Almas en pena.

"Mata todo lo que puedas matar. Entra en una reunión y mata a saco". Los diez mandamientos de la doctrina yihadista se resumen en uno único, éste. La prensa desvela la conversación de alguien que aleccionaba a una chica musulmana residente en Cataluña vía tuit. El terror es así de funcional, va directo al grano y no está por metáforas que no sirven para nada a no ser para glorificar a los mártires asesinos bajo la promesa de un paraíso eterno. Que los dioses nos libren, de conocer y de adorar a estos ángeles de la muerte que se veneran en un altar con una espada o una bomba adosada como un atributo de santidad.

En Berkeley, el territorio del emperador Trump, se ha producido una batalla campal entre detractores y partidarios de este personaje porque habría soltado con letra gruesa -en un pobre mensaje demoledor- y sin documentos o hechos demostrables que lo avalen -aún más asolador- que Obama le pinchaba el teléfono durante la campaña electoral. Obama convertido en el protagonista de una película trepidante de espías levantando alfombras y desatascando las tuberías de los desagües del gran Trump. Por nada del mundo quisiera estar allí justo en el momento que la porquería vuelve a fluir, presenciar el instante en el que el tapón se resuelve en un estallido cuando Donald teclea de madrugada para el mundo libre occidental. ¿Qué podemos decir de este señor salido del circo? Nada. Él solo se lo pastelea superando lo que es insuperable e imposible. Me asustan aún más, creedme, los acólitos y sus convencidos seguidores que le han votado. Los monaguillos de Trump que tienen una caligrafía aún más gruesa que la de su profeta. 

Haré caso al Papa Francisco que nos recomienda una estrategia para luchar contra el maligno, llevar siempre encima una Biblia como se acarrea un teléfono móvil para leerla más a menudo y meditar. El Pontífice, a pesar de disponer de las tecnologías de la comunicación y estar en ello, no vive tan enganchado a estas como el rubio panocha de Washington, un manirroto del tuit nuestro de cada día. El Papa debería hacerse un hueco en estas aplicaciones de móvil que te llevan los libros sagrados a las pantallas de bolsillo. No se trata tanto, para el éxito del requerimiento papal, que acarreemos de continuo con una pesada edición sino que la tengamos disponible desde el artefacto inteligente. Debería haber sido más preciso y eficaz publicitando el enlace -con patrocinio o sin-. 

De hecho existen versiones modernas y cuidadas de la Biblia digital disponibles en aplicaciones que permiten leer, buscar y estudiar el texto desde los dispositivos móviles. Una vez descargada, no necesita conexión. Contienen el texto de la Biblia, tanto del Antiguo como del Nuevo Testamento. Permiten elegir diferentes tamaños de letra. Se pueden ver -y leer, en su caso- todas las notas explicativas. Disponen de una herramienta de búsqueda para hallar todos los textos donde aparece una determinada palabra o una frase. Tienen un rico vocabulario con una explicación de los principales nombres relacionados con la Biblia. Se puede descargar -gratuitamente- desde el Play Store de Android. Pronto estará disponible también para IPhone.

Que los dioses nos cojan confesados y bien documentados. ¡A Fèlix Millet, más! Según la hermana ha declarado en los medios, el protagonista judicial de la semana tiene los días contados. Cuatro meses de juicio que si no se convierten en letales, lo será el ingreso a prisión -dijo-. La sentencia fraternal es fulminante. Y después de que Rita nos dejara tan judicial oportunamente, se ha visto como algunos ya le llevan cirios y hacen promesas a la nueva patrona de los imposibles. Personalmente no les deseo nada, sólo pido -también un imposible de aquellos con los que invocamos a la santa- que devuelvan lo que han robado. Todos y todo el que tenga las manos pringosas, del aceite de esta corrupción -buscando en la aplicación sagrada he hallado que es pecado- que lo reembolsen. También debería tener, sin embargo, una condena en los tribunales de los hombres, una especie de penitencia sin pretextos ni fianzas volubles que redimiese el pecado sólo cuando se ha devuelto la gallina afanada. ¡Amén! 

"¿Las niñas tienen vulva? ¿Los niños tienen pene? Unas preguntas itinerantes respecto de la metafísica del género pasean en auto de línea. Los Mossos han enviado al juzgado tres casos de niñas residentes en la comarca del Gironès a las que les han practicado la ablación de clítoris. Una mutilación para evitar sentir placer sexual, que puedan llegar vírgenes al matrimonio y para que mantengan la castidad después. Las mujeres no sometidas a esta mutilación son consideradas impuras. Es una práctica asociada a creencias muy antiguas. Surgida en el antiguo Egipto la practican los cristianos coptos de Egipto y del Sudán, los judíos de Etiopía y algunas tribus africanas de culto animista.

