Investidura fallida.

 

Asistimos inmersos a un serial político largo de reparto coral, un surtido de personajes abundante con muchos figurantes, algunos con frase larga y otros de guión breve, basta con un “sí” o un “no” sin matices ni discursos. Alcanzan así el máximo de protagonismo que exaltan con aplausos impetuosos, griterío, furibundas patadas y, también, algún insulto como una pedrada mezclados en el fragor del combate parlamentario. La gran mayoría son personajes relativamente anónimos para el público en general que ejercen de secuaces incondicionales sometidos a la férrea disciplina del partido. El verso libre en las filas de la tropa política suele agonizar en una existencia nublada.

Cuesta creer que la tarea visible que deben realizar mayoritariamente consista en pulsar un botón o en pronunciar el sentido del voto con un desnudo monosílabo sin adjetivos de color, únicamente el blanco o el negro. Los discursos, los papeles largos, están reservados a los protagonistas que figuran en los carteles y en los rótulos de neón que atraen a las audiencias. Los guionistas audaces muy extraordinariamente introducen giros inesperados para añadir intriga o golpes de efecto en la trama. Un recurso para distraer contra el sopor aquello que participa de la previsión argumental que el público ya conoce antes de que irrumpa el séptimo de caballería para propiciar un final feliz donde los buenos siempre deberían vencer. 

El paradigma del daltonismo parlamentario lo ostenta un diputado que propició la reforma laboral equivocándose a la hora de emitir el voto, clave y decisivo para sacar adelante el decreto. Unos meses más tarde repitió la jugada, volvió a equivocarse en el sentido del voto que proponía su formación. Hace pocos meses, descartada la condición de “verso libre sin rima” dimitió mientras un alto tribunal le acusa de prevaricación y malversación de caudales públicos. Visto desde fuera me conmueve el papel del antihéroe que le ha tocado interpretar en la escena ingrata de la política. ¡Quién no se haya equivocado que tire la primera piedra! Yo, después de unas sesiones de discriminación cromática entre el verde y el rojo amparadas en las melodías de Barrio Sésamo interpretando la canción de los colores, le habría concedido una tercera oportunidad de gracia.

Otras señorías también la han fastidiado en el momento decisivo de la votación. No han sido tan chapuceros ni trascendentes como en el caso mencionado, pero se ha producido un revuelo considerable. Una variante para adquirir protagonismo que ni apelando a explicaciones complejas -de heráldica freudiana- respecto del apellido del abuelo que pasó al padre para acabar ostentándolo el implicado, puede sustraer la sensación de ridículo que comporta. O quien vota bajando del huerto estando en Babia con segunda residencia en el limbo -o no, como recelan algunos maliciosos-. En esta investidura por capítulos, una de las sospechas avaladas por los exitosos antecedentes ha sido la posibilidad de lo que se conoce como tránsfuga -también llamado judas-. Personajes que posibilitan milagros porque votan conscientemente con alevosía para facilitar la investidura del contrincante.

En la primera temporada de esta serie por la investidura ha sido una posibilidad, la de los tránsfugas, que planeaba muy verosímil cuando el candidato apelaba a los políticos de buena voluntad -las buenas personas con criterio- del partido de la oposición para que dieran el salto cambiando el sentido del voto. Quién podría tacharlos de desleales cuando el apocalipsis puede hacer tambalear los cimientos de la tierra como pronostican las divinidades veneradas como unas momias políticas exhumadas.

Las perversas aritméticas salidas de las elecciones anticipadas han propiciado que empiece en breve la segunda temporada con los mismos actores y secundarios. Se trata del segundo asalto -previsible- a la investidura. Podremos disfrutar de una nueva entrega intrigante que puede acarrear una tercera parte, la vuelta a la casilla de salida si los dados en las negociaciones lo propician. Veremos cómo se desarrolla y si es posible llegar a acuerdos y compromisos para obtener el apoyo de esta confluencia formidable que deberá alinearse para llegar a buen puerto con el viento favorable de un entendimiento. Tan apasionante como incierto. Permaneceremos expectantes.

Del procedimiento al fondo de la cuestión en cuanto al posible relato de lo acontecido hasta este momento está todo dicho según el color del cristal con el que los medios nos han irradiado analizando la crónica parlamentaria. Con Catalunya como epicentro el candidato fracasado se ha presentado como único garante de convivencia, igualdad y libertad. Son la piedra filosofal democrática contra el caos porque han sido los vencedores morales contra la adversidad numérica que les ha descabalgado. La posible mayoría en la segunda vuelta ya la consideran ilegítima. Una posición de negación del adversario acotada por líneas rojas con el apoyo doctrinario de una reeditada formación del espíritu nacional. Del soliloquio cargado de ocurrencias sin demasiadas propuestas al ruido de la descalificación en medio de la exasperación por la actitud de pasmarote del otro candidato que, desde ahora mismo, deberá definirse.

Estas sesiones de investidura fallida podrían resumirse como la celebración exaltada de una derrota anunciada.

 

Trashumancias.

 

Que los humanos somos seres gregarios es una evidencia que explica el progresivo despoblamiento del mundo rural. Tendemos a la bandada, a agruparnos en rebaños cuanto más numerosos -también despersonalizados- mejor. El gregarismo apela y define esta tendencia que parecería contradictoria contrastada con la soledad en compañía, multitudinaria, que algunos resolvemos empapuzando a las palomas de la Plaça Catalunya. Porque, ¿Dónde va Vicente? ¡Donde va la gente! Ciudades como colmenas de convivencia comprimida que en determinadas épocas los habitantes de las cuales nos desplazamos para invadir espacios que el resto del año permanecen casi vacíos o con una población estable escasa, testimonial, convirtiéndose en los defensores de las segundas residencias y de los establecimientos hosteleros adormilados.

En los períodos de vacaciones se produce un éxodo urbano con tirada mayoritariamente hacia la costa. Algunos se desplazan a destinos turísticos más allá de las fronteras. Otros, atacados por la melancolía, recuperan las aldeas de las que se marcharon buscando oportunidades y bullicio. Se produce una especie de trashumancia estacional como solían los rebaños de vacas y de ovejas en busca de pastos donde los haya según la época del año. En la montaña sin nieve en verano y en la dehesa verde los inviernos. A diferencia del ganado, la sociedad acomodada le ha dado la vuelta a la preferencia menospreciando los pastos buscando la nieve y la arena. El ganado del Ripollès tiene todavía los pastos de invierno en el Empordà en una trashumancia motorizada o anecdótica cuando transitan como solían, a pie, por las vías pecuarias pertenecientes sólo al rebaño. Ninguna persona, autoridad, carretera o ciudad no pueden negarles el derecho de paso. Estos caminos ganaderos son anteriores a los caminos reales o a cualquier carretera. En esas disposiciones históricas reside la legitimidad -ahora excepcional y pintoresca- de ver desfilar un mar de ovejas por la gran vía de una gran ciudad.

