El fútbol femenino también se gestiona con los pies.

 

Mis competencias en materia de deportes, concretamente en fútbol, ​​ya las he manifestado en más de una ocasión. Nunca me oiréis -leeréis- discutiendo respecto de si una jugada era fuera de juego o si la mano previa se comportaba un penalti. Insisto, me contemplo con un punto de indiferencia pasional leve los partidos sin los cuales no eres nadie en la barra de un bar donde las conversaciones, tan socorridas como la ola de calor, son un recurso infalible para romper silencios incómodos como los de ascensor.

Vaya de antemano mi enhorabuena a las chicas de esta selección nacional, la Roja. Un hito histórico que pasará a los manuales de historia, repiten los patrióticos medios deportivos. Las estrellas de las camisetas conseguidas por la selección, tanto la de los chicos como la femenina, tienen un punto de textil catalán en cuanto al porcentaje de la materia prima con la que han sido confeccionadas. Tampoco voy a afirmar que hayan sido manufacturadas en Sabadell exclusivamente. ¡Insisto, enhorabuena señoras! Un reto con mucho esfuerzo que hace visible el deporte femenino en cuanto a prestigio y eco mediático. Las niñas sueñan con ser estrellas de este nuevo deporte que hasta hace cuatro días era patrimonio exclusivo de niños con tanta testosterona como amor propio. Creo que habrá que repintar las líneas de los terrenos de juego en los patios escolares en muchos sentidos.

Mi voluntad no es analizar las meritorias estrategias desplegadas para llegar a ser campeonas del mundo. De hecho, no lo vi, el partido. A esa hora pedaleaba disfrutando de la verdura forestal tan castigada por la pertinaz sequía aunque el Ripollès sea todavía un privilegio comparado con el bochorno urbano que se soporta en otros lugares. Sí, eché un vistazo al móvil para informarme de cómo evolucionaba un resultado tan flaco. Efectivamente, España venció, una vez más, a la Pérfida Albión. La algarabía coral supera en esta ocasión la histórica narración radiofónica efectuada en el mundial de 1950 por el genuino Matías Prats -el padre-. Una noticia positiva, con gancho y de larga duración, de las que se pueden reiterar una y otra vez.

Una noticia con un plus, que tiene la virtud de retroalimentarse, epopeya al margen, tras la exitosa performance por partida doble del presidente de la Real Federación Española de Fútbol, ​​señor Luis Rubiales. Este pollo se ha propuesto superar en eco y fama a las protagonistas, a las futbolistas, con dos momentos estelares que dudo que pasen a los libros de historia pero que surten los titulares más allá de los argumentos deportivos. Puesto que hablamos de fútbol diría que representan una coz -una buena patada- a muchos principios elementales. 

La primera meada fuera del tiesto protagonizada por el ilustre dirigente consistió en olvidarse -o en remarcar- que el género femenino en materia futbolística del ombligo hacia el césped bien recortado no es simétrico ni dual en cuanto al juego de pelotas de las que presumen los colegas masculinos. En virtud de este pequeño detalle, el presidente Rubiales, hizo alarde de gónadas amarrado al paquete torero para aportar a la celebración tan obvia carencia. 

El segundo puntapié literal al protocolo -algo que un cargo o persona pública debe respetar- fue el impetuoso pico labial a una de las jugadoras en el pasillo de felicitaciones y de reconocimientos por parte de las autoridades. Superada la realeza presente, tocaba a este personaje machucar a las chicas de la selección. Por curiosidad, -dile morbosa- me fijo en cómo son las efusiones y las diversas expansiones que se producen tras las victorias entre las jugadoras y, cuando esta figura es masculina, el entrenador. De abrazos demasiado efusivos o largos existen carretadas, pero un beso como éste con una difusión y una repercusión como las que está alcanzando fuera del terreno de juego, no tengo constancia.

Podríamos concluir que el fútbol femenino está gestionado emocionalmente con los pies. Según cómo se interprete el hecho de no comunicar la muerte de un padre por no interferir en el rendimiento deportivo tiene un punto de perversidad. Sin embargo, cuando la innovación pasa por la condición femenina de las vencedoras, declarar que "somos campeones del mundo" es construir poesía con el gesto explícito del presidente en el palco rascándose los cojones.

¡Fútbol! ¿O no?

La noticia del verano, 2023.

 

A la canción de verano, aún por determinar si no voy descaminado, deberíamos añadir la noticia también del verano. Elegir cuál ha sido el hecho más destacable de entre la oleada que inundan los medios no es tarea sencilla. Entre el abanico de posibilidades, a la hora de decantarse, es necesario ser muy cuidadoso. Qué consecuencias se derivan, qué impacto produce y otras -muchas-. Uno de los requisitos parecería fundamentarse en el grado de estupefacción que provoca, cómo nos sacude y nos remueve o conmueve lo que explica. Hay predicciones muy importantes y trascendentes en las que la inmediatez aplazada les quita efectividad comunicativa cargándolas de incertidumbre porque lo que pronostican deberá verse o verificarse todavía.

Hay crónicas políticas que, por previsibles y reiterativas, carecen de la frescura de las verduras recién recolectadas del huerto. Son noticias de congelador almacenadas en tuppers que pasamos por el microondas, las aliñamos y las traemos a la mesa a medida que debemos consumirlas. Artículos de opinión, necrológicas predecibles de personajes insignes que caminan por la cuerda floja de la existencia, reportajes de lugares idílicos, recomendaciones recurrentes asociadas a una fiesta o un evento cíclico y anual. Análisis sesudos de las estrategias de juego y de los cañonazos en las faltas directas de Messi. Se ha acumulado tanta información y la tenemos tan al alcance que sólo debemos abrir la gran cámara frigorífica industrial para hurgar en las redes o utilizar el formidable recurso de la inteligencia artificial (IA).

 Seleccionar, realizar una clasificación y escoger es un riesgo. Siempre ponen en duda la elección efectuada las réplicas y contrarréplicas que cuestionan o desautorizan lo que se propone. Siempre es menos arriesgado cribar entre los tuppers clasificados por contenidos no mezclando la carne con el pescado y elegir la mejor captura de palangre por un lado o el entrecot de vaca vieja más exquisito por el otro. Proponerme el reto de resaltar sólo una, la más emblemática del verano, me provoca dolores de cabeza y cierto recelo. Pero me aventuraré.

