla con estos huevos ya que intentando romperlos me di cuenta de que ya estaban duros, venían directamente de fábrica y de la tienda al plato ya procesados ​​-por narrarlo de alguna manera-.  

La sensación y el concepto mercantil de poder comprar los huevos ya duros me impactaron vehementemente. No acababa de entender cómo es posible y cómo se pueden comercializar. La pereza, la prisa o la confusión -como es el caso- propiciaron lo que yo considero la decadencia de los huevos. ¿Hay alguien que no disponga de unos minutos mientras pone la mesa o adereza la lechuga limpia y pulcra que también se vende en los supermercados? Desde este asunto me aseguraré de leer el rótulo y la letra pequeña de los característicos envases de este producto y de otros. ¿La sostenibilidad de la despensa puede mejorar con los huevos duros ya hechos?

No hay ninguna duda, el mundo evoluciona. Tanto que, para la tranquilidad de los veganos, les puedo asegurar que los huevos de granja no han visto un gallo vanidoso ni en pintura. Yo tampoco los había detectado, los duros, en los estantes de las tiendas. El mundo evoluciona mientras el cambio climático nos asalta sin contemplaciones, tanto que llegué a pensar que estos huevos ya son una consecuencia de ello. No quiero imaginarme a la madre del cordero -o de los huevos- soportando las condiciones abrasadoras y las temperaturas extremas propiciando que los huevos ya salgan escaldados o duros.

Puestos a desbarrar -o no- dentro de nada los menús caseros serán diseñados con el asesoramiento de la Inteligencia Artificial (IA). Personalizados cuidando el historial médico con las miserias sanitarias asociadas a cada persona. Sólo necesitaremos una impresora 3D para dar un formato vistoso, sabroso y apetecible a los productos que deberemos agregar a una especie de olla exprés conectada a la red donde, evidentemente, los platos en los que los huevos sean uno de los ingredientes deberemos buscarlos previamente empaquetados ​​en formato polvo.

Como anunciaba, vivimos en la decadencia de los huevos.

 

Ganar o derrotar.

 

Desde que vivimos en la miseria eurovisiva un telón de pesimismo se ha proyectado ante el inminente verano que ya asoma alertándonos, serán necesarios la gorra, el protector ultravioleta y tararear la canción estival. Las decisiones mancomunadas del festival han relegado a la participante patria a la cola con un triste antepenúltimo puesto decepcionante que menosprecia el tronío , el empoderamiento epidérmico y el saber hacer y cantar aderezados con una pizca étnica imprescindible, el sombrero cordobés, unos faralaes y el compás de una guitarra española. Hablo sin fundamento y con poca propiedad ya que no vi la gala. Solo el eco del descalabro nacional ha propiciado que eche un vistazo a la contribución de la castiza intérprete, la diva esa de poca monta que no ha conmovido demasiadas sensibilidades melódicas. Un impacto con un punto de interés visual mientras el escote desafiaba los pectorales al borde del desbordamiento. Nada nuevo, una más que pasará sin pena ni demasiada gloria a las gramolas veraniegas con sabor a paella precocinada innovada con la salsa aprovechada de unos macarrones del día antes. En las bodegas de la canción ligera -como la llamaban- seguro que hay pescado más fresco y con unas agallas más ufanas.

Como la cosa puede ir de ganadores o, como mínimo de participantes, el último evento de masas concentrado en directo en las calles de la inquieta Barcelona -más cercano- ha sido el desfile futbolístico del Barça para celebrar la cosecha de victorias. Una vez más la ciudad se colapsa por un evento masivo como si todas las alpargatas deportivas confluyeran en el Arco de Triunfo. Maratones, semimaratones, bomberos en camiseta, carreras rosas de la mujer o las promovidas por los grandes almacenes concurren en el ensanche barcelonés. Por unas horas el sudor y el reflujo de las bebidas isotónicas se imponen a los efluvios de los carburantes. Vivir en estos distritos urbanos tan frecuentemente afectados por estos eventos de tipo deportivo -también por la celebración del año chino, la Mercè, la semana del libro en catalán o la pacificación de las calles cercanas a las zonas escolares- es un peaje más, sino cívico, penitente o mortificante para los afectados por las restricciones.