Demasiadas almas en pena. 

La ciudad portuaria.

Al año natural le florece un nuevo hito con el Mobile World Congress, andamos por la edición MWC 2017. Entre la Navidad, la Cuaresma y el Ciclo Pascual, en Barcelona, gozamos de una semana ferial que convierte la ciudad en el epicentro de la tecnología móvil para disipar la fealdad -afortunadamente corta- del mes de febrero y de la pandemia que aflige a causa de la sequía las cajas registradoras. 

Se augura una millonada en ingresos por hospedajes, banquetes, transportes y aquello que gira al amparo de las noches barcelonesas portuarias y más canallas. La marinería americana de los sesenta ha evolucionado como los teléfonos, ya no luce ese gorro de marinero sino un escapulario que acredita su condición de congresista. La pose, el andar de lobo de mar en tierra, los dólares y el poder que rezuman son similares pero extraordinariamente excedidos. De la nostálgica estampa de los grumetes de la US Navy a estos más de cien mil profetas de la virtualidad -algunos con cierto aire friky- hay mucha distancia. Vivimos a una eternidad de aquella bisabuela de los plásticos, la negra baquelita de los terminales como coleópteros anclados en la dársena de principios del siglo pasado, a las sensuales pantallas portables que se dejan magrear.

Rehaciéndome aún del carnaval me siguen haciendo chiribitas los ojos tras coincidir por azar con una comparsa brasileña auténtica en un rincón urbano donde evolucionaban a un ritmo frenético las caderas en un estallido epidérmico bien puesto y exuberante. En medio del prodigio de aquellos cuerpos presentes y morenos fuera de temporada destacaba un mocetón brasileño alto como un pino negral muy bien plantado que, disfrazado de ave del paraíso macho con inmensas alas azules, pretendía levantar el vuelo por encima de aquel oleaje carnal hembra a ritmo de samba. 

Rambla adentro los vagabundos profesionales europeos en plena campaña de invierno provocan al público que sale de los teatros, del Liceo o pasea el atardecer de invierno. No son ni primos lejanos de los refugiados. Derrumbados, sucios y amarrados a un salvavidas sospechosamente alcohólico se las tienen con la sexta flota por las aguas territoriales de nadie, bajo los soportales en las islas urbanas recitan con griterío arrogante una oda al desespero y a la miseria humana sin conexión a la red.

Callejeando tropiezo con los meninos da rua del arrabal. Adolescentes aún en la niñez imberbe aspiran con desazón cola industrial de unas bolsas de plástico que esconden en la mano. Uno se acerca como una gacela del desierto, mira desafiante y valora las posibilidades de capturar la presa, un móvil de última generación con el que alguien les ha birlado el espíritu ajetreado a las bailarinas. Las pupilas también le hacen chiribitas, pero es incapaz de fijar la mirada, perdida y lejana. Niños de la calle sin nadie más que no sea la propia tribu urbana. Todavía olfateo el olor pegajoso de los hilillos de engrudo chorreando mientras se le escurría entre los dedos. 

La noche viene cargada de olores. Perfumes. Comidas. Humo. Plumas hechiceras y Guardia Urbana. Barcelona es un estallido sensual en todos los sentidos. Las sirenas como premonitorias campanadas a muerte. Vuelan rasantes las gaviotas rapaces. El aullido enjaulado de los leones en el zoológico. El quejido temerario del asfalto. Una bandada de luciérnagas, faros de acera a pedales. O el ejército de vertebrados mecánicos con ruedas que se deslizan esquivando a los descolocados ancianos con poca paciencia y demasiada cachaza. ¡Es la ciudad! 

Se rumorea que la cantidad de marisco prohibitivo -por el colesterol- que consumirán los pescadores de oportunidades virtuales con escapulario no cabría en el Camp Nou. Es una delicia pasear la vida y la nocturnidad que ya no está al alcance. Los datos, el 5G, el internet de las cosas, los coches y la inteligencia artificial son los protagonistas del congreso mundial. Mientras, yo me decanto por la inteligencia de toda la vida y me conformo esperando la lluvia dulce de caramelos que han anunciado los hombres del santoral por Sant Medir en el barrio de Gracia. 

La primavera renace muy viva.

Por un sistema penitenciario privado.