Podrá imaginar que el proceso ha sido laborioso, seguir la actualidad informativa desde las diferentes vertientes -opinión, política, internacional, economía, sociedad, ciencia, cultura, medio ambiente- valorando qué ha sido el centro de interés y merece convertirse en la noticia del verano, me ha arruinado las vacaciones. Un ejercicio obsesivo que no aportará nada extraordinario ni resolverá los graves problemas que nos asedian desde los distintos flancos. Sólo se trata de un ensayo para imponer la tendencia que asocia el verano a algo único. Si una cancioncilla nos transporta y nos los personaliza, por qué no un hecho singular puede tener los mismos efectos en la memoria.

Digamos que he descartado a aquellas que se han vuelto habituales y no son de temporada. Perduran en el tiempo y son usuales encabezando los titulares -sostenibles informativamente hablando-. Negociaciones, pactos y algarabías políticas. Las deserciones neofascistas que los optimistas asocian a procesos de decadencia similares al de Albert Rivera o al del partido que fundara Rosa Díez tras volar de escaño en escaño cabalgando una escoba las noches de luna llena. Las calles de Barcelona y los jeroglíficos gráficos -los gomets de la Colau- como el más bello de los diseños que se hacen y se deshacen. La guerra de Putin en un gesto para la posterioridad enviando una misión a la luna para ser el primero en extraer agua -que no petróleo-. Las trifulcas más allá del concepto tribal en África. Las tragedias en la costa italiana con demasiados migrantes muertos. El regreso de la liga y los cambios en el reglamento arbitral. Hay noticias de entretiempo que por sí solas no reúnen el requisito de exclusividad puntual y veraniega como las canciones de Georgie Dann. La candidatura de Trump, por ejemplo. He descartado, por este motivo, las referidas a la situación climática por lo contundentes y persistentes que pueden llegar a ser o el rosario de asesinatos de dirigentes o de candidatos que se atreven a plantar cara a las mafias de la droga.

Ha llegado el momento de desvelar la que considero la noticia del verano de 2023. Por próxima. Porque tiene un punto salado como de costa, acuática. Presuntamente sentimental, aunque no me atrevo a calificarla por completo de romántica. Digamos que es humana. Avezados ​​al desbarajuste de retrasos y averías habituales de Cercanías, no habría sido tan extraño la demora de media hora de un tren que debía salir de la estación de Tortosa a las nueve de la noche. Esta vez no causaron el problema las catenarias sino que el maquinista exigió que cambiaran la cabina. ¡Llámale tiquismiquis! Según denunció, habría pillado a un interventor del tren manteniendo relaciones sexuales, practicando sexo justo donde están situados los mandos que él tenía que manipular para conducir el convoy. Se negó a utilizar esa cabina. Ciertamente, se trataba de una medida profiláctica.

No conozco los detalles. No me decantaré, pues, por ninguna de las posibilidades que podrían ser diversas. De la resolución de un asunto que libera las tensiones después de una tarde en la ribera del Ebro o en las playas del Delta tomando combinados entre besos y abrazos, a la posibilidad del abono en especie de una pasajera sin billete, ésta la hago inverosímil y demasiado grosera. La investigación determinará o no la presencia de arena y medusas en el cuadro de mandos tan fundamentales por su poder de maniobra en el espacio tan claustrofóbico que rechazó el maquinista quisquilloso. 

 

Resaca postelectoral.

 

La pesadez de cabeza debido a una ingestión excesiva de alguna sustancia que nos ha paseado por el paraíso de forma efímera se conoce como resaca. Efectuado el balance con el recuento de las voluntades políticas expresadas en las urnas, los protagonistas de la campaña viven atacados por una especie de desazón que planea por el ámbito político cargado de reproches y de culpables por no haber alcanzado mayorías holgadas que permitan dedicar un corte de mangas a los adversarios. La felicidad en las urnas se conoce como mayoría absoluta, la concreción del poder sin tener que escuchar o pactar con nadie. No ha sido el caso de estas elecciones generales porque los resultados son tozudos y puñeteros.

Vamos sobrados de análisis que intentan explicar en qué la erraron tan estrepitosamente las encuestas. La cara de circunstancias, de pasmo, contrastaba con la celebración de una victoria que no da para alcanzar el gobierno. Los resultados no son como los chicles, no se pueden estirar, son habas contadas cargadas de vigencia hasta que no se repiten o se vuelven a convocar elecciones. Por eso España ha vivido con cara de pasmo la noche electoral. Una España pasmada porque Feijóo ha flaqueado y Perrosanche tampoco podrá atar alegremente a los perros con longanizas.

Lo que parecía ya en el saco no está bien atado. La grandeza de las noches de fiesta mayor de la democracia en esta edición muy literal será esto, una fiesta mayor de verano para celebrar con los allegados que la cosecha ha sido buena y las urnas podrán volver a llenarse. Todo hacía prever que la derecha y su escisión con boina, gris, oscura e intransigente volvería a las banderas victoriosas. El batacazo ha sido colosal para aquellos que no les ha sonreído la primavera que esperaban por cielo, tierra y mar. La ultraderecha con los casi tres millones de votos logrados pierde 19 escaños. Son muchos todavía los que comulgan con sus propósitos; si alguna vez la pidieran, yo les concedería la autodeterminación.

La fiesta en la sede nacional de los populares no fue la de las grandes noches electorales, a Feijóo, pasmao, se le atascaban en la sonrisa fotogénica los resultados, la mancha roja socialista -las siete vidas felinas de Pedro Sánchez-, y se sumaba también la blusa de Ayuso, la presidenta de la comunidad, aclamada por la concurrencia. El agrio sabor de la victoria no pudo dispersarlo el confeti.

Resultados perversos, alegan los damnificados que ya tenían un gobierno en la sombra con los ministerios asignados provisionalmente. Ministros in pectore sin cartera y sin coche oficial, por ahora, que se pasean por los medios afines con ademán de chucho vapuleado buscando culpables. ¡O ellos o el caos! El bloqueo institucional, la ilegitimidad de quienes también han concurrido a las urnas y no les han votado. El derecho en el usufructo que se atribuyen les empujaría sin escrúpulos a ahuyentar del juego político a quien les molesta. Que gobierne quien más votos ha obtenido como pretendía hacer firmar en directo Feijóo a Sánchez. O cómo propugnan los socios escindidos ilegalizando a los partidos periféricos que no están por sus postulados y objetivos.

