Resistir a los autoritarismos.

 

Hace ochenta años que los soldados rusos entraron y liberaron Auschwizt-Birkenau. Estos días se ha recordado el horror con método y el asesinato eficiente en cadena de millones de personas en estos campos donde sarcásticamente el trabajo debía liberarles. ¿Estaremos a tiempo de reescribir un manual de resistencia? Que evite las tentaciones -ante la desmemoria interesada-   para que no vuelvan a emerger líderes nacionalistas, populistas, autoritarios, xenófobos y racistas con tentaciones como las que acabaron propiciando las aberraciones perpetradas por los regímenes fascistas. Existen vigentes comparaciones entre el momento actual que son objeto de controversia aunque no pueden ser aceptadas universalmente. Sin embargo, concurren actitudes sospechosamente parecidas que propiciaron el ascenso de aquellos dictadores.

El primer ingrediente es el discurso fuertemente nacionalista que promueve la supremacía de la propia nación sobre las demás. En el caso de los nazis, la superioridad tenía un fuerte componente de carácter racial. Una hegemonía con una paleta de colores bien definida que todavía está vigente en comunidades donde el contraste epidérmico o de creencia no están superados. A la manera como Trump utiliza, el nazismo alemán empleó un discurso populista y nacionalista que apelaba a las emociones y frustraciones de un segmento de la población. Volver a la “grandeza de América” es un eslogan que resalta la idea de recuperar un esplendor pasado, similar a cómo el nazismo promovía la idea de restablecer el honor y la gloria de Alemania después de la Primera Guerra Mundial. Trump ha capitalizado hábilmente el descontento de una parte de la población estadounidense que se siente marginada por la globalización, la pérdida de puestos de trabajo y por las élites políticas tradicionales que no le han podido vencer.

El populismo es un componente que tiene una gramática plana, simplista -cargada de esdrújulos rimbombantes-, reduccionista en las complejidades extraordinarias que sufre la vida en convivencia si no la encogemos a una disputa de barra de bar para arreglar el mundo con un aguardiente generoso de mucho octanaje sin cubitos de hielo y con vaso ancho mientras nos erigimos en representantes y salvadores del pueblo llano contra las élites políticas, informativas y económicas porque todos -todos- son unos corruptos incompetentes.

El autoritarismo practica el ataque contra los medios de comunicación que le son críticos menospreciándolos o directamente silenciándolos. Les declaran enemigos del "pueblo". Hay que aniquilar a los críticos y los díscolos con una contundente estrategia cuestionando su opinión -el voto que representan- para convertir en ilegítimos los procesos democráticos cuando no les son favorables y, al mismo tiempo, debilitar a las instituciones para consolidar su poder. A finales de febrero de 1933 en Berlín se produjo un incendio intencionado del Reichstag, la asamblea parlamentaria o el Parlamento. Trump ha cuestionado repetidamente la legitimidad de los procesos electorales, como en las elecciones de 2020, y ha atacado a instituciones como el sistema judicial o los medios de comunicación sin olvidar el asalto al Capitolio por el que se ha autoamnistiado. El nazismo utilizó la propaganda de forma masiva para controlar el discurso público. Trump, por su parte, ha hecho un uso intensivo de las redes sociales -como Twitter - para comunicarse directamente con sus seguidores, evitando los medios tradicionales y difundiendo mensajes a menudo polémicos o falsos.

El culto a la personalidad cuando un individuo pasa por delante incluso del partido que representa se convierte en una imagen para movilizar el apoyo popular ante un ingrediente formidable, el miedo y la inseguridad ligados a la inmigración que suelen justificar las medidas autoritarias y consolidar un poder con tentaciones de alargar los períodos de mandato en el gobierno que usurpan. La xenofobia y el racismo son recursos potentes y eficaces, necesitan un enemigo contra quien focalizar la culpa y el odio. El nazismo identificó a "enemigos" como los judíos, los comunistas y otras minorías como responsables de los problemas de Alemania. Trump, aunque no ha llegado a este extremo, utiliza un discurso divisivo en el que identifica a grupos de inmigrantes, musulmanes o medios de comunicación como fuentes de problemas para Estados Unidos.

Las comparaciones entre el ascenso de Donald Trump y el nazismo alemán son temas complejos y controvertidos con cierta refracción en un espejo. Algunos analistas han señalado ciertas similitudes en la retórica, las estrategias políticas y el contexto social, pero es importante destacar que se trata de fenómenos históricos y políticos muy distintos. A pesar de estas posibles similitudes, no es necesario equiparar directamente los dos fenómenos. El nazismo fue un régimen totalitario que llevó a cabo genocidios y provocó una guerra mundial, mientras que Trump, pese a su retórica y a sus políticas controvertidas, opera dentro de un sistema democrático con ciertos controles y equilibrios precarios. Además, el contexto histórico, cultural y político de los años 30 en Alemania es distinto al de Estados Unidos del siglo XXI. Aunque hay elementos que pueden recordar el ascenso del nazismo, es necesario analizar estas comparaciones con precaución y tener en cuenta las grandes diferencias entre ambos momentos.

Estaremos pendientes de los discursos de Trump a pesar de las dificultades extraordinarias que comporta la traducción simultánea ya que la Trumpslation  -como la llaman los responsables de hacer comprensibles sus mensajes en directo- es una tarea imposible por la manifiesta pobreza de vocabulario y de pensamiento que exhibe combinados con los giros de argumento incoherentes emitidos por este busto parlante con cierta grandeza numismática gruñona que le confiere al personaje el cargo que ostenta. Trump y sus secuaces. ¿Quién hace de altavoz, quién escribe el guión y quién financia la tinta?

Tromp/adas.

 

Choque, topetazo, impacto, empuje, colisión, embate, acometida, batacazo, encuentro, infortunio, desgracia, calamidad, mal, desdicha, trastorno, adversidad, contratiempo, pega... retahíla de palabras -hay más- que son sinónimos de “trompada”, una cuasi homofonía a la manera en que aquí algunos pronunciamos el apellido Trump. Toca hablar de la entronización de ese emperador que se ha coronado en Washington ante el cadáver político Joe Biden.

Debo formar parte de esa mitad de ciudadanos del planeta que consideran una calamidad que Donald Trump haya vencido en la última acometida electoral. Mi prevención al batacazo no le resta mérito ni puede degradar el entusiasmo y el furor político que despierta este señor entre sus adictos con una devoción por la política dura que va más allá del concepto de partidario o de adepto. Su victoria, su liderazgo y su persona superan, trastornan -atropellan-, al partido republicano. Esperemos que no aplaste con un embate furibundo la democracia con pies torpes de paquidermo.

En esta reedición, un contratiempo electoral de cuatro años, ya nos hemos acostumbrado a los modos zafios de este personaje que no podrá optar más -esperemos- a la reelección. Lo hemos integrado en el imaginario y no nos impacta tanto como lo hizo en el primer mandato. Nos hemos familiarizado a las irrupciones de sheriff entrando a trompicones en el salón donde se juega fuerte con cartas marcadas al póquer con apuestas y faroles de alcance geopolítico mundial. La fachendería gestual nos hace temer que pueda disparar en cualquier momento en cuanto alguien lo contradiga o se permita soplarle a la oreja. Un personaje que ha empujado -¡qué hombre!- a aquellos que no están a su lado incondicionalmente sin fisuras ni matices.

