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lunes, 8 de abril de 2019

Metáforas políticas.


Primavera en mitad de una campaña electoral demasiado florida según algún prosaico tuiteador: -¡Estoy hasta el mismísimos de la gente, especialmente políticos profesionales, que sólo saben hablar con metáforas! Que si las cumbres, que si la navegación, que si el ensanchar la base, que si Ítaca. ¡A partir de hoy, me declaro explícitamente enemigo de las metáforas! La respuesta, propia de un debate con las sentencias demasiado breves que se comporta el medio, es de un docto reflexivo que le reprocha: -Ser "enemigo" de las metáforas ya es una metáfora. Todo el lenguaje, el pensamiento y la acción son metafóricos. Yo lo redondearía tomando parte, pues, con un ¡viva la metáfora! Mejor, ¡que viva el poder de la palabra!

Recuerdo aquellos hermanos, ambos descansan en paz, que vivían en un mundo tan particular que costaba comprenderlos cuando hablaban entre ellos. Sus expresiones tenían una complicidad comunicativa tan personal que el resto no entendíamos. Alguien, muy acertadamente, a esta habilidad, la definió como hablar en metáfora. Porque no eran sólo aquellos hermanos, ¡toda aquella familia hablaba en metáfora!

La metáfora consiste en decir algo llamándolo con el nombre de otra cosa. Dicho así de torpemente se entiende la alergia de aquel a la metáfora política de la que está hasta los mismísimos -¡así, en superlativo!-. La metáfora electoral puede ejecutar verosímiles equilibrios al borde de la temeridad cuando, en una voltereta audaz, proyecta en exceso la promesa para desplomarse sin red en la vacua realidad.

La cuestión es dilucidar si los políticos actuales también hablan en metáfora. Si son unos poetas inspirados y desinteresadamente comprometidos a resolvernos o a hacernos la vida fácil, armoniosa y más feliz. ¡Seguro! Más que programas políticos asistimos a la presentación de poemarios políticos que rebosan rimas sociales, económicas y éticas. Sensibles enciclopedias con los planos del entendimiento y los croquis para la sintonía en un atlas de progreso y calidad de vida para todos. ¿Qué más podemos pedir? 

Si alguna utilidad tienen los recursos poéticos es la de endulzar amorosamente el universo cercano desparasitando-lo de la a menudo demasiado dura prosa, de la pedrada sin metáfora que también tiene mucha gracia aunque poca virtud cuando asiste las cartas gastronómicas del menú político más rellenas de recursos poéticos que de chicha. ¡Que vivan también los poetas políticos! 

Podríamos concretar la eficacia del poder de la metáfora aplicada en el galimatías al que se ve abocada la televisión catalana debiendo compensar la retransmisión de esa manifestación en la Castellana de Madrid, a los pies de la desconcertada Cibeles, en defensa de los "presos políticos". La cadena pública catalana deberá corregir el agravio a instancias de la Junta Electoral Central siendo exacta en la duración y concienzuda en el contenido. Yo propondría -¡metáfora!- la retransmisión de una corrida de toros en directo en la que concurrirían los primeros espadas que figuran en las listas como candidatos en estas elecciones. A ver quién corta más orejas y cercena más rabos. Así, TV3, de un disparo mataría tres pájaros y descalabraría más bravos todavía. 

Recordaré a los ignorantes en materia taurina que el Sr. Adolfo Suárez Illana ejerció de torero durante siete años, una vocación que arrastró por las arenas movedizas de la tauromaquia en la que no sobresalió ni tampoco triunfó.

¡Que Dios reparte suerte! -Así se inicia la retransmisión la TDT a las cinco en punto de una tarde primaveral extraordinariamente soleada mientras los toros pastan por el césped del Camp Nou mecidos por un pasodoble bien airoso.

viernes, 29 de marzo de 2019

Lluvia suave cuando el pueblo la demande.


