Farage Kid vs Mariano Coz.

La sacudida que ha sufrido Europa es de terremoto político de gran magnitud en la escala de Richter. Las réplicas y el meneo todavía se perciben. En España tintineó la cristalería electoral después de que las Islas Británicas votaran a favor de salir de la Unión Europea en un referéndum bajo la consigna inverosímil del Brexit .

            Una decisión que ha aturdido el espíritu de la Unión. Una grieta estructural que amenaza los fundamentos tras la decisión anglosajona con eco shakespeariano de estar o no estar, he aquí la cuestión. ¿Quién lo esperaba? Ni los mismos protagonistas a favor de largarse acaban de creérselo. La magnitud del estruendo es histórica. Un Pearl Harbour en el corazón de la City londinense propiciado por los quintacolumnistas de la tropa Nigel Farage, un personaje siniestro con vocación de cabo en la primera guerra mundial. 

Pensar que la derrota inglesa no ha tenido nada o poco que ver con el resultado electoral vivido el 26J es de ingenuos. Creer que las claves del "no" inglés eran sólo patrimonio de economistas avezados en los índices de la bolsa es menospreciar la realidad si repasamos los antecedentes históricos de la entrada de España en la Unión Europea. Se firmó el 12 de junio de 1985 y entró en vigor el primero de año del 1986. Felipe González, el ministro de los chistes, Fernando Morán, y un joven secretario de estado, Manuel Marín, estampaban la firma a lo que entonces se conocía popularmente como Mercado Común. Éramos Europa. Pertenecíamos a la OTAN por obra y gracia de los socialistas y los rumores de los sables se fundían definitivamente para acuñar la calderilla de los céntimos de euro.

Aznar, que ya apuntaba maneras y mostacho, calificó los líderes políticos españoles responsables de la adhesión literalmente de "pedigüeños". En la rancia tradición entre el honor y los barcos se decantó claramente por el amor propio autárquico de una España que no necesitaba poner el cazo ni debía admitir la caridad financiera comunitaria. Con los años Aznar se tragó el orgullo y no renunció a la financiación comunitaria, al contrario.

En muchas de las paradas, antes de la actual del vía crucis europeo, existieron temporadas de gran esplendor y de extraordinaria esplendidez para con aquellos países menos desarrollados o más pobres -los PIGS-. No hemos asistido a una campaña desde Bruselas explicando en números grandes y gordos el caudal de recursos y subvenciones que estos reyes magos europeos nos llevaron. Es ese momento histórico en el cual Europa se convierte en algo primordial para muchos de los votantes supuestamente desinformados respecto de la trascendencia del Brexit que el 26J votaron al PP. No nos hizo falta gran dominio de la sección financiera impresa en las páginas de color sepia de los diarios para adivinar qué conlleva la deserción inglesa. 

Si preguntamos a cualquier campesino, agricultor o ganadero de la piel de toro, nos sorprenderá el conocimiento exacto que tiene de la Unión Europea materializado en las subvenciones que ha percibido de este organismo durante décadas. La gente de la tierra, la que la cultiva y la pastorea, ha podido cuantificar en la cuenta corriente que se toca y se ingresa cuál ha sido la aportación de la Unión Europea a la economía doméstica. Cada vaca, cada oveja y cada cabra cuentan en los listados de las cuotas -también lecheras, de producción de aceite o de la vid-. Hagamos memoria de cuando quemar el lino en el campo después de pasar por caja era un nuevo deporte veraniego. O de cómo los girasoles morían abrasados en ​​las llanuras ampurdanesas antes de arar en una especie de funeral pagado por las subvenciones comunitarias. De los pequeños minifundistas a la Casa de Alba pasando por las extensiones patrimoniales del marido de Esperanza Aguirre todo el mundo es consciente de cómo era de importante y vital este mendigar aznareño para el sector primario.

