Os rebajaré los impuestos.

 

He aguardado unos días buscando eventos para no teñir de color rabia las percepciones furiosas que nos rodean. Entre los acontecimientos de Rusia y de Francia la política en España llega a acuerdos sin eufemismos ni rubor alguno, con muy poca vergüenza porque los sinvergüenzas políticos han abierto la veda al exabrupto sin tener que disimular y con trazo grueso. ¿Quién la dirá más grande? Quién exhibirá y aspergerá con más torpeza sus intolerancias sin disimular cuando la mentira o la falsedad nos las quieren hacer tragar por la fuerza como ruedas de molino sin gluten.

En la bolsa de las ideas cotizan el combate a las lenguas minoritarias, el machismo, contra los ejercicios diversos de libertad individual como a la hora de querer irse al paraíso con una muerte digna, contra determinadas opciones sexuales. Todo el catálogo descarnado de los supremacismos salen del armario ostentosamente, sin disimular sino haciendo bandera -única- de unas propuestas que ofrecen pocas alternativas. Sólo tienes que decidir tu voto, del resto ya se encargarán. Ya te dirán si puedes presenciar una determinada obra de teatro -ya ha sucedido en el municipio de Valdemorillo- o puedes ver una película de esas que hacen pensar demasiado o se visionan escenas escabrosas que atentan contra la moral y las buenas costumbres de siempre. No os extrañe, los noticiarios cinematográficos conocidos como NO-DO, pero en color y de obligada proyección, pueden volver a las salas de cine. De hecho, en algunos medios ya están vigentes como laboratorios experimentales para el día de mañana.

Imágenes entrañables de concursos de devoradores de calçots, danzas folclóricas rústicas y levantadores de pedruscos que pondrán a prueba los músculos hercúleos partiendo a manos desnudas obsoletas enciclopedias por la mitad. Prodigios regionales de la naturaleza humana con reinas de la fiesta de andar por casa repartiendo ramos de flores a los vencedores. Eso sí que son hombres, la semilla donde reflejarnos sin aspavientos. Mensajes fáciles de contar y entender apelando a los rincones oscuros del espíritu, como dogmas inexplicables envueltos con grandilocuencias arropadas que esconden la letra pequeña subyacente.

¿Quién está a su lado? Los resultados electorales certifican el auge en muchos países de esas nostalgias que nunca se han descatalogado. Ya las hemos visto vencer y perdurar. Siguen vivas -no sé si volverán a estar vigentes- pero cada vez tienen más adictos. La política y la historia viven rodando -como un hámster- en una espiral de momentos contradictorios donde los hechos basculan y se repiten desmemoriados en una peligrosa amnesia. Esto ilustra, por ejemplo, las preferencias electorales, los trompicones, que cambian radicalmente el sentido del voto en determinadas áreas geográficas y sociales como los cinturones rojos que sufren un proceso de decoloración paradigmático.

Blancos de toda la vida, también algunos catalanes con barretinas por globos rojos, entendemos sin dudarlo que los otros nos quitan el trabajo y nos chupan las subvenciones. Siempre que contemplo estos “otros” recogiendo chatarra por Barcelona me imagino que practican un hobby, por pasatiempo, para desahogarse sañudamente con esta afición. En un país con un porcentaje de parados cercano a los cuatro millones de personas debemos importar temporeros para recoger fresones o fruta diversa. Cabe preguntarse quién los contrata y en qué condiciones sospechosamente ventajosas. Insisto, vienen a usurpar puestos de trabajo. El otro argumento que los presenta como ladronzuelos de asistencias sociales está por demostrar con mucha objetividad y con toda la transparencia para saber de qué y de cuánto hablamos, de si tienen derecho o no porque, si tienen papeles, deberían ser ciudadanos de pleno derecho. 

Estos cantos de sirena estridentes en épocas electorales, como la que sufrimos, tienen una partitura que nunca falla, es como el baile de ramos de la fiesta mayor de la democracia, un ceremonial de galanteo. En esta pieza clásica los danzantes ofrecen un ramo de flores que quiere representar la bajada de impuestos que proponen. ¿Quién no quiere pagar menos al estado? Un argumento que tiene el peso reforzado por la coincidente recaudación de impuestos que Hacienda practica implacable éste mes junto a la parada electoral que tenemos montada. Se impone mucho tinto de verano bien frío para soportarlo y cremas protectoras para no salir chamuscados. Las matemáticas me superan, pero llego a entender que rebajar impuestos comporta recortar servicios públicos. Cómo se financian, pues, las escuelas, las rotondas y los carriles bici o la sanidad.

Por si acaso, yo he empezado a pedalear como estas ratas -mascotas caseras- que quieren salir de la bola de plástico y de las espirales nefastas.

¡Buen verano!

“Que un bombin a tots”.

 

Las líneas rojas y los cordones sanitarios van de la mano de la expresión que se ha convertido en un comodín que todo el mundo utiliza como es no podría ser de otra manera. Una tautología, un recurso de la oratoria que consiste en la repetición de una idea o pensamiento expresados ​​con palabras similares que se convierte en una afirmación redundante. No aporta información nueva sólo remacha lo que queremos expresar intensificando el mensaje que queremos transmitir. Estos días de actualidad política intensa, los discursos van muy cargados de líneas rojas y cordones sanitarios como no podría ser de otra forma. Vivimos instalados en una permanente campaña electoral reciclando las mascarillas de la pandemia en tapabocas ideológicos en las urnas.

De los cordones reconvertidos a sanitarios no acabo de hallar el qué, pero han hecho fortuna y no hay ningún comunicador político preciado que no haga referencia o apele a exponer sus principios defendiendo en exclusiva sus argumentos que transitan por el filo sutil de una línea roja, la frontera que por profunda convicción y coherencia nunca cruzaría a riesgo de caer a las brasas del oportunismo contradictorio. Personalmente cuando intento analizar la maraña caligráfica de las líneas rojas me vienen a la cabeza los cuadros del Jackson Pollock, ese cotizado pintor americano abstracto que extendía la tela en el suelo y andando alrededor de ella derramaba pintura con pinceles, cuchillos y espátulas en un proceso con mucha gestualidad, una danza enérgicamente aleatoria de colores y texturas. Dejaba gotear y lanzaba la pintura en remolinos, puntos y pinceladas a chorros incontrolables.  

