Vergüenza y tristeza.

Hace días que no tengo el mejor ánimo para escribir acerca de los hechos de octubre en Cataluña. El tobogán de las emociones y la vorágine de los acontecimientos me han superado. El vértigo del momento histórico -¡ahora de verdad!- me sobrepasa. El estado de ánimo, blanco o negro como las opciones de una papeleta de referéndum, oscila suspendido y sorprendido entre la realidad de lo que yo he vivido y las narraciones que la prensa diversa ha proyectado. Desde el día de reflexión al día de hoy toda una eternidad en una inmediatez que no consigo atrapar. Son momentos que te arrastran en una riada de emociones intensas que pensabas imposibles e inverosímiles.

Poner todo en orden es complejo. La primera imagen que preludia lo que aconteció es como una viñeta de El Roto animada y en color. Un personaje jugándose literalmente el físico para arrancar una pancarta en la fachada del Ayuntamiento de la Colau es toda una editorial gráfica en un lienzo blanco donde había escrito "Más Democracia". La furia con que aquel individuo consiguió sólo rasgar el ribete inferior de la pancarta asusta. Reconocer que los responsables de sujetarla hicieron el trabajo a conciencia. O, quisiera pensar, que descolgar la Democracia no es cosa fácil. ¡No lo fue!

El día del referéndum -siguiendo las recomendaciones de Guardiola- comenzó muy temprano. En la madrugada todavía oscura reconfortaba reconocer a vecinos de escalera y a colegas de cola en el supermercado que yo no habría sospechado que estuvieran allí resguardando las urnas y el colegio electoral. Se cumplió lo que algunos negaban porque había urnas, papeletas y una afluencia paciente -con un auténtico aguacero- que no he visto en ninguna otra de las convocatorias electorales que se han hecho y deshecho desde que la urna vuelve a pastar por las praderías de la España democrática. Ahora puedo confirmar que algunos y algunas se la pegaron a la compañera y durmieron con la urna. ¡Cuántas horas fueron necesarias para poder votar! Destacar que los escudos humanos de carrocería delicada tuvimos preferencia en medio de una multitud de contumaces y de constantes.

Había urnas, papeletas y un censo universal decantado por la perversa y poco saludable práctica del coitus interruptus versión digital -¡No funciona! -era el grito de guerra en cuanto a la dinámica electoral que presidió la mañana por excelencia. No pasaba nada, nadie abandonaba. Y lo que se negaba insistentemente se hizo. Había habido referéndum con un resultado abrumador teniendo en cuenta las circunstancias y todos los obstáculos. Votaron -redondeando a la espera de los resultados oficiales- 2,2 millones de personas. Sí: 2.020.000. No: 176.500. Blanco: 45.500. Nulos: 20.100. Calculan que los votos que no se pudieron emitir por las urnas requisadas ascienden a unos 700.000. Un resultado que según la normativa -suspendida por el TC- avalaría la proclamación unilateral de la república catalana. 

Tristemente los resultados, las urnas y las papeletas pasaron a un segundo plano a medida que acaecía el asalto a los colegios electorales efectuado por la policía nacional y por la guardia civil. Lo que podía ser una anécdota con más o menos proporcionalidad por parte de los agentes de las fuerzas públicas se convirtió en portada mundial excepto en muchos medios españoles que la negaban o la adscribían a los pacíficos ciudadanos con las manos alzadas que pretendían sólo votar. Os aseguro que fue horroroso, yo estaba.

Aquello ya no consistía en un juego del gato y del ratón esquivando policías para proteger aquellos contenedores chinos de torpe aliño. Vergüenza y tristeza. Mucha vergüenza y una inmensa tristeza se cernía convertida en un helicóptero más agitando la atmósfera de la mañana. Alertado por los mensajes en las redes me aproximé al colegio cercano donde se acababa de efectuar uno de los múltiples asaltos de las fuerzas del orden. Tras la intimidante comitiva policial quedaba la osamenta de una escuela profanada a golpes de mazo con las puertas despanzurradas en todas las plantas del edificio, cristales rotos y los aseos destrozados, la secretaría era una caos de documentos diversos desparramados con los expedientes de los alumnos vejados.

