Los huevos de Trump.

 

Efectivamente, esto va de huevos específicamente americanos, de huevos trumpistas. A los múltiples problemas de gobernabilidad a resolver o a emprender por la nueva administración americana hay que añadir la crisis de los huevos. Un quebradero de cabeza más para Trump que debe solucionar la falta de este producto en los supermercados. Una seria contrariedad asociada a la gripe aviar ya ha causado que más de 130 millones de aves hayan sido sacrificadas para no propagar este virus emplumado entre la población. La alta demanda de los fotogénicos huevos revueltos para el desayuno y la falta de oferta han hecho que la docena haya duplicado el precio de venta si es que se pueden localizar todavía en los estantes de Oklahoma del Norte. ¡La gripe aviar y la inflación han convertido los huevos en un objeto de deseo y de opulencia para el consumo ya que los americanos no tienen huevos!

En el imperio de la iniciativa privada, la empresa Rent the Chicken -Alquila un pollo- ofrece una solución -de estado- para resolver el contratiempo. Con aproximadamente unos 400 dólares, según el destino, los potenciales clientes pueden realizar un pedido básico que incluye un gallinero portátil, dos gallinas ponedoras, pienso, accesorios diversos e instrucciones para su cuidado. En un par de días, la empresa facilita que los nuevos polleros urbanos ya dispongan de huevos frescos directamente de su jardín o de la terraza del rascacielos. Tal y como especifica la emprendedora empresa Alquila un Pollo son huevos con menos colesterol y grasas saturadas, con muchos ácidos grasos -aquí los catalogaríamos de ecológicos o de gallinas en libertad que hacen gimnasia o practican Pilates-. La empresa promueve que los clientes puedan adoptar las gallinas al final del contrato o devolverlas pasados ​​los seis meses de alquiler estipulado. ¿Quién no desarrollará apego por unos animales domésticos tan simpáticos -y productivos-? La ventana de oportunidades comerciales que se abre con la venta de accesorios para gallinas es tremenda, desde gabardinas para la lluvia a bufandas, de zapatitos de fantasía a correas para llevarlas a pasear. Todo un mundo gallináceo por explorar.

En Catalunya las personas que prevén como máximo 30 gallinas para la cazuela o un máximo de 70 pollos a l’ast, un autoconsumo ávido, deberían registrarlos como una explotación ganadera desde el año 2014. Esto significa que no se puede obtener un beneficio económico aprovechando la actual crisis de ultramar. Infringir la normativa puede acarrear sanciones desde los 600 a los 3.000 euros. ¡Un buen pico! Pero en Catalunya tenemos huevos. Siempre los hemos tenido, y, en consecuencia, gallinas, no entraré en cuál es el origen primero en los ponederos, el huevo o la gallina. Hace años estas aves de corral, como los patos, las ocas o los hermanos pequeños, los picantones, retozaban zampando felizmente el maíz sin tanta regulación administrativa. Existía una tradición muy nuestra, ahora perdida o en desuso, entre las vecinas de las masías cercanas, consistía en llevar una gallina blanca para hacer un buen caldo que era un remedio muy eficaz para producir leche en las madres primerizas que debían dar de mamar a los bebés. Según la costumbre, sólo la gallina blanca posee dicha virtud.

En el repique ensordecedor de los tambores de guerra ha nacido el concepto de hatillo de supervivencia, un morral donde ubicar una garrafa de agua, latas de sardinas, una penca de bacalao salado, el remanente de morcillas, velas, papeles de identidad, salvoconducto o, entre otros si tenéis, una radio. Además, la comisaria europea de gestión de crisis ha explicado en las redes sociales que también habría que tener a mano dinero en efectivo -a tocateja- y un cuchillo bien afilado habiendo recogido hierbas medicinales diversas.

Europa, que también tiene huevos -un poco poché- está por reforzar los ejércitos y aceitar las escopetas para prepararnos mentalmente ante una guerra, una catástrofe medioambiental o una epidemia como la de los pollos de Trump. También para un más menester respecto del expansionismo ruso -con huevos cuadrados de plomo- y el abandono de Estados Unidos que nos ha dejado huérfanos y desamparados en asuntos de seguridad. No está el mundo para demasiadas alegrías con el panorama que se dibuja. Por eso, queriendo aportar mi granito de arena, propongo que en el fardo de supervivencia canjeemos los chuchos y animales de compañía diversos e inútiles por unas gallinas. Olvidaos de la tropa que parásita la vida doméstica, acoged -o alquilad- las productivas gallinas que siempre nos las podremos zampar si dejan de poner, al mismo tiempo, como los canarios de la mina, han de alertaros de potenciales peligros invisibles si estáis atentos a la pérdida de plumas, a la ufana o al languidecer mustio de las crestas.

¡Adoptad, pues, una gallina!

 

Un mundo feliz.

 Optimismo y bienaventuranza. Vivimos en un mundo feliz justo el primer día de primavera a pesar de la niebla y del viento molesto que sopla. Empieza la estación en la cual la verdura y la naturaleza renacen en un estallido vital que nos permite contemplar el milagro, todo funciona con los pantanos llenándose sin estragos ni maldades causadas por los elementos, con nieve en la montaña que se derretirá para engrosar los caudales de los ríos y alejar las restricciones en los grifos.

Hace cinco años de la pandemia y de la reclusión forzada que tuvimos que sufrir. Una lección que nos ha llevado al reconocimiento por el esfuerzo con el compromiso de resistir por salir mejores. Desde el cautiverio hemos aprendido a valorar la solidaridad, los pequeños detalles, la gratitud, a ser buenas personas entre otras virtudes que han propiciado el actual entendimiento respetuoso del que disfrutamos. Ha sido el punto de inflexión que ha apartado de los estantes la chatarra armamentista porque sin demanda no se necesitan las ofertas ni los descuentos. Un trasiego en los escaparates de los supermercados que deben llenar el vacío con flores de primavera. Definitivamente hemos entendido aquella disyuntiva que nos proponía hacer el amor y no la guerra. Cuánta paz y armonía no se habrán esparcido estos últimos cinco años.

Los gobernantes modélicos que mandan mucho se encuentran, se llaman, se intercambian regalos con abrazos y pasteles azucarados rellenos de buenas intenciones y mucha generosidad. Sensatos, arreglan los pequeños malentendidos. Han dejado de pactar treguas por una paz definitiva con milimétricos acuerdos respetados escrupulosamente por los bandos que ya no se apedrean con bombas asesinando a criaturas inocentes.

Sólo se oyen los estallidos festivos en el horizonte mediterráneo celebrando la noche de San José quemando los malos augurios y el espíritu de la desgracia materializados en muñecos caricaturescos sin indultar. Fuego y tracas de júbilo y fiesta para celebrar que todo funciona. También el cambio climático es agua pasada, se ha decretado que no existe negando la causa para empequeñecer sus efectos o esquivar su responsabilidad.