La realidad y la Constitución, aquella que dicen que nos hemos dado entre todos, también prevé -reconoce- que gobierne quien más apoyos tenga en una gimcana de pactos que, de no lograrse, puede llevar a un callejón sin salida o a la repetición electoral. Está por ver si no digeriremos turrones con escaños en el supuesto de que los socialistas no logren convencer a los apoyos que les faltan. Empieza el procedimiento hacia el momento primordial del debate de investidura, si es posible, previsto para finales de agosto o, seguramente, a principios de septiembre en un país que sestea durante todo el mes de agosto -cerrado por vacaciones-.

Los resultados tercos y puñeteros son el fundamento de la situación que los políticos y los respectivos partidos tendrán que resolver. Las urnas periféricas a pesar del absentismo muy remarcable en Catalunya han propiciado que la presidencia de Pedro Sánchez dependa de un pelo del flequillo de Puigdemont. Ironías democráticas. El prófugo, el separatista, el golpista y toda la retahíla de atributos que han colgado a Puigdemont, tiene la clave de la gobernabilidad de España.

La resaca postelectoral será larga y compleja. 

Perfidia de bolero.

 

Una policía nacional, de talante seductor más que de tiro fácil con puntería, se infiltró en varias entidades sociales de Girona y Salt durante tres años. Un trienio en el que mantuvo una tórrida relación -se deduce- con un independentista gerundense encausado por cortar las vías del tren en el primer aniversario del 1 de octubre. La falsa activista seguía presencialmente y con puntualidad -como artista estelar invitada- las actividades sindicales, las asambleas del CDR y las de un ateneo. El militante independentista, quien convivió bajo el mismo techo compartiendo las saludables y exquisitas manzanas del Empordà durante dos años con la infiltrada sin conocer las intenciones ocultas, ha manifestado su rabia ante el descubrimiento de un topo que le ha destrozado la vida y la de su familia. La policía infiltrada mintió sobre el presunto cáncer de su padre para entrar y salir del escenario político sin levantar la liebre. El galán engañado se lamenta de que la chica de cuerpo armado se habría aprovechado de su humanidad encandilada con sentimientos falsos e interesados. Imaginad la escena en la cual ella le acerca, seductora, la manzana ácida del pecado y de la alevosía.

Parecería la puesta en escena, autorizada por las autoridades competentes españolas, de una trama fílmica con predicamento y mucha tradición. El gremio de los espías o de las espías -son más numerosas las rubias de carrocería neumática donde ocultar la pistola- practican una perfidia sentimental de bolero para obtener información o desbaratar acciones que comprometen seriamente el fin del mundo.   Abundantes y recurrentes. Un recurso desgastado y previsible en las películas de agentes con licencia para matar donde es frecuente hasta el agotamiento. Descubierto el marrón sentimental, los guionistas fuerzan una reconciliación propiciando una segunda oportunidad en la que finalmente vence el amor y el arrebato pasional resuelto en una escena de cama sin bragas ni calcetines que prologa el mítico beso final. ¡The end!

Entrando en el fondo de la cuestión tengo curiosidad, como funcionario emérito, si la espía cobraba dietas de manutención y alojamiento a la vez. Un detalle a tener en cuenta si dormía cobijada por la generosa intendencia doméstica independentista con las manzanas de la cizaña a cuerpo de rey. También me pregunto qué hará más daño, descubrir a una persona que nos vigila interesadamente o presenciar una infidelidad torpe de aquellas que no tienen argumentos para la duda. ¿Para qué quiero tus besos / Si tus labios no me quieren ya besar? / ¿Y tú?, quién sabe por dónde andarás / Quién sabe que aventura tendrás / ¡Qué lejos estás de mí! Resumiendo: ¿Cómo se pueden querer dos amores a la vez y no volverse loca?

Hacía falta un recurso tan sofisticado, con ingredientes y formas propias de los servicios de inteligencia anglosajones -¿de la escuela de Villarejo?-, para supervisar un frustrado de las maniobras ferroviarias. La letra pequeña debe tener otras derivadas por como obstinadamente el problema catalán preocupa y ocupa al estado español. Cuestionan el café para todos, es tendencia la amarga achicoria predemocrática y sus maneras.

Marcial -guerrera- y uniformada, la agente infiltrada, recibirá el reconocimiento que le corresponde por los servicios prestados. Tiene mérito el desdoblamiento de personalidad desplegado que implica poner toda la carne en el asador. Si se la otorgan, la imposición de una medalla por la misión cumplida será cosa íntima, supongo, por la naturaleza del encargo. Aunque las consecuencias perdurarán, tendrá que soportar posibles acosos y comentarios de compañeros poco sensibles que la harán policía fácil con pasión por perseguir y repasar independentistas hasta el catre.

Os rebajaré los impuestos.

 

He aguardado unos días buscando eventos para no teñir de color rabia las percepciones furiosas que nos rodean. Entre los acontecimientos de Rusia y de Francia la política en España llega a acuerdos sin eufemismos ni rubor alguno, con muy poca vergüenza porque los sinvergüenzas políticos han abierto la veda al exabrupto sin tener que disimular y con trazo grueso. ¿Quién la dirá más grande? Quién exhibirá y aspergerá con más torpeza sus intolerancias sin disimular cuando la mentira o la falsedad nos las quieren hacer tragar por la fuerza como ruedas de molino sin gluten.

En la bolsa de las ideas cotizan el combate a las lenguas minoritarias, el machismo, contra los ejercicios diversos de libertad individual como a la hora de querer irse al paraíso con una muerte digna, contra determinadas opciones sexuales. Todo el catálogo descarnado de los supremacismos salen del armario ostentosamente, sin disimular sino haciendo bandera -única- de unas propuestas que ofrecen pocas alternativas. Sólo tienes que decidir tu voto, del resto ya se encargarán. Ya te dirán si puedes presenciar una determinada obra de teatro -ya ha sucedido en el municipio de Valdemorillo- o puedes ver una película de esas que hacen pensar demasiado o se visionan escenas escabrosas que atentan contra la moral y las buenas costumbres de siempre. No os extrañe, los noticiarios cinematográficos conocidos como NO-DO, pero en color y de obligada proyección, pueden volver a las salas de cine. De hecho, en algunos medios ya están vigentes como laboratorios experimentales para el día de mañana.

Imágenes entrañables de concursos de devoradores de calçots, danzas folclóricas rústicas y levantadores de pedruscos que pondrán a prueba los músculos hercúleos partiendo a manos desnudas obsoletas enciclopedias por la mitad. Prodigios regionales de la naturaleza humana con reinas de la fiesta de andar por casa repartiendo ramos de flores a los vencedores. Eso sí que son hombres, la semilla donde reflejarnos sin aspavientos. Mensajes fáciles de contar y entender apelando a los rincones oscuros del espíritu, como dogmas inexplicables envueltos con grandilocuencias arropadas que esconden la letra pequeña subyacente.