La pasión que vuelve a levantar el Barça entre la afición se congregó en las calles y en TV3 -3Cat-. Aupados en la carroza triunfal estaba la tropa de los jugadores y el general que los adiestra. Los héroes han desfilado para demostrar que son humanos, de este mundo ya que bajan directamente del cielo deportivo para exponerse a la cercanía y al rescoldo de los seguidores orgullosos por los logros alcanzados. Guerreros del césped venerados por el juego de pies y los aciertos. Mantener la retransmisión y la cobertura del desfile ha sido un ejercicio loable. ¿Qué cuentas ante la inactividad, la falta de regates, de goles y sin las polémicas arbitrales? La monotonía de la retransmisión rompía la emoción y el juego que el público asiduo exige en la arena de los estadios. No así en el certamen de la canción europea, una especie de liga a cubierto concentrada en una sucesión de intervenciones que se resuelve en una sesión final.

Lo importante ya no es participar, lo fundamental es ganar, vencer. Quién recuerda las medallas de plata o de bronce en cualquiera de las olimpiadas que concentran a los mejores de una especialidad, sea la que sea, cultural, de alpargata o de engullir calçots. ¿Quién rememora a los que no cruzaron la línea de meta en primer lugar? No ganar es empadronarse en la mediocridad. Un concepto, una percepción bien arraigada, que alcanza también los procesos trascendentes como la elección de un papa. León XIV ha llegado destacado con la sotana bien seca, sin sudor ni jadeos, sin las zapatillas rojas para un largo maratón vaticano. Empeñado en la paz -¡suerte!- contrasta con quienes disputan guerras y desatan las monstruosidades genocidas en la tierra, que también quieren ganar. Pero la guerra es derrota con humillación, aniquilación y destrucción que van más allá de vencer. La guerra desafina con espasmos de cañón. La guerra juega sucio tanto en campo propio o como visitante.

 

 

Fumata blanca

 

Ya hay papa, el sucesor de Francisco ha sido elegido como León XIV, un nombre con perseverancia. El cónclave ha sido un visto y no visto para investirle como cabeza de la iglesia católica, apostólica y romana. ¿Existían estrategias previas, prisa o una unanimidad inspirada por el Espíritu Santo que se ha vuelto mayormente eficaz? El foco de los medios, estático, observando el palpitar de una chimenea se ha resuelto con un vapuleo a la intriga y a las conjeturas, chamuscadas con gran fumarada mientras en la plaza y en muchos lugares en el mundo estallaban de alegría. Los campanarios del pueblo, en Sant Joan de les Abadesses, así se anunció con repiques fuera de las horas preceptivas aspergiendo la nueva en el valle. El centro de interés ha dejado, pues, a la prensa, a los tertulianos y a las casas de apuestas -que también han negociado- huérfanos de la fascinación por las cábalas. Cierto que alargarlo en exceso podía aplacar el interés de la audiencia en una sociedad impaciente decantada por la inmediatez.

  Yo tampoco descartaría -con todo el respeto por el asunto- ciertas urgencias más terrenales, ya que no se alcanza el rango de cardenal recién salido del seminario. Emergencias como algunas próstatas cardenalicias, la incomodidad de los uniformes o la pesadez de los accesorios. La gravedad que nos castiga a todo el mundo como personas humanas de carne y hueso.  Discreción, aislamiento y responsabilidad trascendente bajo juramento de un escrutinio que no se podrá recontar ya que las papeletas se queman. Un proceso poco transparente que sólo debe rendir cuentas ante Dios y a la conciencia de cada uno inspirada sin embargo por la divinidad. Desde la irreverencia hago algunos de los asistentes con derecho a decidir amodorradamente cansados, con los juanetes sensibles o con desgarradores dolores lumbares por no hablar de las rodillas ni de las caderas oxidadas que les chirrían. Penitencias de la carne. Debería de haber una dispensa para vestir ropa casual calzando zapatillas bien cómodas previo justificante médico. ¿Y los que cultivan el hábito de fumar? Los habrá, seguro, me pregunto cómo lo hacen. ¿Tienen breves interludios entre votación y votación o deben camuflar el vicio detrás de los efluvios de un incensario? Paso por alto a los consagrados a los grandes licores como los Aromas de Montserrat y otros estomacales digestivos de origen monástico.

El periodismo cansado de insistir reiteradamente en los momentos clave y el protocolo que conlleva tan importante ritual desplazó un poco el objetivo para informarnos de un leve terremoto cercano a Roma, la ciudad del amor -humano y divino-. De la reclusión, mecanismos y artefactos para garantizar el aislamiento absoluto también cerrado a cal y canto bajo llave a cualquier inspiración ajena. Las gaviotas -¡que no son palomas!- aportaron cierto movimiento escénico a la frialdad visual anquilosada de un tubo de estufa retro. La nota de color -simpática si lo preferís- ha sido una profana fumata rosa. Entre los opuestos negro y blanco el cielo romano también se moteó con una tintura cercana al rojo y al púrpura, de rosa color eterno.