Tampoco se lleva firmar decretos con pavoneo público empleando el rotulador grueso. En este estado de bienaventuranza alcanzado se ha desterrado la letra pequeña que es donde anidaba la perversión y algunas tentaciones anacrónicas que actualmente ya no tienen vigencia y, por tanto, no se practican. Fuentes bien informadas han confirmado que ya existe un borrador, un anteproyecto de ley para aplacar eventuales tentaciones, en los Tribunales Internacionales de Derechos Humanos en virtud del cual a los mentirosos interesados, a los embaucadores y a los hipócritas -entre otros- se les condenará a resaltar luciendo unas orejas de burro de tamaño considerable con intermitentes luminosos de bajo consumo para que les podamos detectar sin complicidades no apoyando sus maniobras peligrosas.

En el panorama presente hemos pasado a viajar con medios que no contaminan, son meticulosamente puntuales y confortables. ¿Quién nos lo iba a decir? Las colas y los retrasos son anécdotas de abuelo catalán cascarrabias -un exadicto a los antidepresivos- durante las sobremesas de un domingo de Pascua. Ahora somos la envidia del transporte público y unos héroes, empedernidos usuarios, de la vía estrecha.

Sin embargo asistimos con los brazos abiertos a acoger a personas que huyen de la sequía, de la guerra y de la pobreza. Es un gozo ver cómo se les facilita alojamiento, cómo responden con agradecimiento a su afán por encontrar trabajo y poder integrarse en las sociedades de acogida también con alegría y reconocimiento. Un deleite ver cómo nos los disputamos y reclamamos su concurso para reavivar -con sangre nueva de primavera- las sociedades desarrolladas cada vez más envejecidas y con baja natalidad. En este panorama de pujanza no dudéis que volverá la alegría conyugal que como las flores estalla y se reanima con la primavera, la estación más fantástica -como esta quimera-.

 Pasados ​​cinco años de la pandemia vivimos -sin lugar a dudas- más tranquilos y somos mucho mejores en un mundo feliz. Lo constato coronándome con unas orejeras rutilantes.

Trenes.

 

La línea de tren R3, que permite conectar Barcelona con Ripoll, Puigcerdà y la Tor de Querol se ultimó durante la segunda década del siglo XX. Nació con vocación internacional porque enlaza Puigcerdà con la Tor y la red francesa de caminos de hierro. Más allá de Ripoll resulta una obra compleja de la que destaca el famoso túnel del Cargol, un diseño helicoidal de más de un kilómetro con un radio que sobrepasa los doscientos metros para superar el desnivel considerable del collado de Toses. La actual línea R3 no ostenta el prestigio por la gran obra de ingeniería que representa sino que se ha convertido en el modelo deplorable por los tramos precarios de la vía y los convoyes reutilizados de segunda mano con una única vía muy caprichosa y extremadamente delicada con tendencia enfermiza a atrapar todos los achaques ferroviarios en el extenso catálogo de epidemias carrileras con los retrasos infalibles como una afección crónica.

Este túnel del Cargol -el de Toses- ha trascendido a la memoria puntual del territorio porque el ingeniero, desolado, acabó su vida electrocutándose después de tres años de trabajo duro cuando las dos bocas del túnel debían coincidir en un punto intermedio. Desconocían qué cálculos habían sido erróneos. El punto para sobreponerse al descrédito y al fracaso le llevó al pequeño cementerio de Sant Cristòfol de Toses donde descansa. El ingeniero Hilario Jesús Retuerta Toledano nunca supo que tres días después de la desgracia las dos máquinas que horadaban la roca se encontraron completando el túnel con un margen de error insignificante, sólo de 7 cms.

Mi primer viaje en tren transcurrió de Sant Joan de les Abadesses a Ripoll, un servicio que se inauguró a la manera de un afluente de la actual R3 en 1880 con una terminal en Toralles, donde se halla el muelle de carga para el carbón que bajaban las vagonetas desde las minas de Ogassa y de Surroca. En 1967 las minas dejaron de ser explotadas y la línea de ferrocarril entre Ripoll y Sant Joan de les Abadesses fue clausurada por Renfe en 1980. Actualmente la antigua vía del carbón es una magnífica vía verde para pedalear o pasear al alcance de todos, la Ruta del Ferro, donde el retraso sólo se puede achacar al estado de forma de cada cual.

En los setenta mis trayectos trimestrales fundamentalmente nocturnos y eternos me llevaban a Madrid y a Toledo. De regreso, de Barcelona al Ripollès, yo y la maleta de plástico que simulaba la piel de un paquidermo -y por cómo pesaba- acabábamos el trayecto en el tren de Sant Joan de les Abadesses una vez atravesada media Península durante ocho cursos. De todas las peripecias ferroviarias que pude disfrutar en esa etapa sólo un tren, precisamente de esta línea, descarriló a medio camino, en Centelles, sin heridos ni contusionados graves por fortuna.

Por razones laborales, durante ocho años, fui un usuario de Cercanías con el privilegio de dar tumbos por la primera vía de ferrocarril que se construyó en el país, de Barcelona a Mataró. Mientras era usuario alivié las esperas y el trayecto salpicado de paradas con la lectura. Algo que he echado de menos, no así la incertidumbre de no saber nunca por qué vía aparecería el convoy desde Mataró hacia Barcelona. Una aventura que asociaba al recuerdo de la primera vez que viajé en tren, la máquina era de vapor y los asientos de madera. Nos asustaba en cuanto cruzaba un túnel oscuro lleno de humo y de ruido. En uno de los viajes, llegando a la capital del Maresme, donde la vía efectúa equilibrios temerarios sobre las rocas a orillas del mar, una ola superó el techo del vagón. El estrago provocado en la catenaria y el susto de los viajeros fue mayúsculo. Yo que tenía -y tengo, si cabe- el hábito de sentarme en los asientos de espaldas en las ventanas, los menos castigados como reposapiés por los compañeros incívicos de trayecto, no vi venir esa ola. Reparar los estragos, recuperar el sobresalto y la circulación supuso alteraciones en el servicio durante tres días.

La Remfla -como decía aquél- se ha convertido en una pesadilla para los catalanes del siglo XXI. Llevamos días -demasiado tiempo, años- con un cúmulo de incidencias a menudo diarias y reiteradas. Desplazarse en tren es una aventura. Un desastre de funcionamiento y de mantenimiento en las infraestructuras -obsoletas-. Dejo el corredor mediterráneo y las obras del Escorial en la estación de la Sagrera al margen mientras acabamos de presenciar a unos pasajeros caminando con maletas por las vías trompicando las traviesas de una vía verde sin asfaltar ni acondicionar. No pido una implicación tan letal como la del ingeniero del túnel de Toses, sí la dimisión por incompetencias y la inversión que correspondería en un servicio que se ha convertido en un problema también crónico o de cuando la movilidad se convierte en una yincana con los concursantes superando la prueba cotidiana con dificultades y mucha angustia. Ahora mismo viajar con el servicio de Cercanías es practicar un deporte de riesgo.