 Las nuevas explotaciones ganaderas no practican la trashumancia, se decantan por la estabulación más funcional y productiva garantizando el confort animal recluido en una granja. Esto ha comportado que la preferencia de paso la ostenten las largas colas de vehículos y los atascos. De la esquila a la bocina, del tufo a oveja al efluvio de la gasolina. La trashumancia, pues, permanece en el cajón de las cosas perdidas, de aquellas que nadie las reclama y mueren en el olvido amortajadas con telas de araña y polvo.

Aquella actividad ancestral comprometida con la subsistencia es materia de algunos estudios para explicar su alcance e importancia que tuvo en épocas pasadas. Ya en el siglo XIII se crearon agrupaciones de campesinos y ganaderos dado que éstos, debían atravesar las tierras de los agricultores con sus rebaños dos veces al año diezmando coles, acelgas y alubias -un desperdicio-. Esto se enmendó acotando unos itinerarios concretos, las cañadas, una red que cruzaba la Península del norte al sur regulada por los monarcas de los diversos reinos. Existieron organizaciones muy poderosas debido a los privilegios que los reyes les concedieron, puesto que la lana era uno de los productos principales de exportación a Europa. El algodón todavía no había llegado. También, dicen, esta fue una de las causantes de la deforestación sufrida en la Península ya que la gran cantidad de ganado necesitaba muchos pastos para alimentarse. Ahora la lana de los migrados rebaños ripolleses nadie la compra y no se puede ni quemar porque es materia ignífuga.

Hace unos años las migraciones ya no son de ganado aunque existan muchas similitudes. Seres humanos que huyen de la guerra, de la aspereza y la sequía de las tierras donde tradicionalmente vivían; en definitiva, del hambre buscando nuevas oportunidades. Las imágenes que nos llegan ilustran que los caminos ya no pertenecen -tampoco- a las personas ni cuando son tratadas como ovejas buscando los verdes pastos. Acogidos en dudosos corrales, si logran cruzar el mar, contrasta la imagen poderosa esquivando toallas y cuerpos bronceados sorprendidos por estas bandadas de piratas desarrapados y atemorizados que asaltan las playas en temporada turística.

Hablando de rebaños no dejaremos de lado a unos colaboradores imprescindibles, los perros ovejeros, los compañeros útiles de los pastores. En el contexto del reconocimiento de las lenguas cooficiales en el Congreso -en Madrid- me ha venido en mente lo que me contó un pastor que había adquirido un perro con todas las garantías y virtudes que debe tener un chucho para meter en vereda a las ovejas díscolas. Me decía que los primeros días se sintió embaucado, una tomadura de pelo porque el animal le miraba curioso y atento, se fijaba, pero no conseguía que respondiera a sus órdenes. -¡Al suelo!- la reacción era nula. El perro lo contemplaba con intensidad, movía gozoso el rabo, pero no se movía, no obedecía. Vamos, un muerto. Perezoso o sordo, tampoco lo parecía. Había acogido a una máquina de pudrir pan. No reaccionaba ni cuando sólo pretendía que se sentara. Con los días probo de hablarle en el torpe castellano que empleaba el pastor, “¡Munta p’arriba!- le atizó con contundencia. Mismamente un milagro de ver como aquel perro corría como un cohete tras las ovejas descarriadas. De este hallazgo no amarraría al perro con longanizas -como decimos-, pero sí que acabaron por entenderse tras mucha paciencia y perseverancia porque el animal inteligente se ha vuelto bilingüe i ha llegado a beber con porrón.

Otoño.

 

Escribía hace siete años, manteniendo cierta vigencia todavía, que septiembre carece de la luminaria y del guiño navideños para convertirse en lo que le correspondería por mérito, devenir la puerta real del año. El melancólico septiembre cierra el círculo de la naturaleza, pero le escamoteamos la parafernalia de la cuenta atrás poniendo el reloj a cero inaugurando el año solar oficial. Septiembre nace menospreciado y deprimido, tocado por la desolación pesada de volver, al trabajo, a la escuela, a la pálida monotonía y sin la banda sonora de una canción rumbosa de verano. Es un poco la apertura perezosa -y fúnebre- para una sinfonía de calendario. El romántico Peppino de Capri, una de las voces más populares de la canción napolitana, quiso remediarlo; todavía debe tener la patente de una melodía de latir lento y bailar aplomado –Melancolía en septiembre- que triunfaba como tonada hiperglucèmica de bailar pegados en la década de los sesenta.

En la rueda vital de la naturaleza el otoño era preludio de frío, de letargo. La antesala de una hibernación reparadora antes del estallido generoso, luminoso y verde con el que nos sorprendía y redimía la primavera frondosa. ¡Cuántos días tendremos que deshojar para llegar! No nos deprimamos, levantemos los corazones y encendamos las luces. Aprendamos, como solían los campesinos, a celebrar la cosecha y a mirar con gozo la despensa llena con el cereal a buen recaudo y la bodega risueña. ¡Feliz fiesta mayor de otoño!

Podemos confirmar proclamando que si no estrenamos año, inauguramos curso. Curso escolar, curso político -este inédito-, año fiscal -este doloroso-, año agrícola con el inicio de las labores de preparación hasta la cosecha incierta y el año litúrgico, una mezcla con el oscilante calendario lunar que determina el ciclo pascual. Constato que entre todos se prefiere el año sabático.

Septiembre es el mes de las segundas oportunidades, del arrepentimiento y la redención cuando tostados por sol, excesivamente dorados por lo poco que nos habíamos concentrado, nos pasaban por la plancha -al ast y sin criterio- de los exámenes que nos recortaban la libertad y el disfrute estivales sin remordimientos -¡Niño, estudia!- Melancolía también de aquellos septiembres adolescentes. Mientras, un curso más. Un septiembre más. Un año más. Un reto más con el pistoletazo de salida al nuevo curso escolar que nos condiciona toda la vida. Llegados a estas fechas hace falta un homenaje cargado de reconocimiento profesional a los maestros en general y uno de entrañable a los abuelos en particular. Celebremos, pues, el retorno con resignación, con energía y con empuje renovado a pesar de las circunstancias.