En este segundo mandato ha vuelto con tiempo y suficiente furia para llevar a la práctica lo que le ha atormentado hasta que no lo ha hecho con un sonoro puñetazo en la mesa sin contemplaciones, con prisa. Todo pensado, todo planificado. Ha ido al grano firmando decretos y más decretos como quien churrusca churros en aceite al rojo vivo a diestro y siniestro. Una noche, la primera tras el nombramiento, que Melania ha tenido que ejercer de ángel protector con bálsamos específicos y unturas tribales diversas de los indios recluidos en las reservas para el dolor de muñeca y de codo -una especie de síndrome del tenista- que ha machacado a Donald de tanto firmar y levantar las tablas divinas de la ley para mostrarlas a los fieles. El dolor físico, el mal, que no el gozo por la revancha de espíritu, han hecho que dejara de levitar descendiendo -poniendo sólo los calcetines- en la Tierra a medida que los ungüentos de la Melania obraban el milagro. Dudo que el personaje se haya cuestionado los calambres en el antebrazo como un aviso del dios que le ha ungido para esta misión mesiánica -tras inaugurar un casino en Marte con Elon Musk y Jeff Bezos de crupieres- advirtiéndolo, es humano y como tal de carne y hueso.

Hay una tendencia en mancha de aceite -Trump es el caudillo de los alguaciles- a reducir la complejidad de la vida y de las relaciones entre los hombres a una simplicidad adversa que se podría resumir entre lo “comestible” y lo “no comestible”. Sólo existen el blanco o el negro, los grises son para los indecisos quisquillosos o los melindrosos ofuscados. Nos tientan con una dieta infantil de impacto que puede obstruir con colesterol del malo las arterias de la democracia tal y como la pensábamos los ingenuos. "A partir de ahora, será la política oficial del gobierno de Estados Unidos que sólo existan dos géneros: el masculino y el femenino". ¡Coño! ¡Qué cojones!

Sólo repasando los titulares sin entrar en la letra menuda o en la negrita todo apunta a la idea de la barra libre para zamparse lo que queda de la manzana -¿Apple?- medio podrida con un gusano, a lo que hemos reducido el mundo y sus recursos. Las desgracias medioambientales no han sido ningún impedimento para repensarse la salida -un encontronazo ecológico feo por segunda vez- de los acuerdos climáticos de París. Lo remata, porque también es “comestible”, abandonando la Organización Mundial de la Salud (OMS), la agencia de Naciones Unidas responsable de gestionar las políticas de prevención, promoción e intervención en salud a escala mundial, que tuvo un papel especialmente destacado durante la pandemia de Covid-19 cuando Trump ya tuvo un topetazo prescribiendo a los ciudadanos americanos lejía diluida en azúcar y mucha incompetencia.

La desgracia asoma los cuernos sobreponiéndose al infortunio de los migrantes ya en el segundo día de la presidencia de este hombre y del nuevo equipo gubernamental en construcción. El flamante secretario de Seguridad Nacional ha levantado la veda a las redadas en escuelas e iglesias -también en las inmediaciones de estos centros- para que "los criminales" no puedan esconderse. Por la incertidumbre y por miedo el colectivo irregular que reside en el país vive aterrorizado. Ni los hijos de esos nacidos en Estados Unidos tienen garantizados sus derechos como ciudadanos. Muchas familias han encerrado a cal y canto a los niños que dejan y dejarán de asistir a la escuela por el temor fundado a ser detenidos y deportados cuando no recluidos.

 "La época dorada de Estados Unidos comienza ahora. A partir de ese día, nuestro país prosperará y será respetado de nuevo en todo el mundo. Seremos la envidia de todas las naciones, y no permitiremos que se nos tome ventaja ni un solo día durante toda la administración de Trump. Simplemente, pondré a América en primer lugar". La declaración es de esas que en una ópera ampulosa se correspondería al momento culminante en el que la orquesta se esfuerza sobremanera con grandes estridencias del metal y trompazos de timbal triunfante mientras el director mata moscas con la batuta. Una filarmónica para una ópera en cuatro actos, los del mandato. Algunos críticos musicales de contrastada solvencia ya han detectado carencias y espinosos agravios de solfa diversos.

Asistiremos a las actuaciones de esta filarmónica de Washington y la seguiremos en sus respectivos bolos fuera de temporada en todo el mundo. Se trata de una formación que reúne a los primeros espadas, a los más ricos, a los más poderosos. Son los más valientes porque se exponen para sacar las castañas del fuego a los de Detroit y otros lugares castigados por la pobreza con gran sensibilidad social velando por la equidad y la igualdad de oportunidades. Con un equipo tan selecto sin duda que la sinfonía América Grande y Trumpfante será un éxito de taquilla si el primer violín, Elon Musk, no colisiona y se las tienen como dos pavos reales por razones de protagonismo con el gran director, Donald, que no está por las salidas de tono de este pollo con espolones de oro que no haya marcado su batuta.

Por cortesía no escrita ni reglamentada solía concederse cien días de gracia a los recién llegados a un cargo prominente. Trump también se los merecería, pero quizá no sea el caso de quien inaugura los primeros minutos después de la investidura enconándose con furor caligráfico a firmar decretos para deshacer legados y consensos alcanzados en anteriores presidencias.

Cuando se apagan las luces de Navidad.

 

Descolgando los adornos navideños nos atrapa el vacío ornamental que enlaza con la vuelta a la regularidad sin excesos gastronómicos, sin regalos innecesarios y sin tener que desear a cada persona conocida con la que nos cruzamos buen año. La tregua, el acuerdo para detener temporalmente las hostilidades volátiles  con el vecino del rellano, pierde validez porque lo que llamamos genéricamente como normalidad vuelve a tener vigencia. Hay personas que aprovechan para guardar, en la caja de los adornos, la magia, la alegría y la generosidad a no ser que nunca las expusieran enchufadas haciéndonos un guiño en el árbol de Navidad.

He comprobado lo pesado que es desmontar el pesebre y ordenar las ristras de lucecitas sin nudos ni enredos porque el ritual de las fiestas no volverá a tener validez hasta el próximo adviento coincidiendo con el solsticio de invierno. Retomaremos lo que solíamos y seremos testigos de lo que nos deparará este año nuevo 2025 recién desempaquetado. Comprobaremos si todos los buenos deseos llegarán a buen puerto o, como recelábamos, la oscuridad del invierno -de los tiempos que corren- se impone y con qué intensidad lo hace. Las perspectivas no son para tirar cohetes. Sopla un viento que nos inquieta y nos hace estar alerta de lo que pueda acontecer.