Ésta sería la dinámica que retrata visceralmente la investidura del alcalde de Barcelona donde las delgadísimas líneas rojas han sido desparramadas como si Pollock hubiera elegido unos cuchillos bien afilados para el cuadro figurativo de la proclamación de Collboni. Los cuchillos volaban bajos mientras la atmósfera de incredulidad se iba espesando. El ayuntamiento de Barcelona tendrá mala pieza en el telar a la hora de tejer las bandas o fajas que con la vara de alcalde ungen al elegido. En las papeletas, vistas de cerca, se detectaban las líneas rojas, como besos de Judas con restos de pintalabios carmín, que habían sido borradas torpemente.

Los rostros de los protagonistas, más desfavorecidos que en los carteles electorales, reflejaban lo conscientes de lo que sucedería y acabó pasando en la sesión de investidura. ¿Había alguien con ademán radiante y feliz? Creo que el propio Collboni, el elegido, exhibía una estampa de momento grave, como suele decirse en los entierros. De hecho, pudimos asistir desde los medios al funeral político de algunos de los protagonistas. La gerontocracia recibió una sacudida contundente. Principalmente Trias -también Maragall- que acabó soltando el testamento que pasará a las crónicas municipales en una sentencia bien gráfica: “¡Que us bombin a tots!”. Así con esta frase lapidaria de difícil traducción al castellano despacho a los adversarios que le vetaban la alcaldía. Los comentaristas no catalanes buscaron la traducción apresuradamente, “que os den” pero los matices no son los mismos. Creo que, a pesar de un cambio de registro, habría sido más acertado y exacto traducir el “que us bombin” por un “que os folle un pez”.

El juego de gestualidades, de miradas perdidas, de reprobaciones, de pitidos y de aplausos flotaban en el Saló de Cent resuelta la intriga. La realidad se imponía por la vía democrática en un gran reto de desmemoria. Las líneas rojas y las proclamas de no apoyar a determinadas fuerzas políticas eran un estropicio en una urna que recogía la voluntad final de los electores destilada en el alambique de los pactos. El PP, según su líder catalán, era feliz porque un alcalde independentista no sería elegido. Por un momento el fantasma de Valls -como las cuentas espectrales de Trias en Suiza- dio un pase rasante por los techos altos del Saló de Cent. El ambiente era el de las bodas que a menudo acoge este espacio en el que la novia o el novio deciden no comparecer. Los padres, los consuegros y los invitados señalando a los culpables haciéndose reproches. ¡Qué apuro! No falta la sospecha de que la destilería de los pactos tiene su sede más allá del Ebro, lejos de la Moreneta y más aún de la fuente de Canaletes. Yo entiendo las maneras de Trias, el señor de Barcelona, ​​que muy cabreado podía pensar y no manifestar “que os la pique un pollo” para que todos los aludidos lo entendieran.

En la legitimidad absoluta de los trapicheos puedo comprender la frustración y la rabia del candidato más votado, del sonoro portazo al “si no soy alcalde”. A los profesionales de la política debería preocuparles el mensaje que trasciende. Pese a la legitimidad -insisto-, los votantes de calle que sólo somos tertulianos en la barra de la tasca podemos inferir que votar no sirve para nada. Que con su pan se lo coman, pues. El descrédito de la clase política, como el cambio climático, trepa y sube de tono agravándose en las predicciones de los científicos, de los barómetros -también los electorales- y de los politólogos.

Con qué tipo de publicidad y descaro electoral fijarán los carteles en las calles aquellos que nos prevendrán del Coco, “¡Cuidado! Que vuelve el PP y sus socios”.

 

Gris lechuga

 

Los incendios forestales de Canadá tiñen al cielo de Nueva York como una postal de época en uno de los peores episodios de contaminación ambiental que se recuerdan. Hay 400 fuegos activos, la mitad sin control, que ya han quemado cuatro millones de hectáreas. Por ahora se habrían evacuado unas 120.000 personas. Nueva York y varias ciudades estadounidenses de la costa este habrían registrado los peores índices de calidad del aire del mundo. El skyline más fotogénico, el personaje invitado -y protagonista- de muchas ficciones presenta el aspecto de un telón de fondo chapucero de color ceniza que irradia temor, el miedo a aquellos fenómenos naturales que el hombre no controla y gestiona como puede a pesar de haberlos podido promover. De un alcance y magnitud que ponen los pelos de punta. Un momento estelar para profetas del día después que aleccionan -“ya se lo advertimos”- dirigido a los presuntos culpables directos o indirectos que a estas alturas somos la mayoría de los países desarrollados.

La destrucción de la presa de Nueva Kakhovka ha provocado que el nivel del agua en esta localidad y en los municipios de alrededor hayan quedado anegados. El agua ha subido bastantes metros y ha inundado las edificaciones. Rusia asegura que lo ha producido un ataque con misiles ucranianos, mientras que Ucrania les contradice, lo atribuye a una explosión provocada desde el interior de la central hidroeléctrica. La riada causada por la destrucción de la presa ha desenterrado y arrastrado río abajo minas que supondrán un grave peligro en las próximas décadas. Minas antipersona, minas antitanques, munición de artillería... Bombas y explosivos que no se pueden cuantificar, las cifras pueden ser enormes, en una zona agrícola donde el impacto y el riesgo que conllevan estos artefactos sobre la producción es alarmante.

Noticias relacionadas con la cosa ecológica machacando el entorno donde habitamos debido a la actividad humana -perversa- alterándolo con consecuencias escalofriantes. Las relacionadas con la guerra son barbaridades que no tienen justificación con los culpables contemplándoselo como victorias estratégicas de mal legitimar. La guerra, las guerras y las semillas de la destrucción, de tierra quemada, sólo hacen florecer la devastación y la muerte.

¿Estamos a tiempo de enderezarlo? Los relojes y los plazos, según la Organización Meteorológica Mundial que analiza los indicadores climáticos fundamentales son pesimistas. La temperatura media de los últimos años ha sido la más alta jamás registrada y el nivel del mar y el calor oceánico no tienen precedentes. El 2022 ha sido el más caluroso de la historia en Europa. Que la extensión del hielo en la Antártida está retrocediendo a mínimos históricos. Que inundaciones, sequías y olas de calor se multiplican por todas partes. Estas anormalidades son provocadas por los elevados niveles de gases de efecto invernadero afectando los ecosistemas terrestres, acuáticos y aéreos. Producen alteraciones en los tiempos de floración de los árboles o en la migración de las aves. Por otra parte, tienen graves consecuencias económicas y sociales. La OMM estima que 95 millones de personas han sido desplazadas a lo largo de 2022 a causa de estos fenómenos. El informe no cuantifica los efectos bélicos. 