Días consecutivos de desfiles, de cardenales en Roma y al día siguiente de tanques en Moscú. Contrastes. Claro que bajo la supervisión atenta y orgullosa de Putin -el papable de los cristianos ortodoxos- la comitiva uniformada de soldados no celebraba la paz, una de las aspiraciones del papa, sino la victoria. Trump ya se había avanzado disfrazándose de pontífice -el hacedor arancelario que en lugar de construir puentes los dinamita-. Una astracanada irrespetuosa con voluntad de alcanzar el cielo de los ególatras cual globo aerostático. Los asesores tuvieron que atarle corto con una cadena en el tobillo cuando ya iniciaba la ascensión. Estoy por confirmar que el Espíritu Santo no le ha perdonado el disfraz ni la osadía favoreciendo la designación de un   cardenal de origen americano que estos días ya le ha quitado protagonismo. ¿Cómo, cuándo y cuál será la relación entre ambos?

Tenemos papa, León XIV. No era de los favoritos en las casas de apuestas. No nos son todavía familiares su fisonomía, su ademán ni su voz. Por dónde respirará, qué impulsará, cuáles son sus metas. La sociedad, fundamentalmente el cristianismo, le seguirá de cerca y lo valorará hasta auparlo a la santidad de ser el caso. Por ahora, he emprendido una encuesta sin indicar las fuentes ni los datos objetivos en los que debería haberme fundamentado. Tendréis que creer o fiaros. Un método frecuente similar al que emplean algunos editoriales interesados ​​o que se dedican a fomentar falsedades y tendencias con piel de cordero informativa. La primera conclusión y la tendencia mayoritaria entre los sondeos que he efectuado es que este papa, León XIV, tiene cara de apacible bonachón, de aquellos a los que comprarías un artículo de segunda mano.

 

A oscuras.

 

Ya lo decía aquél: cuando todo va bien, ¡se va la luz! Seguramente existe un exceso de optimismo en este “todo va bien” visto el panorama. Empantanados en las guerras habituales y sin papa, mientras el Real Madrid cae humillado en el pozo de la derrota, da la impresión de que nada funciona como solía. Un desastre que se ha encarnado desde la ausencia -ya es una ironía- ensombrecida con la oscuridad literal de un apagón en la red eléctrica que ha comportado que el ovillo de las redes de la comunicación y de la información se haya enmarañado de mala manera.

Ahora mismo es el evento del siglo hasta que el equipo blanco no vuelva a ganar la Champions. Una distopía -como dice el otro- que nos ha inquietado por el aislamiento vulnerable ocasionado. La cosa tiene un aire de novela negra en un formato de serie con un argumento bien resuelto que ha de permitir segundas temporadas con más intriga aún. Todos coinciden, fueron cinco segundos -una eternidad por como de rauda viaja la luz- fatales i largos como un bolero o una crónica desafinada de un desamor en alta tensión con cuernos como protagonista.

Tampoco yo me resistiré ni os privaré del momento justo, pasado mediodía, así que he perdido la conexión a la red. La primera reacción ha sido maniobrar para intentar volver a conectarme desde el ordenador. He comprobado la salud del rúter, no es un problema doméstico, viene de ellos. Sufre una especie de parada cardiorrespiratoria, un paro repentino, inesperado y potencialmente reversible de la circulación eléctrica espontánea a causa de un proceso patológico. Resumiendo, ¡se ha ido la luz! Que el fluorescente de la escalera no permanezca encendido y que el ascensor no funcione indican que el percance puede ser considerado agudo.

El optimismo -por ignorancia- en materia tecnológica me induce a pensar que se trata de un corte preventivo por el mantenimiento de la línea de la calle o que los albañiles, empeñados a derribar el tabique de una vivienda en obras del edificio, han cortado el suministro un rato. Hay que esperar, ya volverá la luz pronto como ha sucedido en otras ocasiones. Tengo esta esperanza porque la abuela -95 años en las piernas- acaba de bajar a la calle con un andador destino al banco de las ausencias, un espacio donde el destino pasa lista a diario a los convocados. Me inquieta que el ascensor no funcione.