Sin embargo, avanzado el siglo XXI, del que ya hemos sobrepasado el rodaje con más de dos décadas podríamos confirmar que éste ya ha perdido la garantía con la que salió de la factoría coincidiendo con el cambio de milenio. Un instante mínimo y determinante en el reloj para constatar que aquellas advertencias exaltadas anunciadas por algunos se confirman y galopan hacia la certeza. En el campeonato mundial de desastres ecológicos se han batido todos los récords. Se ha publicado el primer  Informe de balance global, que el Acuerdo de París propuso para ir evaluando los compromisos adquiridos contra la emergencia climática, cuya valoración general es un suspenso rotundo. Nos alertan de que se están cerrando las oportunidades para asegurar un futuro habitable para todos porque las respuestas de la naturaleza no repiten curso sino efectos cuando no los superan año tras año sin la garantía de una segunda convocatoria   .

Equiparando el relativo protagonismo con estos desastres medioambientales estamos inmersos en cataclismos más cercanos que nos inquietan por la inmediatez con que nos afectan, éstos tienen una gran ventaja respecto a aquellos porque se pueden superar en septiembre -a las malas, nos harán repetir-. La mayoría son reversibles e inciertos como la investidura del presidente del gobierno español o el varapalo ecológico que sufre el fútbol femenino con el ojo del huracán centrado sobre los rascacojones inhabilitados de la federación. Trivialidades comparadas con la furia desplegada por la naturaleza sedienta mientras no nos ahoga con diluvios devastadores poniendo en peligro las supermanzanas barcelonesas en un ataque de melancolía urbanístico en virtud de que cualquier tiempo pasado fue mejor para desplazarnos motorizados.

¡Feliz Diada!

El fútbol femenino también se gestiona con los pies.

 

Mis competencias en materia de deportes, concretamente en fútbol, ​​ya las he manifestado en más de una ocasión. Nunca me oiréis -leeréis- discutiendo respecto de si una jugada era fuera de juego o si la mano previa se comportaba un penalti. Insisto, me contemplo con un punto de indiferencia pasional leve los partidos sin los cuales no eres nadie en la barra de un bar donde las conversaciones, tan socorridas como la ola de calor, son un recurso infalible para romper silencios incómodos como los de ascensor.

Vaya de antemano mi enhorabuena a las chicas de esta selección nacional, la Roja. Un hito histórico que pasará a los manuales de historia, repiten los patrióticos medios deportivos. Las estrellas de las camisetas conseguidas por la selección, tanto la de los chicos como la femenina, tienen un punto de textil catalán en cuanto al porcentaje de la materia prima con la que han sido confeccionadas. Tampoco voy a afirmar que hayan sido manufacturadas en Sabadell exclusivamente. ¡Insisto, enhorabuena señoras! Un reto con mucho esfuerzo que hace visible el deporte femenino en cuanto a prestigio y eco mediático. Las niñas sueñan con ser estrellas de este nuevo deporte que hasta hace cuatro días era patrimonio exclusivo de niños con tanta testosterona como amor propio. Creo que habrá que repintar las líneas de los terrenos de juego en los patios escolares en muchos sentidos.

Mi voluntad no es analizar las meritorias estrategias desplegadas para llegar a ser campeonas del mundo. De hecho, no lo vi, el partido. A esa hora pedaleaba disfrutando de la verdura forestal tan castigada por la pertinaz sequía aunque el Ripollès sea todavía un privilegio comparado con el bochorno urbano que se soporta en otros lugares. Sí, eché un vistazo al móvil para informarme de cómo evolucionaba un resultado tan flaco. Efectivamente, España venció, una vez más, a la Pérfida Albión. La algarabía coral supera en esta ocasión la histórica narración radiofónica efectuada en el mundial de 1950 por el genuino Matías Prats -el padre-. Una noticia positiva, con gancho y de larga duración, de las que se pueden reiterar una y otra vez.

Una noticia con un plus, que tiene la virtud de retroalimentarse, epopeya al margen, tras la exitosa performance por partida doble del presidente de la Real Federación Española de Fútbol, ​​señor Luis Rubiales. Este pollo se ha propuesto superar en eco y fama a las protagonistas, a las futbolistas, con dos momentos estelares que dudo que pasen a los libros de historia pero que surten los titulares más allá de los argumentos deportivos. Puesto que hablamos de fútbol diría que representan una coz -una buena patada- a muchos principios elementales. 

La primera meada fuera del tiesto protagonizada por el ilustre dirigente consistió en olvidarse -o en remarcar- que el género femenino en materia futbolística del ombligo hacia el césped bien recortado no es simétrico ni dual en cuanto al juego de pelotas de las que presumen los colegas masculinos. En virtud de este pequeño detalle, el presidente Rubiales, hizo alarde de gónadas amarrado al paquete torero para aportar a la celebración tan obvia carencia. 

El segundo puntapié literal al protocolo -algo que un cargo o persona pública debe respetar- fue el impetuoso pico labial a una de las jugadoras en el pasillo de felicitaciones y de reconocimientos por parte de las autoridades. Superada la realeza presente, tocaba a este personaje machucar a las chicas de la selección. Por curiosidad, -dile morbosa- me fijo en cómo son las efusiones y las diversas expansiones que se producen tras las victorias entre las jugadoras y, cuando esta figura es masculina, el entrenador. De abrazos demasiado efusivos o largos existen carretadas, pero un beso como éste con una difusión y una repercusión como las que está alcanzando fuera del terreno de juego, no tengo constancia.

Podríamos concluir que el fútbol femenino está gestionado emocionalmente con los pies. Según cómo se interprete el hecho de no comunicar la muerte de un padre por no interferir en el rendimiento deportivo tiene un punto de perversidad. Sin embargo, cuando la innovación pasa por la condición femenina de las vencedoras, declarar que "somos campeones del mundo" es construir poesía con el gesto explícito del presidente en el palco rascándose los cojones.

¡Fútbol! ¿O no?

La noticia del verano, 2023.

 

A la canción de verano, aún por determinar si no voy descaminado, deberíamos añadir la noticia también del verano. Elegir cuál ha sido el hecho más destacable de entre la oleada que inundan los medios no es tarea sencilla. Entre el abanico de posibilidades, a la hora de decantarse, es necesario ser muy cuidadoso. Qué consecuencias se derivan, qué impacto produce y otras -muchas-. Uno de los requisitos parecería fundamentarse en el grado de estupefacción que provoca, cómo nos sacude y nos remueve o conmueve lo que explica. Hay predicciones muy importantes y trascendentes en las que la inmediatez aplazada les quita efectividad comunicativa cargándolas de incertidumbre porque lo que pronostican deberá verse o verificarse todavía.