Según las escalofriantes conclusiones no tendremos que esperar cien años, dentro de pocas décadas, todos calvos. No quisiera inquietar a nadie ni caer en alarmismos, aunque fundados, por ver y sufrir estas alteraciones. La Tierra ha superado la pérdida de los dinosaurios, las cavernas, la oscuridad medieval y el humazo de las lámparas de aceite espeso. Saldremos -o saldrán adelante- con revolucionarias tecnologías y nuevas actitudes para que los gorriones vuelvan a prosperar colonizando las plazas duras y el fatalismo ambiental. Ha habido resquicios luminosos como el que TV3 ensayó a mediados de los años noventa del siglo pasado con el superhéroe Capitán Lechuga , el precedente mediático de los poderosos pequeños cambios.

Ahora, un nuevo alegato ilumina con esperanza incierta otro cambio de actitud desinflando la supremacía destructiva y las ruedas de los coches contaminantes. The Tyre Extinguishers, los extintores de ruedas, toman el relevo al Capitán Lechuga, que con mayor determinación han pasado a la acción. Deshinchan las ruedas de los vehículos, especialmente de los 4x4 y similares. Dejan la firma, un impreso en el cristal justificando la acción ecológica, que no es nada personal sino contra los ostentosos y contaminantes tanques de ir a recoger criaturas al parvulario. Sarriá ha sido el primer campo de batalla en el que se ha desplegado este grupo ecologista. En su página web explican cómo distinguir un vehículo todoterreno o cómo desinflar sus neumáticos. Ponen a disposición de cualquier persona la información para depositar en los parabrisas, en varios idiomas, también en castellano. No sustraen nada, no dañan los neumáticos, solo liberan el aire -que es un bien, por ahora, sin propietario- para inflar las velas de los transportes públicos y ventilar las catenarias de los Cercanías. ¡Loable! Del verde lechuga al extintor de ruedas. ¿Próxima parada? ¡El exterminador de vehículos!

La última referencia ecológica afecta al ecosistema culé. Messi no vuelve. Se las pira a tierras tropicales. Algunos lo perciben como una catástrofe, sino ecológica, futbolística.

Volveremos a votar.

 

La sacudida política, aunque previsible, tras las elecciones autonómicas celebradas en las Españas ha sido de pronóstico. Las municipales en Catalunya también han sacudido el ambiente, pero con algunos matices. Mapas de comunidades cambiando de color, del rojo al azul con manchas preocupantes de verde no ecologista precisamente, sino de moho. La derecha extrema y su escisión abrupta, más nostálgica y agria arrasan. La euforia de la noche electoral, tras hacer caja y recontar los votos, es la de las grandes noches en que la sede del PP de Madrid se tambalea literalmente porque todo el mundo rebota de alegría. Mayoría absoluta con doble carambola en la comunidad y en la alcaldía. La nota de cierto optimismo ante el varapalo a las izquierdas es el tortazo letal que ha machacado Ciudadanos, esa formación que nació para repartir sonrisas, administrar cordialidad y asperger convivencia fraternal en Catalunya. Han sido borrados del mapa electoral en una suerte de justicia poética si no fuera porque sus maneras no se han fundido, perduran, sólo han cambiado de camiseta -o de camisa-.

Hago a los damnificados por los resultados mientras siguen la evolución, porcentaje a porcentaje, brincando de cadena a cadena como un perico enjaulado y cabreados como si hubieran bajado a segunda división; no les veo resignados a soportar la prepotencia o la política chapucera del insulto y de la manipulación con que arremeten los entrañables contrincantes. Pesadillas anticipando los discursos con los que la derecha castigará al sanchismo y a sus compañeros de viaje, una panda de terroristas, comunistas y unos separatistas. Qué calvario más largo de soportar se perfila en el horizonte mientras no lleguen las elecciones generales. Bastaba con ver a Cuca, la secretaria general del PP, afilando los colmillos con una sonrisa cercana al orgasmo electoral anticipando los nuevos tiempos con los pantanos llenos de votos favorables. El cambio climático haciéndose realidad en las instituciones. ¡Qué panorama! Ciertamente, para los no partidarios de esta derecha global, una penitencia mientras les restriegan la derrota torpemente -que en esta ocasión no deben de considerar ilegítima-.

Catalunya tiene un color del papel pintado socialista, que ganan en votos. La antigua Convergencia resucita con un Trias color sepia en la alcaldía de Barcelona. ERC también recibe un correctivo tonalidad crema catalana chamuscada, por no hacer los deberes o por abanicar con un paipái al gobierno de Madrid. El PP continúa su marginalidad tradicional aunque respira más holgadamente y los nostálgicos también empiezan a extender el moho al queso electoral catalán. Unos resultados marcados por el desencanto concretado en una formidable abstención. El independentismo vive desencantado, huérfano de liderazgo -o de credibilidad-. Aquel señor de Barcelona, Trias -como le llamaban hace casi una década- se ha impuesto. Veremos sí podrá levantar la vara de alcalde y podrá ser el sustituto de la Colau. No sé si llamarlo anécdota, pero la epidemia de verdín arrasa en el ayuntamiento de Ripoll con Aliança Catalana -el adjetivo no esconde la cosa o las intenciones-.

¿Y Colau? En la sala la Paloma tenía el cuartel general para inaugurar la reelección con un vals de Strauss que no ha podido bailar. Trias le afanaba la pretendiente alcaldía y los resultados por la disputa del segundo puesto son tan ajustados como los calzones de un cura. A estas alturas recuentan papeletas, por ser bien exactos. Parece que el subcampeonato por la alcaldía de Barcelona es cosa de un centenar de votos. Un codo a codo con el socialista Collboni. Todos contra Colau y sus gomets de colorines pegados al asfalto de la ciudad. Una alcaldesa de la que no se podrá decir que no ha hecho nada por Barcelona. ¡Quizás demasiado! Habrá que ver cómo se perciben los vuelcos que ha promovido pasados ​​unos años. Una candidata que ha levantado pasiones, contradicciones y rechazo, el frío cóctel que sirven en las barras de la política.

El perfil y las preferencias de los electores -incluida la abstención- han marcado tendencia. Las elecciones generales previstas debían coincidir con los turrones navideños. Una eternidad tras el vuelco electoral del pasado 28 de mayo para el presidente Pedro Sánchez. En un paso adelante rumiado con la almohada, si es que pudo dormir, al día siguiente por la mañana convocó elecciones generales anticipadas. Una decisión muy personal, que algunos miembros del gobierno conocieron por los medios, enfrió las celebraciones eufóricas de los populares y las indecisiones de la desmenuzada izquierda. Una campanada -o una escopetada- comprimida de las que ponen en danza a todos. Un sálvese quien pueda con plazos ajustadísimos para presentar coaliciones hasta el 9 de junio; el cierre de las listas electorales es el 19 de junio. ¡Como aquel que dice, pasado mañana!