Pasa el tiempo y no hay indicios de que la avería se va a solucionar en un tiempo prudencial. Sin redes vivo en la oscuridad informativa más absoluta hasta que he recordado que tengo un transistor a pilas, un trasto olvidado en algún rincón. Lo recupero para enterarme de que toda la Península, toda, sufre los efectos del fallo eléctrico. El asunto ya evoluciona gradualmente de grave a muy grave y a gravísimo. Salgo a la terraza para comprobar cómo los semáforos no parpadean y en parte alguna se ve un escaparate iluminado mientras las amas de casa todavía siguen en la calle.

Escucho a Ricard Ustrell en plena maratón en la radio nacional catalana, habla más que informa de la situación. Testigos que explican su caso, su anécdota -tragedia personal- del momento. También entrevista a expertos -jubilados la mayoría- que aportan estupefacción y se niegan desde su dilatada experiencia a hacer suposiciones. Habrá que esperar, analizar el alcance y las carretadas de datos que tendrán que revisar y estudiar por si es posible desenredar el entramado. ¿Qué ha pasado, cuál ha sido la causa? Un misterio en las primeras horas que no se resuelve a lo largo del día. El locutor se convierte en un vendedor eficaz de transistores, la radio analógica con pilas, que nos permite no sentirnos tan solos y menos acojonados. Aquellos que sonreímos ante el chiste del hatillo de supervivencia ahora nos arrepentimos. Sí que era necesario un transistor cuando la nevera se convierte en un termómetro emocional que no perdemos de vista sin abrirla para comprobar si los pollos vuelven a cantar o si las hamburguesas ya han empezado a deambular como zombis comestibles.

El andador de la suegra, de líneas deportivas aerodinámicas, plegable, turbo-estático y con extraordinaria capacidad de maniobra y de giro preciso, todavía no levita ni sube escaleras. Pasado un buen rato, ellas han llegado a casa, un alivio extraordinario. La considero una heroína subiendo las escaleras hasta un noveno piso sin ascensor. Una hazaña que, espero, le haya cargado el ánimo y la confianza en sí misma. Toda una proeza. Con todo, me ha enternecido que los hijos, ambos, hayan pasado por casa en una visita relámpago para comprobar que no se nos han agotado las pilas del transistor y no hemos abierto las puertas de la nevera en vano.

El panorama intimida. Testimonios de gente varada en las estaciones. Servicios que no funcionan. La imagen de la petroquímica en Tarragona encendiendo antorchas olímpicas sucias o la falta de efectivo para comprar un bocadillo o pagar un taxi nos hace bien conscientes de lo frágiles y expuestos que vivimos. Talmente unos turistas de la vida un día sin GPS preguntando cómo llegar a la Sagrada Familia.

No me he podido contener, ante la oscuridad informativa que los gobernantes también comparten respecto de las causas del grave accidente sin precedentes, de imaginar a los culpables. Seguramente animado por el formato de intriga que presenta el asunto. Primero he pensado que podía tratarse de una revancha de los servicios israelíes -el Mossad- amparados en la tecnología para sabotear al país que les ha desahuciado unos contratos millonarios por la venta de armas. Luego, influenciado por la monserga radiofónica diversa, que podría tratarse de los tentáculos bélicos rusos. Tampoco excluyo una repentina oscilación a causa de la tensión arancelaria. El presidente del país no descarta ninguna opción. Todo es, pues, posible. A medida que los tertulianos -jubilados, ya que los especialistas en activo tienen trabajo a espuertas-, revelan la desaparición brusca de 15 gigavatios, el equivalente al 60% de la electricidad que habría de consumirse en estos instantes, lo tengo clarísimo. Se trata del robo del siglo. ¿Cuánto valen al por menor, contador a contador, 15 GW de energía eléctrica? Unos espabilados han birlado esa energía que venderán en el mercado negro entre consumidores de malvivir a precios reventados. ¡Una millonada! Ojo, un consejo, no cambiéis de compañía ni os paséis a ninguna distribuidora sospechosa medio pirata.

Identificados los presuntos culpables he reflexionado respecto de las posibles consecuencias que se tendrán que contabilizar. Las pérdidas económicas también pueden ser astronómicas, como el apagón que sufrimos. En el otro platillo de la balanza pondré lo positivo. Pocas cosas, mencionaré sólo un par, nos ha enseñado que detrás de las pantallas hay vida y podemos subsistir gozosamente tomando una cerveza en una terraza pagando con calderilla. La segunda, un efecto demostrado en otros apagones históricos, el incremento de la natalidad, ya que la oscuridad prende la alegría conyugal.