Hay crónicas políticas que, por previsibles y reiterativas, carecen de la frescura de las verduras recién recolectadas del huerto. Son noticias de congelador almacenadas en tuppers que pasamos por el microondas, las aliñamos y las traemos a la mesa a medida que debemos consumirlas. Artículos de opinión, necrológicas predecibles de personajes insignes que caminan por la cuerda floja de la existencia, reportajes de lugares idílicos, recomendaciones recurrentes asociadas a una fiesta o un evento cíclico y anual. Análisis sesudos de las estrategias de juego y de los cañonazos en las faltas directas de Messi. Se ha acumulado tanta información y la tenemos tan al alcance que sólo debemos abrir la gran cámara frigorífica industrial para hurgar en las redes o utilizar el formidable recurso de la inteligencia artificial (IA).

 Seleccionar, realizar una clasificación y escoger es un riesgo. Siempre ponen en duda la elección efectuada las réplicas y contrarréplicas que cuestionan o desautorizan lo que se propone. Siempre es menos arriesgado cribar entre los tuppers clasificados por contenidos no mezclando la carne con el pescado y elegir la mejor captura de palangre por un lado o el entrecot de vaca vieja más exquisito por el otro. Proponerme el reto de resaltar sólo una, la más emblemática del verano, me provoca dolores de cabeza y cierto recelo. Pero me aventuraré.

Podrá imaginar que el proceso ha sido laborioso, seguir la actualidad informativa desde las diferentes vertientes -opinión, política, internacional, economía, sociedad, ciencia, cultura, medio ambiente- valorando qué ha sido el centro de interés y merece convertirse en la noticia del verano, me ha arruinado las vacaciones. Un ejercicio obsesivo que no aportará nada extraordinario ni resolverá los graves problemas que nos asedian desde los distintos flancos. Sólo se trata de un ensayo para imponer la tendencia que asocia el verano a algo único. Si una cancioncilla nos transporta y nos los personaliza, por qué no un hecho singular puede tener los mismos efectos en la memoria.

Digamos que he descartado a aquellas que se han vuelto habituales y no son de temporada. Perduran en el tiempo y son usuales encabezando los titulares -sostenibles informativamente hablando-. Negociaciones, pactos y algarabías políticas. Las deserciones neofascistas que los optimistas asocian a procesos de decadencia similares al de Albert Rivera o al del partido que fundara Rosa Díez tras volar de escaño en escaño cabalgando una escoba las noches de luna llena. Las calles de Barcelona y los jeroglíficos gráficos -los gomets de la Colau- como el más bello de los diseños que se hacen y se deshacen. La guerra de Putin en un gesto para la posterioridad enviando una misión a la luna para ser el primero en extraer agua -que no petróleo-. Las trifulcas más allá del concepto tribal en África. Las tragedias en la costa italiana con demasiados migrantes muertos. El regreso de la liga y los cambios en el reglamento arbitral. Hay noticias de entretiempo que por sí solas no reúnen el requisito de exclusividad puntual y veraniega como las canciones de Georgie Dann. La candidatura de Trump, por ejemplo. He descartado, por este motivo, las referidas a la situación climática por lo contundentes y persistentes que pueden llegar a ser o el rosario de asesinatos de dirigentes o de candidatos que se atreven a plantar cara a las mafias de la droga.

Ha llegado el momento de desvelar la que considero la noticia del verano de 2023. Por próxima. Porque tiene un punto salado como de costa, acuática. Presuntamente sentimental, aunque no me atrevo a calificarla por completo de romántica. Digamos que es humana. Avezados ​​al desbarajuste de retrasos y averías habituales de Cercanías, no habría sido tan extraño la demora de media hora de un tren que debía salir de la estación de Tortosa a las nueve de la noche. Esta vez no causaron el problema las catenarias sino que el maquinista exigió que cambiaran la cabina. ¡Llámale tiquismiquis! Según denunció, habría pillado a un interventor del tren manteniendo relaciones sexuales, practicando sexo justo donde están situados los mandos que él tenía que manipular para conducir el convoy. Se negó a utilizar esa cabina. Ciertamente, se trataba de una medida profiláctica.

No conozco los detalles. No me decantaré, pues, por ninguna de las posibilidades que podrían ser diversas. De la resolución de un asunto que libera las tensiones después de una tarde en la ribera del Ebro o en las playas del Delta tomando combinados entre besos y abrazos, a la posibilidad del abono en especie de una pasajera sin billete, ésta la hago inverosímil y demasiado grosera. La investigación determinará o no la presencia de arena y medusas en el cuadro de mandos tan fundamentales por su poder de maniobra en el espacio tan claustrofóbico que rechazó el maquinista quisquilloso. 

 

Resaca postelectoral.

 

La pesadez de cabeza debido a una ingestión excesiva de alguna sustancia que nos ha paseado por el paraíso de forma efímera se conoce como resaca. Efectuado el balance con el recuento de las voluntades políticas expresadas en las urnas, los protagonistas de la campaña viven atacados por una especie de desazón que planea por el ámbito político cargado de reproches y de culpables por no haber alcanzado mayorías holgadas que permitan dedicar un corte de mangas a los adversarios. La felicidad en las urnas se conoce como mayoría absoluta, la concreción del poder sin tener que escuchar o pactar con nadie. No ha sido el caso de estas elecciones generales porque los resultados son tozudos y puñeteros.

Vamos sobrados de análisis que intentan explicar en qué la erraron tan estrepitosamente las encuestas. La cara de circunstancias, de pasmo, contrastaba con la celebración de una victoria que no da para alcanzar el gobierno. Los resultados no son como los chicles, no se pueden estirar, son habas contadas cargadas de vigencia hasta que no se repiten o se vuelven a convocar elecciones. Por eso España ha vivido con cara de pasmo la noche electoral. Una España pasmada porque Feijóo ha flaqueado y Perrosanche tampoco podrá atar alegremente a los perros con longanizas.

Lo que parecía ya en el saco no está bien atado. La grandeza de las noches de fiesta mayor de la democracia en esta edición muy literal será esto, una fiesta mayor de verano para celebrar con los allegados que la cosecha ha sido buena y las urnas podrán volver a llenarse. Todo hacía prever que la derecha y su escisión con boina, gris, oscura e intransigente volvería a las banderas victoriosas. El batacazo ha sido colosal para aquellos que no les ha sonreído la primavera que esperaban por cielo, tierra y mar. La ultraderecha con los casi tres millones de votos logrados pierde 19 escaños. Son muchos todavía los que comulgan con sus propósitos; si alguna vez la pidieran, yo les concedería la autodeterminación.