De rebote a la noche electoral, un todo o nada en una carta que ha descolocado a todo el mundo. ¿Logrará movilizar al electorado? Desde que se hizo el anuncio los medios le dedican mucha atención. Sesudos analistas, tertulianos enciclopédicos, profetas especialistas en urnas se multiplican examinando el momento y las posibilidades. Los más preciados son los vaticinadores de pueblo que adivinan si te harán miembro honorario de alguna mesa electoral o los mecanismos que, en supuesto de salir elegido -suplente también-, te pueden librar. La fiesta de la democracia por excelencia este año coincidirá con las vacaciones. Urnas, arena y mejillones con sangría para un oasis electoral convulso con el temor a tener que cruzarlo con destino al desierto a pie y sin camellos. Los electores con el corazón en un puño haciendo cola para poder votar por correo.

Bermudas y camisa hawaiana, complementos para reflexionar de nuevo.

 

 

Vinícius y Manolo "el del bombo".

 

Los campos de fútbol se convierten en el espacio donde desahogar pasiones más allá de las propiamente deportivas. La masificación permite encubrir gestualidades y griterío que observadas y practicadas individualmente en la soledad del comedor de casa serían sospechosas y tan preocupantes como para convocar a los especialistas en medicina mental y de la conducta. El pretexto y la carta blanca para la transgresión van incluidos en el precio de la entrada o en el carné de socio. ¿Cuántas pulsiones inconfesables no se destapan dirigidas a los rivales y a la justicia deportiva que personifica el sufrido árbitro vestido de luto? Creo que si no existieran los estadios las consultas a los psiquiatras estarían colapsadas por los pacientes que no sabrían cómo canalizar la violencia verbal -o no verbal-, y el odio visceral hacia el rival sublimado en el enemigo.

Los últimos acontecimientos avalan las conductas lesivas, poco pedagógicas y ejemplares que a menudo se pretende hacer trascender en positivo, sin embargo, asociadas a la práctica del deporte. El fútbol es, en estas latitudes, la manifestación más representativa porque es la que acumula más transgresiones vergonzosas. En el calendario reciente destacan una invasión de campo para atizar al equipo contrario o los insultos simiescos dirigidos a un jugador negro. Deplorable. Tanto como que deban clasificarse determinados partidos de alto riesgo. No hace demasiadas temporadas los campos de fútbol disponían de vallas para proteger la arena y a los gladiadores de la furia incontrolable de algunos espectadores.

Nada nuevo, ya en 1950 cuando la selección española venció a Inglaterra en el mundial celebrado en Maracaná, el famoso gol de Zarra, el presidente de la federación española dijo que España había vencido a la “pérfida Albión”, una expresión popularizada por Napoleón que le costó la destitución por la queja del embajador británico. La simbología y los paralelismos de inspiración bélica son frecuentes. Cada vez que aquel personaje con boina percudía el bombo con furor emocionado yo pensaba que Manolo “el del bombo” se transformaba en una especie de tamborilero del Bruc versión selección española. ¡Bum! ¡Bum! ¡Bum!

La terminología futbolera bebe del lenguaje de la guerra. No en vano el enfrentamiento cuenta y se disputa con ataques y contraataques en el terreno de juego con una táctica para alcanzar el objetivo, agujerear la red con una pelota bien redonda del calibre de esas bombas repletas de pólvora y metralla que disparan los cañones. Es conocido por todos que los balones no estallan ni provocan daños colaterales que no sean derribar el amor propio hundiendo la moral del derrotado con un disparo como un misil. Batallas en el campo de Marte con una tropa privilegiada convertida en héroes que a veces prueban la amarga hiel de la derrota o la sustitución fulminante con deshonra de los mariscales de campo, los entrenadores. No me he olvidado de lo que identifica más a la tropa de un bando del otro, el uniforme, la ostentación más visible de cada uno de los ejércitos. Sólo hay que observar los llamativos colores, las banderas, los estandartes o las medallas relucientes un día de partido cuando no paseando por la ciudad donde nos asaltan traidoramente en guerrilla envueltos con bufandas.

Vista la eficacia para incitar el odio visceral, yo aprovecharía su magnífica posibilidad a partido único en una sede neutral con un enfrentamiento entre la pérfida selección rusa -con el grupo Wagner en las gradas dirigiendo el griterío coral- contra una selección ucraniana reforzada con algunos jugadores aliados. España podría enviar ya no tanques oxidados sino a Manolo "el del bombo" -o un sucesor acreditado- como elemento disuasorio. ¡Bum! ¡Bum! ¡Bum! De árbitro principal se podría designar al imparcial Luiz Inácio Lula da Silva del ilustre colegio brasileño.

No me imagino a una figura internacional salida del armario -o entrando en el vestuario- los insultos de los que podría ser objeto nada más poner un pie en el césped. Decir que todo un estadio es homófobo, racista o machista es alargar mucho el alcance del problema aunque existan y se manifiesten en los estadios. Las chicas deben tener otros centros de interés para este tipo de energúmenos. Apelamos a la educación, como siempre que algo chirría. ¡Ah, los cachorros que suben! La ejemplaridad de los adultos no es para dejarla en herencia en los testamentos deportivos, cívicos o políticos. Tampoco lo es el tratamiento que este deporte admite de los distintos programas que se emiten día sí día también. La función de los medios consiste en analizar los resultados y poner en antecedentes la próxima jornada. Van más allá, a menudo sobrepasan rayas rojas con descalificaciones interesadas, rabiosas, parciales, groseras mientras las subrayan con una gestualidad exagerada que vistas todas juntas rayan en la hilaridad vocinglera.

Calados e imbuidos por estos sabios de la audiencia después nos preguntamos qué hemos hecho mal. No soy un seguidor empedernido, aunque suelo asomarme, a los acontecimientos deportivos que no puedes perderte, porque al día siguiente no eres nadie si no los has visto. Soy básicamente público sin uniforme bélico de aquellos frecuentes acontecimientos considerados "el partido del siglo" de un deporte que básicamente -como queda demostrado- se juega con los pies y se razona con las entrañas.

Candidatos que hacen llover.