"La justicia es igual para todos". ¡Qué gran sentencia para la ecuanimidad! Puede tener matices y diferentes grados de percepción si es que nos han pillado y hemos caído en sus redes -¡que Dios no lo permita! -. La justicia dibujada con una venda en los ojos es un icono universalmente reconocido pero creo que poco apropiado, propongo abrirle de par en par el campo visual para que mantenga los ojos bien despiertos, si es necesario con gafas gruesas de ver de cerca o con una buena lupa para los cortos de vista judiciales. Concedámosle, sin embargo, la presunción de inocencia -o de verdad- y proclamemos que la justicia es igual para todos, un deseo o una aspiración, decía, cargada de matices y de percepciones. 

Con "Hacienda somos todos" acontece algo similar. La grandilocuencia del eslogan a menudo se ha de acotar. En cuanto a la hucha pública, la hacienda estatal, tampoco parece cosa de todos -¡todos!- cuando el cerdito de fango comunal se comporta con remilgos según en qué fortunas pasta. Si hacemos caso a la juez Alaya "en España la justicia no es igual para todos". Yo no voy a juzgar ni a criticar las sentencias porque estoy seguro de que tenemos la mejor, la más independiente y la más justa de las justicias que se hacen y deshacen bajo la cúpula de las judicaturas. Así lo quiero creer. 

Hecha la introducción, vigente tras la sentencia de la Audiencia de Palma respecto del caso en el cual se han visto implicados el yerno del rey y una Infanta descabalgada de la familia real reflexionaré sobre el fondo de la cuestión que pienso debe ser otro. Me centraré en cómo debemos gestionar los almacenes de delincuentes, también llamados centros penitenciarios o cárceles. Dado que la justicia funciona y es igual para todos, debemos prever un alud considerable e inminente de sentencias que se resolverán en penas de prisión. Los casos Gürtel y el Nóos anticipan la tendencia de la nueva temporada de primavera. Si al incremento de las ratios a galeras añadimos la naturaleza de los protagonistas tenemos un problema. Si hemos de escolarizar por la vía penal a los reclusos para devolverlos a la sociedad transformados en personas de provecho y rehabilitadas, debemos disponer de un sistema penitenciario a la altura, asumible, modélico y, sobre todo, sin recortes.

Por estas razones me anticiparé y proclamo que no me gustarán los presuntos titulares de la prensa denunciando los barracones penitenciarios construidos a toda prisa que deberán acoger a estos huéspedes. Seamos previsores y planifiquemos con cuidado y eficiencia. La avalancha de invitados previsible, por otra parte, no es moco de pavo. Se trata de personajes conocidos -nada que ver con el robagallinas del Lute- que tienen prestigio político, social o económico. Fotogénicas caras de telediario, devotos de la corrupción endémica a gran escala, que han disfrutado de una posición en la vida. Esto conlleva que estos intermitentes habitantes de las cárceles -a menudo a tiempo parcial y breve- sean especiales y tengan que sufrir un trato más selecto, de acuerdo con su estatus. 

Deberemos plantearnos la posibilidad de habilitar mazmorras exclusivas para personas importantes. Se trataría de tener el gremio del hampa clasificado y ordenado para que no se mezclen el lumpen de alpargata y chándal con la tribu delincuente del guante blanco y del cuello duro. Seamos metódicos y primorosos. Centros específicos donde el acceso venga condicionado por determinados requisitos, como una nota de corte que seleccione por la magnitud de la fortuna sustraída y otorgue méritos para residir en un complejo o en otro. Una medida de higiene social penitenciaria que separará atendiendo a unas exigencias bien definidas y reguladas.

Centros que también podrían pertenecer a una titularidad privada y de pago, como una especie de internado refinado, que conllevarían unas cuotas para servicios extrapenitenciarios con aportaciones voluntarias a fundaciones que desgraven en la declaración de la renta. Se conjugan la redención de la pena con una aportación a la hacienda pública, que en su momento se desvalijó. Un desagravio sin humillar a las personas internas, al contrario, que se podrían sentir orgullosas y honorables debido a la generosidad desinteresada. Ya sé que se me podrá acusar de clasista y de atentar contra la equidad, pero nos ahorraríamos mucho dinero sino es que los responsables de prisiones no se inventan los establecimientos concertados, en los que la rehabilitación también correría a cargo del estado. Se deberá estudiar, negociarlo con los agentes sociales y con la red empresarial implicada. 

Ya imagino la cárcel Modelo de Barcelona, ​​después de un lavado de cara y unos apéndices modernistas, convertida en un referente turístico más y en un campus para penitentes perfumados y con mucha brillantina. ¡Modélicos!