El último balance, que computa el programa europeo Copernicus, confirma que 2024 ha sido el año más cálido de la historia desde que disponemos de datos. Este período, un año natural, ha superado el grado y medio de la escala Celsius (1,5º C) por encima de la media fulminando el límite que se propuso en el Acuerdo de París en 2015. Las consecuencias las sufrimos con la virulencia de los diluvios feroces como en la Comunidad Valenciana o los fuegos apocalípticos que están arrasando California. Es más fácil buscar culpables con nombre y apellidos que revertir la causa del problema. El osado Trump, mientras evacuaban a residentes afectados, ya ha señalado al responsable, el gobernador -del partido contrario- por las políticas de gestión del agua.

Los elementos desatados -que empequeñecen la petulancia humana- no discriminan, son implacables y equitativos, van más allá de las soluciones individuales, tampoco han respetado las mansiones millonarias de las estrellas rutilantes de Hollywood que habitan en ella. Una realidad, como las muertes causadas, que, por ahora, pueden alcanzar a todos. Estaremos atentos a cómo piensa gestionar la administración Trump los grandes fuegos que a menudo abrasan el continente. Más allá, pasado mañana, estaremos alerta a las grandes medidas estructurales que el presidente americano -el primer presidente convicto- piensa aplicar para vencer el peligro y para cumplir el Acuerdo de París del 2025 del que se retiró porque cree que no está hecho para proteger el medio ambiente sino para matar a la economía estadounidense.

Si hiciéramos un repaso a las guerras que sacuden al mundo, esta Navidad tampoco las ha liquidado; siguen encarnizadas allí donde las dejamos. Ni el árbol más alto y brillante que nunca ha existido patrocinado por el alcalde de Vigo o su hermano menor de Badalona, ​​que va creciendo -en próximas ediciones veremos un estirón considerable si se porta bien y se alimenta como es debido-, no han brillado con suficiente intensidad, la necesaria para mitigar la miseria humana alumbrando los frentes de batalla con la paz y la concordia anheladas.

Pese a que se hayan apagado las luces de Navidad podemos encender la esperanza con sentido crítico para que no nos deslumbren con la mentira o el odio, apaguemos la oscuridad cegadora de los días. Que no nos hielen la calidez de espíritu ahora que se nos quema la fábrica de sueños.

Rematando el 2024 [IA].

 

Éste es un intento de escribir una entrada en el blog Reflejos y Titiriteros apelando a la Inteligencia Artificial (IA). Rematar –resumir– el año es un ejercicio obligado que me supera. La pereza me ha llevado a encargarlo a la máquina en una arriesgada interacción que garantiza escrupulosamente, eso sí, el número de palabras que incorporará el texto generado. Quizás excesivas.

Dice así. Parece que 2024 ha querido regalarnos un poco de todo: momentos históricos, y de virales -como de epidemia informática- inesperados y también aquellas pequeñas cosas de la vida cotidiana que nos hacen levantar una ceja o fruncir la nariz. Si pensábamos que el año pasado ha sido un manojo de sorpresas, deberemos ver lo que nos deparará este año nuevo que marca la meta de los 25 al milenio. Desde crisis mundiales que se batallan en las redes sociales hasta mayores desastres virales como el intento de preparar una escudella de la abuela virtual amb carn d’olla, el 2024 ha sido un espectáculo como siempre lo es el ineludible paso del tiempo.

El año se va cargando de tendencias que nos han cuestionado si realmente hemos perdido el norte o sólo estamos demasiado conectados. Quién no ha pasado ratos contemplando vídeos insólitos. Algunos nos han divertido -al menos nos han desconcertado-. Ha sido tendencia el ’glamping’, la posibilidad ante la dificultad cada vez más escandalosa de gozar de una vivienda digna y al alcance de hacer camping con glamour. Camas flotantes, generadores de oxígeno portátiles y, en ocasiones, incluso una IA que nos hace compañía y nos elige la banda sonora a tanta soledad. Quién ha dicho que no se puede estar en la naturaleza y sentirse como en casa mientras contemplamos un vídeo o una conversación falsificados, de la suegra por ejemplo, hablando de cosas que nunca diría con una precisión y verosimilitud que nos hace pensar que las líneas entre la realidad y la ficción mentirosa son más difusas que nunca. Lo llaman ’deepfakes’, a los vídeos, imágenes o audios generados con inteligencia artificial (IA) que imitan la apariencia y la voz de una persona con una precisión formidable. Ha sido afortunado en las redes navideñas uno de Feijóo abrazando con efusión tierna casi amorosa a Sánchez o Puigdemont haciéndose carantoñas pasionales con Junqueras.

Dentro del caos global, algunas historias han ido más allá de lo que podríamos considerar curioso y han acabado teniendo un preocupante impacto como el papel de la sombra en la política. Un carismático candidato se ha hecho viral no por sus promesas sino por su sombra, que aparece misteriosamente a medida que avanza la campaña. Se empieza a comportar de manera independiente, como una figura política con entidad propia hasta el punto de que da la impresión de que esta sombra se esté postulando tenebrosamente para un cargo mejor que el del propio candidato. Después de siglos el mito de la caverna de Platón resucita con fuerza y ​​vigencia.

El auge de los "líderes digitales" nutriéndose de las inteligencias artificiales, ha provocado cómo algunos políticos han empezado a ser sustituibles por versiones digitales de sí mismos. De los discursos precocinados por la IA al momento en que un líder permite que esta artificiosa inteligencia efectúe el resto del trabajo. Sarcasmos digitales inquietantes cada vez con mayor predicamento.

El 2024 ha sido un año de momentos políticos que no podrían haber escrito ni los mejores guionistas de comedia o de tragedia -según cómo se mire-. Los eventos a escala global también tienen algo de espectáculo circense, de comedia no planificada. Cumbres mundiales, reuniones de familia política con los pertinentes cuñados insolentes. Al principio, todos sentados al amparo de una mesa, pero a medida que los debates avanzaban, las reacciones parecen cada vez más las de una cena de Navidad familiar a la hora de los turrones, algo incómodo, cargadas de recelo y con mucha, mucha, filigrana retórica que no conduce a ninguna parte.

Catalunya, como siempre, es un lugar lleno de contrastes, un espacio en el que la política, la cultura y la sociedad tienen una manera singular de relacionarse con la política española marcadas por tensiones o acentos propios. Las conversaciones políticas de taberna en Catalunya no han perdido su intensidad con escarnios políticos que no sólo han sido afortunados, sino que han llegado a ser tanto o más influyentes que algunas declaraciones oficiales. No obstante, las fiestas mayores se han enriquecido con un Pasacalle Virtual desde donde seguir el recorrido de los gigantes y de los cabezudos a través de las aplicaciones móviles. Pura tecnología cogida del brazo con la tradición y la fiesta.

Este período anual ha sido observado como nunca por los meteorólogos y los ciudadanos que han sufrido los efectos adversos del cambio climático que algunos todavía niegan. La lluvia imprevisible y el calor exagerado este año han gozado de mucho protagonismo. De la sequía áspera a los estragos apocalípticos en un mundo donde “la lluvia no sabe llover” cada vez más.