 

Imagino lo intensa que debe ser la vida política de una persona candidata tanto si es la primera vez que concurre o si ya lleva en ello unas cuantas campañas. Tanto si se presenta a la reelección porque ya ha ejercido o ejerce en el cargo electo como si a pesar de insistir sólo ha logrado ser el confortable jefe de la oposición. No es lo mismo optar a una gran ciudad, a una ciudad o a una aldea donde la nómina electoral te conoce y sabe de qué pie calzas. La confianza y el roce, como dice el dicho, inquietan. Por eso creo que en los pueblos vender humo en el mercado de la credibilidad es más caro. Y puestos, no me olvidaré de los tocados por la fortuna electoral con la flor en el culo de una candidatura única. A estos privilegiados parecería que sólo les pueda quitar el sueño el absentismo.

Permitir que te cuelguen es de valientes. No seamos malpensados, quería decir ondear en una farola expuesto a las ventoleras de la opinión pública o pegado como un sello de correos bien relamido en cualquier rincón poco oportuno y nada estratégico. Deben tener un pacto para que no se solapen caóticamente, unos encima de los otros, los carteles con la efigie sonriente y bien peinada. Que la fotografía sea el reflejo de las intenciones, también cuando no se ofrece mucho, lo mejor es exponerse en pelotas, mucha epidermis, natural con arrugas sólo en el programa. De estos cromos de acera los hay más o menos afortunados. Algunos de estos recursos gráficos pueden ser eficaces con mayor impacto negativo que los discursos de los adversarios.

Nos hemos acostumbrado a la prosa electoral que participa de un estilo propio. Somos capaces, sólo oyéndola, de percibir sin lugar a dudas, que se trata de un mitin emitido en la lengua que sea aunque no entendamos ni jota. La gestualidad arrebatada, el tono, el alboroto que no invita demasiado a la reflexión, el mensaje llano, reiterativo o los silencios que salpican el discurso permitiendo reponer la exaltación y la garganta. Aspectos formales que no benefician a todo el mundo, a algunos candidatos les delata la impostura, el carácter blandengue o la vergüenza -estos son muy escasos-. Las intenciones de estas arengas, como si la verdad se impusiera gritando, hace siglos que se descubrió. ¿Cuántos autoritarios fueron y son unos profesionales practicándolas?

 Procesos electorales cíclicos, olimpiadas para el poder, que conllevan un alboroto y un ruido que hacen difícil de elegir. A la militancia fiel no hace falta convencerla, pero para quienes acabarán decantándose sí, los que pertenecen al numeroso club de quienes en las encuestas son definidos como indecisos. Electores vacilantes, escrupulosos pusilánimes, ciudadanos con sentido crítico o solteros de la política sin compromiso. ¿A quién votarán? Éstos son el objetivo, la gente que puede decantar los resultados, los promiscuos electorales que cambian el voto de una campaña a otra convencidos o por simpatías inconfesables. Los traicioneros o los tránsfugas pertenecen al grupo de los sospechosos prófugos.

Inmersos en esta vorágine democrática hay que estar atentos a las promesas, escucharlos separando el grano de la paja ya que en el alboroto podríamos pensar que todos nos hablan de lo mismo. Porque cada formación se considera la única en comprometerse, en llevar a buen puerto aquello con lo que nos quiere seducir. Mensajes inflamados que se balancean entre el predicar y el dar trigo que se van cocinando a fuego lento antes del pistoletazo de salida de la campaña, justo un momento después de inaugurar con fuegos artificiales la remodelación de una plaza, la pacificación de una calle o un carril bici.

 Intento encontrar -por ahora no lo he conseguido- algún candidato para escucharle mejor que reconozca algo positivo en un adversario, que admita el mínimo de acierto por pequeño que sea el detalle, que la corbata o el pañuelo de cuello le sientan bien, por ejemplo. Reconocer los aciertos ajenos no existe en el manual de estilo. Tampoco figuran la modestia o la capacidad para implicar al oponente neutralizando la crítica por la crítica haciéndole partícipe, integrándolo en los objetivos del mandato o de la legislatura. Predomina la actitud de los demás, ¡ni agua!

Desgraciadamente con el inicio de la campaña electoral las circunstancias meteorológicas se han puesto de culo a una de las promesas con mayor impacto que los candidatos podían esgrimir porque ha llovido. Poco aún por llenar embalses, pero lo ha hecho. No podrán, pues, incluir o tendrán que descolgarlo del programa, este compromiso. Ciertamente algunas de las promesas electorales, descartada la lluvia, hacen llover, o más aún, hacen incluso tronar y llover.

Bruce Springsteen.

 

¿Dónde estabas el día que actuó Bruce Springsteen en el Estadio Olímpico? Algunos privilegiados levantarán la mano y con la autoridad que confiere la presencialidad dirán -¡Yo estuve!-. No ha sido mi caso, no puedo ser testigo de ningún concierto del Boss, como lo conocen y proclaman los seguidores incondicionales que asocian un concierto de este hombre a una experiencia mística por la potencia y el liderazgo que ostenta en el mundo musical todavía a los 73 años según la información contrastada en las redes. Una demostración con guitarra que la edad es relativa y que la solfa rejuvenece -dedicado también a nuestro trovador Jaume Arnella-. Algo que no se puede explicar, relatan los privilegiados que presenciaron el concierto del viernes.

Ha sido la noticia que ha apagado muchos otros titulares de la actualidad política. Bruce en Barcelona con un séquito de estrella mundial perfumado de bienaventuranza musculada con la mujer de Obama y de Spielberg en el escenario participando de la fiesta y siendo también protagonistas destacadas. Como si después de una comilona con amigos, a la hora de romper los convencionalismos, la desinhibición y la vergüenza se destilan en un improvisado trío el ritmo y la alegría con unas maduritas coristas célebres. El cantante ha venido acompañado de amigos importantes que le apoyan, un expresidente de Estados Unidos y un reconocidísimo director de cine. Una tropa que ha convivido y compartido hotel, restaurantes i se ha prodigado como turistas singulares que firman en los libros de honor para que quede aún más constancia de su presencia en la Sagrada Familia o en la Abadía de Montserrat.

La Barcelona springsteeniana es el ojo del huracán en el mundo y en los epicentros catalanes desplazándose en persona a la manera hollywoodiense, con caravanas de vehículos y con un colosal cóctel de guardaespaldas diversos. Gente importante que otorga diplomas y referencias culinarias sólo con su presencia y el testimonio gráfico de una fotografía. Hemos de ver cómo las etiquetas de los vinos incorporan los sellos de proveedores exclusivos sino de la casa real, de los personajes que los han degustado estos días. Obama ha comprobado cómo la Moreneta lo es, de morenita. Y Spielberg ha visto en directo cómo el Santo Grial del concierto era la armónica que Bruce regaló a una niña del público que asistía al concierto.