 

Trump y la chispa de la vida.

 

La torpeza de Trump contra Zelenski es de Record Guinness. Una imagen, un cromo, que ilustrará las enciclopedias animadas de cuando la geopolítica alcanzó los niveles más abyectos de cortesía diplomática, que sería el menos grave de los platos rotos en ese encuentro. Ha sido una demostración impúdica, de testosterona con calcetines sudados y sobacos malolientes. El presidente ucraniano ha pasado por Las Vegas y le han desplumado de malas maneras, exactamente como sucede en aquellas películas de vaqueros rudos que acumulan ases en la manga, intimidan, ganan la partida y sacan la pistola como una herramienta de persuasión que no admite razones. Es más, Trump ya le ha dejado claro que quien posee las cartas -es el dueño- es él, nadie más.

Al margen de quien tenga la razón y de quien ejerza el papel de víctima, los modales exhibidos por el emperador y su vicepresidente fueron para frotarse los ojos. Una partida de póquer con las cartas ya no marcadas, sino que el contrincante está obligado a hacer una apuesta con las tierras raras, los zapatos y el reloj pero sin una baraja ni opción de mezclar los triunfos. Una escena de casino donde la imagen de las cartas es muy adecuada para un emprendedor fallido en el sector del juego, Trump liquidó el negocio después de que tres de sus establecimientos se declararan en quiebra. Vistos los antecedentes no podemos descartar que el Despacho Oval, el epicentro de la presidencia en Washington y en el mundo, no acabe como el gallo de Morón, desplumado. Aunque el profeta que la acertó hace años fue el presidente Obama en la cena de los corresponsales de la Casa Blanca en la edición de 2011 donde dejó a Trump como un trapo sucio y le convenció que se presentara a la presidencia pese al riesgo de convertir al noble Despacho Oval en una ruleta -rusa-. 

Me figuro a la mitad de los americanos, los que le han votado y lo tienen como el ungido por los dioses del mercado libre con una banda de apóstoles quemando incienso en su honor, felices. Rezando y dando gracias a Dios antes de iniciar el primer gabinete presidencial con Musk de monaguillo decano. Muy satisfechos de tener a un hombre excepcional que sabe situar el Golfo de América en el mapa. Olvídese de los exquisitos indecisos, tienen el líder. El individuo único que no duda y que llama a las cosas por su nombre en apariencia sin tapujos. Sino grande otra vez, omnipresente. Los guionistas de culebrón ponen toda su experiencia para tenernos enganchados al siguiente capítulo en el que se superan con creces las facecias del día anterior. Es la estrategia de la barrabasada que se va magnificando cada tarde con trapicheos de guión en los que no falta la resurrección de personajes tenebrosos que han sido y han dejado huella en el siglo XX o de emperadores romanos que se permitían quemar Roma para acabar la temporada del serial histórico con el punto de intriga bien alto. Veremos si llegan al apocalipsis en un capítulo final dantesco que hoy Trump ya promocionaba para no perder audiencia, la III Guerra Mundial. A qué precio se venderán los últimos espacios publicitarios antes del pistoletazo de salida y de reanudar esta locura. Serán un anuncio vital de Coca-Cola como la chispa de la vida sin azúcar ni cafeína previo al definitivo y último spot publicitario, la promoción de apartamentos en primera línea del mar en Gaza.

De la utopía a la distopía. De las construcciones idealizadas de una sociedad que cree en la quimera y ensalza los ideales a una propuesta de realidad organizada de forma opresiva o totalitaria en un futuro que presenta las características negativas de la alienación humana. La distopía a menudo se define por la deshumanización, los gobiernos tiránicos, posguerras de grandes dimensiones -como la nuclear- los desastres ambientales y otras características asociadas con cataclismos y decrepitudes sociales, un mundo imaginario -o no tanto- en el que las personas llevan una vida miserable, deshumanizada y temerosa. Sociedades enfrentadas en las que todos viven contra otros controlados por alguien o por un grupo de elegidos con intereses desbocados. 

Me detendré en el aspecto formal o de estilo ya que las palabras hacen las cosas y naturalizan las aberraciones. Ha hecho fortuna el anglicismo woke -que rima con fake- promovido desde no hace demasiados años por los sectores conservadores y ultraconservadores de derecha y de extrema derecha en Occidente para designar a los movimientos e ideologías progresistas o de izquierda de manera despectiva. Los personajes woke iban trampeando hasta ahora asociados a la ficción, a las películas, videojuegos, series o libros que promovían los valores sociales “progres” como la diversidad racial, de género o de identidad sexual. Unas formas a batir o a devaluar bajo el liderazgo de Trump y de sus secuaces.

Ya me hizo abrir las orejas cuando el poco suficientemente ponderado -máster cum laude en serruchos-, Milei, ahora presidente de Argentina, disparaba la artillería a bocajarro contra el “zurderio” de la Pampa. La última aportación intelectual de este personaje ha aparecido en un anexo de no hace justo una semana en una resolución publicada en el boletín oficial de la nación donde se definen los criterios médicos para medir la invalidez laboral. La agencia nacional de discapacidad argentina califica a los susceptibles en tres grados de discapacidad como “idiotas, débiles mentales o imbéciles”. ¡Una oda heroica a la diversidad!

La distopía solidificándose como un queso elaborado con leches crudas de procedencia diversa es tendencia y se ha hecho un hueco en la mesa de la geopolítica del siglo XXI y en el paladar de los votantes desencantados o desesperados. Un queso intenso, mohoso y con un extraordinario hedor que ofende el olfato. Un producto con personalidad de propiedades organolépticas inconfundibles. ¡Qué peste! Un artículo que ya se halla en muchos supermercados europeos con gran demanda que se ha fugado de la ficción para hacerse demasiado real y cruel. Ya apuntaban a distopías los aviones encastados en las Torres Gemelas o la predicción socarrona de Obama promoviendo a Trump a la presidencia. Ya fueron unas distopías potentes la ruptura de Gran Bretaña con la UE o la pandemia de la cual debíamos salir mejores. Aquello primo hermano de la ciencia ficción como género que explora las posibilidades imaginadas en la ciencia, la tecnología -la IA-, la sociedad y la vida del futuro, ya está aquí, bien real y de cuerpo presente.

Estos días únicamente parece que funciona con precisión, la alineación planetaria que no se repetirá hasta dentro de 400 años. Hay un proverbio rústico que dice “señales en el cielo, trabajos en la tierra”.

Ofrendas diplomáticas.