En Barcelona hizo fortuna la noticia sobre una nueva aplicación que emplea inteligencia artificial para predecir el tráfico con una precisión casi fabulosa Todo rodaba bien hasta que se demostró que la IA no era capaz de predecir un atasco en horario punta del viernes a pesar de los coches del futuro con el tráfico de siempre.

Éste ha sido el año en el que se ha consolidado la revolución de las cafeteras de alta gama que más allá de preparar una taza de las variedades más exóticas ahora se permiten emitir una diagnosis de nuestra salud y nos aconsejan sobre cómo soportar y mejorar la jornada laboral. El café del desayuno destila ya más decisiones que nosotros mismos.

Era previsible, pues, la vuelta a las raíces de las redes sociales por sobredosis de información superficial. Muchas personas han empezado a refugiarse en las redes sociales más retro. Ha regresado Facebook, ha sobrevivido pese a estar considerada una especie de "refugio para abuelos", ha revivido cuando algunos han descubierto que todavía pueden compartir vídeos de gatos como si viviéramos en 2010. ¡Una pequeña contrarrevolución en medio de la tormenta digital actual!

¡Feliz año!

 

Pesebre viviente en el comedor de casa.

 

Empezaré por el final desbaratando el punto de intriga: he sido abuelo. Martí ha asomado su cabecita al mundo después de meditarlo cinco días al plazo que la doctora prescribiera. Bien pensado se ha de estar muy bien, de lo más acogedor, caliente y cómodo, en el útero de la madre. Un proceso de nueve meses que ahora se cuenta a semanas, algo que yo me hacía traducir a meses, una prevención -un prejuicio, para entendernos- como la de contar las grandes cantidades a pesetas para captar su magnitud con la precisión aproximada de hace unas décadas.

Ha sido un proceso largo, el propio de las mujeres embarazadas sin demasiado misterio en lo que respecta al sexo del recién nacido. Una analítica permite determinarlo desde el principio. La incertidumbre ilustrada entre el azul cielo o el rosa pastel nostálgicos de cuando nacíamos en una palangana es historia. Por eso Martí ha sido Martí desde las primeras semanas -meses- de gestación. La personificación hace que el deseo por ponerle cara, no género, tenga nombre. En casa no preguntábamos qué hace el niño sino cómo está Martí. ¡Bienvenido! Hemos evolucionado de aspirantes a abuelos insistiendo, directa o sutilmente, con qué ilusión nos hace ver cómo la familia se amplía a la realidad de estos días cercanos a Navidad. Ciertamente podríamos instalar un pesebre viviente en el comedor de casa.

La constatación de la vida, el gozo de ver nacer a una criatura adquiere una perspectiva diferente cuando se trata de un nieto. Algo que no requiere de nuestro concurso ni de nuestra voluntad por cabezones que hayamos podido resultar porque la empresa i la responsabilidad no recae en nosotros. El deber es subsidiario, como de segunda o tercera mano, respecto de los progenitores. En este fundamento, ya que lo tenemos demostrado habiendo sido padres de a quien hemos traspasado el milagro de la procreación, los abuelos lo observamos desde una perspectiva -a menudo descatalogada- que nos permite malcriar y consentir -entendidos con muchas comillas- bajo la lupa de las indicaciones que nos encomienden. Un capítulo nuevo que todavía no hemos estrenado.

De los recuerdos de la vida, el nacimiento de los hijos es el que se lleva la palma. La previa con las inquietudes y las alarmas; desde los dolores precedentes a los mueros de la inminencia, del “qué dolor” al “ay, que me muero” está la espera final y el momento decisivo que como abuelos nos ahorramos. Asistir al parto es emocionante, intenso. Recuerdo al pediatra alertándome de que si me desplomaba no me recogería por razones obvias de calibre que asumí mientras las piernas me temblaban. Sostenerlos, tener la certeza de que lo primero que han visto cuando abrieron los ojos es nuestro rostro, el espejo en el que se reflejan las semejanzas. La presentación formal -¡Eh, soy tu padre! -se intensifica con el abrazo tierno sosteniendo un cuerpo minúsculo y desvalido. Demasiado delicado para tanta inexperiencia.

A Martí le conocí en el hospital -¡Tus abuelos, Martí! -dijo mi hijo. Qué ilusión más emocionante. Allí en la cuna funcional de las clínicas reposaba nuestro nieto apenas con un par de días de vida, absolutamente en rodaje como un mecanismo formidable al que la vida le acababa de dar cuerda. Es sin lugar a dudas el niño más guapo del mundo que refunfuñaba así que lo apartabas -a pesar del padre o de la abuela- de la proximidad y del latido de la madre. Yo me abstuve de la tentación de cogerlo en brazos y acunarlo amorosamente. Todo va a llegar. Demasiado tierno para manipular todavía.

Fotos y más fotos cayendo en la manía de todos los abuelos para instalar también en las pantallas la imagen del nieto más bonito del mundo. En la segunda visita ya en su casa vuelves a constatar cómo se parece a la fotografía oficial que los padres te permiten distribuir y compartir con aquellos que te son cercanos. Una imagen pegada a los pliegues de la memoria que se irá renovando a medida que se hacen mayores o el primer día que suelte la palabra abuelo como un estremecimiento cariñoso.

Por ahora Martí hace poca cosa. Mama, duerme y, de vez en cuando, abre los ojos con la curiosidad de quien lo tiene todo por hacer, ver, escuchar y vivir. ¡Por muchos años, Martí! A sus descubrimientos podría contrastarse nuestra novedad, él mismo. Por ahora el juego de espejos se va definiendo. Los ojos y las cejas son de la madre, existe un acuerdo unánime al respecto. Según el padre, compensando los pareceres, las manos son de nuestra rama. Y la tieta, flamante recién inaugurada, dice que ella de pequeña tenía el mismo cabello y unos ojillos similares. A mí me encanta la manera de disponer la mano con el puño cerrado debajo de la barbilla como yo suelo hacer a menudo. La conclusión es que pertenece un poco a quien le quiere.

¡Ansiado Martí!

Fuera rosarios de nuestros ovarios.

 

Uno de los salones de plenos del Senado, en Madrid, ha acogido la cumbre antiabortista internacional. El PP, con mayoría absoluta en esta cámara, ha sido el anfitrión de lo mejor de cada casa en cuanto al encuentro de ultraconservadores que se han reunido allí. Ha recibido al resto de personajes y ha presentado el acto quien fuera ministro en los gobiernos Aznar, Jaime Mayor Oreja. Que un acto de este tipo se celebre en una institución como el Senado chirría.

Ya perdonareis mi ignorancia en materia de cámaras, altas o bajas, pero la percepción de aquellos que, como yo mismo, no hilamos demasiado fino en las atribuciones y funciones de este órgano, tenemos la concepción -seguramente errónea- que juega en la segunda división política. La abstención del electorado, que suele ser significativamente superior respecto a la del Congreso de los diputados, debe avalar esa sensación de cosa no demasiado trascendente. En las actuales circunstancias el Senado ha recuperado protagonismo debido a la mayoría de derechas que ostenta y se hace valer entorpeciendo procedimientos, estirando plazos para resolver sin prisa lo que no puede cambiar con tácticas de segunda división regional. Ya me disculparan los aludidos, pero la ciudadanía no demasiado informada votamos como quien deposita flores por Todos los Santos en un homenaje a algunos paquidermos que reposan en un cementerio de elefantes.