Afortunadamente en casa se ha recuperado la relativa normalidad con el regreso de la luz pasadas las diez de la noche. Sólo hemos tenido tiempo de cenar al albor de las candelas. Me aventuraré, el santoral se decantará a la hora de poner nombre a algunos mocosos que han sido concebidos al amparo de una vela aromática. Próximamente oiremos llamar a las criaturas recién nacidas con el nombre de Clara, Sol, Candela, Lucía, Luz, Aurora, Blanca...

A las diez y media ha vuelto la luz. He dejado la caja de cerillas debajo de la almohada y, como acostumbraba de pequeño en Can Francó de Cavallera, la palmatoria en la mesita de noche. He soplado la vela y se han encendido las estrellas.

 

La Semana Santa.

 

Una celebración religiosa muy importante para el mundo cristiano. Esta festividad conmemora la pasión, muerte y resurrección de Jesucristo repleta de actos litúrgicos, procesiones y tradiciones que varían según las localidades. A pesar de que Catalunya no es una de las comunidades más conocidas per sus celebraciones de Semana Santa en comparación con otros lugares, como Andalucía o Castilla, cuenta con un patrimonio rico y diverso que combina religiosidad, historia y cultura popular.

La Semana Santa tiene sus orígenes en las celebraciones cristianas medievales, cuando las cofradías y las parroquias organizaban procesiones para representar los pasajes de la Pasión de Cristo. En Catalunya, muchas de estas tradiciones se consolidaron durante la época medieval y han evolucionado a lo largo de los siglos, fusionando elementos religiosos con elementos locales.

El ciclo de la Semana Santa comienza con el Domingo de Ramos, que recuerda la entrada triunfal de Jesús a Jerusalén y se extiende hasta el Domingo de Pascua, que celebra su resurrección. Se conmemora la última cena y el inicio de la Pasión. El Viernes Santo es un día de luto por la crucifixión y muerte de Jesús, que culmina el Domingo de Pascua con la celebración de la resurrección.

Una de las principales manifestaciones de la Semana Santa en Catalunya también son las procesiones, aunque no son muy espectaculares, tienen un carácter más austero e intimista. Algunas de las más destacadas son la Procesión del Santo Entierro en Barcelona, ​​una muy emblemática que tiene lugar el Viernes Santo. Organizada por la Cofradía de la Purísima Sangre, desfila desde la Catedral de Barcelona con imágenes religiosas y penitentes con trajes tradicionales. Destaca el Cristo de Lepanto, la talla del siglo XVI que simboliza la victoria cristiana en la Batalla de Lepanto (1571). En Terrassa sobresale la Procesión de la Pasión, de las más antiguas de Catalunya, con más de 400 años de historia. Con diferentes cofradías incluye representaciones dramatizadas de pasajes bíblicos. En Tarragona, con una fuerte tradición, destacan las procesiones del Santo Entierro y el Vía Crucis, que recorren el centro histórico con solemnidad. En Lleida, la Procesión dels Armats es un desfile singular donde los participantes, vestidos de soldados romanos, escoltan a las imágenes religiosas.

A diferencia de otros lugares, la Semana Santa catalana tiene algunos elementos propios como los recitales de caramelles el Domingo de Pascua, una tradición en muchos pueblos de Catalunya con canciones populares que anuncian la resurrección de Cristo. Los cantores van de casa en casa recogiendo limosnas en forma de dinero o de comida. La Mona de Pascua es uno de los dulces más típicos de la Semana Santa catalana, un pastel decorado con huevos de chocolate que regalan los padrinos a sus ahijados. Antiguamente, era un roscón con huevos duros, pero hoy en día ha evolucionado hacia verdaderas elaboraciones artísticas. En algunas localidades, como Vic, se conserva la tradición de vestir a las imágenes religiosas con ropas especiales para las procesiones, práctica que se remonta a la época barroca.

Pese a que La Semana Santa hoy en día mantiene vivas muchas tradiciones, en algunas zonas ha perdido parte de su carácter religioso para convertirse en un evento cultural y turístico. Se combinan actos religiosos con actividades lúdicas, mientras que en pueblos pequeños la celebración sigue siendo más íntima y popular. Se han recuperado algunas procesiones y rituales que se habían perdido gracias al esfuerzo de las cofradías y los ayuntamientos como manifestaciones singulares para promover el turismo cultural.

La Semana Santa se convierte en una mezcla de devoción, historia y cultura tradicionales. Una muestra viva del patrimonio en un mundo cada vez más secularizado. Un puente entre el pasado y el presente que desea mantener el recuerdo que forma parte de la identidad colectiva.

Buena semana “santa” para los devotos y dulces vacaciones para los curiosos.