 

Pese a mi resistencia, no hablar de la imagen del día es casi imposible. Es un hecho que los mandatarios, cuando reciben a alguien con mucha rimbombancia mediática le ofrezcan un presente simbólico con una intensa y obligada carga emocional para el anfitrión como quien entrega un pedazo de corazón sin aliños -sin vinagretas- al homenajeado. Lo de regalar una copia hiperbólica de la llave de la ciudad es una ordinariez muy pasada de moda que ya sólo se practica en algunas cabalgatas de los Reyes Magos. Siempre hay una alternativa comestible, una golosina de las que se comen o se chupan. Por ejemplo, en todo caso queda bien que el Presidente del Consejo Comarcal del Ripollès obsequie a un insigne invitado -o estando él de visita- una caja de Galletas Birba de aquellas metálicas o que el Abad de Montserrat no se olvide del gran licor Aromes del Montserrat como un presente institucional consolidado.

Hoy la imagen de una de estas ofrendas diplomáticas se ha hecho muy visible -por inusual- en el encuentro entre Milei, el presidente argentino de las chapas criptográficas bastardas, y Musk, la mano derecha alérgica a las urnas del sheriff americano, en la primera jornada de la conferencia ultra en Washington. Milei, insigne visitante, podía haber optado por venir cargado de los utensilios y de la materia prima pertinentes para un asado selecto con casquería de vaca de la pampa argentina sazonado con un tarro de chimichurri. No sucedió así.

El argentino ha entregado al líder del Departamento de Eficiencia Gubernamental una motosierra nueva de trinca, cromada y con cero kilómetros u horas de uso, que es cómo miden estos utensilios la vida útil mientras desbrozan y talan bosques de todo tipo y de calibre grueso. Un serrucho como un coche de lujo, sin duda el Rolls-Royce -o el Tesla- de las motosierras, que debe costar un capital comparado con una buena pieza de culata de ternera también llamada churrasco en Argentina. Musk ha berreado -blandiendo el arma de doble filo cual espada imperial toledana- "esto es la motosierra para la burocracia".

Que te regalen un pin, una placa con una inscripción, una planta o un ramo de flores -que son de mal acarrear a casa-, una esculturita discreta o una caja de Galletas Birba entra en los supuestos que podríamos clasificar de normales. Incluiré entre los presentes posibles nuestra longaniza -unidad de soborno administrativo de hace unas décadas-. Detalles que terminan en la panza del buey o en algún estante criando polvo y olvido. Pero un serrucho mecánico... ¿Qué haces con un serrucho? Conozco a algún talador de bosques que sí lo encontraría magnífico, que le regalaran un utensilio como éste con tanta calidad y de apariencia suntuosas. 

Me figuro este presente colgado en la cabecera del despacho del eficientísimo gran jefe gubernamental junto a un meteoro procedente de Marte. Dicen que este personaje y su equipo no presentan síntomas de desaceleración -ni el serrucho motorizado tampoco- cercenando bien de raíz el espeso bosque de funcionarios y empleados de la fuerza laboral federal estadounidense. Algunos que han sufrido o sufrirán la humillante experiencia se atreven a imaginar cómo puede ser la atmósfera hostil en estos despachos tras la incorporación de este artilugio. Sufren pesadillas con la torpeza gruñona del motorcito que embrutece con el combustible quemado la estancia encharcándose de sangre pastosa tras cada despido que un individuo con estética Freddy Krueger despacha.

Ciertamente, un artefacto además de poético, sensible.

 

 

Entrada 500 a Miralls i Espantalls.

 

Ésta es la que redondea a quinientas las crónicas que se pueden leer en el blog Miralls i Espantalls. Una cifra redonda de la que no era demasiado consciente, ha sido echando un vistazo al historial de los artículos publicados que me ha dado cuenta casualmente de la efeméride. Publicaciones que comienzan regularmente en 2013 con un empuje inicial de cuatro por mes. A partir del 2019 la asiduidad o el ímpetu -más diluidos- se redujeron a tres publicaciones mensuales. A pesar de no tener ningún tipo de presión o plazo para entregarlas, he procurado -más o menos- respetar la cadencia a la hora de hacerlas públicas siguiendo este criterio, tres por mes. Ya excusarás mi empeño y osadía. (A partir del 2016 las entradas de Miralls i Espantalls las puedes leer en lengua castellana en el blog Espejos y Titiriteros).

 El seguimiento por parte de los que abrís la página -que no es garantía de que la leáis- se ha ido incrementando con el tiempo y vuestra paciencia. Unos datos que halagan en mitad de la imposibilidad de saber con exactitud quién lo sigue y desde dónde. Misterios inciertos en la magnitud de las redes a pesar de disponer de aplicaciones que analizan las visitas recibidas, el lugar o la entrada elegida. Me he dado cuenta comprobándolo que no son suficientemente fiables ya que en mi caso van al buen tuntún o a tientas. Sin embargo podría confeccionar una lista de aquellas personas que, como se dice, sois seguidoras fieles -yo prefiero calificaros de lectoras-. ¡Gracias a vosotros!

Antes de abrir el blog Miralls i Espantalls, una sugerencia reiterada, algunos escritos los remitía a un pequeño grupo de cómplices que no osaban hacer críticas atrevidas de aquellas que, como sujeto letraherido, te hunden en la miseria. Dar el paso, exponerse a las redes produce cierta prevención y al mismo tiempo vértigo. ¿Qué diréis, qué pensareis? A medida que ha ido evolucionando la tarea, el pudor -la vergüenza- con el temor a los errores formales de todo tipo, ortográficos, sintácticos -que los hay-, los he ido integrando como quien se habitúa a convivir con el escalón traidor de la escalera o el grifo que gotea.

He reflexionado que con los años me he convertido en una gota malaya -como la del grifo- imponiéndome una especie de disciplina que a menudo inquieta. Y ahora qué. ¿Qué escribo? Elegir el centro de interés, la temática, no siempre es fácil a pesar del pozo sin fondo en el que algunos políticos se lavan los pies salpicándonos. He procurado no insistir en la vida y milagros de los protagonistas que mandan. Sacar punta de continuo de estos personajes no ha sido mi voluntad aunque Trump nos lo ponga demasiado fácil y es, entre otras cosas, muy goloso. Insisto como suelo con los cercanos, aquellos que están casi obligados a leer Miralls i Espantalls poniéndoos en un apuro -A la próxima, ¿de qué hablo? -Tú mismo -acostumbrándoos a encogeros de hombros por respuesta o como mucho soltáis algo genérico propio de las portadas de los telediarios. -¡Tú mismo! -os reafirmáis -Lo empaquetas como haces, ya me entiendes, y ya está. Perseveraré, ¿dime de qué trato en el siguiente?

Así es como lo he envuelto -como un regalo virtual de cumpleaños- en este hito de los 500. ¡Por muchos años! Digamos que éste ha sido un buen pretexto para no agobiarme buscando un centro de interés que correspondería o no. De todo ello, creo, lo más significativo para quien escribe estas crónicas o artículos es como un texto sin ninguna ilustración ni ningún acompañamiento -sin unas patatas fritas, unos pimientos asados o unas alcachofas crujientes- que la tecnología actual permite tenga una retahíla de visitas gratificantes, en algunas de las cuales os permitís hacer aportaciones, comentarios o correcciones. ¡Gracias! Porque leer un texto sin ilustración alguna ni tropezones tiene mérito en un mundo de fuegos artificiales y de colorines sonoros.