La fiesta en la sede nacional de los populares no fue la de las grandes noches electorales, a Feijóo, pasmao, se le atascaban en la sonrisa fotogénica los resultados, la mancha roja socialista -las siete vidas felinas de Pedro Sánchez-, y se sumaba también la blusa de Ayuso, la presidenta de la comunidad, aclamada por la concurrencia. El agrio sabor de la victoria no pudo dispersarlo el confeti.

Resultados perversos, alegan los damnificados que ya tenían un gobierno en la sombra con los ministerios asignados provisionalmente. Ministros in pectore sin cartera y sin coche oficial, por ahora, que se pasean por los medios afines con ademán de chucho vapuleado buscando culpables. ¡O ellos o el caos! El bloqueo institucional, la ilegitimidad de quienes también han concurrido a las urnas y no les han votado. El derecho en el usufructo que se atribuyen les empujaría sin escrúpulos a ahuyentar del juego político a quien les molesta. Que gobierne quien más votos ha obtenido como pretendía hacer firmar en directo Feijóo a Sánchez. O cómo propugnan los socios escindidos ilegalizando a los partidos periféricos que no están por sus postulados y objetivos.

La realidad y la Constitución, aquella que dicen que nos hemos dado entre todos, también prevé -reconoce- que gobierne quien más apoyos tenga en una gimcana de pactos que, de no lograrse, puede llevar a un callejón sin salida o a la repetición electoral. Está por ver si no digeriremos turrones con escaños en el supuesto de que los socialistas no logren convencer a los apoyos que les faltan. Empieza el procedimiento hacia el momento primordial del debate de investidura, si es posible, previsto para finales de agosto o, seguramente, a principios de septiembre en un país que sestea durante todo el mes de agosto -cerrado por vacaciones-.

Los resultados tercos y puñeteros son el fundamento de la situación que los políticos y los respectivos partidos tendrán que resolver. Las urnas periféricas a pesar del absentismo muy remarcable en Catalunya han propiciado que la presidencia de Pedro Sánchez dependa de un pelo del flequillo de Puigdemont. Ironías democráticas. El prófugo, el separatista, el golpista y toda la retahíla de atributos que han colgado a Puigdemont, tiene la clave de la gobernabilidad de España.

La resaca postelectoral será larga y compleja. 

Perfidia de bolero.

 

Una policía nacional, de talante seductor más que de tiro fácil con puntería, se infiltró en varias entidades sociales de Girona y Salt durante tres años. Un trienio en el que mantuvo una tórrida relación -se deduce- con un independentista gerundense encausado por cortar las vías del tren en el primer aniversario del 1 de octubre. La falsa activista seguía presencialmente y con puntualidad -como artista estelar invitada- las actividades sindicales, las asambleas del CDR y las de un ateneo. El militante independentista, quien convivió bajo el mismo techo compartiendo las saludables y exquisitas manzanas del Empordà durante dos años con la infiltrada sin conocer las intenciones ocultas, ha manifestado su rabia ante el descubrimiento de un topo que le ha destrozado la vida y la de su familia. La policía infiltrada mintió sobre el presunto cáncer de su padre para entrar y salir del escenario político sin levantar la liebre. El galán engañado se lamenta de que la chica de cuerpo armado se habría aprovechado de su humanidad encandilada con sentimientos falsos e interesados. Imaginad la escena en la cual ella le acerca, seductora, la manzana ácida del pecado y de la alevosía.

Parecería la puesta en escena, autorizada por las autoridades competentes españolas, de una trama fílmica con predicamento y mucha tradición. El gremio de los espías o de las espías -son más numerosas las rubias de carrocería neumática donde ocultar la pistola- practican una perfidia sentimental de bolero para obtener información o desbaratar acciones que comprometen seriamente el fin del mundo.   Abundantes y recurrentes. Un recurso desgastado y previsible en las películas de agentes con licencia para matar donde es frecuente hasta el agotamiento. Descubierto el marrón sentimental, los guionistas fuerzan una reconciliación propiciando una segunda oportunidad en la que finalmente vence el amor y el arrebato pasional resuelto en una escena de cama sin bragas ni calcetines que prologa el mítico beso final. ¡The end!

Entrando en el fondo de la cuestión tengo curiosidad, como funcionario emérito, si la espía cobraba dietas de manutención y alojamiento a la vez. Un detalle a tener en cuenta si dormía cobijada por la generosa intendencia doméstica independentista con las manzanas de la cizaña a cuerpo de rey. También me pregunto qué hará más daño, descubrir a una persona que nos vigila interesadamente o presenciar una infidelidad torpe de aquellas que no tienen argumentos para la duda. ¿Para qué quiero tus besos / Si tus labios no me quieren ya besar? / ¿Y tú?, quién sabe por dónde andarás / Quién sabe que aventura tendrás / ¡Qué lejos estás de mí! Resumiendo: ¿Cómo se pueden querer dos amores a la vez y no volverse loca?

Hacía falta un recurso tan sofisticado, con ingredientes y formas propias de los servicios de inteligencia anglosajones -¿de la escuela de Villarejo?-, para supervisar un frustrado de las maniobras ferroviarias. La letra pequeña debe tener otras derivadas por como obstinadamente el problema catalán preocupa y ocupa al estado español. Cuestionan el café para todos, es tendencia la amarga achicoria predemocrática y sus maneras.

Marcial -guerrera- y uniformada, la agente infiltrada, recibirá el reconocimiento que le corresponde por los servicios prestados. Tiene mérito el desdoblamiento de personalidad desplegado que implica poner toda la carne en el asador. Si se la otorgan, la imposición de una medalla por la misión cumplida será cosa íntima, supongo, por la naturaleza del encargo. Aunque las consecuencias perdurarán, tendrá que soportar posibles acosos y comentarios de compañeros poco sensibles que la harán policía fácil con pasión por perseguir y repasar independentistas hasta el catre.

Os rebajaré los impuestos.

 

He aguardado unos días buscando eventos para no teñir de color rabia las percepciones furiosas que nos rodean. Entre los acontecimientos de Rusia y de Francia la política en España llega a acuerdos sin eufemismos ni rubor alguno, con muy poca vergüenza porque los sinvergüenzas políticos han abierto la veda al exabrupto sin tener que disimular y con trazo grueso. ¿Quién la dirá más grande? Quién exhibirá y aspergerá con más torpeza sus intolerancias sin disimular cuando la mentira o la falsedad nos las quieren hacer tragar por la fuerza como ruedas de molino sin gluten.