¿Quién está a su lado? Los resultados electorales certifican el auge en muchos países de esas nostalgias que nunca se han descatalogado. Ya las hemos visto vencer y perdurar. Siguen vivas -no sé si volverán a estar vigentes- pero cada vez tienen más adictos. La política y la historia viven rodando -como un hámster- en una espiral de momentos contradictorios donde los hechos basculan y se repiten desmemoriados en una peligrosa amnesia. Esto ilustra, por ejemplo, las preferencias electorales, los trompicones, que cambian radicalmente el sentido del voto en determinadas áreas geográficas y sociales como los cinturones rojos que sufren un proceso de decoloración paradigmático.

Blancos de toda la vida, también algunos catalanes con barretinas por globos rojos, entendemos sin dudarlo que los otros nos quitan el trabajo y nos chupan las subvenciones. Siempre que contemplo estos “otros” recogiendo chatarra por Barcelona me imagino que practican un hobby, por pasatiempo, para desahogarse sañudamente con esta afición. En un país con un porcentaje de parados cercano a los cuatro millones de personas debemos importar temporeros para recoger fresones o fruta diversa. Cabe preguntarse quién los contrata y en qué condiciones sospechosamente ventajosas. Insisto, vienen a usurpar puestos de trabajo. El otro argumento que los presenta como ladronzuelos de asistencias sociales está por demostrar con mucha objetividad y con toda la transparencia para saber de qué y de cuánto hablamos, de si tienen derecho o no porque, si tienen papeles, deberían ser ciudadanos de pleno derecho. 

Estos cantos de sirena estridentes en épocas electorales, como la que sufrimos, tienen una partitura que nunca falla, es como el baile de ramos de la fiesta mayor de la democracia, un ceremonial de galanteo. En esta pieza clásica los danzantes ofrecen un ramo de flores que quiere representar la bajada de impuestos que proponen. ¿Quién no quiere pagar menos al estado? Un argumento que tiene el peso reforzado por la coincidente recaudación de impuestos que Hacienda practica implacable éste mes junto a la parada electoral que tenemos montada. Se impone mucho tinto de verano bien frío para soportarlo y cremas protectoras para no salir chamuscados. Las matemáticas me superan, pero llego a entender que rebajar impuestos comporta recortar servicios públicos. Cómo se financian, pues, las escuelas, las rotondas y los carriles bici o la sanidad.

Por si acaso, yo he empezado a pedalear como estas ratas -mascotas caseras- que quieren salir de la bola de plástico y de las espirales nefastas.

¡Buen verano!

“Que un bombin a tots”.

 

Las líneas rojas y los cordones sanitarios van de la mano de la expresión que se ha convertido en un comodín que todo el mundo utiliza como es no podría ser de otra manera. Una tautología, un recurso de la oratoria que consiste en la repetición de una idea o pensamiento expresados ​​con palabras similares que se convierte en una afirmación redundante. No aporta información nueva sólo remacha lo que queremos expresar intensificando el mensaje que queremos transmitir. Estos días de actualidad política intensa, los discursos van muy cargados de líneas rojas y cordones sanitarios como no podría ser de otra forma. Vivimos instalados en una permanente campaña electoral reciclando las mascarillas de la pandemia en tapabocas ideológicos en las urnas.

De los cordones reconvertidos a sanitarios no acabo de hallar el qué, pero han hecho fortuna y no hay ningún comunicador político preciado que no haga referencia o apele a exponer sus principios defendiendo en exclusiva sus argumentos que transitan por el filo sutil de una línea roja, la frontera que por profunda convicción y coherencia nunca cruzaría a riesgo de caer a las brasas del oportunismo contradictorio. Personalmente cuando intento analizar la maraña caligráfica de las líneas rojas me vienen a la cabeza los cuadros del Jackson Pollock, ese cotizado pintor americano abstracto que extendía la tela en el suelo y andando alrededor de ella derramaba pintura con pinceles, cuchillos y espátulas en un proceso con mucha gestualidad, una danza enérgicamente aleatoria de colores y texturas. Dejaba gotear y lanzaba la pintura en remolinos, puntos y pinceladas a chorros incontrolables.  

Ésta sería la dinámica que retrata visceralmente la investidura del alcalde de Barcelona donde las delgadísimas líneas rojas han sido desparramadas como si Pollock hubiera elegido unos cuchillos bien afilados para el cuadro figurativo de la proclamación de Collboni. Los cuchillos volaban bajos mientras la atmósfera de incredulidad se iba espesando. El ayuntamiento de Barcelona tendrá mala pieza en el telar a la hora de tejer las bandas o fajas que con la vara de alcalde ungen al elegido. En las papeletas, vistas de cerca, se detectaban las líneas rojas, como besos de Judas con restos de pintalabios carmín, que habían sido borradas torpemente.

Los rostros de los protagonistas, más desfavorecidos que en los carteles electorales, reflejaban lo conscientes de lo que sucedería y acabó pasando en la sesión de investidura. ¿Había alguien con ademán radiante y feliz? Creo que el propio Collboni, el elegido, exhibía una estampa de momento grave, como suele decirse en los entierros. De hecho, pudimos asistir desde los medios al funeral político de algunos de los protagonistas. La gerontocracia recibió una sacudida contundente. Principalmente Trias -también Maragall- que acabó soltando el testamento que pasará a las crónicas municipales en una sentencia bien gráfica: “¡Que us bombin a tots!”. Así con esta frase lapidaria de difícil traducción al castellano despacho a los adversarios que le vetaban la alcaldía. Los comentaristas no catalanes buscaron la traducción apresuradamente, “que os den” pero los matices no son los mismos. Creo que, a pesar de un cambio de registro, habría sido más acertado y exacto traducir el “que us bombin” por un “que os folle un pez”.

El juego de gestualidades, de miradas perdidas, de reprobaciones, de pitidos y de aplausos flotaban en el Saló de Cent resuelta la intriga. La realidad se imponía por la vía democrática en un gran reto de desmemoria. Las líneas rojas y las proclamas de no apoyar a determinadas fuerzas políticas eran un estropicio en una urna que recogía la voluntad final de los electores destilada en el alambique de los pactos. El PP, según su líder catalán, era feliz porque un alcalde independentista no sería elegido. Por un momento el fantasma de Valls -como las cuentas espectrales de Trias en Suiza- dio un pase rasante por los techos altos del Saló de Cent. El ambiente era el de las bodas que a menudo acoge este espacio en el que la novia o el novio deciden no comparecer. Los padres, los consuegros y los invitados señalando a los culpables haciéndose reproches. ¡Qué apuro! No falta la sospecha de que la destilería de los pactos tiene su sede más allá del Ebro, lejos de la Moreneta y más aún de la fuente de Canaletes. Yo entiendo las maneras de Trias, el señor de Barcelona, ​​que muy cabreado podía pensar y no manifestar “que os la pique un pollo” para que todos los aludidos lo entendieran.