 Me atrevería a confirmar que si un pacto extraordinariamente poco posible decidiera prescindir del Senado, el mundo político seguiría rodando. Una cámara de representación territorial que vuelve a chirriar, en otro orden de cosas, cuando las lenguas cooficiales como el catalán tienen un uso restringido o “delimitado”. Los engranajes de la maquinaria rechinan en actos como el celebrado hoy. El partidismo, al menos estética y formalmente excluyente, es regresivo contra los derechos sexuales adquiridos de las mujeres y la libertad para decidir plenamente sobre su cuerpo.

El encuentro se ha iniciado a primera hora de la mañana con una misa -¿en latín? Espero que la celebración no haya exacerbado más los ánimos cuando las propuestas de algunos ya son de máximos para la vida terrenal. "Pena de muerte" a quien decida interrumpir voluntariamente el embarazo. "Castración" de las personas homosexuales. Hay que inferir que en el sermón litúrgico previo se habrá condenado a las brasas del infierno eterno a las pecadoras que no serán dispensadas ni mediante la confesión o los actos de contrición y de penitencia que pudieran derivarse.

En la cumbre, los vicarios y los monaguillos han anunciado y consagrado la derrota del aborto libre afianzado tras la victoria del gran mesías Donald Trump, quien "ama la vida -o la silla- con fuerza". Mayor Oreja ha asociado el aborto con la esclavitud, como la eutanasia, el género y la diversidad familiar. Ha dicho con aplomo filosófico que la existencia terrenal no se escoge a la carta, sólo hay un menú con platos únicos que alimentan exclusivamente el concepto antropológico -el suyo- de la persona entendida como es debido.

En las cercanías al Senado un grupo de activistas protestaron con pancartas a favor del derecho al aborto. Gritaban "Fuera fascistas de las instituciones" y "Fuera rosarios de nuestros ovarios" mientras el grueso de los asistentes a la cumbre oía misa. 

¡Qué dios nos coja confesadas y libres de todo pecado! ¿Si quieren gestionarnos la vida de qué no serán capaces?

 

El plátano más caro del Universo.

 

Hoy se ha vendido el plátano más caro del mundo, uno pegado con cinta adhesiva en una pared blanca de la galería -sin marco alguno-, por seis millones de euros. ¡Sí, seis millones de euros! El autor se llama Maurizio Cattelan. La subasta del objeto artístico tuvo lugar en la reputada casa Sotheby's de Nueva York. El comprador es un empresario chino, Justin Sun. Éste recibirá el plátano, la cinta adhesiva que lo sostiene y un certificado de autenticidad con la recomendación del artista y de la casa de subastas de renovarlo más o menos cada semana dependiendo de la maduración del objeto y del color negruzco cadáver que va adquiriendo puesto que se trata de una obra de arte viva. Antes los cuadros y las esculturas sólo acumulaban polvo, ahora enmohecen y se pudren. Me imagino una naturaleza muerta de este Cattelan con un surtido de frutas o piezas de caza menor colgadas con cinta de embalar en cualquier comedor de un multimillonario sensible: mucha hediondez con un congreso de bichos depredadores y de moscas azules de la carne expertas en arte conceptual.

A la tercera va a la vencida. Esta subasta millonaria ha reavivado la polémica que ya provocó en 2019 en una feria de arte en Miami donde Maurizio ya presentó el plátano ingrávido en versiones anteriores de este Comedian -un título sin eufemismos para la obra- que ya se vendió en esa ocasión por más de cien mil euros. Entonces, en Miami, otro artista envidioso se zampó uno de los ejemplares expuestos.

Confirman los rotativos y las redes que este Justin Sun, el privilegiado nuevo propietario de la obra, trafica en bitcoins, la criptomoneda descentralizada incorpórea al margen de los bancos centrales -como este plátano comediante haciéndose un sitio nada marginal en el mercado artístico-. La vertiginosa valorización de esta moneda tras el triunfo de Trump habrá propiciado que al empresario chino le chorreen los bitcoins por las orejas. ¡Calderilla! Emulando al asesor de Trump, Elon Musk, que también se ha decantado por la estética fálica en los cohetes, el señor Sun lo ha hecho por los plátanos, de morfología más doméstica y terrenal. Una tendencia -un patinazo artístico- que puede reventar la cotización con una burbuja del plátano en la bolsa internacional y en la mesa cotidiana. ¿A cuánto puede llegar a cotizar el kilo de plátano? ¿Cuánto cotizará esta magna obra el día que se revenda?

Para garantizar la fidelidad con el modelo primigenio debería saberse a qué categoría pertenece esta fruta estelar. ¿Es un plátano, una banana o un banano macho? Por el precio podría tratarse de un raro y excepcional ejemplar albino. Algunos, cercanos a nuestro imaginario gastronómico, hallan un punto subliminal castrista asociado a la modalidad que se sirve de arroz blanco a la cubana. No cabe descartarlo en un multimillonario de la República Popular China comunista dedicando un guiño a la República hermana de Cuba, el estado socialista de los trabajadores ensalzados por un ejemplar de seis millones de euros en una jugada de estrategia bananera. ¡Viva el plátano libre!

Volviendo al fondo de la cuestión, situándola en los estantes de la historia del arte -o colgando esta obra- de vecina de los grandes genios nos sorprende. Este hecho ya hablaría a su favor por el impacto que debe causar lo genuinamente artístico, un buen puñetazo en el estómago -en este caso- del minimalismo emocional y a la vez ejecutivo de una fruta prosaica con un trozo de cinta adhesiva como una trampa vulgar de piel de plátano en las esquinas de la temeridad ya que detrás de este Comedian sólo existe la posibilidad de resbalarse por las pendientes de la absurdidad chapucera.

Añadir al catálogo de los genios del XVII transitando por los del siglo XIX y del XX con Goya, los impresionistas franceses, Picasso, Miró, Andy Warhol, Dalí, Jackson Pollock, Tàpies y el larguísimo listado de artistas que han sido y son todavía referentes cuesta. Se nos hace raro incluir esa merienda austera que un vigilante de la galería ha colgado como un chorizo para no perderlo de vista. El puñetazo transgresor de este plátano va más allá de la ruptura causada por los istmos que buscaban trascender y romper los límites aceptados. Tan difíciles de captar que a menudo era más larga la literatura que los pretendía explicar que la obra en sí misma que podía admirarse. Eran años de grandes manifiestos intentando desentrañar los esenciales rincones del arte abstracto o del futurismo.