Mientras, en la ciudad de las obras, Barcelona, ​​se viven al mismo tiempo los preliminares de la campaña a las elecciones municipales. Candidatos afilando oratoria y multiplicando presencia, de la feria de abril a los conciertos del Boss. Del Fórum a Montjuïc en un no vivir verificando el milagro de la ubicuidad. Qué no habrían dado los respectivos candidatos por salir junto a Obama en un apretón cordial de manos y risueños, todo dientes blancos y bien puestos. Ilusiones que no han sido. Sueños húmedos con Bruce en el escenario agradeciendo la presencia del presidente de la Generalitat o de la alcaldesa. Ninguna referencia, pisarán la desventrada ciudad pacificada como insignes turistas con mucho protagonismo del que se contagia, apartándose del poder local con sólo un genérico “Hola Barcelona, ​​hola Catalunya” antes de empezar el concierto.

Barcelona ha sido la ciudad elegida para inaugurar la gira europea de Bruce Springsteen. Todavía existe una multitud que asistirá al segundo concierto previsto para este domingo, ambos únicos en España. Una segunda oportunidad -algunos repiten- para ver en directo al ídolo de masas. Ya hay quien habla de despedida. ¿Habrá más giras del Boss? Por si acaso, estos conciertos sí tienen cierto aire de adiós. Un evento que ha confirmado Barcelona en el mapa con un mañana cargado de placas conmemorativas al modo de las estaciones de un vía crucis laico camino del concierto. “Segunda estación: Aquí tomaron el vermut con anchoas de L'Escala, aceitunas rellenas y berberechos aliñados con salsa Espinaler”. En algún museo se expondrá la armónica en una urna que el cantante regaló a aquella niña que, siendo ya una mujer con sentido cívico, habría decidido que una reliquia como ésta debe compartirse y por eso la dejó en herencia en la ciudad de Barcelona.

¡Hola Cataluña!

Espejo de príncipes.

 

Lo monárquico calentando motores. Reavivar y mantener la llama en las viejas casas reales debe ser un ejercicio agotador y caro. Justo ahora se reanudará un centro de interés informativo que nos mantendrá entretenidos días y días hasta el momento en que Carlos III sea coronado. Un evento de aquellos que no puedes perderte porque es historia viva del Reino Unido que será exhibido en todo el universo mediático. La BBC, bien rodada tras los funerales de Isabel II, volverá a retransmitir para el mundo el instante en el que el monarca será el nuevo depositario de la corona. Un ritual de cuentos de hadas y de príncipes azules -un poco desleídos- que nos hará soñar. Edulcorados directos con lo mejor de cada casa real europea. Pamelas, vestidos, uniformes, desfiles y carrozas doradas como la corona real que no se transforman en calabazas. Los hechizos son permanentes, vitalicios y se dejan en herencia. Atributos de determinadas cunas de casta privilegiada por la gracia divina.

Un rey maduro que ha permanecido una eternidad esperando a que su madre abdicara. Los hechos y la terquedad de la reina se alinearon en una muerte sobre los escenarios casi literal, hasta casi el último suspiro su majestad ostentó con una rigidez marca de la casa una autoridad numismática que será difícil de igualar por el sucesor. Tampoco la biografía está de su parte, separado y viudo de una princesa que no encajaba en ese palacio cargado de polvo histórico. Dicen que las relaciones con los hijos, alguno de díscolo, no están inspiradas en aquellos escritos medievales, los espejos de príncipes, que los clérigos escribían a la manera de los manuales cargados de consejos fundamentalmente morales para reinar según la voluntad divina. Preceptos donde los reyes perfectos debían reflejarse. 

Veremos qué imagen refleja su espejo de barbero mientras la historia contemporánea de su reinado les afeita. Ya hay encuestas diversas, vaticinios que deberemos ver si se cumplen o sólo en parte. Dicen que el grado de fervor monárquico en las islas británicas retrocede, más entre los jóvenes que no están para romances. Que existe un sector de la población que viste camisetas amarillas y exhibe pancartas renegando del rey. ¿Veremos con el tiempo una república inglesa? Por ahora no, permanece la incondicional aceptación mayoritaria con alguna fisura. Como dicen los cronistas de la corte, este nuevo rey con arrugas en la coraza no tiene la imagen ni el predicamento que emanaba de la antecesora. A su favor debe admitirse que es más rico, mucho más rico que Isabel II, un astuto gentleman de los negocios.

Esta virtud, que debería jugar a su favor, puede ser una de las causas de la controversia y del rechazo porque el gasto que comportará la coronación tiene muchos, pero muchos, ceros. Una cifra astronómica que han determinado no hacer pública anticipadamente hasta que se haya celebrado. Un coste que después se repartirá equitativamente entre los sufridos contribuyentes británicos que no están para demasiadas alegrías económicas ni demasiado dispuestos a renovar la pamela. La crisis grave y la recesión con los efectos del Brexit dibujan un panorama que no está para tirar cohetes ni derrochar en asuntos suntuarios. Argumentos fáciles y comprensibles de pub inglés mientras la campana de la última consumición no da la alerta. Veremos si la campanada desmoviliza a las multitudes que suelen asistir -desde la acera, no desde el balcón- a los desfiles. Hay cierto temor al respecto entre los miembros de la corte real. Que la indiferencia del pueblo no acabe pesando más que la imponente corona de cuatro kilos -sin contar el remanente capilar acumulado y la laca- con la que el rey tendrá que cargar.

Estos días al monarca inglés le han relacionado con una supuesta visita de cortesía, por amistad y parentesco, del emérito español de paso hacia Sanxenxo, tierra acogedora de marisco y queso de teta gallega. Se dijo, pero no se ha confirmado, que el emérito gozara de una comida en compañía del colega Carlos III. No hace falta ser un experto diplomático para intuir que, en las circunstancias actuales, quien fuera el titular de la corona del Reino de España no es un buen escudero para exhibir en los escaparates de las relaciones sociales, menos en los arroyuelos de sangre azul que lo pueden percibir como un personaje de caudal poco ecológico y con demasiadas toxinas para un ecosistema monárquico inspirado en los santos preceptos de los espejos para príncipes. La estancia londinense la remató asistiendo -ha sido confirmado- al partido de Champions entre el Chelsea y el Real Madrid.

Del emérito al inoportuno hay un peligroso bamboleo al filo de una navaja incisiva. ¿Era o ha sido acertado el encuentro -si se ha producido- de los primos lejanos antes de la coronación en Londres? El puritanismo inglés podría haberlo desaconsejado, por lo que continuó hacia el destino donde una coral de sirenas regatistas tiene el puerto y la nave para desafiar los océanos oscuros de la ingratitud.