Enlazándolo con la segunda vuelta de las generales que acabamos de votar podríamos decir que el día de reflexión, mientras pensábamos a quien otorgar nuestro voto, descubrimos quiénes eran los auténticos reyes magos. Los ingleses nos acababan de lanzar un cubo de agua fría sobre la inocencia europea. El gesto de los campesinos rascando las preocupaciones, el cogote y la comezón producida por la boina o la barretina eran una elegía al presunto funeral causado por un atropello de pronóstico reservado. ¿Y ahora qué? Pues, ahora más Mariano y valores seguros al amparo de un loco conocido y -presuntamente- corrupto antes que la aventura incierta de un sabio por demostrar.

Si el escorar de la nave amenaza derrumbe la consigna en el pasaje es todo el mundo quieto y parado. Contener la respiración y suavizar la sacudida periférica de los tiburones comunistas y de las colonias de medusas separatistas. Entre los océanos europeos embravecidos y la mar gruesa en el litoral catalán el PP llenó las redes. Una buena pesca, un golpe de fortuna que no se esperaban los patrones del pesquero ni las gaviotas voladoras que surcaban el horizonte electoral. Qué gran noche de euforia, de gestos y de discursos protagonizada por un desatado Mariano en funciones. El mapa autonómico todo pintado de azul menos el País Vasco y Cataluña. El PP no sólo se mantenía, ganaba -sin el patrimonio de las mayorías absolutas- y se legitimaba para formar gobierno sin el enjambre de tábanos que lo habían cuestionado en la primera vuelta. 

Dos sorpresas mayúsculas comprimidas en el calendario, el "no" inglés y el "sí" relativo al PP. Un partido acosado por la gran corrupción y por las prácticas de un ministro del interior destapadas justo antes de la cita con las urnas gana y aumenta el rédito electoral. ¿Quién lo entiende y quién lo predice? ¡Las encuestas no! La erraron estrepitosamente. Yo entiendo, pero, lo difícil que debe resultar explicar a un desconocido a quién has votado aguantando la mirada. ¿Cuántos de los ingleses que optaron por marchar de Europa mantienen ahora en público que ellos no lo hicieron?

Estamos donde estábamos con menos matices. Pacto o tercera vuelta con la incertidumbre escocesa on de rocks, el peñón gibraltareño desafiando Algeciras y la roja descalificada por el sorpasso italiano. El gran combate continental en la categoría peso mosca cojonera se ha resuelto en un empate a puntos. Ambos, Farage Kid y Mariano Coz, habrían vencido.

Tendremos que averiguar si mentir en una encuesta es pecado y qué penitencia conlleva.

Segunda vuelta.

Petardos políticos.

Las cloacas del estado huelen mal y es a causa del viento terral, sostenían los meteorólogos localistas. Querían decir que los cambios de presión incidían en los efluvios que anunciaban alteraciones, habitualmente tormentas. Mantener las tuberías, los pozos negros y ahorrar la evidencia maloliente de estas estructuras requiere mucha sensibilidad y exquisitez para que no acaben enrareciendo, contaminando y viciando la atmósfera política y democrática de los estados. Pensar que no existen es como negar la luna nueva porque no se ve.

La sublimación novelesca de las redes profundas y escondidas del alcantarillado estatal tiene nombre, una especie de 007 con licencia para lo que sea. También para matar a los malos o para liarse con rubias sensualmente pérfidas -James, James Bond! -un tipo seductor, ofensivamente atlético, intrépido y guapo. Un vasallo al borde de lo políticamente correcto, pero incondicional a Su Majestad. Un cóctel de violencia agitado que nos tranquiliza cuando vamos a dormir ya que el mundo reposa más ajeno de los malévolos que zurra por toda la pintoresca geografía mundial -¡Gracias, James! Yo espero que los ingleses no se larguen de Europa porque el agente 007 nos dejaría un poco huérfanos y sin su protección. 

España tiene cloacas. Tiene fontaneros y habría que ejercer el mantenimiento ordinario que corresponde. El código deontológico de estos entramados, el sentido común que los debería regular, es fácil de entender y de explicar. Actuar con plena independencia y objetividad en el ejercicio de las funciones encomendadas, no recibir instrucciones interesadas de ninguna autoridad; sólo sometidos a la ley y al ordenamiento jurídico -en un marco democrático- que los despliega ya la vez los cobija. Me he ahorrado la ingenua pretensión de negarlos o de pensar que la canalización y posterior embalse de las aguas grises no tienen razón de ser. Franco sufría una debilidad cinematográfica enfermiza por inaugurar pantanos. 