Hoy, lunes de Pascua, ha fallecido el Papa Francisco a la edad de 88 años.

 

Por favor, señor, haga un trato.

 

La prensa se hace eco de un decreto estrambótico que ha entrado recientemente en vigor, afecta a la presión del agua en la ducha para poder cuidar el cabello “precioso” color zanahoria incierto de quien lo ha firmado. Me pregunto si la medida también nos atañe a los calvos ya que no lo especifica ninguna adicional que modifique su exposición normativa o los artículos que se despliegan. Si no hay duchas exclusivas para los que peinan flequillo con prósperas margaritas colaterales se trataría de un caso de solidaridad capilar “liberando el agua para que la gente pueda vivir” que me emociona en el supuesto de que me llegara a afectar por cómo están los asuntos globales, aunque -como dice la sabiduría popular- agua con la que no te has de remojar, déjala brotar.

Enrique Santos Discepolo el argentino que firma Cambalache, un manifiesto para bandoneón con armonías de tango, acertaba con precisión ya en la década de los años treinta del siglo pasado: "Que el mundo fue y será una porquería, ya lo sé. En el quinientos diez, y en el dos mil también". Nos advertía que "Si uno vive en la impostura y otro afana en su ambición, da lo mismo que sea cura, colchonero, rey de bastos, caradura o polizón Qué falta de respeto, qué atropello a la razón. Cualquiera es un señor, cualquiera es un ladrón”. Una melodía triste, como la mayoría de tangos arrabaleros, que nos acercan al desamor desgarrado o al fatalismo civil como en este caso.

"Por favor, por favor, señor, haga un trato. Haré lo que sea, señor. Estos países nos están llamando para lamerme el culo. Se mueren por llegar a un pacto". Discepolo tenía toda la razón, cualquiera no es un señor. Los discursos de gran proyección merecen maneras más sutiles aunque sea desde la hipocresía. La primera línea de la política, la más poderosa y altiva no puede permitirse la vulgaridad torpe a la pata la llana por evidente que sea. La oratoria a la brava es más propia del ámbito privado, en zapatillas y sin corbata, que declamada en un atril rodeado de medios periodísticos. ¡Cierto! De casta le debe venir al galgo.

 El delirio arancelario de no ser por la angustia comercial que lleva asociada es un argumento trepidante con mucho juego novelesco, como un libro de caballerías,  con giros de guión asombrosos e imprevisibles que puede dar juego en muchas temporadas, repleto de personajes que se les ve el plumero mientras nos dejan con el culo al aire sin lamer un día de tramontana. En el papel de vocero feriante como acostumbran las tómbolas en la fiesta patronal se han repartido varapalos económicos -aranceles- vendiendo sin persuasión alguna boletos aleatorios como quien sortea impulsivamente una muñeca Chochona o un Perro piloto. Una montaña rusa de impacto voluble sin un objetivo aparentemente definido o planificado -poca guasa- que puede colapsar la globalidad económica. China se lleva el trompazo más fuerte con un moratón en el ojo encaramado en un Dragon Khan de intereses estratosféricos.

Entre el caos monumental -urbi et orbi- y las pérdidas provocadas, los razonamientos son de swing con un palo de golf y con una gorra bien calzada a rosca para no despeinar el hermoso flequillo atacado por la fuerte presión de la ducha. La recomendación explícita consiste en incitar la compra de acciones de la bolsa a la baja en una semana muy negra provocada por ellos mismos. La tormenta perfecta en un océano financiero que justo cuatro horas más tarde se calmó acto seguido del anuncio de una pausa parcial de los aranceles. Wall Street resucitaba y cogía oxígeno con una remontada histórica en el precio de las acciones. ¿Una casualidad? ¿Veleidades bursátiles? ¿Arrebatamientos o caprichos pasajeros? Los malpensados ​​-siempre los hay- sospechan que se han manipulado los mercados a favor de sus intereses y beneficios, los de sus familiares, empresarios y algún político pasavolante afín a quienes les faltan dedos para contar las ganancias. 

Profético Discepolo: "Cualquiera es un señor, cualquiera es un ladrón". Entre el desconcierto y la incertidumbre habrá que ver hacia dónde evoluciona todo mientras el rey de bastos cargado de ocurrencias desenfrenadas nos pone los pelos de punta. Una nueva era claramente posdemocrática asoma los cuernos en un horizonte con piel de gallina. ¿El mundo castigado por los aranceles será capaz de plantar cara o detenerlos? Permitidme que recurra al nuevo libro de estilo vigente, porque los coz en los cojones mercantiles -¡las hostias!- tarde o temprano también rebotan.