Ya mencioné en una entrada a este blog de noviembre de 2015, Reciclando arte, que ^<< el responsable del Museo de Arte Contemporáneo de Bolzano –Italia del norte- sufrió una conmoción cuando las obras de una muestra expuestas en una de las salas había desaparecido. Se trataba de una representación del hedonismo, el consumo y de la especulación financiera de la escena política italiana en la década de los ochenta. La obra de arte sustraída era un montaje dispuesto en la horizontalidad del suelo de la sala, que explicado sin la grandilocuencia propia del catálogo del museo y de la crítica entendida viene a ser que se trata de muchas botellas vacías tumbadas y de restos de confeti al azar. El artista pretendía reproducir el paisaje de una fiesta concurrida, el campo de batalla aterrador del día siguiente cuando toca poner orden. Representa que el vino, el cava y el licor se habían agotado. Que la alegría volátil del confeti ha aterrizado. El desenfreno inmortalizado en una naturaleza muerta dibujada en una textura de resaca, desbarajuste y mucha colilla a medio consumir. Realismo social para tiburones de las finanzas cuando termina una celebración sin reparar en gastos. Tan real como la vida misma con el punto etílico personificando el hedonismo, el placer que conllevan el consumo y la especulación cuando somos expendedores al por mayor. Descartadas la mafia siciliana y la napolitana, la seguridad del museo se decantó por una presunta acción terrorista. Afortunadamente todo se puso en su sitio –menos el desaguisado de botellas vacías y el confeti mugriento y descolorido- cuando apareció Annunziata, la mujer de la limpieza que había baldeado a fondo y lo había tirado todo a la basura. Avezada a ordenar las salas donde celebran las inauguraciones dedujo que en esta última se habían excedido. El crítico de arte, Vittorio Sgarbi, apoyó el criterio de Annunziata diciendo que “si ella creyó que si se trataba de basura y desperdicios, significaba que lo eran” ^>>.

Una gran lección teórica, como de física cuántica pero aplicada a los mercados y al comercio al por menor, la pude escuchar en boca de un personaje que parecía del gremio del calzado frente a un escaparate de zapatos singularmente estrafalarios, anómalos y de dudosa estética que comentó a la mujer, que también se los contemplaba asombrada: “La mierda, para venderla, ha de ser muy cara”. Yo no quiero ser tan categórico, añadiría que esta comedia es una gran metáfora de los tiempos que corren.

 

Gato a la barbacoa.

 

Un noviembre raro, éste, que no pasará desapercibido en los registros históricos de la meteorología, se ha ganado un lugar preferente en el cuadro de honor en el que figurará retratado con ademán huraño y amenazante. No será recordado por el sosiego ni por la delicadeza de un pintor de campo complaciente con los marrones oscuros de leves pinceladas amarillas, anaranjadas o de rojo marchitos. Este noviembre ha sido el de la gota fría que ha provocado el colosal desastre en el Levante peninsular. Colores fríos manchados de luto y de vergonzante incompetencia política.

Un noviembre singular, catastrófico, magnificando el efecto anaranjado -zanahoria- por el ascenso formidable a la condición de emperador global del viejo conocido Donald Trump, un político otoñal, que ha arrasado en Estados Unidos. Este mes también será recordado por ese momento electoral percibido como la gota fría huracanada que ha sacudido al país y de paso al mundo. Cuatro años de trumpismo dando la vuelta a la política de la gran potencia que preludian incertidumbre. ¿Por dónde saldrá, qué determinará, qué consecuencias tendrá el mandato de este personaje?

En TV3 -ahora 3Cat- se pudo seguir la noche electoral -¿excesiva?- en directo de cabo a rabo desde los puntos calientes, donde habían desembarcado las vacas sagradas de la cadena, durante el recuento de los votos emitidos. Nadie preveía un proceso tan inmediato y definitivo. Tomando el primer café a la hora de aquí ya conocíamos que Trump había teñido de zanahoria a la mayoría de los estados. Las encuestas no acertaban el codo a codo pronosticado. Ha ganado con un aval -como dicen algunos analistas- más de rey absoluto que de presidente al que se pueda contener con las medidas y mecanismos que unos resultados más ajustados permitirían. Tiene mérito, pues, esta victoria por goleada del partido republicano fagocitado por el protagonismo mesiánico de un personaje siniestro al que asisten todas las formas caprichosas de un malcriado soberano incuestionable.

La perspectiva ultramarina no se debe ajustar a la que tenemos -o nos han vendido- en la Vieja Europa. Quien sí alaba o mira con agrado el ascenso de Trump en esta otra orilla del Atlántico es la derecha más rancia que suspiró alentada y lo celebra con champán, como el húngaro Orbán, que ostenta la presidencia rotatoria del Consejo de la Unión Europea. El resto o la mayoría de líderes de la Unión Europea han tenido que pasar por el aro felicitándole ofreciéndose a continuar colaborando. Trump es el espejo, el referente paradigmático, de los príncipes autoritarios, los que quieren imitarle con un desafío que ya ha florecido y crece en los países comunitarios mientras la izquierda sobrevive retrocediendo por el desapego -desesperanza, frustración o desencanto- del electorado que se aferra a un hierro al rojo vivo del cual chorrean las falsas promesas o los engaños del populismo que promete obtener peras del olmo. 

Las mujeres no se movilizan lo suficiente. Por segunda vez, ni Hillary Clinton entonces, tampoco Kamala Harris ahora, logran imponerse a un hombre que denuncia que hay estados que practican una dieta proteica de gato en la barbacoa o de chucho a la plancha con mostaza. Lo certifica bien convencido porque puede hablar con certeza quien los ha servido en persona luciendo el uniforme de gala en McDonald's. Un líder que se vanagloria de ser capaz de disparar contra el personal en mitad de la Quinta Avenida -como la Rambla de las flores versión New York-, ya que no le dejarían de votar. Este presidente convicto lo tiene probado con el asalto al Capitolio en el que hubo cuatro víctimas mortales. Actualmente condenado por una retahíla de penas judiciales que no le han pasado factura obtiene rendimiento con carteles de campaña o camisetas, merchandising electoral, reproduciendo la desafiante fotografía de la ficha policial.

La América de horizonte zanahoria ha seducido el voto latino pese a una de las promesas estelares contra la inmigración. El portazo en la frontera o la expulsión en masa de inmigrantes no han sido relevantes en las urnas. La solidaridad no luce lo suficiente cuando el fenómeno es percibido como una amenaza al puesto de trabajo de algunos latinos ya establecidos. Medidas con discursos comprensibles y simples, populistas, que también han dado la vuelta a la tendencia de voto de lo que podríamos llamar el cinturón de hierro oxidado. Las promesas de volver a hacer América grande otra vez son golosas. Esperanzas que hacen blanco en las emociones cuando la ideología se vuelve prosaica fundamentándose en lo que cuenta, en cargar el carro en el supermercado o en llenar el depósito de combustible.

Vuelve Trump, un gato escaldado, enalteciendo la revancha con una purga de funcionarios. No dejará títere con cabeza. Un noviembre raro, como decía, con un Trump prenavideño consolidado.

La bolsa o la vida.