Por ahora la exposición y las declaraciones de Juan Carlos no han causado alboroto, la prensa no le pierde rastro como a una pieza de caza mayor. Tampoco sabremos si el padre y el hijo van a encontrarse. Otro enigma que viene a reforzar la mutación de emérito en inoportuno dadas las reacciones institucionales de la casa real española y del gobierno socialista en el poder, ninguna. ¿Le convienen las expansiones patrias del rey jubilado a Felipe VI? ¿Son oportunas en un momento preelectoral?

Las imágenes a día de hoy han sido las de un peso muerto sentado en un trono ficticio de una embarcación digiriendo centollos. Algo que tiene mucho mérito si lo comparamos con el primo lejano, dado que ambos han amasado una inmensa Fortuna.

Cuando las procesiones van por fuera.

 

La semana santa tiene un punto -perdido o relajado con los años- de eclosión mística, de levitación fervorosa que quiere reunir a multitudes, los que las contemplan y los actores, los que encarnan a los personajes bíblicos, los protagonistas escénicos. Las religiones mayoritariamente participan de un doble diálogo, el íntimo o personal; y aquél que necesita de la expresión colectiva, donde el ritual -siempre el mismo y cíclico- sirve de punto de encuentro como una especie de expresión impúdica de la vertiente privada. Un juego trascendente con dos facetas, la del diálogo con los dioses de cara a cara y la que necesita exteriorizarlo, demostrarlo participando en comunidad, lo más multitudinaria posible, en los actos del ciclo litúrgico.

Navidad y Semana Santa representan el círculo o la expresión más significativa del nacimiento y la pasión del dios encarnado en hombre que nos redime, según la creencia, de los pecados y de las debilidades humanas. En estos días de celebración pascual proliferan las procesiones, algunas han entrado en declive y otras se han recuperado. Lejos pero de aquellas décadas en las que no había pueblo sin desfile de penitentes mientras los santos deambulaban por las calles cargados de cirios. En nuestras comarcas el teatro popular -y religioso- también figuran los Pastorets navideños y en algunas poblaciones la representación de la Pasión o las singulares Dances de la Mort, una cantera para formar aprendices de actor que ha sido muy eficaz para nutrir los escenarios profesionales. Nos sorprendería la lista de actores que en Cataluña han interpretado Hamlet habiendo alimentado la voz i el movimiento escénico vestidos con la capa principesca después de haber declamado a Lluquet con una zamarra de rabadán delante de un público parroquial.

Las procesiones de estos lugares cercanos no tienen ese punto meridional o de la Meseta propios de las tierras andaluzas o castellanas que participan de una emoción más exaltada levantando pasos que, como los pecados, pesan mucho, son extraordinariamente pesados ​​y difíciles de maniobrar. Me sorprenden los solemnes desfiles con legionarios de verdad cuando alzan, marcialmente y con la precisión de esos novios de la muerte, la cruz con el crucificado entre el fervor popular embravecido.

Por hablar de pueblos cercanos, Sant Joan de les Abadesses -una de las villas que me ha acogido- celebra desde hace más de medio siglo una singular procesión motorizada. Tradicionalmente, ya se puede decir porque este año se cumple la 51 edición, se celebran, coincidiendo con estas fiestas, los 3 días de Trial de Santigosa. Un hito futurista inspirado por Marinetti donde los motoristas salen disciplinados, uno tras otro, para trepar márgenes imposibles y pedruscos estratégicamente dispuestos con cuidado de no caer o poner un pie en el suelo, una cruz que también los penaliza. Este perfume de gasolina contrasta con el incienso y el repique de las matracas porque las campanas han enmudecido. Ya hace años que no hay procesiones en Sant Joan, sólo un discreto Vía Crucis en el claustro del monasterio. En el lateral de la magnífica iglesia románica se dispone año tras año el monumento de semana santa donde los devotos queman cera porque quien no lleva un cirio, al monumento, todo el año le va horrendo. Mejor fortuna ha tenido la recuperada procesión de Camprodon. Una insólita vigorizada con soldados romanos de mentira bélicamente disciplinados i con la participación, desde los inicios de la reanudación, de los sufridos payeses de Freixanet en el papel de los judíos.

Se acabaron las fiestas, hemos regalado la mona a los ahijados y ya estamos pendientes de la próxima, la magnífica fiesta del libro y la rosa, Sant Jordi. Deberemos recluir las imágenes y reprimir las grandes procesiones. Sólo podremos sacar a la calle aquéllas que desfilan por dentro. 

¡Agua, Señor, que vino ya tenemos!

 

De la experiencia acumulada en materia meteorológica, por estas fechas, coincidiendo con la voluble Semana Santa en cuanto al calendario, solía llover. En algunas ediciones de estas fiestas, la palma, los palmones o el ramo de laurel se bendecían al amparo de un paraguas para que la lluvia intensa no diluyera el agua bendita con la que el cura las aspergía. Recuerdo que después las colgábamos en las barandillas de hierro forjado de los balcones convertidas en tótems sagrados que debían proteger la casa y a sus moradores hasta el próximo domingo de Ramos. Conocida por todos es la preceptiva incineración de la palma antigua, ya que los objetos salpicados por la mano de los dioses no se deben desechar. De hecho, tampoco existen contenedores celestiales donde reciclarlos.

Recreando la escena   bíblica, los elementos se alineaban con el calendario litúrgico y estaban también de luto, el cielo lloraba con desespero y desconsuelo. Truenos, lluvias intensas que solían durar hasta el día de Resurrección, la radiante Pascua florida, anunciando la primavera exuberante. Era tiempo de vestir los pantalones cortos, el uniforme de los críos, aunque refrescase si no habían salido ya de los armarios el domingo anterior de Ramos para lucir las rodillas sin rozaduras, blancas y limpias como la leche, mientras bendecíamos la palma con un guiño de inmaculado angelote barroco.

Los árboles escupían, cansados ​​y un poco hartos, el agua que insistía en empaparlos sin tregua, noche y día. Nubes grises, con chicha y panzudas, a menudo acunadas por una niebla meona, lo calaban todo. Si los robles, los más sabios de la naturaleza, asomaban los primeros rebrotes, el renacimiento ufano de la verdura y de la vegetación era un hecho, ya no volvería a helar. Efectivamente, era la declaración de la primavera sin obstáculos ni más frioleras. Qué gozada de campos verdes esperando el sol y las hogueras de San Juan mientras el viento de la lluvia los despeinaba amoroso en una danza ufana de abundancia. Allí, encaramado en un repecho oteando el prodigio, la sombra roída por la niebla del campesino con el paraguas abierto era un faro conjurando tormentas. Las señales no fallaban, se confirmaban los indicios verificando el mapa meteorológico local estación tras estación -¡Mañana lloverá!- preveía experimentadamente y con conocimiento de causa.