En la legitimidad absoluta de los trapicheos puedo comprender la frustración y la rabia del candidato más votado, del sonoro portazo al “si no soy alcalde”. A los profesionales de la política debería preocuparles el mensaje que trasciende. Pese a la legitimidad -insisto-, los votantes de calle que sólo somos tertulianos en la barra de la tasca podemos inferir que votar no sirve para nada. Que con su pan se lo coman, pues. El descrédito de la clase política, como el cambio climático, trepa y sube de tono agravándose en las predicciones de los científicos, de los barómetros -también los electorales- y de los politólogos.

Con qué tipo de publicidad y descaro electoral fijarán los carteles en las calles aquellos que nos prevendrán del Coco, “¡Cuidado! Que vuelve el PP y sus socios”.

 

Gris lechuga

 

Los incendios forestales de Canadá tiñen al cielo de Nueva York como una postal de época en uno de los peores episodios de contaminación ambiental que se recuerdan. Hay 400 fuegos activos, la mitad sin control, que ya han quemado cuatro millones de hectáreas. Por ahora se habrían evacuado unas 120.000 personas. Nueva York y varias ciudades estadounidenses de la costa este habrían registrado los peores índices de calidad del aire del mundo. El skyline más fotogénico, el personaje invitado -y protagonista- de muchas ficciones presenta el aspecto de un telón de fondo chapucero de color ceniza que irradia temor, el miedo a aquellos fenómenos naturales que el hombre no controla y gestiona como puede a pesar de haberlos podido promover. De un alcance y magnitud que ponen los pelos de punta. Un momento estelar para profetas del día después que aleccionan -“ya se lo advertimos”- dirigido a los presuntos culpables directos o indirectos que a estas alturas somos la mayoría de los países desarrollados.

La destrucción de la presa de Nueva Kakhovka ha provocado que el nivel del agua en esta localidad y en los municipios de alrededor hayan quedado anegados. El agua ha subido bastantes metros y ha inundado las edificaciones. Rusia asegura que lo ha producido un ataque con misiles ucranianos, mientras que Ucrania les contradice, lo atribuye a una explosión provocada desde el interior de la central hidroeléctrica. La riada causada por la destrucción de la presa ha desenterrado y arrastrado río abajo minas que supondrán un grave peligro en las próximas décadas. Minas antipersona, minas antitanques, munición de artillería... Bombas y explosivos que no se pueden cuantificar, las cifras pueden ser enormes, en una zona agrícola donde el impacto y el riesgo que conllevan estos artefactos sobre la producción es alarmante.

Noticias relacionadas con la cosa ecológica machacando el entorno donde habitamos debido a la actividad humana -perversa- alterándolo con consecuencias escalofriantes. Las relacionadas con la guerra son barbaridades que no tienen justificación con los culpables contemplándoselo como victorias estratégicas de mal legitimar. La guerra, las guerras y las semillas de la destrucción, de tierra quemada, sólo hacen florecer la devastación y la muerte.

¿Estamos a tiempo de enderezarlo? Los relojes y los plazos, según la Organización Meteorológica Mundial que analiza los indicadores climáticos fundamentales son pesimistas. La temperatura media de los últimos años ha sido la más alta jamás registrada y el nivel del mar y el calor oceánico no tienen precedentes. El 2022 ha sido el más caluroso de la historia en Europa. Que la extensión del hielo en la Antártida está retrocediendo a mínimos históricos. Que inundaciones, sequías y olas de calor se multiplican por todas partes. Estas anormalidades son provocadas por los elevados niveles de gases de efecto invernadero afectando los ecosistemas terrestres, acuáticos y aéreos. Producen alteraciones en los tiempos de floración de los árboles o en la migración de las aves. Por otra parte, tienen graves consecuencias económicas y sociales. La OMM estima que 95 millones de personas han sido desplazadas a lo largo de 2022 a causa de estos fenómenos. El informe no cuantifica los efectos bélicos. 

Según las escalofriantes conclusiones no tendremos que esperar cien años, dentro de pocas décadas, todos calvos. No quisiera inquietar a nadie ni caer en alarmismos, aunque fundados, por ver y sufrir estas alteraciones. La Tierra ha superado la pérdida de los dinosaurios, las cavernas, la oscuridad medieval y el humazo de las lámparas de aceite espeso. Saldremos -o saldrán adelante- con revolucionarias tecnologías y nuevas actitudes para que los gorriones vuelvan a prosperar colonizando las plazas duras y el fatalismo ambiental. Ha habido resquicios luminosos como el que TV3 ensayó a mediados de los años noventa del siglo pasado con el superhéroe Capitán Lechuga , el precedente mediático de los poderosos pequeños cambios.

Ahora, un nuevo alegato ilumina con esperanza incierta otro cambio de actitud desinflando la supremacía destructiva y las ruedas de los coches contaminantes. The Tyre Extinguishers, los extintores de ruedas, toman el relevo al Capitán Lechuga, que con mayor determinación han pasado a la acción. Deshinchan las ruedas de los vehículos, especialmente de los 4x4 y similares. Dejan la firma, un impreso en el cristal justificando la acción ecológica, que no es nada personal sino contra los ostentosos y contaminantes tanques de ir a recoger criaturas al parvulario. Sarriá ha sido el primer campo de batalla en el que se ha desplegado este grupo ecologista. En su página web explican cómo distinguir un vehículo todoterreno o cómo desinflar sus neumáticos. Ponen a disposición de cualquier persona la información para depositar en los parabrisas, en varios idiomas, también en castellano. No sustraen nada, no dañan los neumáticos, solo liberan el aire -que es un bien, por ahora, sin propietario- para inflar las velas de los transportes públicos y ventilar las catenarias de los Cercanías. ¡Loable! Del verde lechuga al extintor de ruedas. ¿Próxima parada? ¡El exterminador de vehículos!

La última referencia ecológica afecta al ecosistema culé. Messi no vuelve. Se las pira a tierras tropicales. Algunos lo perciben como una catástrofe, sino ecológica, futbolística.

Volveremos a votar.