Vergüenza y tristeza que iba en aumento porque el paisaje humano era aún más dantesco. Sangre y contusiones aderezando la impotencia ante la colosal barbarie desplegada. ¡Cuánta rabia! Cuánta vergüenza y cuánta tristeza. Tras la furia y la extrema violencia contra indefensos y pacíficos ciudadanos no había ninguna explicación que no fuera la de atemorizarlos o la de intimidarlos, pero se les fue la mano en extremo. Aquella actuación acababa de evidenciar para muchos que no se puede vivir con quien nos trata -y nos quiere- como lo hicieron. La desafección de los equidistantes acababa de presenciar una dosis amarga de realidad inverosímil. Aquello no parecía posible, pero lo fue. Sabrá quién ordenó esta carga que la imagen de los cuerpos policiales que la perpetraron ha resultado formidablemente dañada. Algunos sólo obedecían órdenes, otros añadieron un plus de brutalidad que no se puede justificar de manera alguna.

 Y en este doble mundo de declaraciones y de informaciones, la manipulación. No os extrañe amigos de meseta que el grito de "manipuladores" sea tan constante y persistente. Ver para no creerlo. Vergüenza y tristeza sintiendo como los "agresores" son aquellos que se sientan en el suelo con las manos arriba. Si esta era la propuesta contra el referéndum que no existió -según Mariano- estamos aviados. Como campaña de la seducción os confirmo que ha fracasado estrepitosamente.

Y el problema no se ha desvanecido, continúa, se agrava y sale a la calle en un paro laboral -huelga general- transversal, pacífico una vez más, pero muy dolido. Nunca había asistido a una manifestación tan gigantesca -excepto las míticas de la Diada- donde el cuidado para no caer en la provocación sea tan extremo. ¡Qué argumento no sería una respuesta violenta! La marea humana en toda Cataluña exhibe la magnitud del descontento y es la reacción inmediata a la acción policial del domingo.

El conflicto no se pacifica con una esperada intervención fuera de calendario del rey Felipe VI, con una audiencia en Cataluña superior al resto del estado. Algunos querían -todos los catalanes necesitábamos- una salida a escena homologable a la del padre, más campechano y muy oportuno, semejante a aquella del 23-F cuando tranquilizó al Jordi alertándole de que sólo se trataba de la guardia civil -¡cómo han cambiado los tiempos! No le perdonan que no mencionara a los damnificados por la paliza. ¿Qué ingenuos podían esperar presenciar a un monarca poniendo el cuello en una urna llena de papeletas republicanas? ¿Qué otros candorosos esperan aún el apoyo eficaz del “nord enllà on diuen que la gent és neta i noble, culta, rica, lliure, desvetllada i feliç!” -y donde no aporrean a los vecinos-.

En la banda sonora de los días, con arpegios a golpe de cacerola y mano de almirez, retumba recíprocamente ecuánime la sinfonía nocturna rítmica y desafinada tanto durante el discurso del monarca como durante el del presidente de la Generalidad de Cataluña. Que no anuncien las campanadas a muerte de la convivencia.

¿Dónde estamos? Donde siempre. Quizás Rajoy nos tenía que haber hecho llegar antes que a los policías y a los guardia civiles el corredor mediterráneo, por decir algo. Puigdemont sigue demandando diálogo y haciendo tiempo mientras no aparece el Mesías que no acaba de bajar del cielo para traernos la buena nueva de la negociación. De candidatos vamos sobrados. Los últimos en postularse han sido el Banco Sabadell y La Caixa . 

¡Buena suerte y que nadie sufra ningún daño!

Reflexionando...

Se acerca el día con ilusión e incertidumbre. El estado y el pueblo catalán siguen evolucionando, como los resfriados de temporada, en su curso ambos. Amenazas y prohibiciones, ahora les toca a los miembros de las mesas con advertencias de multas astronómicas, mientras la determinación para votar no se desvanece ni se amedranta. El estado ha prohibido el vuelo de aeronaves -menos los de las gaviotas que planean rasantes- en el espacio aéreo de la ciudad. Imposible de captar la magnitud de la movilización o de la represión -¡que no sea el caso!- desde el aire. 