 

La competencia y la eficacia no se alcanzan ostentando sólo un chaleco de emergencias en las apariciones públicas o en las ruedas de prensa por recomendación de algún asesor o por iniciativa propia. Yo no querría estar en la piel -ni en el chaleco- del presidente de la comunidad valenciana cuando tuvo que decidir ante la magnitud de la catástrofe anunciada. Las críticas ahora, el día después, apuntan a la estrategia de optar por -como dice el proverbio popular- después de  muerto  lo confesaban. Sin embargo, la realidad dantesca registra demasiados fallecidos algunos de los cuales se podían haber ahorrado si los avisos o las alarmas se hubieran publicado con más antelación y si, de haber sido el caso, la ciudadanía hubiera hecho cabal siguiendo las recomendaciones al pie de la letra. Tampoco tenemos la certeza absoluta ante la descomunal fuerza del agua salida de madre.

El paternalismo institucional ante las advertencias previniéndonos suele ser rechazado o duramente criticado en nombre de la “libertad” individual. ¿Quién es el estado o la institución para avisarme frente a la potestad que me asiste a hacer caso omiso? Si la potencial amenaza no se concreta o no tiene el alcance previsto, las críticas serán feroces por parte de los profetas del día siguiente con lápiz grueso. Tan feroces como las exigencias subsidiarias a las administraciones que los hechos consumados, por los que nos alertaban, han originado. Principios y formas de gestionar el infierno cuando asoma los cuernos en la tierra que tienen, también, poderosos trasfondos ideológicos. ¿Detener la actividad -¡toda!- o arriesgarse a las potenciales catástrofes? ¿La bolsa o la vida?

Si algo nos empequeñece y nos sitúa en la justa medida humana son los elementos desatados y extremos. Episodios que vuelven dramáticos algunos días que se convierten en hitos a recordar, referentes catastróficos, que dejan marcas y cicatrices, por ejemplo, en la epidermis de una calle o en el impetuoso cauce de una ribera, “hasta aquí llegó el agua en la riada” del año que corresponda. Señales de aquellas con las que se miden gráficamente cómo ha crecido la criatura. El temor a las maldades que puede causar el tiempo nos asusta especialmente porque no podemos controlarlo, fenómenos ajenos a nuestra voluntad y de los que no somos aparentemente los causantes directos aunque seamos muy sospechosamente los inspiradores. Entre la bolsa o la vida se encuentran las zonas inundables, los laberintos y las trampas con las que obstruimos y hemos ahogado el desagüe de la lluvia torrencial con asfalto y cemento.

 Quién no pierde el sosiego frente a una ventolera feroz que doblega los árboles y la paz interior, más aún cuando el agua cae a cántaros empujada por torbellinos caprichosos que amenazan la debilidad de una vivienda o el caparazón aparentemente inexpugnable de un vehículo. Son momentos en los que nos acordamos de Santa Bárbara porque truena y porque la naturaleza rabiosa nos quiere devolver la pelota con furia arrasando localidades, enfangándolo todo, arrastrando coches, obstruyendo accesos y las mil malignidades más que se comporta este parque acuático de los horrores, incluso con el castigo más severo, ¡la muerte! A la carencia de agua para beber, de luz para ver, de gas para calentar y del silencio en las conexiones se ha añadido la falta de existencias de los productos básicos. Con este panorama seguir vivo, a pesar de las escaseces y del desamparo que alegan los afectados, no podrá ser el único consuelo.

 En un país de memoria corta veremos si los responsables despojados del chaleco protector admiten las deficiencias en la gestión o, como suelen, se culpabilizan recíprocamente. La prensa de esa primera mañana fue una riada mayoritaria de reproches judiciales con el centro de interés puesto en la fotografía protagonista de las portadas de la mujer del presidente estatal. Daba la impresión de que situaban al diluvio en la categoría de anécdota. Ver políticos expulsándose las pulgas ejerciendo implacables el papel de la oposición hace daño a aquellos que esperan soluciones sin partidismos afrontando conjuntamente las consecuencias buscando la forma de compensarlos paliando los efectos que tienen remedio sin tapujos en la hora de hacer un balance.

 Cada vez con mayor frecuencia la naturaleza nos asalta contundente en las esquinas climáticas sin contemplaciones. Nosotros deberemos decidirnos por la bolsa o por la vida.

Ayuso, la castiza.

 

De entre el elenco de políticas en activo yo me decanto por Isabel Díaz Ayuso como la más llamativa en muchos sentidos. Esta vistosa maja mesetaria es noticia día sí, día también por sus declaraciones. En mi imaginario arraigado en la filmografía de cuando las películas eran en blanco y negro, la hago un poco la Gilda de la década de los cuarenta salvando las distancias -ya me perdonarán- con Rita Hayworht; si Ayuso se moderara, cerrando un poco más la boca, como insinúan las abuelas de la quinta de Hayworht, con quien tiene cierto aire, la sacarían en las portadas más maja todavía. ¡Qué salero, tronío y donaire toreros desparrama esta lideresa de la Comunidad de Madrid!

En la defensa de tigresa acorralada por los -presuntos- escándalos de fraude fiscal de su compañero en un asunto de mascarillas se la ha podido ver realmente furiosa en el papel que tiene aprendido e interpreta con mucha solvencia de matrona siciliana en la sede de la Asamblea de Madrid. Pone en escena el coraje predilecto contra el presidente Sánchez quien, según Ayuso, él y su ejecutivo llevan cinco años de implacable cacería política hacia su persona para destruirla anímicamente con acciones contra su entorno, familia o pareja. Los nutricionistas del Congreso de los Diputados han determinado que es justo en esa coyuntura cuando la presidenta de la Comunidad de Madrid se ha decantado decididamente por una dieta radical rica en fruta.

Ayuso, la castiza, tiene claro que pisa fuerte, que le pregunten a Casado que hubo de afrontar el relicario al puro estilo Sara Montiel a consecuencia de la polémica que mantuvo con Ayuso y el hermano de ésta por otro asunto de mascarillas malditas -también llamadas tapabocas- que la justicia archivó. La dama de hierro del Madrid es España consolidó su ascendencia política con esa victoria. Manda mucho en el PP, dicen. Su señorío propició el relevo traumático del presidente del partido. Al mismo tiempo se le considera el recambio natural a un Feijóo que pisa con mucho cuidado, que la Ayuso no le complazca con otro relicario donde venerar los momentos de gloria pasados ​​lejos de Galicia.

Como Ayuso es un culo de mal asiento -políticamente hablando- se las vuelve a tener con el enemigo más que entrañable Pedro Sánchez. Se ha negado, hará campana, en la convocatoria bilateral que el presidente español ha convocado en la Moncloa con los presidentes autonómicos. Porque hay que defender a España ante el desguace de la nación fomentado por Sánchez con la financiación singular de Catalunya. Esto es, si España es Madrid, hay que estrujar a los catalanes y sus rarezas. Feijóo de rebote también recibe un batacazo, él que acudió a todas las reuniones como presidente de la Xunta, fuera quien fuera el presidente del gobierno, ve -recientemente operado de cataratas- como la díscola Ayuso también le cuestiona con la negativa al encuentro. Feijóo se ha limitado a declarar que todo está suficientemente explicado.