 

La sacudida política, aunque previsible, tras las elecciones autonómicas celebradas en las Españas ha sido de pronóstico. Las municipales en Catalunya también han sacudido el ambiente, pero con algunos matices. Mapas de comunidades cambiando de color, del rojo al azul con manchas preocupantes de verde no ecologista precisamente, sino de moho. La derecha extrema y su escisión abrupta, más nostálgica y agria arrasan. La euforia de la noche electoral, tras hacer caja y recontar los votos, es la de las grandes noches en que la sede del PP de Madrid se tambalea literalmente porque todo el mundo rebota de alegría. Mayoría absoluta con doble carambola en la comunidad y en la alcaldía. La nota de cierto optimismo ante el varapalo a las izquierdas es el tortazo letal que ha machacado Ciudadanos, esa formación que nació para repartir sonrisas, administrar cordialidad y asperger convivencia fraternal en Catalunya. Han sido borrados del mapa electoral en una suerte de justicia poética si no fuera porque sus maneras no se han fundido, perduran, sólo han cambiado de camiseta -o de camisa-.

Hago a los damnificados por los resultados mientras siguen la evolución, porcentaje a porcentaje, brincando de cadena a cadena como un perico enjaulado y cabreados como si hubieran bajado a segunda división; no les veo resignados a soportar la prepotencia o la política chapucera del insulto y de la manipulación con que arremeten los entrañables contrincantes. Pesadillas anticipando los discursos con los que la derecha castigará al sanchismo y a sus compañeros de viaje, una panda de terroristas, comunistas y unos separatistas. Qué calvario más largo de soportar se perfila en el horizonte mientras no lleguen las elecciones generales. Bastaba con ver a Cuca, la secretaria general del PP, afilando los colmillos con una sonrisa cercana al orgasmo electoral anticipando los nuevos tiempos con los pantanos llenos de votos favorables. El cambio climático haciéndose realidad en las instituciones. ¡Qué panorama! Ciertamente, para los no partidarios de esta derecha global, una penitencia mientras les restriegan la derrota torpemente -que en esta ocasión no deben de considerar ilegítima-.

Catalunya tiene un color del papel pintado socialista, que ganan en votos. La antigua Convergencia resucita con un Trias color sepia en la alcaldía de Barcelona. ERC también recibe un correctivo tonalidad crema catalana chamuscada, por no hacer los deberes o por abanicar con un paipái al gobierno de Madrid. El PP continúa su marginalidad tradicional aunque respira más holgadamente y los nostálgicos también empiezan a extender el moho al queso electoral catalán. Unos resultados marcados por el desencanto concretado en una formidable abstención. El independentismo vive desencantado, huérfano de liderazgo -o de credibilidad-. Aquel señor de Barcelona, Trias -como le llamaban hace casi una década- se ha impuesto. Veremos sí podrá levantar la vara de alcalde y podrá ser el sustituto de la Colau. No sé si llamarlo anécdota, pero la epidemia de verdín arrasa en el ayuntamiento de Ripoll con Aliança Catalana -el adjetivo no esconde la cosa o las intenciones-.

¿Y Colau? En la sala la Paloma tenía el cuartel general para inaugurar la reelección con un vals de Strauss que no ha podido bailar. Trias le afanaba la pretendiente alcaldía y los resultados por la disputa del segundo puesto son tan ajustados como los calzones de un cura. A estas alturas recuentan papeletas, por ser bien exactos. Parece que el subcampeonato por la alcaldía de Barcelona es cosa de un centenar de votos. Un codo a codo con el socialista Collboni. Todos contra Colau y sus gomets de colorines pegados al asfalto de la ciudad. Una alcaldesa de la que no se podrá decir que no ha hecho nada por Barcelona. ¡Quizás demasiado! Habrá que ver cómo se perciben los vuelcos que ha promovido pasados ​​unos años. Una candidata que ha levantado pasiones, contradicciones y rechazo, el frío cóctel que sirven en las barras de la política.

El perfil y las preferencias de los electores -incluida la abstención- han marcado tendencia. Las elecciones generales previstas debían coincidir con los turrones navideños. Una eternidad tras el vuelco electoral del pasado 28 de mayo para el presidente Pedro Sánchez. En un paso adelante rumiado con la almohada, si es que pudo dormir, al día siguiente por la mañana convocó elecciones generales anticipadas. Una decisión muy personal, que algunos miembros del gobierno conocieron por los medios, enfrió las celebraciones eufóricas de los populares y las indecisiones de la desmenuzada izquierda. Una campanada -o una escopetada- comprimida de las que ponen en danza a todos. Un sálvese quien pueda con plazos ajustadísimos para presentar coaliciones hasta el 9 de junio; el cierre de las listas electorales es el 19 de junio. ¡Como aquel que dice, pasado mañana!

De rebote a la noche electoral, un todo o nada en una carta que ha descolocado a todo el mundo. ¿Logrará movilizar al electorado? Desde que se hizo el anuncio los medios le dedican mucha atención. Sesudos analistas, tertulianos enciclopédicos, profetas especialistas en urnas se multiplican examinando el momento y las posibilidades. Los más preciados son los vaticinadores de pueblo que adivinan si te harán miembro honorario de alguna mesa electoral o los mecanismos que, en supuesto de salir elegido -suplente también-, te pueden librar. La fiesta de la democracia por excelencia este año coincidirá con las vacaciones. Urnas, arena y mejillones con sangría para un oasis electoral convulso con el temor a tener que cruzarlo con destino al desierto a pie y sin camellos. Los electores con el corazón en un puño haciendo cola para poder votar por correo.

Bermudas y camisa hawaiana, complementos para reflexionar de nuevo.

 

 

Vinícius y Manolo "el del bombo".

 

Los campos de fútbol se convierten en el espacio donde desahogar pasiones más allá de las propiamente deportivas. La masificación permite encubrir gestualidades y griterío que observadas y practicadas individualmente en la soledad del comedor de casa serían sospechosas y tan preocupantes como para convocar a los especialistas en medicina mental y de la conducta. El pretexto y la carta blanca para la transgresión van incluidos en el precio de la entrada o en el carné de socio. ¿Cuántas pulsiones inconfesables no se destapan dirigidas a los rivales y a la justicia deportiva que personifica el sufrido árbitro vestido de luto? Creo que si no existieran los estadios las consultas a los psiquiatras estarían colapsadas por los pacientes que no sabrían cómo canalizar la violencia verbal -o no verbal-, y el odio visceral hacia el rival sublimado en el enemigo.