 

Resistir a los autoritarismos.

 

Hace ochenta años que los soldados rusos entraron y liberaron Auschwizt-Birkenau. Estos días se ha recordado el horror con método y el asesinato eficiente en cadena de millones de personas en estos campos donde sarcásticamente el trabajo debía liberarles. ¿Estaremos a tiempo de reescribir un manual de resistencia? Que evite las tentaciones -ante la desmemoria interesada-   para que no vuelvan a emerger líderes nacionalistas, populistas, autoritarios, xenófobos y racistas con tentaciones como las que acabaron propiciando las aberraciones perpetradas por los regímenes fascistas. Existen vigentes comparaciones entre el momento actual que son objeto de controversia aunque no pueden ser aceptadas universalmente. Sin embargo, concurren actitudes sospechosamente parecidas que propiciaron el ascenso de aquellos dictadores.

El primer ingrediente es el discurso fuertemente nacionalista que promueve la supremacía de la propia nación sobre las demás. En el caso de los nazis, la superioridad tenía un fuerte componente de carácter racial. Una hegemonía con una paleta de colores bien definida que todavía está vigente en comunidades donde el contraste epidérmico o de creencia no están superados. A la manera como Trump utiliza, el nazismo alemán empleó un discurso populista y nacionalista que apelaba a las emociones y frustraciones de un segmento de la población. Volver a la “grandeza de América” es un eslogan que resalta la idea de recuperar un esplendor pasado, similar a cómo el nazismo promovía la idea de restablecer el honor y la gloria de Alemania después de la Primera Guerra Mundial. Trump ha capitalizado hábilmente el descontento de una parte de la población estadounidense que se siente marginada por la globalización, la pérdida de puestos de trabajo y por las élites políticas tradicionales que no le han podido vencer.

El populismo es un componente que tiene una gramática plana, simplista -cargada de esdrújulos rimbombantes-, reduccionista en las complejidades extraordinarias que sufre la vida en convivencia si no la encogemos a una disputa de barra de bar para arreglar el mundo con un aguardiente generoso de mucho octanaje sin cubitos de hielo y con vaso ancho mientras nos erigimos en representantes y salvadores del pueblo llano contra las élites políticas, informativas y económicas porque todos -todos- son unos corruptos incompetentes.

El autoritarismo practica el ataque contra los medios de comunicación que le son críticos menospreciándolos o directamente silenciándolos. Les declaran enemigos del "pueblo". Hay que aniquilar a los críticos y los díscolos con una contundente estrategia cuestionando su opinión -el voto que representan- para convertir en ilegítimos los procesos democráticos cuando no les son favorables y, al mismo tiempo, debilitar a las instituciones para consolidar su poder. A finales de febrero de 1933 en Berlín se produjo un incendio intencionado del Reichstag, la asamblea parlamentaria o el Parlamento. Trump ha cuestionado repetidamente la legitimidad de los procesos electorales, como en las elecciones de 2020, y ha atacado a instituciones como el sistema judicial o los medios de comunicación sin olvidar el asalto al Capitolio por el que se ha autoamnistiado. El nazismo utilizó la propaganda de forma masiva para controlar el discurso público. Trump, por su parte, ha hecho un uso intensivo de las redes sociales -como Twitter - para comunicarse directamente con sus seguidores, evitando los medios tradicionales y difundiendo mensajes a menudo polémicos o falsos.

El culto a la personalidad cuando un individuo pasa por delante incluso del partido que representa se convierte en una imagen para movilizar el apoyo popular ante un ingrediente formidable, el miedo y la inseguridad ligados a la inmigración que suelen justificar las medidas autoritarias y consolidar un poder con tentaciones de alargar los períodos de mandato en el gobierno que usurpan. La xenofobia y el racismo son recursos potentes y eficaces, necesitan un enemigo contra quien focalizar la culpa y el odio. El nazismo identificó a "enemigos" como los judíos, los comunistas y otras minorías como responsables de los problemas de Alemania. Trump, aunque no ha llegado a este extremo, utiliza un discurso divisivo en el que identifica a grupos de inmigrantes, musulmanes o medios de comunicación como fuentes de problemas para Estados Unidos.

Las comparaciones entre el ascenso de Donald Trump y el nazismo alemán son temas complejos y controvertidos con cierta refracción en un espejo. Algunos analistas han señalado ciertas similitudes en la retórica, las estrategias políticas y el contexto social, pero es importante destacar que se trata de fenómenos históricos y políticos muy distintos. A pesar de estas posibles similitudes, no es necesario equiparar directamente los dos fenómenos. El nazismo fue un régimen totalitario que llevó a cabo genocidios y provocó una guerra mundial, mientras que Trump, pese a su retórica y a sus políticas controvertidas, opera dentro de un sistema democrático con ciertos controles y equilibrios precarios. Además, el contexto histórico, cultural y político de los años 30 en Alemania es distinto al de Estados Unidos del siglo XXI. Aunque hay elementos que pueden recordar el ascenso del nazismo, es necesario analizar estas comparaciones con precaución y tener en cuenta las grandes diferencias entre ambos momentos.

Estaremos pendientes de los discursos de Trump a pesar de las dificultades extraordinarias que comporta la traducción simultánea ya que la Trumpslation  -como la llaman los responsables de hacer comprensibles sus mensajes en directo- es una tarea imposible por la manifiesta pobreza de vocabulario y de pensamiento que exhibe combinados con los giros de argumento incoherentes emitidos por este busto parlante con cierta grandeza numismática gruñona que le confiere al personaje el cargo que ostenta. Trump y sus secuaces. ¿Quién hace de altavoz, quién escribe el guión y quién financia la tinta?

Tromp/adas.

 

Choque, topetazo, impacto, empuje, colisión, embate, acometida, batacazo, encuentro, infortunio, desgracia, calamidad, mal, desdicha, trastorno, adversidad, contratiempo, pega... retahíla de palabras -hay más- que son sinónimos de “trompada”, una cuasi homofonía a la manera en que aquí algunos pronunciamos el apellido Trump. Toca hablar de la entronización de ese emperador que se ha coronado en Washington ante el cadáver político Joe Biden.

Debo formar parte de esa mitad de ciudadanos del planeta que consideran una calamidad que Donald Trump haya vencido en la última acometida electoral. Mi prevención al batacazo no le resta mérito ni puede degradar el entusiasmo y el furor político que despierta este señor entre sus adictos con una devoción por la política dura que va más allá del concepto de partidario o de adepto. Su victoria, su liderazgo y su persona superan, trastornan -atropellan-, al partido republicano. Esperemos que no aplaste con un embate furibundo la democracia con pies torpes de paquidermo.