Recuperando e impugnando la mítica película, me figuro a Gilda bofeteando a Gleen Ford en el papel de Johnny Farrell que exclamaría -¡Manda carallo, menudo guantazo! Nos perderemos, pues, el hipotético encuentro de Ayuso con Pedro Sánchez en la Moncloa. Mira que harían buena pareja, un tándem absolutamente fotogénico sentado en el sofá, sonrientes, contemplándose acaramelados con un punto cómplice de seducción que inundaría todas las portadas con un posible asunto que sobrepasaría el gris macroeconómico con pasional federalismo financiero.

 Sospecho que no podrá ser, que no asistiremos a una escena similar cargada de frugalidad edulcorada con un centro de mesa repleto de sabrosas frutas tropicales entre los protagonistas. Puestos a remedar el argumento de la película, imagino el encuentro imposible viendo a Gilda con unos guantes nada sensuales. No se despoja de ellos, no existe, en esta versión, un striptease sugerentemente subliminal. Nada que ver. Son unos guantes de boxeo en blanco y negro en primer plano mientras la protagonista ensaya iracundos golpes en el aire para calentar músculo. Detrás, la imagen algo difusa de Pedro Sánchez. Se acaba la secuencia con un giro ambiguo de argumento que no nos desvela quién ha soltado el primer gancho o el primer sopapo y acaba venciendo por Knock Out. KO.

 

¡Que viene el lobo!

 

Cobra vigencia el cuento de Pedro y el lobo. Nos informan que entre los parcos ejemplares de lobo detectados en Catalunya, una decena, este año hay una hembra. Una loba que puede propiciar la posibilidad de reproducción de la especie. Hace más de un siglo que no se tiene constancia del nacimiento de un lobezno en tierras catalanas. Vuelve a comenzar el desafío y los conflictos con algunos ganaderos que habrá que gestionar con medidas contra el miedo irracional asociadas a este animal que difícilmente ataca a las personas. Como en el cuento de Pedro y el lobo, se ha hecho real. El rey de la cadena trófica en nuestra tierra sería una oportunidad, de poder canalizar selectivamente sus preferencias gastronómicas, con una dieta de jabalíes y de corzos. Desgraciadamente en su menú figuran los rebaños sufridos de ovejas y las huestes de cabras díscolas.

No hace falta remover demasiado entre los nostálgicos cachivaches rurales para descubrir los collares con los que protegían a los perros que vigilaban los corrales y los cercados de verano. Collares con pinchos, contra la tendencia de los lobos a dentellear el gaznate de sus presas, hacían algo más invulnerables a los mastines que convivían infiltrados defendiendo a la camada lanuda de intrusos con malas intenciones. En el imaginario terrífico de los cuentos junto al fuego está el lobo, el todopoderoso animal astuto -capaz de enharinarse las patas o de disfrazarse con una piel de cordero- que sólo aullando ya aturde a las criaturas. En muchos lugares se recuerdan magnificadas maldades protagonizadas por estas bestias sanguinarias que fueron borradas de la faz de la geografía catalana no hace demasiados años, a principios del siglo pasado.  

¡Qué viene el lobo! De hecho nunca se ha ido ni se le ha podido exterminar en los territorios que sufren los aullidos de la guerra como cañonazos con aliento infernal. Hace unos días un exministro de asuntos exteriores alertaba de que vivimos al borde de la tercera guerra mundial. Los conflictos activos y cruentos mantienen un encarnizamiento empantanado que puede ir escalando. Como dijo el comediante Plauto un par o tres de siglos antes de Cristo, “el hombre es un lobo para el hombre”. Ya en Roma, seguramente antes, tanto el lobo como el propio hombre participaban de esta idea depredadora hacia la propia especie. ¡Terrible!

La última revuelta de los lobos marinos ha sido el zarpazo del huracán Milton en la costa de Florida. Extraordinariamente poderoso y destructivo, ha causado mucho daño. La previa al paso de este devastador fenómeno ha puesto de acuerdo a los meteorólogos y los gobernantes en alertar muy en serio de las consecuencias en el caso de no evacuar los lugares por los que ha cruzado. Sin embargo, algunos habitantes escarmentados de Estados Unidos se preparan para el próximo embate serio que puede sufrir el país, el huracán Trump, que ya azotó al país recientemente. De confirmarse, el fenómeno amenaza con consecuencias imprevisibles de color zanahoria con tendencia cromática al tono ala de mosca, un color impreciso, sucio.

Asfixiando el radio de acción, bajando el foco, la secuencia del lobo sitiando las siete cabritas mostrando la patita enharinada -aparentemente muy impoluta- la encontramos en la hiperactiva actividad del partido popular para desviar la mirada del gran error -monumental- para sus intereses que ha cometido aprobando una ley de referencia europea que afectaría a la duración de la condena de los terroristas que la cumplen en Francia. La falta de competencia lectora, unas gruesas cataratas o la pereza que produce tener que leer la letra menuda de los contratos -y de las leyes- les ha jugado una mala pasada. El jaleo interno y el enojo de las víctimas, por la ley y por la manera de gestionar la pifia, ha hecho que el partido se empolvore la patita y haya tenido que cubrirse con una piel de cordero para denunciar con grandes gesticulaciones la corrupción “sistematizada” socialista del gran lobo Sánchez, quien les recuerda las piedras que todavía digieren por querer zamparse tanta cabritilla de mal digerir y peor justificar.

Con un golpe de manivela más bajamos la lupa para observar la conducta grupal de las cuadrillas de lobos republicanos que tienen las guaridas mayoritariamente en el Pirineo y alguna cercana a Montserrat. No se descarta que la presencia detectada de la loba presumida haya alterado su convivencia ya que se ha observado una actividad inusual y poco amistosa entre los lobos más llamativos para ser reconocidos como elemento alfa -no como rey- de la manada. Aunque lobos con lobos no se muerdan se ha visto ejemplares con indicios de fuertes encontronazos hechos unos zorros. Expertos en esta especie están analizando su comportamiento.

Y más cercano, pisando el asfalto como los jabalíes urbanos ya acostumbran, el lobo solitario -no precisamente nietzscheano- con quien he coincidido a mediodía en el paseo dominical. Sin aullidos, al acecho, sin levantar sospechas como un felino mimetizado entre la riada de peatones, de repente se ha abalanzado sobre una mujer de mediana edad. De un zarpazo le ha arrancado el reloj mientras la víctima, como una gacela sorprendida, cae al suelo. Un golpe seco, contundente, escalofriante. El individuo se fuga por el laberinto de callejuelas. Un joven en forma le persigue, también la gacela abatida que se ha levantado corre dolida y coja tras el lobo solitario. Dos urbanos tienen detenida a la bestia urbana. La mujer y el acompañante se sientan en una mesa, una camarera recién arribada les trae una jarra de agua. Los urbanos retratan las palmas de las manos y las rodillas de la víctima. Encima de la mesa está el reloj con la correa desguazada y el reproche tan manido y poco compasivo del acompañante - Ya te he advertido que no te lo pusieras...-.

¡Qué viene el lobo!