Callejeando por la ciudad me ha sorprendido como unas criaturas jugaban a la pelota en una plaza. Se habían ingeniado una portería virtual, bien imaginaria, y discutían si el disparo había entrado por la escuadra o se había estampado en el palo, otra realidad de las que no se tocan bien difícil de delimitar. En otro rincón un grupito se esforzaba para trepar al árbol en la aventura intrépida de alcanzar un nido de pájaros que yo no he descubierto. En el bullicio del espacio se ha impuesto, desde una ventana, una madre requiriendo a una de las criaturas para que fuera a comprar algo en la tienda de comestibles de la esquina. Os aseguro que, sentado en un banco, he cerrado los ojos y me ha llegado el griterío animado de esta escena vital que ya no existe. De vuelta a la realidad tampoco he hallado por ninguna parte la tienda de ultramarinos y me ha parecido que el sol era más tenue y estaba más sucio que en mi recuerdo.

En el campo la infancia era soledad desparramada achuchando a un chucho esquivo, cazando caracoles un día soleado con un cencerro al cuello o peleándonos con un asno terco que quería escabullirse de las trastadas que nos ingeniábamos para distraernos. Un burro, un perro perdiguero de orejas abatidas y la esplendidez de la naturaleza perfumada de hierba recién cortada. Y el cielo era de un azul tan ofensivamente limpio y delgado que sucedía espejismo cuando hacia el mediodía los castillos de nubes de algodón se empeñaban en delimitar tímidamente el infinito de aquel prodigio en la cresta de la montaña.

El abuelo desdibujado por una nube de humo espeso me despachaba con el pretexto de que fuera a buscar caracoles a pesar de que caía un sol de justicia que resquebrajaba las piedras y la cordura. Costaba de adivinarle el aire socarrón oculto bajo la gorra y aún más de encontrar la eficacia de colgarse un cencerro que, según el abuelo Pep, atraía a los caracoles grandes, a los caracolillos chiquitos y a las babosas. También en días de sol y sierpes.

A menudo, recuperando aquellos años que no volverán me invento un deseo, de poder volver a ver y vivir, aunque fuera un solo mediodía de primavera avanzada, la luz y la nitidez de aquella infancia amparada en aquellos cielos soleados sin la niebla de los caliqueños -y los cencerros- del abuelo Pep- que lo han contaminado todo. Un sueño de veranos cuando las bicicletas eran un lujo impracticable en aquellos caminos empinados y salvajes. 

Y en la profecía de los tiempos, ya no hay tantos, de pájaros ni tantas estrellas en el firmamento. ¿Se habrán cumplido aquellos augurios que no presagiaban nada bueno? Ya lo decía aquel, cualquier tiempo pasado fue mejor aunque algunos se empeñen en negar que nada ha ocurrido. 

... ... ...

Cerca de 2.000 jóvenes se manifestaron en Barcelona contra el cambio climático. La protesta ha coincidido con una huelga de estudiantes que se había convocado en todo el mundo. La movilización forma parte del movimiento Fridays for Future (viernes para el futuro), creado por Greta Thunberg, una adolescente sueca. Hace semanas que, desde esta entidad, algunos jóvenes protestan cada viernes en varios países y exigen medidas para frenar el calentamiento global. Un movimiento estudiantil que surge para exigir a los líderes mundiales contundencia ante el cambio climático. En Girona ya es el sexto viernes que se movilizan. Estos jóvenes exigen que se declare el estado de emergencia climática. Los herederos de este mundo que les dejaremos en usufructo solicitan que se amplíen las medidas y se cumplan los acuerdos internacionales.