En la bolsa de las ideas cotizan el combate a las lenguas minoritarias, el machismo, contra los ejercicios diversos de libertad individual como a la hora de querer irse al paraíso con una muerte digna, contra determinadas opciones sexuales. Todo el catálogo descarnado de los supremacismos salen del armario ostentosamente, sin disimular sino haciendo bandera -única- de unas propuestas que ofrecen pocas alternativas. Sólo tienes que decidir tu voto, del resto ya se encargarán. Ya te dirán si puedes presenciar una determinada obra de teatro -ya ha sucedido en el municipio de Valdemorillo- o puedes ver una película de esas que hacen pensar demasiado o se visionan escenas escabrosas que atentan contra la moral y las buenas costumbres de siempre. No os extrañe, los noticiarios cinematográficos conocidos como NO-DO, pero en color y de obligada proyección, pueden volver a las salas de cine. De hecho, en algunos medios ya están vigentes como laboratorios experimentales para el día de mañana.

Imágenes entrañables de concursos de devoradores de calçots, danzas folclóricas rústicas y levantadores de pedruscos que pondrán a prueba los músculos hercúleos partiendo a manos desnudas obsoletas enciclopedias por la mitad. Prodigios regionales de la naturaleza humana con reinas de la fiesta de andar por casa repartiendo ramos de flores a los vencedores. Eso sí que son hombres, la semilla donde reflejarnos sin aspavientos. Mensajes fáciles de contar y entender apelando a los rincones oscuros del espíritu, como dogmas inexplicables envueltos con grandilocuencias arropadas que esconden la letra pequeña subyacente.

¿Quién está a su lado? Los resultados electorales certifican el auge en muchos países de esas nostalgias que nunca se han descatalogado. Ya las hemos visto vencer y perdurar. Siguen vivas -no sé si volverán a estar vigentes- pero cada vez tienen más adictos. La política y la historia viven rodando -como un hámster- en una espiral de momentos contradictorios donde los hechos basculan y se repiten desmemoriados en una peligrosa amnesia. Esto ilustra, por ejemplo, las preferencias electorales, los trompicones, que cambian radicalmente el sentido del voto en determinadas áreas geográficas y sociales como los cinturones rojos que sufren un proceso de decoloración paradigmático.

Blancos de toda la vida, también algunos catalanes con barretinas por globos rojos, entendemos sin dudarlo que los otros nos quitan el trabajo y nos chupan las subvenciones. Siempre que contemplo estos “otros” recogiendo chatarra por Barcelona me imagino que practican un hobby, por pasatiempo, para desahogarse sañudamente con esta afición. En un país con un porcentaje de parados cercano a los cuatro millones de personas debemos importar temporeros para recoger fresones o fruta diversa. Cabe preguntarse quién los contrata y en qué condiciones sospechosamente ventajosas. Insisto, vienen a usurpar puestos de trabajo. El otro argumento que los presenta como ladronzuelos de asistencias sociales está por demostrar con mucha objetividad y con toda la transparencia para saber de qué y de cuánto hablamos, de si tienen derecho o no porque, si tienen papeles, deberían ser ciudadanos de pleno derecho. 

Estos cantos de sirena estridentes en épocas electorales, como la que sufrimos, tienen una partitura que nunca falla, es como el baile de ramos de la fiesta mayor de la democracia, un ceremonial de galanteo. En esta pieza clásica los danzantes ofrecen un ramo de flores que quiere representar la bajada de impuestos que proponen. ¿Quién no quiere pagar menos al estado? Un argumento que tiene el peso reforzado por la coincidente recaudación de impuestos que Hacienda practica implacable éste mes junto a la parada electoral que tenemos montada. Se impone mucho tinto de verano bien frío para soportarlo y cremas protectoras para no salir chamuscados. Las matemáticas me superan, pero llego a entender que rebajar impuestos comporta recortar servicios públicos. Cómo se financian, pues, las escuelas, las rotondas y los carriles bici o la sanidad.

Por si acaso, yo he empezado a pedalear como estas ratas -mascotas caseras- que quieren salir de la bola de plástico y de las espirales nefastas.

¡Buen verano!

“Que un bombin a tots”.

 

Las líneas rojas y los cordones sanitarios van de la mano de la expresión que se ha convertido en un comodín que todo el mundo utiliza como es no podría ser de otra manera. Una tautología, un recurso de la oratoria que consiste en la repetición de una idea o pensamiento expresados ​​con palabras similares que se convierte en una afirmación redundante. No aporta información nueva sólo remacha lo que queremos expresar intensificando el mensaje que queremos transmitir. Estos días de actualidad política intensa, los discursos van muy cargados de líneas rojas y cordones sanitarios como no podría ser de otra forma. Vivimos instalados en una permanente campaña electoral reciclando las mascarillas de la pandemia en tapabocas ideológicos en las urnas.

De los cordones reconvertidos a sanitarios no acabo de hallar el qué, pero han hecho fortuna y no hay ningún comunicador político preciado que no haga referencia o apele a exponer sus principios defendiendo en exclusiva sus argumentos que transitan por el filo sutil de una línea roja, la frontera que por profunda convicción y coherencia nunca cruzaría a riesgo de caer a las brasas del oportunismo contradictorio. Personalmente cuando intento analizar la maraña caligráfica de las líneas rojas me vienen a la cabeza los cuadros del Jackson Pollock, ese cotizado pintor americano abstracto que extendía la tela en el suelo y andando alrededor de ella derramaba pintura con pinceles, cuchillos y espátulas en un proceso con mucha gestualidad, una danza enérgicamente aleatoria de colores y texturas. Dejaba gotear y lanzaba la pintura en remolinos, puntos y pinceladas a chorros incontrolables.  

Ésta sería la dinámica que retrata visceralmente la investidura del alcalde de Barcelona donde las delgadísimas líneas rojas han sido desparramadas como si Pollock hubiera elegido unos cuchillos bien afilados para el cuadro figurativo de la proclamación de Collboni. Los cuchillos volaban bajos mientras la atmósfera de incredulidad se iba espesando. El ayuntamiento de Barcelona tendrá mala pieza en el telar a la hora de tejer las bandas o fajas que con la vara de alcalde ungen al elegido. En las papeletas, vistas de cerca, se detectaban las líneas rojas, como besos de Judas con restos de pintalabios carmín, que habían sido borradas torpemente.

Los rostros de los protagonistas, más desfavorecidos que en los carteles electorales, reflejaban lo conscientes de lo que sucedería y acabó pasando en la sesión de investidura. ¿Había alguien con ademán radiante y feliz? Creo que el propio Collboni, el elegido, exhibía una estampa de momento grave, como suele decirse en los entierros. De hecho, pudimos asistir desde los medios al funeral político de algunos de los protagonistas. La gerontocracia recibió una sacudida contundente. Principalmente Trias -también Maragall- que acabó soltando el testamento que pasará a las crónicas municipales en una sentencia bien gráfica: “¡Que us bombin a tots!”. Así con esta frase lapidaria de difícil traducción al castellano despacho a los adversarios que le vetaban la alcaldía. Los comentaristas no catalanes buscaron la traducción apresuradamente, “que os den” pero los matices no son los mismos. Creo que, a pesar de un cambio de registro, habría sido más acertado y exacto traducir el “que us bombin” por un “que os folle un pez”.