Los últimos acontecimientos avalan las conductas lesivas, poco pedagógicas y ejemplares que a menudo se pretende hacer trascender en positivo, sin embargo, asociadas a la práctica del deporte. El fútbol es, en estas latitudes, la manifestación más representativa porque es la que acumula más transgresiones vergonzosas. En el calendario reciente destacan una invasión de campo para atizar al equipo contrario o los insultos simiescos dirigidos a un jugador negro. Deplorable. Tanto como que deban clasificarse determinados partidos de alto riesgo. No hace demasiadas temporadas los campos de fútbol disponían de vallas para proteger la arena y a los gladiadores de la furia incontrolable de algunos espectadores.

Nada nuevo, ya en 1950 cuando la selección española venció a Inglaterra en el mundial celebrado en Maracaná, el famoso gol de Zarra, el presidente de la federación española dijo que España había vencido a la “pérfida Albión”, una expresión popularizada por Napoleón que le costó la destitución por la queja del embajador británico. La simbología y los paralelismos de inspiración bélica son frecuentes. Cada vez que aquel personaje con boina percudía el bombo con furor emocionado yo pensaba que Manolo “el del bombo” se transformaba en una especie de tamborilero del Bruc versión selección española. ¡Bum! ¡Bum! ¡Bum!

La terminología futbolera bebe del lenguaje de la guerra. No en vano el enfrentamiento cuenta y se disputa con ataques y contraataques en el terreno de juego con una táctica para alcanzar el objetivo, agujerear la red con una pelota bien redonda del calibre de esas bombas repletas de pólvora y metralla que disparan los cañones. Es conocido por todos que los balones no estallan ni provocan daños colaterales que no sean derribar el amor propio hundiendo la moral del derrotado con un disparo como un misil. Batallas en el campo de Marte con una tropa privilegiada convertida en héroes que a veces prueban la amarga hiel de la derrota o la sustitución fulminante con deshonra de los mariscales de campo, los entrenadores. No me he olvidado de lo que identifica más a la tropa de un bando del otro, el uniforme, la ostentación más visible de cada uno de los ejércitos. Sólo hay que observar los llamativos colores, las banderas, los estandartes o las medallas relucientes un día de partido cuando no paseando por la ciudad donde nos asaltan traidoramente en guerrilla envueltos con bufandas.

Vista la eficacia para incitar el odio visceral, yo aprovecharía su magnífica posibilidad a partido único en una sede neutral con un enfrentamiento entre la pérfida selección rusa -con el grupo Wagner en las gradas dirigiendo el griterío coral- contra una selección ucraniana reforzada con algunos jugadores aliados. España podría enviar ya no tanques oxidados sino a Manolo "el del bombo" -o un sucesor acreditado- como elemento disuasorio. ¡Bum! ¡Bum! ¡Bum! De árbitro principal se podría designar al imparcial Luiz Inácio Lula da Silva del ilustre colegio brasileño.

No me imagino a una figura internacional salida del armario -o entrando en el vestuario- los insultos de los que podría ser objeto nada más poner un pie en el césped. Decir que todo un estadio es homófobo, racista o machista es alargar mucho el alcance del problema aunque existan y se manifiesten en los estadios. Las chicas deben tener otros centros de interés para este tipo de energúmenos. Apelamos a la educación, como siempre que algo chirría. ¡Ah, los cachorros que suben! La ejemplaridad de los adultos no es para dejarla en herencia en los testamentos deportivos, cívicos o políticos. Tampoco lo es el tratamiento que este deporte admite de los distintos programas que se emiten día sí día también. La función de los medios consiste en analizar los resultados y poner en antecedentes la próxima jornada. Van más allá, a menudo sobrepasan rayas rojas con descalificaciones interesadas, rabiosas, parciales, groseras mientras las subrayan con una gestualidad exagerada que vistas todas juntas rayan en la hilaridad vocinglera.

Calados e imbuidos por estos sabios de la audiencia después nos preguntamos qué hemos hecho mal. No soy un seguidor empedernido, aunque suelo asomarme, a los acontecimientos deportivos que no puedes perderte, porque al día siguiente no eres nadie si no los has visto. Soy básicamente público sin uniforme bélico de aquellos frecuentes acontecimientos considerados "el partido del siglo" de un deporte que básicamente -como queda demostrado- se juega con los pies y se razona con las entrañas.

Candidatos que hacen llover.

 

Imagino lo intensa que debe ser la vida política de una persona candidata tanto si es la primera vez que concurre o si ya lleva en ello unas cuantas campañas. Tanto si se presenta a la reelección porque ya ha ejercido o ejerce en el cargo electo como si a pesar de insistir sólo ha logrado ser el confortable jefe de la oposición. No es lo mismo optar a una gran ciudad, a una ciudad o a una aldea donde la nómina electoral te conoce y sabe de qué pie calzas. La confianza y el roce, como dice el dicho, inquietan. Por eso creo que en los pueblos vender humo en el mercado de la credibilidad es más caro. Y puestos, no me olvidaré de los tocados por la fortuna electoral con la flor en el culo de una candidatura única. A estos privilegiados parecería que sólo les pueda quitar el sueño el absentismo.

Permitir que te cuelguen es de valientes. No seamos malpensados, quería decir ondear en una farola expuesto a las ventoleras de la opinión pública o pegado como un sello de correos bien relamido en cualquier rincón poco oportuno y nada estratégico. Deben tener un pacto para que no se solapen caóticamente, unos encima de los otros, los carteles con la efigie sonriente y bien peinada. Que la fotografía sea el reflejo de las intenciones, también cuando no se ofrece mucho, lo mejor es exponerse en pelotas, mucha epidermis, natural con arrugas sólo en el programa. De estos cromos de acera los hay más o menos afortunados. Algunos de estos recursos gráficos pueden ser eficaces con mayor impacto negativo que los discursos de los adversarios.

Nos hemos acostumbrado a la prosa electoral que participa de un estilo propio. Somos capaces, sólo oyéndola, de percibir sin lugar a dudas, que se trata de un mitin emitido en la lengua que sea aunque no entendamos ni jota. La gestualidad arrebatada, el tono, el alboroto que no invita demasiado a la reflexión, el mensaje llano, reiterativo o los silencios que salpican el discurso permitiendo reponer la exaltación y la garganta. Aspectos formales que no benefician a todo el mundo, a algunos candidatos les delata la impostura, el carácter blandengue o la vergüenza -estos son muy escasos-. Las intenciones de estas arengas, como si la verdad se impusiera gritando, hace siglos que se descubrió. ¿Cuántos autoritarios fueron y son unos profesionales practicándolas?