España últimamente huele mal. Un tufo a rancio, a sudor agrio, a metro en la hora punta en huelga de desodorantes. Demasiados trompicones y sacudidas también en los cercanías destartalados que no acaban de conectar ni de funcionar como es debido. Respecto de la fetidez que flota en el ambiente algún desagüe se les ha agrietado y las fugas infectan la credibilidad y la confianza con los que mandan. La guerra sucia tiene un frente más. Otro de geolocalizado en los cubiles que habitan los que en teoría deberían tenerlo más impermeabilizado. Las filtraciones horrorizan de ver y de oír. Qué chapuza de servicios secretos ha permitido que se conozca una conversación como la que se ha hecho pública. 

Un   gol en los últimos minutos de la campaña -también ha sucedido con la roja - puede empañar la clasificación del PP como primera de grupo, aunque no parece que así sea. A Aznar le estalló en el mostacho lo de las dos vías de investigación en un momento electoralmente sensible. Vuelve a existir un cierto paralelismo en la oportunidad de lo -presuntamente- confirmado en las conversaciones que hemos podido escuchar. ¿Cómo se puede trampear la seguridad del ministro responsable de interior?

Me inquieta que el presidente del país -el presunto gran sheriff político y moral- declare que este tipo de conversaciones son habituales, que a él le preocupa mucho más quién lo graba y quién lo airea en los medios. Se repite la teoría de la luna nueva según la cual no se debería ver, pero existe. Yo me escandalizo más por lo que se divulga que por el cómo y el quién lo ha filtrado, señor Mariano. Duelen los oídos: "Les hemos destrozado el sistema sanitario, les hemos acusado, estamos jorobándoles el CTT [Centre de Telecomunicacions i Tecnologies de la Informació]. En fin, yo soy español, lo tengo claro...". El resto de manejos personalistas o políticos buscando o proponiendo sospechosas investigaciones debe ser cosa del billar y de otros juegos de mesa que se practican para matar el aburrimiento estando de guardia en las cloacas del estado. 

Me permito una predicción que no tardará en verificarse. Después de que nos hayan "dado en todos los morros, jorobado y destrozado como reconocen el sistema sanitario entre otras cosas, Mariano, el ministro Fernández Díaz o cualquier otro salvapatrias nos dirigirá una enconada declaración de amor bien íntima y en catalán -Os queremos! 

Nos debería hacer meditar mucho este asunto que va más allá de cómo un micrófono pasa desapercibido en el despacho de quien controla las fuerzas de seguridad -todas-. En el PP estos trastos empiezan a tener una memoria histórica desde que Alicia Sánchez Camacho lo escondió en un bacalao al pilpil cocinado en el restaurante la Camarga . ¡Cuánta polvareda! Ahora vemos -escuchamos- como este otro micrófono, tan alejado de la estética británica 007, habría sido camuflado en el rabo de una boina. 

No vaya a tener razón el gran referente Mario Conde cuando recientemente ha dicho, así que ha salido de la cárcel, que está tentado de marcharse de España. Este domingo toca votar. Antes, sin embargo, San Juan. Solsticio, petardos, coca y mucha magia, la que necesitaremos para orear y limpiar la atmósfera enrarecida de los días. ¡Feliz verbena!

Un gol a la audiencia.

Descubrí que era la hora en la cual los planetas se alineaban montando en un autobús urbano porque el conductor escuchaba, con moderación y relativa discreción, la radio -¿Cómo van? -Dudó un viajero con el abono en la mano –¡Empatan a cero! En Francia la selección de fútbol española se las había con los checos. Un trayecto agónico, futbolísticamente hablando, hasta que Gerard Piqué e Iniesta liberaron a España. La selección a pocos minutos para el final ganaba y se clasificaba con un gol incontestable del catalán Piqué. A veces las cosas de las pelotas tienen también su justicia poética basada en la metafísica de los cuerpos esféricos que ruedan. ¡El fútbol es asín! 