Hoy es día de reflexión. Nadie lo menciona ni lo ha decretado ya que los formalismos, menos el fundamental del derecho a votar, han adelgazado en este largo camino. La voluntad muy mayoritaria y muy reiterada ha sido no resuelta torpemente. Sólo son urnas, señores y señoras. Unos contenedores de oferta o de outlet que ya se las apañan conteniendo papeletas y que después, siguiendo las reflexiones del gran García Albiol, podríamos ceder a los presidentes de mesa más machos en recompensa a la ruina económica y moral que les acosa; porque su mujer los recicla como cesto de la ropa sucia o como un apaño de papelera, según Rivera. Reflexiono que las urnas, en el país del diseño donde la modernidad nos tiene el corazón robado, ciertamente no son estéticamente afortunadas. Mariscal podía haber aportado una pincelada de espíritu olímpico con alguna sinuosidad redondeada y voluptuosa. Las urnas del deseo, siguiendo las sugerencias del Albiol, deberían tener algo de subliminal más que nos moviera sino la fibra sensible, sí la sensual. Tampoco estoy afirmando que nos las tengamos que llevar el catre, ¡ojo! 

Medito -hoy es el día- y veo un ejército de tanques campesinos con ruedas de tractor. Levanto la mirada al cielo clausurado a las papeletas -aviones de papel volador- y descubro la sombra de la representación temeraria de los bomberos catalanes del Circo du Soleil evolucionando al amparo de una pancarta gigantesca para rescatar el gato de la democracia encaramado en el tejado. También me hace pensar que los estudiantes han abierto el foco preludiando la decadencia de la selfie.

Me vienen a la cabeza los recuerdos de los internados de adolescencia cuando la convivencia era comprimida y la atmósfera destilaba sueños de futuro mezclados con el tufo de los calcetines desparejados en guerrilla. Qué debe hacer y qué pensará esta tropa multitudinaria -esperemos no tumultuosa- de agentes acuartelados en el poco lucido buque para el regodeo de la ganadería Looney Tunes. Les habrán cortado las comunicaciones y restringido el espacio para pasear por la ciudad acogedora y encantadora. No es momento para visitar parientes ni Sagradas Familias. Que la medida y la contención os acompañen con un punto de orejas tapadas a los cantos de sirena bélicos. Porque sólo son urnas ... Oé, Oé! Sólo un "picnic" o una barbacoa, como decía aquel. Ya tendremos todo al día siguiente y lo que te rondaré morena para discutir porcentajes y legitimidades que deberían poder ejercerse y recontar en paz y sin violencia de ningún tipo. 

Pienso que los pocos incidentes -por ahora irrelevantes, a pesar de la reiteración mediática selectiva que los explota y parece que los quiera fomentar- contrastan con los excesivos silencios y los exiguos gestos ya no de apoyo o de simpatía, que algunos más deben de existir, sino de la mínima comprensión que los catalanes despertamos en el resto del estado. Al contrario, las declaraciones -las hago también selectivas e interesadas- son para coger el hatillo y largarse de esta España polvorienta y por ventilar.

Día de reflexión de los fáciles. "Sí" o "No". No se necesitan matices ni grises -ni de los de antaño-. Blanco o negro. Sólo "Sí", "No" o voto en blanco. Esta circunstancia hace que la meditación sea de un binario elemental adecuado para la gente de letras y de pocos números, algo de agradecer porque la enrevesada combinatoria estadística descoloca a la hora de la elección. La aritmética del "Sí" o del "No" tiene, sin embargo, otras complejidades. Reflexionemos, llevamos ya tantas ediciones del 11-S dándole vueltas que en esta convocatoria nos pueden convalidar el día de reflexión.

La profética bola de cristal me hace un guiño y no puedo evitar anticiparme al reconocimiento de lo que salga mañana aunque sólo sea para continuar negando su legitimidad proclamando la ilegalidad que podríamos desvanecer sencillamente contando si la fiesta de la democracia -antes los telediarios solían empezar con este tópico- no hubiera sido atropellada. 

Como el voto es personal, intransferible y secreto no os desvelaré en qué sentido votaré mañana. Estoy dándole tumbos al asunto. Sopesando los requiebros de una joven república catalana o dejándome seducir por las atractivas propuestas de Mariano Rajoy avaladas por el ecuánime Trump. Entre el "Sí" y el "No" sin embargo existe la tentación de hacer campana asistiendo a la paella convocada por Iceta sólo si el tiempo lo comporta, ya que la autoridad -como en los toros- ya la ha autorizado. 