En esta reedición, un contratiempo electoral de cuatro años, ya nos hemos acostumbrado a los modos zafios de este personaje que no podrá optar más -esperemos- a la reelección. Lo hemos integrado en el imaginario y no nos impacta tanto como lo hizo en el primer mandato. Nos hemos familiarizado a las irrupciones de sheriff entrando a trompicones en el salón donde se juega fuerte con cartas marcadas al póquer con apuestas y faroles de alcance geopolítico mundial. La fachendería gestual nos hace temer que pueda disparar en cualquier momento en cuanto alguien lo contradiga o se permita soplarle a la oreja. Un personaje que ha empujado -¡qué hombre!- a aquellos que no están a su lado incondicionalmente sin fisuras ni matices.

En este segundo mandato ha vuelto con tiempo y suficiente furia para llevar a la práctica lo que le ha atormentado hasta que no lo ha hecho con un sonoro puñetazo en la mesa sin contemplaciones, con prisa. Todo pensado, todo planificado. Ha ido al grano firmando decretos y más decretos como quien churrusca churros en aceite al rojo vivo a diestro y siniestro. Una noche, la primera tras el nombramiento, que Melania ha tenido que ejercer de ángel protector con bálsamos específicos y unturas tribales diversas de los indios recluidos en las reservas para el dolor de muñeca y de codo -una especie de síndrome del tenista- que ha machacado a Donald de tanto firmar y levantar las tablas divinas de la ley para mostrarlas a los fieles. El dolor físico, el mal, que no el gozo por la revancha de espíritu, han hecho que dejara de levitar descendiendo -poniendo sólo los calcetines- en la Tierra a medida que los ungüentos de la Melania obraban el milagro. Dudo que el personaje se haya cuestionado los calambres en el antebrazo como un aviso del dios que le ha ungido para esta misión mesiánica -tras inaugurar un casino en Marte con Elon Musk y Jeff Bezos de crupieres- advirtiéndolo, es humano y como tal de carne y hueso.

Hay una tendencia en mancha de aceite -Trump es el caudillo de los alguaciles- a reducir la complejidad de la vida y de las relaciones entre los hombres a una simplicidad adversa que se podría resumir entre lo “comestible” y lo “no comestible”. Sólo existen el blanco o el negro, los grises son para los indecisos quisquillosos o los melindrosos ofuscados. Nos tientan con una dieta infantil de impacto que puede obstruir con colesterol del malo las arterias de la democracia tal y como la pensábamos los ingenuos. "A partir de ahora, será la política oficial del gobierno de Estados Unidos que sólo existan dos géneros: el masculino y el femenino". ¡Coño! ¡Qué cojones!

Sólo repasando los titulares sin entrar en la letra menuda o en la negrita todo apunta a la idea de la barra libre para zamparse lo que queda de la manzana -¿Apple?- medio podrida con un gusano, a lo que hemos reducido el mundo y sus recursos. Las desgracias medioambientales no han sido ningún impedimento para repensarse la salida -un encontronazo ecológico feo por segunda vez- de los acuerdos climáticos de París. Lo remata, porque también es “comestible”, abandonando la Organización Mundial de la Salud (OMS), la agencia de Naciones Unidas responsable de gestionar las políticas de prevención, promoción e intervención en salud a escala mundial, que tuvo un papel especialmente destacado durante la pandemia de Covid-19 cuando Trump ya tuvo un topetazo prescribiendo a los ciudadanos americanos lejía diluida en azúcar y mucha incompetencia.

La desgracia asoma los cuernos sobreponiéndose al infortunio de los migrantes ya en el segundo día de la presidencia de este hombre y del nuevo equipo gubernamental en construcción. El flamante secretario de Seguridad Nacional ha levantado la veda a las redadas en escuelas e iglesias -también en las inmediaciones de estos centros- para que "los criminales" no puedan esconderse. Por la incertidumbre y por miedo el colectivo irregular que reside en el país vive aterrorizado. Ni los hijos de esos nacidos en Estados Unidos tienen garantizados sus derechos como ciudadanos. Muchas familias han encerrado a cal y canto a los niños que dejan y dejarán de asistir a la escuela por el temor fundado a ser detenidos y deportados cuando no recluidos.

 "La época dorada de Estados Unidos comienza ahora. A partir de ese día, nuestro país prosperará y será respetado de nuevo en todo el mundo. Seremos la envidia de todas las naciones, y no permitiremos que se nos tome ventaja ni un solo día durante toda la administración de Trump. Simplemente, pondré a América en primer lugar". La declaración es de esas que en una ópera ampulosa se correspondería al momento culminante en el que la orquesta se esfuerza sobremanera con grandes estridencias del metal y trompazos de timbal triunfante mientras el director mata moscas con la batuta. Una filarmónica para una ópera en cuatro actos, los del mandato. Algunos críticos musicales de contrastada solvencia ya han detectado carencias y espinosos agravios de solfa diversos.

Asistiremos a las actuaciones de esta filarmónica de Washington y la seguiremos en sus respectivos bolos fuera de temporada en todo el mundo. Se trata de una formación que reúne a los primeros espadas, a los más ricos, a los más poderosos. Son los más valientes porque se exponen para sacar las castañas del fuego a los de Detroit y otros lugares castigados por la pobreza con gran sensibilidad social velando por la equidad y la igualdad de oportunidades. Con un equipo tan selecto sin duda que la sinfonía América Grande y Trumpfante será un éxito de taquilla si el primer violín, Elon Musk, no colisiona y se las tienen como dos pavos reales por razones de protagonismo con el gran director, Donald, que no está por las salidas de tono de este pollo con espolones de oro que no haya marcado su batuta.

Por cortesía no escrita ni reglamentada solía concederse cien días de gracia a los recién llegados a un cargo prominente. Trump también se los merecería, pero quizá no sea el caso de quien inaugura los primeros minutos después de la investidura enconándose con furor caligráfico a firmar decretos para deshacer legados y consensos alcanzados en anteriores presidencias.

Cuando se apagan las luces de Navidad.

 

Descolgando los adornos navideños nos atrapa el vacío ornamental que enlaza con la vuelta a la regularidad sin excesos gastronómicos, sin regalos innecesarios y sin tener que desear a cada persona conocida con la que nos cruzamos buen año. La tregua, el acuerdo para detener temporalmente las hostilidades volátiles  con el vecino del rellano, pierde validez porque lo que llamamos genéricamente como normalidad vuelve a tener vigencia. Hay personas que aprovechan para guardar, en la caja de los adornos, la magia, la alegría y la generosidad a no ser que nunca las expusieran enchufadas haciéndonos un guiño en el árbol de Navidad.