Una tarde afortunada para una afición satisfecha que habría redondeado la felicidad si la autoría del gol la hubiera resuelto otra cabeza. Piqué, un profesional del fútbol y de la provocación -a veces arrogante- ayer remachó el clavo con un acierto a golpes de flequillo propiciado por Iniesta. Se aliaron la prudencia y la discreción del chico de la meseta -de flequillo menguante- con el arrebato irritante del de Barcelona, ​​Gerard Piqué y Bernabeu. La polémica estaba servida en la diversidad de lecturas que se vertían en los medios y en las redes sociales. Es posible que yo no esté demasiado al caso de las crónicas deportivas, pero me parece que Piqué se ahorró ese gesto tan feo que algunos futbolistas practican cuando aciertan y quieren imponer silencio acallando a los voceras de la grada.

¡Fútbol! El deporte rey aspirando a reconvertirse en espectáculo, en el bálsamo y en el escaparate de la tensa normalidad que azota Francia -y Europa-. En las manifestaciones sindicales, en las amenazas terroristas, en el atentado yihadista en el que anoche un asesino ha matado a una pareja de policías en su casa ante el hijo... el campeonato de fútbol tampoco destila demasiadas esencias tranquilizadoras. La imagen de las trifulcas entre aficiones transforma el evento en una competición de energúmenos. Vergüenza y tristeza combinadas con cerveza y espirituosos a partes iguales. Un cóctel a base de guantazos servido demasiado caliente en la dársena marsellesa mientras la fraternidad tambalea. Un ejército avanzado de hooligans ingleses explicitando la determinación de salir de la Unión Europea zurrándose con los cosacos de Putin en un embate de guerrilla portuaria.

La cara oscura de los planetas también se había alineado durante la noche en Orlando en una matanza terrible en una discoteca. El horror, el asco y el miedo rentabilizados por un personaje que aspira a ser el emperador de la globalidad, el candidato republicano a presidente Donald Trump. 

En esta orilla del Manzanares, lejos de Miami, de Washington y de los barrios temerarios de Marsella, los candidatos a la segunda vuelta de unas generales revueltas y mal resueltas se batían a primera sangre en un debate a cuatro. Una liguilla de verano, como las de pretemporada, donde se prueban las combinaciones, se ensayan las estrategias menos sensatas y se suelta alguna patada impune bajo la mirada miope de los moderadores. Todo acontecía el lunes trece. El gol de Piqué y el campeonato que no podrá decidir por goleada otra mayoría absoluta. La expectación, sin embargo, no superó la de las evoluciones de los discípulos del entrenador Del Bosque que contaba con el ingrediente intrigante de qué portero detendrá el avance checo y mediático. 

Aburrido. Reiterativo. Estático. Sin sorpresas. Sin respuestas. Mensajes y eslóganes de mitin pronunciados sin aspereza. Pocos momentos para la historia de los debates televisivos. La Academia no encuentra el punto ni el formato. Tampoco el escenario amparaba un prodigio de diseño. Si el debate a cuatro manos nos había de despertar las ansias por ir a votar y desvelar las dudas, si tenía que fomentar la participación y decantar a los indecisos, mucho me temo que las expectativas no han sido alcanzadas.

A pesar del desconcierto ante la corrupción, el punto más vulnerable que vuelve estrábico a Mariano, el presidente en funciones salió ileso, con los mínimos moratones y con suficiente habilidad para acusar de inquisidores a los oponentes cuando se ha gobernado desde una abrumadora mayoría absoluta. En un paralelismo con el gol de Piqué el orteguiano problema catalán llegó casi al final del partido, en tiempo añadido y antes de que los penaltis tampoco decidieran -en caliente y en el campo de juego- quién se llevará la copa el próximo 26-J. Yo diría que el gol nos lo marcaron a la audiencia.