Los más viejos el lugar podían contar con los dedos de una mano aquellos años catastróficos que permanecían en el recuerdo, los que dejan umbrales escalofriantes de las lluvias o sequías ásperas de tierra quemada, de mal pasar, de hambre. Fuentes tristes o secas, ríos y torrentes sedientos. Caminos polvorientos, ribazos marchitos y abrasados por el sol. Árboles anticipándose al otoño que abatían o perdían las hojas a destiempo, Labriegos con el cuello extenuado de tanto contemplar el cielo donde las señales se habían desleído como las lluvias que hacían falta. Cielos limpios, limpísimos, planos y calmados -parados- eran el espejo en el infinito de la sequía terrenal en los valles.

Los más viejos, explican cómo una especie de cuento al amor de la lumbre, que sus padres y abuelos recordaban todavía como a principios del siglo XX hubo una sequía extraordinaria en las comarcas del Pirineo Oriental -quizás era de alcance más general -. Que fundamentalmente los campesinos del Ripollès y comarcas vecinas, un sábado, subieron en procesión al santuario de Núria. Promovieron, ante el desespero, una rogativa o algún tipo de oración para que lloviera. Cuentan que de regreso se formaron unos castillos de nubes que descargaron un pedrisco que arrasó todos los cultivos. ¡Quién pudiera tener la llave del cielo para regular a voluntad un caudal dócil y sin catástrofes! 

Sacar a los santos en procesión o ir a Núria han sido recursos practicados en los valles del Ripollès cuando la exasperación y la falta de agua superan la paciencia y las tribulaciones de las personas creyentes que lo habitan apelando con fervor a la gracia divina. Ofrendas asociadas al sacrificio para obtener réditos celestiales. Dicen que el cura, en una de estas ocasiones, sugirió un catálogo de intrepideces cercanas al martirio personal. Calvarios fuera de temporada alejados de las romerías festivas que tienen lugar por la festividad de la Mª de Déu de Núria, a principios de septiembre. Del surtido de penitencias inspiradas por el párroco se llevó la palma la de subir al santuario descalzo o bien con las suelas de los recios zapatos rellenos con garbanzos. Las pesadumbres transitaron del espíritu a los pies, ¡qué dolor más malvado! Los roces, las ampollas y las úlceras se exhibían como prueba de fe. Sólo el vaquero de Cal Magre subió fresco como una rosa. Justificó la proeza, que lo era, con el argumento y las recomendaciones del buen clérigo, quien en ningún momento de la prédica aclaró si la legumbre debía ser seca o estar cocida.

Como este año ya he oído cantar el cuco, yo también pediré agua, Señor, que vino ya tenemos.

Los viejos economistas nunca mueren.

 

Hemos asistido a un sainete político auspiciado por la derecha más marcial, rancia y nostálgica. El ala escindida del PP representaba una astracanada en dos actos con un final sin emoción ni sorpresas. Como aquellos alumnos díscolos que levantan el dedo para interrumpir y perturbar, así ha sido la última moción de censura del fascismo rampante -yo sí que recuerdo quién era Blas Piñar-. Una sesión, la primera, en la que el cruel Pedro Sánchez parecía emplear la estrategia de castigar las debilidades y a la reliquia Tamames con un ataque directo a la línea de flotación de la próstata del viejo comunista. Vergonzoso y patético. El punto emocionante -yo diría que morboso- consistía en observar los aspavientos del postulante como presidente del gobierno reclamando tiempo y aleccionando sobre la duración de las intervenciones ajenas.

Me ha hecho sufrir, Don Ramón, era como un vehículo descatalogado que sacan a circular por una autopista con carriles demasiado rápidos. De aquellos coches de época que no necesitan cinturones de seguridad porque no los llevaban de origen. Tampoco retrovisores, es posible que de tenerlos habría echado un vistazo al pasado y, es muy probable, que no hubiera salido del garaje a riesgo de sufrir un arañazo o un costalazo. Afortunadamente sólo ha sido un paseo breve aunque temerario hasta la Carrera de San Jerónimo para quemar neumático saltándose algún semáforo.

El entrañable profesor ha dado un salto mortal sin red comprometiendo el equilibrio, la prudencia y la oreja. Más que de un traductor ha necesitado de un asistente. La pose del pobre hombre ciertamente inquietaba, con un punto de desasosiego. Descolocado. Como recién aterrizado de una galaxia que ya no le reconocía. Desempolvaba antiguas aureolas que ha rebozado de telarañas categóricamente con esta aparición estelar. Los personajes y la escena nos hacen añorar a Valle-Inclán que habría enaltecido lo que la realidad no puede dignificar.

Todo entretiene. Se ha verificado un acto que mirado sin pasiones ni adscripciones políticas desmorona la solemnidad parlamentaria. Si esta moción de censura tuviera que servir para reclutar a nuevos adeptos, aunque sólo fuera por razones formales o estéticas, ha sido un fracaso rotundo. Una propuesta con declaraciones previsibles sin argumentos razonados y sin réplicas con solo un discurso achacoso de un candidato al que costaba entender y con mucha prisa por huir de la jaula de los leones egregios. Podríamos decir que con amigos como los que le han exhibido no se necesitan enemigos.

Ha sido una sesión explosiva con pólvora gruesa que anuncia el pistoletazo de salida a la carrera electoral que se avecina. Las municipales y las generales, dos momentos primordiales que han sido el pretexto y el trasfondo útil de esta sesión parlamentaria como de barbacoa. Un partido entre solteros crápulas contra casados ​​con la patria sin cintura. Las líneas de gobierno de los promotores de la moción de censura, las medidas diversas que van a adoptar y las estrategias deben suponerse, como el valor castrense -tal y como figuraba en la cartilla militar cuando este servicio era obligatorio-.

Como anunciaba uno de los significados promotores de la moción, “la gente de bien española” rehúye el menosprecio a Tamames -¡Viva Don Ramón!-. Tienen esperanzas, añadió, de recoger votos en la tercera edad. Una pretensión que deberían haber explicitado en el discurso de intenciones dejando claro que un voto a la formación daba derecho a un viaje preferente del imserso a Acapulco.

Más que un hito de la gran fiesta mayor de la democracia en sede parlamentaria ha sido un acto de resignación de los oyentes para con la senectud fuera de contexto verificando que la decadencia es ajena a nosotros mismos, porque ésta nunca se declina en primera persona. Siempre, la decadencia -como el ridículo- es patrimonio de los demás.