 

Los huevos de Trump.

 

Efectivamente, esto va de huevos específicamente americanos, de huevos trumpistas. A los múltiples problemas de gobernabilidad a resolver o a emprender por la nueva administración americana hay que añadir la crisis de los huevos. Un quebradero de cabeza más para Trump que debe solucionar la falta de este producto en los supermercados. Una seria contrariedad asociada a la gripe aviar ya ha causado que más de 130 millones de aves hayan sido sacrificadas para no propagar este virus emplumado entre la población. La alta demanda de los fotogénicos huevos revueltos para el desayuno y la falta de oferta han hecho que la docena haya duplicado el precio de venta si es que se pueden localizar todavía en los estantes de Oklahoma del Norte. ¡La gripe aviar y la inflación han convertido los huevos en un objeto de deseo y de opulencia para el consumo ya que los americanos no tienen huevos!

En el imperio de la iniciativa privada, la empresa Rent the Chicken -Alquila un pollo- ofrece una solución -de estado- para resolver el contratiempo. Con aproximadamente unos 400 dólares, según el destino, los potenciales clientes pueden realizar un pedido básico que incluye un gallinero portátil, dos gallinas ponedoras, pienso, accesorios diversos e instrucciones para su cuidado. En un par de días, la empresa facilita que los nuevos polleros urbanos ya dispongan de huevos frescos directamente de su jardín o de la terraza del rascacielos. Tal y como especifica la emprendedora empresa Alquila un Pollo son huevos con menos colesterol y grasas saturadas, con muchos ácidos grasos -aquí los catalogaríamos de ecológicos o de gallinas en libertad que hacen gimnasia o practican Pilates-. La empresa promueve que los clientes puedan adoptar las gallinas al final del contrato o devolverlas pasados ​​los seis meses de alquiler estipulado. ¿Quién no desarrollará apego por unos animales domésticos tan simpáticos -y productivos-? La ventana de oportunidades comerciales que se abre con la venta de accesorios para gallinas es tremenda, desde gabardinas para la lluvia a bufandas, de zapatitos de fantasía a correas para llevarlas a pasear. Todo un mundo gallináceo por explorar.

En Catalunya las personas que prevén como máximo 30 gallinas para la cazuela o un máximo de 70 pollos a l’ast, un autoconsumo ávido, deberían registrarlos como una explotación ganadera desde el año 2014. Esto significa que no se puede obtener un beneficio económico aprovechando la actual crisis de ultramar. Infringir la normativa puede acarrear sanciones desde los 600 a los 3.000 euros. ¡Un buen pico! Pero en Catalunya tenemos huevos. Siempre los hemos tenido, y, en consecuencia, gallinas, no entraré en cuál es el origen primero en los ponederos, el huevo o la gallina. Hace años estas aves de corral, como los patos, las ocas o los hermanos pequeños, los picantones, retozaban zampando felizmente el maíz sin tanta regulación administrativa. Existía una tradición muy nuestra, ahora perdida o en desuso, entre las vecinas de las masías cercanas, consistía en llevar una gallina blanca para hacer un buen caldo que era un remedio muy eficaz para producir leche en las madres primerizas que debían dar de mamar a los bebés. Según la costumbre, sólo la gallina blanca posee dicha virtud.

En el repique ensordecedor de los tambores de guerra ha nacido el concepto de hatillo de supervivencia, un morral donde ubicar una garrafa de agua, latas de sardinas, una penca de bacalao salado, el remanente de morcillas, velas, papeles de identidad, salvoconducto o, entre otros si tenéis, una radio. Además, la comisaria europea de gestión de crisis ha explicado en las redes sociales que también habría que tener a mano dinero en efectivo -a tocateja- y un cuchillo bien afilado habiendo recogido hierbas medicinales diversas.

Europa, que también tiene huevos -un poco poché- está por reforzar los ejércitos y aceitar las escopetas para prepararnos mentalmente ante una guerra, una catástrofe medioambiental o una epidemia como la de los pollos de Trump. También para un más menester respecto del expansionismo ruso -con huevos cuadrados de plomo- y el abandono de Estados Unidos que nos ha dejado huérfanos y desamparados en asuntos de seguridad. No está el mundo para demasiadas alegrías con el panorama que se dibuja. Por eso, queriendo aportar mi granito de arena, propongo que en el fardo de supervivencia canjeemos los chuchos y animales de compañía diversos e inútiles por unas gallinas. Olvidaos de la tropa que parásita la vida doméstica, acoged -o alquilad- las productivas gallinas que siempre nos las podremos zampar si dejan de poner, al mismo tiempo, como los canarios de la mina, han de alertaros de potenciales peligros invisibles si estáis atentos a la pérdida de plumas, a la ufana o al languidecer mustio de las crestas.