¡Reflexionemos!

¡Votaremos!

Me declaro en rebeldía por extremista radical, sedicioso, minoritario y adscrito al tumulto. Me acuso de haber asistido, coreado y dado apoyo muy especialmente a la consigna del queremos votar -¡Votaremos! 

Me contengo y me ahorro la ristra de calificativos que me han adjudicado desde demasiados medios que una vez más me han reflejado desde aquel callejón de espejos esperpénticos por donde vagaba la genialidad tan vigente de la prosa castiza de Valle-Inclán. Ciertamente que echo de menos hoy desde Madrid la estampa y el estilo de un Max Estrella entre lo cóncavo y lo convexo que en Cataluña instalamos en un salón de espejos muy celebrado en el parque de atracciones de Montjuïc para reírnos de nosotros mismos. 

La realidad desdibujada siempre conduce a la sonrisa y posee un componente, un excipiente eficaz, que diluye la miseria y la crítica -la autocrítica también- en algo saludable. Cuando, sin embargo, el esperpento estrambótico y torpe es un espejo empañado y remendado en el que nos condenan a reflejarnos y nos enmarcan interesadamente hemos de desconfiar. ¡Ojo, alerta! Me consuela mucho -bien cierto- que, tras rebajarme a la altura del betún, de tacharme de engañado sin criterio, de extremista y de bobo convicto por una abducción sideral de fanatismo, una neumática tertuliana rubia excesiva -en argumentos y calibre- declare con apasionada vehemencia sincera "quiero firmemente a los catalanes". Me ahorraré de describir o de hacer apología de la sinuosa -y dulce- muerte por achuchones asfixiado en un beso de tornillo. ¡Gracias!

La contestación ciudadana que ha vivido Cataluña estos últimos tres días ha sido monumental. La sacudida de civilidad donde la misma CUP ha exhibido mesura, habilidad y ejemplo ante provocaciones al borde de la chispa sólo ha encendido tormentas a golpe de cacerolas y el cansancio de mucha ciudadanía destilado en concentraciones "tumultuosas" donde te ofrecían agua y un bocado con una exquisitez pegajosa que supera el concepto de revuelta. Demasiado azúcar, demasiadas sonrisas, demasiadas cortesías para los adictos a la revolución de manual como es debido. Para los profesionales de la asonada esto no va a ninguna parte. Tienen razón porque estos cobardes turbulentos de la sedición se parapetan tras criaturas todavía de pecho y recurren a escudos humanos con más currículum farmacéutico que subversivo. ¡No vamos a ninguna parte, camaradas! 

Han conseguido que la sufrida paciencia de muchos estalle en la calle. Detener esta determinación no será sólo cosa de las golondrinas amarradas en el puerto de la represión. Allí con un clavel en los labios se inspiraba premonitorio el poeta Salvat-Papasseit respecto "de aquel viejo marinero ... que iba a cacería de estrellas" donde estos días están abarloados unos barcos policiales. El órdago a la mayor violentando la Constitución del 78 ya no clama libertad, amnistía ni estatuto de autonomía. La gente pide votar cuando el sí o el no es en esta edición algo fácil de entender, "¿Desea que Cataluña sea un Estado independiente en forma de república?". 

Por ahora los catalanes estamos solos en un "conflicto" para el consumo interno y propio -como la deprimida impresora del Rufián en el Congreso-. Recordemos el papel de estraza de Europa durante la situación dramática en la guerra civil española o el papel de la comunidad internacional el 1945. Asuntos caseros que se resuelven con sentidas condolencias cargadas de metáfora y sensiblería. Acompañamientos y visitas de cortesía sin un triste presente o unas pastitas para el té. ¿Conseguiremos romper la tendencia? Algunos españoles se darán cuenta de que esta independencia también va más allá de la mera separación de España. Este es el verdadero órdago. Tímidas y mesetarias voces se alzan con una mención de honor para los vascos, presuntos solidarios, que ya se ven poniendo los huevos de oro si los catalanes nos vamos.

Recapitulemos. La marmota momificada. Los puentes por rehacer y sin planos. Cataluña muy y transversalmente irritada. Vivimos un momento -este de verdad- histórico y apasionante. 

¡Que tengamos suerte!