He comprobado lo pesado que es desmontar el pesebre y ordenar las ristras de lucecitas sin nudos ni enredos porque el ritual de las fiestas no volverá a tener validez hasta el próximo adviento coincidiendo con el solsticio de invierno. Retomaremos lo que solíamos y seremos testigos de lo que nos deparará este año nuevo 2025 recién desempaquetado. Comprobaremos si todos los buenos deseos llegarán a buen puerto o, como recelábamos, la oscuridad del invierno -de los tiempos que corren- se impone y con qué intensidad lo hace. Las perspectivas no son para tirar cohetes. Sopla un viento que nos inquieta y nos hace estar alerta de lo que pueda acontecer.

El último balance, que computa el programa europeo Copernicus, confirma que 2024 ha sido el año más cálido de la historia desde que disponemos de datos. Este período, un año natural, ha superado el grado y medio de la escala Celsius (1,5º C) por encima de la media fulminando el límite que se propuso en el Acuerdo de París en 2015. Las consecuencias las sufrimos con la virulencia de los diluvios feroces como en la Comunidad Valenciana o los fuegos apocalípticos que están arrasando California. Es más fácil buscar culpables con nombre y apellidos que revertir la causa del problema. El osado Trump, mientras evacuaban a residentes afectados, ya ha señalado al responsable, el gobernador -del partido contrario- por las políticas de gestión del agua.

Los elementos desatados -que empequeñecen la petulancia humana- no discriminan, son implacables y equitativos, van más allá de las soluciones individuales, tampoco han respetado las mansiones millonarias de las estrellas rutilantes de Hollywood que habitan en ella. Una realidad, como las muertes causadas, que, por ahora, pueden alcanzar a todos. Estaremos atentos a cómo piensa gestionar la administración Trump los grandes fuegos que a menudo abrasan el continente. Más allá, pasado mañana, estaremos alerta a las grandes medidas estructurales que el presidente americano -el primer presidente convicto- piensa aplicar para vencer el peligro y para cumplir el Acuerdo de París del 2025 del que se retiró porque cree que no está hecho para proteger el medio ambiente sino para matar a la economía estadounidense.

Si hiciéramos un repaso a las guerras que sacuden al mundo, esta Navidad tampoco las ha liquidado; siguen encarnizadas allí donde las dejamos. Ni el árbol más alto y brillante que nunca ha existido patrocinado por el alcalde de Vigo o su hermano menor de Badalona, ​​que va creciendo -en próximas ediciones veremos un estirón considerable si se porta bien y se alimenta como es debido-, no han brillado con suficiente intensidad, la necesaria para mitigar la miseria humana alumbrando los frentes de batalla con la paz y la concordia anheladas.

Pese a que se hayan apagado las luces de Navidad podemos encender la esperanza con sentido crítico para que no nos deslumbren con la mentira o el odio, apaguemos la oscuridad cegadora de los días. Que no nos hielen la calidez de espíritu ahora que se nos quema la fábrica de sueños.

Rematando el 2024 [IA].

 

Éste es un intento de escribir una entrada en el blog Reflejos y Titiriteros apelando a la Inteligencia Artificial (IA). Rematar –resumir– el año es un ejercicio obligado que me supera. La pereza me ha llevado a encargarlo a la máquina en una arriesgada interacción que garantiza escrupulosamente, eso sí, el número de palabras que incorporará el texto generado. Quizás excesivas.

Dice así. Parece que 2024 ha querido regalarnos un poco de todo: momentos históricos, y de virales -como de epidemia informática- inesperados y también aquellas pequeñas cosas de la vida cotidiana que nos hacen levantar una ceja o fruncir la nariz. Si pensábamos que el año pasado ha sido un manojo de sorpresas, deberemos ver lo que nos deparará este año nuevo que marca la meta de los 25 al milenio. Desde crisis mundiales que se batallan en las redes sociales hasta mayores desastres virales como el intento de preparar una escudella de la abuela virtual amb carn d’olla, el 2024 ha sido un espectáculo como siempre lo es el ineludible paso del tiempo.

El año se va cargando de tendencias que nos han cuestionado si realmente hemos perdido el norte o sólo estamos demasiado conectados. Quién no ha pasado ratos contemplando vídeos insólitos. Algunos nos han divertido -al menos nos han desconcertado-. Ha sido tendencia el ’glamping’, la posibilidad ante la dificultad cada vez más escandalosa de gozar de una vivienda digna y al alcance de hacer camping con glamour. Camas flotantes, generadores de oxígeno portátiles y, en ocasiones, incluso una IA que nos hace compañía y nos elige la banda sonora a tanta soledad. Quién ha dicho que no se puede estar en la naturaleza y sentirse como en casa mientras contemplamos un vídeo o una conversación falsificados, de la suegra por ejemplo, hablando de cosas que nunca diría con una precisión y verosimilitud que nos hace pensar que las líneas entre la realidad y la ficción mentirosa son más difusas que nunca. Lo llaman ’deepfakes’, a los vídeos, imágenes o audios generados con inteligencia artificial (IA) que imitan la apariencia y la voz de una persona con una precisión formidable. Ha sido afortunado en las redes navideñas uno de Feijóo abrazando con efusión tierna casi amorosa a Sánchez o Puigdemont haciéndose carantoñas pasionales con Junqueras.

Dentro del caos global, algunas historias han ido más allá de lo que podríamos considerar curioso y han acabado teniendo un preocupante impacto como el papel de la sombra en la política. Un carismático candidato se ha hecho viral no por sus promesas sino por su sombra, que aparece misteriosamente a medida que avanza la campaña. Se empieza a comportar de manera independiente, como una figura política con entidad propia hasta el punto de que da la impresión de que esta sombra se esté postulando tenebrosamente para un cargo mejor que el del propio candidato. Después de siglos el mito de la caverna de Platón resucita con fuerza y ​​vigencia.

El auge de los "líderes digitales" nutriéndose de las inteligencias artificiales, ha provocado cómo algunos políticos han empezado a ser sustituibles por versiones digitales de sí mismos. De los discursos precocinados por la IA al momento en que un líder permite que esta artificiosa inteligencia efectúe el resto del trabajo. Sarcasmos digitales inquietantes cada vez con mayor predicamento.

El 2024 ha sido un año de momentos políticos que no podrían haber escrito ni los mejores guionistas de comedia o de tragedia -según cómo se mire-. Los eventos a escala global también tienen algo de espectáculo circense, de comedia no planificada. Cumbres mundiales, reuniones de familia política con los pertinentes cuñados insolentes. Al principio, todos sentados al amparo de una mesa, pero a medida que los debates avanzaban, las reacciones parecen cada vez más las de una cena de Navidad familiar a la hora de los turrones, algo incómodo, cargadas de recelo y con mucha, mucha, filigrana retórica que no conduce a ninguna parte.