Tras la bonanza primaveral que nos mece en la ciudad está instalada una sequía áspera que castiga la tierra. Campos resecos con los sembrados sedientos. Hace demasiados días que no llueve como correspondería. En otros lugares del planeta las tormentas o el pedrisco causan estragos serios. Los retos para la sostenibilidad y la reducción del calentamiento global -si todavía estamos a tiempo- deben ser los paraguas que cobijan la humanidad entera. Negarlo es una bajeza política muy torpe. Sentaron época las declaraciones de hace una década de un dirigente cuestionando su existencia apelando a un primo suyo catedrático. Cerró el parlamento diciendo que el asunto "no se puede convertir en el gran problema mundial". Algo que Trump ha ratificado -no así los acuerdos internacionales- despreciando la realidad a pesar de los efectos devastadores que el país que dirige ha sufrido en diversas ocasiones.

Como piden los Gozos de Ral dedicados a la Virgen de Gracia: "Danos lluvia suave cuando el pueblo la demande". La meteorología democrática es una disciplina que está todavía por verificar. Mientras, podemos pasear en procesión a los santos del sentido común muy ligados a la pervivencia de los causantes de semejante desastre global.

viernes, 22 de marzo de 2019

La seducción viste de rubio.


Cuando la seducción viste de rubio y el estado continúa cautivando a los catalanes díscolos, todo parecería sumirse en una pesadilla, la escena de una película protagonizada por Arévalo, Esteso o el Pajares -a elegir- dudando a qué vecina del quinto tirar la caña. Si se prefiere, retrocedo atrás en el tiempo y me asalta la decimonónica duda zarzuelsca de las Coplas de Don Hilarión. 

Soy capitán,
de un barco Inglés
y en cada puerto tengo una mujer. La rubia es
fenomenal  -
garantiza Casado-
y la morena tampoco está mal  -
asegura Rivera-. 

Si alguna vez
me he de casar,
me casaré con la que me guste más.

Una morena y una rubia,
hijas del pueblo de Madrid,
me dan el opio con tal gracia
que no las puedo resistir.

¡ja, ja, ja, ja!
se deshacen por verme contento,
esperando que llegue el momento
en que yo decida
¡ja, ja, ja, ja!
cuál de las dos
me gusta más.
… … …
Pero también algunas veces
se me ha ocurrido preguntar:
¿Si me querrán estas chiquillas
por mi dinero nada más?

Os confesaré que me encanta la mirada retadora, un punto chulesca, del fichaje de invierno de Casado. Cayetana Álvarez de Toledo y Peralta-Ramos es la novedad en el catálogo electoral catalán que, a pesar de desprender una languidez engañosa, apunta como la gran tigresa de la política. Sale a la pista una felina inquietante de zarpazo frío en mitad de la intriga glacial. 

Se acerca una temporada de arremetidas electorales apasionantes en la que asistiremos a episodios nacionales dignos de ser redactados por Benito Pérez Galdós. También de trifulcas que podrían transitar por los espejos valleinclanescos donde se refleja el callejón que nos lleva al corral donde estas pollas -la rubia y la morena- se las tendrán. Fascinantes escenas homologables a las corridas de toros y a las monterías con caballos donde unos nuevos contrincantes en la escena electoral pueden ejercer de jueces.

Mientras la campaña no arranca, los díscolos catalanes, insensibles en la herejía separatista, han traído la travesura rebelde -y republicana- a la capital. La arteria madrileña amaneció colapsada por el colesterol independentista reclamando autodeterminación y en contra del juicio por el proceso que, implacable, va a la suya. La crónica de algunos medios de la meseta se resume en un dicho castellano, no hay peor desprecio que no acero aprecio. La indiferencia relativa, sin embargo, pierde eficacia cuando se fundamenta en la sorpresa por la invasión traicionera, como el día D en Normandía, sólo que con autobuses.

La falta de información -ya no digo de comunicación- propició que los sufridos madrileños, asombrados por aquella marea estelada, se sorprendiera aún más porque el enjambre amarillo no contagiaba de ictericia. Otros pudieron contrastar que los catalanes díscolos si son demonios, lo son rabones, sin cola. 

¡Feliz San José!