¡Adoptad, pues, una gallina!

 

Un mundo feliz.

 Optimismo y bienaventuranza. Vivimos en un mundo feliz justo el primer día de primavera a pesar de la niebla y del viento molesto que sopla. Empieza la estación en la cual la verdura y la naturaleza renacen en un estallido vital que nos permite contemplar el milagro, todo funciona con los pantanos llenándose sin estragos ni maldades causadas por los elementos, con nieve en la montaña que se derretirá para engrosar los caudales de los ríos y alejar las restricciones en los grifos.

Hace cinco años de la pandemia y de la reclusión forzada que tuvimos que sufrir. Una lección que nos ha llevado al reconocimiento por el esfuerzo con el compromiso de resistir por salir mejores. Desde el cautiverio hemos aprendido a valorar la solidaridad, los pequeños detalles, la gratitud, a ser buenas personas entre otras virtudes que han propiciado el actual entendimiento respetuoso del que disfrutamos. Ha sido el punto de inflexión que ha apartado de los estantes la chatarra armamentista porque sin demanda no se necesitan las ofertas ni los descuentos. Un trasiego en los escaparates de los supermercados que deben llenar el vacío con flores de primavera. Definitivamente hemos entendido aquella disyuntiva que nos proponía hacer el amor y no la guerra. Cuánta paz y armonía no se habrán esparcido estos últimos cinco años.

Los gobernantes modélicos que mandan mucho se encuentran, se llaman, se intercambian regalos con abrazos y pasteles azucarados rellenos de buenas intenciones y mucha generosidad. Sensatos, arreglan los pequeños malentendidos. Han dejado de pactar treguas por una paz definitiva con milimétricos acuerdos respetados escrupulosamente por los bandos que ya no se apedrean con bombas asesinando a criaturas inocentes.

Sólo se oyen los estallidos festivos en el horizonte mediterráneo celebrando la noche de San José quemando los malos augurios y el espíritu de la desgracia materializados en muñecos caricaturescos sin indultar. Fuego y tracas de júbilo y fiesta para celebrar que todo funciona. También el cambio climático es agua pasada, se ha decretado que no existe negando la causa para empequeñecer sus efectos o esquivar su responsabilidad.

Tampoco se lleva firmar decretos con pavoneo público empleando el rotulador grueso. En este estado de bienaventuranza alcanzado se ha desterrado la letra pequeña que es donde anidaba la perversión y algunas tentaciones anacrónicas que actualmente ya no tienen vigencia y, por tanto, no se practican. Fuentes bien informadas han confirmado que ya existe un borrador, un anteproyecto de ley para aplacar eventuales tentaciones, en los Tribunales Internacionales de Derechos Humanos en virtud del cual a los mentirosos interesados, a los embaucadores y a los hipócritas -entre otros- se les condenará a resaltar luciendo unas orejas de burro de tamaño considerable con intermitentes luminosos de bajo consumo para que les podamos detectar sin complicidades no apoyando sus maniobras peligrosas.

En el panorama presente hemos pasado a viajar con medios que no contaminan, son meticulosamente puntuales y confortables. ¿Quién nos lo iba a decir? Las colas y los retrasos son anécdotas de abuelo catalán cascarrabias -un exadicto a los antidepresivos- durante las sobremesas de un domingo de Pascua. Ahora somos la envidia del transporte público y unos héroes, empedernidos usuarios, de la vía estrecha.

Sin embargo asistimos con los brazos abiertos a acoger a personas que huyen de la sequía, de la guerra y de la pobreza. Es un gozo ver cómo se les facilita alojamiento, cómo responden con agradecimiento a su afán por encontrar trabajo y poder integrarse en las sociedades de acogida también con alegría y reconocimiento. Un deleite ver cómo nos los disputamos y reclamamos su concurso para reavivar -con sangre nueva de primavera- las sociedades desarrolladas cada vez más envejecidas y con baja natalidad. En este panorama de pujanza no dudéis que volverá la alegría conyugal que como las flores estalla y se reanima con la primavera, la estación más fantástica -como esta quimera-.

 Pasados ​​cinco años de la pandemia vivimos -sin lugar a dudas- más tranquilos y somos mucho mejores en un mundo feliz. Lo constato coronándome con unas orejeras rutilantes.