El juego de gestualidades, de miradas perdidas, de reprobaciones, de pitidos y de aplausos flotaban en el Saló de Cent resuelta la intriga. La realidad se imponía por la vía democrática en un gran reto de desmemoria. Las líneas rojas y las proclamas de no apoyar a determinadas fuerzas políticas eran un estropicio en una urna que recogía la voluntad final de los electores destilada en el alambique de los pactos. El PP, según su líder catalán, era feliz porque un alcalde independentista no sería elegido. Por un momento el fantasma de Valls -como las cuentas espectrales de Trias en Suiza- dio un pase rasante por los techos altos del Saló de Cent. El ambiente era el de las bodas que a menudo acoge este espacio en el que la novia o el novio deciden no comparecer. Los padres, los consuegros y los invitados señalando a los culpables haciéndose reproches. ¡Qué apuro! No falta la sospecha de que la destilería de los pactos tiene su sede más allá del Ebro, lejos de la Moreneta y más aún de la fuente de Canaletes. Yo entiendo las maneras de Trias, el señor de Barcelona, ​​que muy cabreado podía pensar y no manifestar “que os la pique un pollo” para que todos los aludidos lo entendieran.

En la legitimidad absoluta de los trapicheos puedo comprender la frustración y la rabia del candidato más votado, del sonoro portazo al “si no soy alcalde”. A los profesionales de la política debería preocuparles el mensaje que trasciende. Pese a la legitimidad -insisto-, los votantes de calle que sólo somos tertulianos en la barra de la tasca podemos inferir que votar no sirve para nada. Que con su pan se lo coman, pues. El descrédito de la clase política, como el cambio climático, trepa y sube de tono agravándose en las predicciones de los científicos, de los barómetros -también los electorales- y de los politólogos.

Con qué tipo de publicidad y descaro electoral fijarán los carteles en las calles aquellos que nos prevendrán del Coco, “¡Cuidado! Que vuelve el PP y sus socios”.

 

Gris lechuga

 

Los incendios forestales de Canadá tiñen al cielo de Nueva York como una postal de época en uno de los peores episodios de contaminación ambiental que se recuerdan. Hay 400 fuegos activos, la mitad sin control, que ya han quemado cuatro millones de hectáreas. Por ahora se habrían evacuado unas 120.000 personas. Nueva York y varias ciudades estadounidenses de la costa este habrían registrado los peores índices de calidad del aire del mundo. El skyline más fotogénico, el personaje invitado -y protagonista- de muchas ficciones presenta el aspecto de un telón de fondo chapucero de color ceniza que irradia temor, el miedo a aquellos fenómenos naturales que el hombre no controla y gestiona como puede a pesar de haberlos podido promover. De un alcance y magnitud que ponen los pelos de punta. Un momento estelar para profetas del día después que aleccionan -“ya se lo advertimos”- dirigido a los presuntos culpables directos o indirectos que a estas alturas somos la mayoría de los países desarrollados.

La destrucción de la presa de Nueva Kakhovka ha provocado que el nivel del agua en esta localidad y en los municipios de alrededor hayan quedado anegados. El agua ha subido bastantes metros y ha inundado las edificaciones. Rusia asegura que lo ha producido un ataque con misiles ucranianos, mientras que Ucrania les contradice, lo atribuye a una explosión provocada desde el interior de la central hidroeléctrica. La riada causada por la destrucción de la presa ha desenterrado y arrastrado río abajo minas que supondrán un grave peligro en las próximas décadas. Minas antipersona, minas antitanques, munición de artillería... Bombas y explosivos que no se pueden cuantificar, las cifras pueden ser enormes, en una zona agrícola donde el impacto y el riesgo que conllevan estos artefactos sobre la producción es alarmante.

Noticias relacionadas con la cosa ecológica machacando el entorno donde habitamos debido a la actividad humana -perversa- alterándolo con consecuencias escalofriantes. Las relacionadas con la guerra son barbaridades que no tienen justificación con los culpables contemplándoselo como victorias estratégicas de mal legitimar. La guerra, las guerras y las semillas de la destrucción, de tierra quemada, sólo hacen florecer la devastación y la muerte.

¿Estamos a tiempo de enderezarlo? Los relojes y los plazos, según la Organización Meteorológica Mundial que analiza los indicadores climáticos fundamentales son pesimistas. La temperatura media de los últimos años ha sido la más alta jamás registrada y el nivel del mar y el calor oceánico no tienen precedentes. El 2022 ha sido el más caluroso de la historia en Europa. Que la extensión del hielo en la Antártida está retrocediendo a mínimos históricos. Que inundaciones, sequías y olas de calor se multiplican por todas partes. Estas anormalidades son provocadas por los elevados niveles de gases de efecto invernadero afectando los ecosistemas terrestres, acuáticos y aéreos. Producen alteraciones en los tiempos de floración de los árboles o en la migración de las aves. Por otra parte, tienen graves consecuencias económicas y sociales. La OMM estima que 95 millones de personas han sido desplazadas a lo largo de 2022 a causa de estos fenómenos. El informe no cuantifica los efectos bélicos. 

Según las escalofriantes conclusiones no tendremos que esperar cien años, dentro de pocas décadas, todos calvos. No quisiera inquietar a nadie ni caer en alarmismos, aunque fundados, por ver y sufrir estas alteraciones. La Tierra ha superado la pérdida de los dinosaurios, las cavernas, la oscuridad medieval y el humazo de las lámparas de aceite espeso. Saldremos -o saldrán adelante- con revolucionarias tecnologías y nuevas actitudes para que los gorriones vuelvan a prosperar colonizando las plazas duras y el fatalismo ambiental. Ha habido resquicios luminosos como el que TV3 ensayó a mediados de los años noventa del siglo pasado con el superhéroe Capitán Lechuga , el precedente mediático de los poderosos pequeños cambios.