Catalunya, como siempre, es un lugar lleno de contrastes, un espacio en el que la política, la cultura y la sociedad tienen una manera singular de relacionarse con la política española marcadas por tensiones o acentos propios. Las conversaciones políticas de taberna en Catalunya no han perdido su intensidad con escarnios políticos que no sólo han sido afortunados, sino que han llegado a ser tanto o más influyentes que algunas declaraciones oficiales. No obstante, las fiestas mayores se han enriquecido con un Pasacalle Virtual desde donde seguir el recorrido de los gigantes y de los cabezudos a través de las aplicaciones móviles. Pura tecnología cogida del brazo con la tradición y la fiesta.

Este período anual ha sido observado como nunca por los meteorólogos y los ciudadanos que han sufrido los efectos adversos del cambio climático que algunos todavía niegan. La lluvia imprevisible y el calor exagerado este año han gozado de mucho protagonismo. De la sequía áspera a los estragos apocalípticos en un mundo donde “la lluvia no sabe llover” cada vez más.

En Barcelona hizo fortuna la noticia sobre una nueva aplicación que emplea inteligencia artificial para predecir el tráfico con una precisión casi fabulosa Todo rodaba bien hasta que se demostró que la IA no era capaz de predecir un atasco en horario punta del viernes a pesar de los coches del futuro con el tráfico de siempre.

Éste ha sido el año en el que se ha consolidado la revolución de las cafeteras de alta gama que más allá de preparar una taza de las variedades más exóticas ahora se permiten emitir una diagnosis de nuestra salud y nos aconsejan sobre cómo soportar y mejorar la jornada laboral. El café del desayuno destila ya más decisiones que nosotros mismos.

Era previsible, pues, la vuelta a las raíces de las redes sociales por sobredosis de información superficial. Muchas personas han empezado a refugiarse en las redes sociales más retro. Ha regresado Facebook, ha sobrevivido pese a estar considerada una especie de "refugio para abuelos", ha revivido cuando algunos han descubierto que todavía pueden compartir vídeos de gatos como si viviéramos en 2010. ¡Una pequeña contrarrevolución en medio de la tormenta digital actual!

¡Feliz año!

 

Pesebre viviente en el comedor de casa.

 

Empezaré por el final desbaratando el punto de intriga: he sido abuelo. Martí ha asomado su cabecita al mundo después de meditarlo cinco días al plazo que la doctora prescribiera. Bien pensado se ha de estar muy bien, de lo más acogedor, caliente y cómodo, en el útero de la madre. Un proceso de nueve meses que ahora se cuenta a semanas, algo que yo me hacía traducir a meses, una prevención -un prejuicio, para entendernos- como la de contar las grandes cantidades a pesetas para captar su magnitud con la precisión aproximada de hace unas décadas.

Ha sido un proceso largo, el propio de las mujeres embarazadas sin demasiado misterio en lo que respecta al sexo del recién nacido. Una analítica permite determinarlo desde el principio. La incertidumbre ilustrada entre el azul cielo o el rosa pastel nostálgicos de cuando nacíamos en una palangana es historia. Por eso Martí ha sido Martí desde las primeras semanas -meses- de gestación. La personificación hace que el deseo por ponerle cara, no género, tenga nombre. En casa no preguntábamos qué hace el niño sino cómo está Martí. ¡Bienvenido! Hemos evolucionado de aspirantes a abuelos insistiendo, directa o sutilmente, con qué ilusión nos hace ver cómo la familia se amplía a la realidad de estos días cercanos a Navidad. Ciertamente podríamos instalar un pesebre viviente en el comedor de casa.

La constatación de la vida, el gozo de ver nacer a una criatura adquiere una perspectiva diferente cuando se trata de un nieto. Algo que no requiere de nuestro concurso ni de nuestra voluntad por cabezones que hayamos podido resultar porque la empresa i la responsabilidad no recae en nosotros. El deber es subsidiario, como de segunda o tercera mano, respecto de los progenitores. En este fundamento, ya que lo tenemos demostrado habiendo sido padres de a quien hemos traspasado el milagro de la procreación, los abuelos lo observamos desde una perspectiva -a menudo descatalogada- que nos permite malcriar y consentir -entendidos con muchas comillas- bajo la lupa de las indicaciones que nos encomienden. Un capítulo nuevo que todavía no hemos estrenado.

De los recuerdos de la vida, el nacimiento de los hijos es el que se lleva la palma. La previa con las inquietudes y las alarmas; desde los dolores precedentes a los mueros de la inminencia, del “qué dolor” al “ay, que me muero” está la espera final y el momento decisivo que como abuelos nos ahorramos. Asistir al parto es emocionante, intenso. Recuerdo al pediatra alertándome de que si me desplomaba no me recogería por razones obvias de calibre que asumí mientras las piernas me temblaban. Sostenerlos, tener la certeza de que lo primero que han visto cuando abrieron los ojos es nuestro rostro, el espejo en el que se reflejan las semejanzas. La presentación formal -¡Eh, soy tu padre! -se intensifica con el abrazo tierno sosteniendo un cuerpo minúsculo y desvalido. Demasiado delicado para tanta inexperiencia.

A Martí le conocí en el hospital -¡Tus abuelos, Martí! -dijo mi hijo. Qué ilusión más emocionante. Allí en la cuna funcional de las clínicas reposaba nuestro nieto apenas con un par de días de vida, absolutamente en rodaje como un mecanismo formidable al que la vida le acababa de dar cuerda. Es sin lugar a dudas el niño más guapo del mundo que refunfuñaba así que lo apartabas -a pesar del padre o de la abuela- de la proximidad y del latido de la madre. Yo me abstuve de la tentación de cogerlo en brazos y acunarlo amorosamente. Todo va a llegar. Demasiado tierno para manipular todavía.

Fotos y más fotos cayendo en la manía de todos los abuelos para instalar también en las pantallas la imagen del nieto más bonito del mundo. En la segunda visita ya en su casa vuelves a constatar cómo se parece a la fotografía oficial que los padres te permiten distribuir y compartir con aquellos que te son cercanos. Una imagen pegada a los pliegues de la memoria que se irá renovando a medida que se hacen mayores o el primer día que suelte la palabra abuelo como un estremecimiento cariñoso.

Por ahora Martí hace poca cosa. Mama, duerme y, de vez en cuando, abre los ojos con la curiosidad de quien lo tiene todo por hacer, ver, escuchar y vivir. ¡Por muchos años, Martí! A sus descubrimientos podría contrastarse nuestra novedad, él mismo. Por ahora el juego de espejos se va definiendo. Los ojos y las cejas son de la madre, existe un acuerdo unánime al respecto. Según el padre, compensando los pareceres, las manos son de nuestra rama. Y la tieta, flamante recién inaugurada, dice que ella de pequeña tenía el mismo cabello y unos ojillos similares. A mí me encanta la manera de disponer la mano con el puño cerrado debajo de la barbilla como yo suelo hacer a menudo. La conclusión es que pertenece un poco a quien le quiere.

¡Ansiado Martí!