 Procesos electorales cíclicos, olimpiadas para el poder, que conllevan un alboroto y un ruido que hacen difícil de elegir. A la militancia fiel no hace falta convencerla, pero para quienes acabarán decantándose sí, los que pertenecen al numeroso club de quienes en las encuestas son definidos como indecisos. Electores vacilantes, escrupulosos pusilánimes, ciudadanos con sentido crítico o solteros de la política sin compromiso. ¿A quién votarán? Éstos son el objetivo, la gente que puede decantar los resultados, los promiscuos electorales que cambian el voto de una campaña a otra convencidos o por simpatías inconfesables. Los traicioneros o los tránsfugas pertenecen al grupo de los sospechosos prófugos.

Inmersos en esta vorágine democrática hay que estar atentos a las promesas, escucharlos separando el grano de la paja ya que en el alboroto podríamos pensar que todos nos hablan de lo mismo. Porque cada formación se considera la única en comprometerse, en llevar a buen puerto aquello con lo que nos quiere seducir. Mensajes inflamados que se balancean entre el predicar y el dar trigo que se van cocinando a fuego lento antes del pistoletazo de salida de la campaña, justo un momento después de inaugurar con fuegos artificiales la remodelación de una plaza, la pacificación de una calle o un carril bici.

 Intento encontrar -por ahora no lo he conseguido- algún candidato para escucharle mejor que reconozca algo positivo en un adversario, que admita el mínimo de acierto por pequeño que sea el detalle, que la corbata o el pañuelo de cuello le sientan bien, por ejemplo. Reconocer los aciertos ajenos no existe en el manual de estilo. Tampoco figuran la modestia o la capacidad para implicar al oponente neutralizando la crítica por la crítica haciéndole partícipe, integrándolo en los objetivos del mandato o de la legislatura. Predomina la actitud de los demás, ¡ni agua!

Desgraciadamente con el inicio de la campaña electoral las circunstancias meteorológicas se han puesto de culo a una de las promesas con mayor impacto que los candidatos podían esgrimir porque ha llovido. Poco aún por llenar embalses, pero lo ha hecho. No podrán, pues, incluir o tendrán que descolgarlo del programa, este compromiso. Ciertamente algunas de las promesas electorales, descartada la lluvia, hacen llover, o más aún, hacen incluso tronar y llover.

Bruce Springsteen.

 

¿Dónde estabas el día que actuó Bruce Springsteen en el Estadio Olímpico? Algunos privilegiados levantarán la mano y con la autoridad que confiere la presencialidad dirán -¡Yo estuve!-. No ha sido mi caso, no puedo ser testigo de ningún concierto del Boss, como lo conocen y proclaman los seguidores incondicionales que asocian un concierto de este hombre a una experiencia mística por la potencia y el liderazgo que ostenta en el mundo musical todavía a los 73 años según la información contrastada en las redes. Una demostración con guitarra que la edad es relativa y que la solfa rejuvenece -dedicado también a nuestro trovador Jaume Arnella-. Algo que no se puede explicar, relatan los privilegiados que presenciaron el concierto del viernes.

Ha sido la noticia que ha apagado muchos otros titulares de la actualidad política. Bruce en Barcelona con un séquito de estrella mundial perfumado de bienaventuranza musculada con la mujer de Obama y de Spielberg en el escenario participando de la fiesta y siendo también protagonistas destacadas. Como si después de una comilona con amigos, a la hora de romper los convencionalismos, la desinhibición y la vergüenza se destilan en un improvisado trío el ritmo y la alegría con unas maduritas coristas célebres. El cantante ha venido acompañado de amigos importantes que le apoyan, un expresidente de Estados Unidos y un reconocidísimo director de cine. Una tropa que ha convivido y compartido hotel, restaurantes i se ha prodigado como turistas singulares que firman en los libros de honor para que quede aún más constancia de su presencia en la Sagrada Familia o en la Abadía de Montserrat.

La Barcelona springsteeniana es el ojo del huracán en el mundo y en los epicentros catalanes desplazándose en persona a la manera hollywoodiense, con caravanas de vehículos y con un colosal cóctel de guardaespaldas diversos. Gente importante que otorga diplomas y referencias culinarias sólo con su presencia y el testimonio gráfico de una fotografía. Hemos de ver cómo las etiquetas de los vinos incorporan los sellos de proveedores exclusivos sino de la casa real, de los personajes que los han degustado estos días. Obama ha comprobado cómo la Moreneta lo es, de morenita. Y Spielberg ha visto en directo cómo el Santo Grial del concierto era la armónica que Bruce regaló a una niña del público que asistía al concierto.

Mientras, en la ciudad de las obras, Barcelona, ​​se viven al mismo tiempo los preliminares de la campaña a las elecciones municipales. Candidatos afilando oratoria y multiplicando presencia, de la feria de abril a los conciertos del Boss. Del Fórum a Montjuïc en un no vivir verificando el milagro de la ubicuidad. Qué no habrían dado los respectivos candidatos por salir junto a Obama en un apretón cordial de manos y risueños, todo dientes blancos y bien puestos. Ilusiones que no han sido. Sueños húmedos con Bruce en el escenario agradeciendo la presencia del presidente de la Generalitat o de la alcaldesa. Ninguna referencia, pisarán la desventrada ciudad pacificada como insignes turistas con mucho protagonismo del que se contagia, apartándose del poder local con sólo un genérico “Hola Barcelona, ​​hola Catalunya” antes de empezar el concierto.

Barcelona ha sido la ciudad elegida para inaugurar la gira europea de Bruce Springsteen. Todavía existe una multitud que asistirá al segundo concierto previsto para este domingo, ambos únicos en España. Una segunda oportunidad -algunos repiten- para ver en directo al ídolo de masas. Ya hay quien habla de despedida. ¿Habrá más giras del Boss? Por si acaso, estos conciertos sí tienen cierto aire de adiós. Un evento que ha confirmado Barcelona en el mapa con un mañana cargado de placas conmemorativas al modo de las estaciones de un vía crucis laico camino del concierto. “Segunda estación: Aquí tomaron el vermut con anchoas de L'Escala, aceitunas rellenas y berberechos aliñados con salsa Espinaler”. En algún museo se expondrá la armónica en una urna que el cantante regaló a aquella niña que, siendo ya una mujer con sentido cívico, habría decidido que una reliquia como ésta debe compartirse y por eso la dejó en herencia en la ciudad de Barcelona.

¡Hola Cataluña!