Ahora, un nuevo alegato ilumina con esperanza incierta otro cambio de actitud desinflando la supremacía destructiva y las ruedas de los coches contaminantes. The Tyre Extinguishers, los extintores de ruedas, toman el relevo al Capitán Lechuga, que con mayor determinación han pasado a la acción. Deshinchan las ruedas de los vehículos, especialmente de los 4x4 y similares. Dejan la firma, un impreso en el cristal justificando la acción ecológica, que no es nada personal sino contra los ostentosos y contaminantes tanques de ir a recoger criaturas al parvulario. Sarriá ha sido el primer campo de batalla en el que se ha desplegado este grupo ecologista. En su página web explican cómo distinguir un vehículo todoterreno o cómo desinflar sus neumáticos. Ponen a disposición de cualquier persona la información para depositar en los parabrisas, en varios idiomas, también en castellano. No sustraen nada, no dañan los neumáticos, solo liberan el aire -que es un bien, por ahora, sin propietario- para inflar las velas de los transportes públicos y ventilar las catenarias de los Cercanías. ¡Loable! Del verde lechuga al extintor de ruedas. ¿Próxima parada? ¡El exterminador de vehículos!

La última referencia ecológica afecta al ecosistema culé. Messi no vuelve. Se las pira a tierras tropicales. Algunos lo perciben como una catástrofe, sino ecológica, futbolística.

Volveremos a votar.

 

La sacudida política, aunque previsible, tras las elecciones autonómicas celebradas en las Españas ha sido de pronóstico. Las municipales en Catalunya también han sacudido el ambiente, pero con algunos matices. Mapas de comunidades cambiando de color, del rojo al azul con manchas preocupantes de verde no ecologista precisamente, sino de moho. La derecha extrema y su escisión abrupta, más nostálgica y agria arrasan. La euforia de la noche electoral, tras hacer caja y recontar los votos, es la de las grandes noches en que la sede del PP de Madrid se tambalea literalmente porque todo el mundo rebota de alegría. Mayoría absoluta con doble carambola en la comunidad y en la alcaldía. La nota de cierto optimismo ante el varapalo a las izquierdas es el tortazo letal que ha machacado Ciudadanos, esa formación que nació para repartir sonrisas, administrar cordialidad y asperger convivencia fraternal en Catalunya. Han sido borrados del mapa electoral en una suerte de justicia poética si no fuera porque sus maneras no se han fundido, perduran, sólo han cambiado de camiseta -o de camisa-.

Hago a los damnificados por los resultados mientras siguen la evolución, porcentaje a porcentaje, brincando de cadena a cadena como un perico enjaulado y cabreados como si hubieran bajado a segunda división; no les veo resignados a soportar la prepotencia o la política chapucera del insulto y de la manipulación con que arremeten los entrañables contrincantes. Pesadillas anticipando los discursos con los que la derecha castigará al sanchismo y a sus compañeros de viaje, una panda de terroristas, comunistas y unos separatistas. Qué calvario más largo de soportar se perfila en el horizonte mientras no lleguen las elecciones generales. Bastaba con ver a Cuca, la secretaria general del PP, afilando los colmillos con una sonrisa cercana al orgasmo electoral anticipando los nuevos tiempos con los pantanos llenos de votos favorables. El cambio climático haciéndose realidad en las instituciones. ¡Qué panorama! Ciertamente, para los no partidarios de esta derecha global, una penitencia mientras les restriegan la derrota torpemente -que en esta ocasión no deben de considerar ilegítima-.

Catalunya tiene un color del papel pintado socialista, que ganan en votos. La antigua Convergencia resucita con un Trias color sepia en la alcaldía de Barcelona. ERC también recibe un correctivo tonalidad crema catalana chamuscada, por no hacer los deberes o por abanicar con un paipái al gobierno de Madrid. El PP continúa su marginalidad tradicional aunque respira más holgadamente y los nostálgicos también empiezan a extender el moho al queso electoral catalán. Unos resultados marcados por el desencanto concretado en una formidable abstención. El independentismo vive desencantado, huérfano de liderazgo -o de credibilidad-. Aquel señor de Barcelona, Trias -como le llamaban hace casi una década- se ha impuesto. Veremos sí podrá levantar la vara de alcalde y podrá ser el sustituto de la Colau. No sé si llamarlo anécdota, pero la epidemia de verdín arrasa en el ayuntamiento de Ripoll con Aliança Catalana -el adjetivo no esconde la cosa o las intenciones-.

¿Y Colau? En la sala la Paloma tenía el cuartel general para inaugurar la reelección con un vals de Strauss que no ha podido bailar. Trias le afanaba la pretendiente alcaldía y los resultados por la disputa del segundo puesto son tan ajustados como los calzones de un cura. A estas alturas recuentan papeletas, por ser bien exactos. Parece que el subcampeonato por la alcaldía de Barcelona es cosa de un centenar de votos. Un codo a codo con el socialista Collboni. Todos contra Colau y sus gomets de colorines pegados al asfalto de la ciudad. Una alcaldesa de la que no se podrá decir que no ha hecho nada por Barcelona. ¡Quizás demasiado! Habrá que ver cómo se perciben los vuelcos que ha promovido pasados ​​unos años. Una candidata que ha levantado pasiones, contradicciones y rechazo, el frío cóctel que sirven en las barras de la política.

El perfil y las preferencias de los electores -incluida la abstención- han marcado tendencia. Las elecciones generales previstas debían coincidir con los turrones navideños. Una eternidad tras el vuelco electoral del pasado 28 de mayo para el presidente Pedro Sánchez. En un paso adelante rumiado con la almohada, si es que pudo dormir, al día siguiente por la mañana convocó elecciones generales anticipadas. Una decisión muy personal, que algunos miembros del gobierno conocieron por los medios, enfrió las celebraciones eufóricas de los populares y las indecisiones de la desmenuzada izquierda. Una campanada -o una escopetada- comprimida de las que ponen en danza a todos. Un sálvese quien pueda con plazos ajustadísimos para presentar coaliciones hasta el 9 de junio; el cierre de las listas electorales es el 19 de junio. ¡Como aquel que dice, pasado mañana!

De rebote a la noche electoral, un todo o nada en una carta que ha descolocado a todo el mundo. ¿Logrará movilizar al electorado? Desde que se hizo el anuncio los medios le dedican mucha atención. Sesudos analistas, tertulianos enciclopédicos, profetas especialistas en urnas se multiplican examinando el momento y las posibilidades. Los más preciados son los vaticinadores de pueblo que adivinan si te harán miembro honorario de alguna mesa electoral o los mecanismos que, en supuesto de salir elegido -suplente también-, te pueden librar. La fiesta de la democracia por excelencia este año coincidirá con las vacaciones. Urnas, arena y mejillones con sangría para un oasis electoral convulso con el temor a tener que cruzarlo con destino al desierto a pie y sin camellos. Los electores con el corazón en un puño haciendo cola para poder votar por correo.

Bermudas y camisa hawaiana, complementos para reflexionar de nuevo.