La pelota es mía.

 

El partido del siglo -esta vez sí porque es histórico- ha estado rodeado de todo tipo de especulaciones, como les gusta decir a los comentaristas deportivos. Nadie daba un duro ni apostaría por el resultado porque primero debería verse si se celebraba. Las circunstancias apuntaban a una negativa de ambos equipos a verse las caras, a entenderse. Unos no estaban por tenérselas con un contrincante ilegítimo para jugar en esa categoría. Los competidores, un batiburrillo casi imposible de reunir, de jugadores bien diferentes acostumbrados cada uno a concurrir a las ligas territoriales con cierto aroma comarcal y acentos diferentes que impregnan los vestuarios.

La cosa tenía la razón de ser en el sentimiento patrimonial que unos y otros se atribuían respecto al campo de juego donde, si se terciaba, se tenía que jugar el largo partido que comprometía el control de la liga durante unas temporadas en asuntos tan delicados como el reglamento y otros no menos importantes para el deporte. Se jugaban ser o no estar y tener la razón que confiere el privilegio de dictar las normas y determinar quién ejecuta el mantenimiento, compra el equipamiento deportivo o negocia con las pelotas; más aún, tener el derecho de admisión y decidir quién tiene asiento preferente en el palco o debe asistir desde la última fila a la sombra del gallinero donde el césped adquiere la perspectiva difusa de los afectados de cataratas. Un trance que no se puede ni se quiere asumir, el de permanecer en el banquillo demasiadas temporadas.

El estadio, por los tanteos fiables que se propagaron, parecía tener ya un adjudicatario firme. Se trata de una especie de franquicia muy golosa que periódicamente debe adjudicarse comportando mucho jaleo porque tiene multitud de novias y más pretendientes todavía. La elección es incierta y depende de los caprichos personales que reunidos y recontados decidirán a quien se adjudica la gestión. Algunos dan por sentado que de los cimientos del estadio a la visera de los recogepelotas son suyos en propiedad, sólo ellos, pues, tienen el derecho de hacer y deshacer porque así ha sido desde siempre y están abonados firmemente a mandar y a decidir. Tienen experiencia y el culo ya pelado en este negocio. Excepcionalmente permiten que el equipo contrario entrene y ensaye algunas jugadas. Nada definitivo. Ejercicios temporales de corto lucimiento con árbitros caseros.

Esta temporada las cosas se han torcido. Las expectativas no se han concretado por los pelos y esto lo ha envenenado todo. Unos no venían a participar ni se conforman con el subcampeonato. Han fichado a las estrellas más fulgurantes del firmamento para vencer, sólo para ganar, el resto son discursos para niños o preadolescentes sin sentido de la realidad a quien la vida ya les abrirá los ojos y los pondrá en su sitio. Quién lo diría. La cara que se les ha puesto es más que el espejo del alma entrampada en la derrota que no pueden aceptar.

No lo han digerido. Amparados por el derecho en usufructo convocan a las gradas para que invadan el campo contrario de juego pastando en el césped hasta convertirlo en un desierto sin agua. Los profetas han salido a las esquinas para predicar que el mundo se acaba. Quieren llevarse la pelota porque es suya si no les dejan jugar como quieren. Resucitan polémicas y están absolutamente en contra de los jugadores extracomunitarios -les llaman tahúres- que han tenido que huir buscando aires nuevos esquivando las disciplinas con las que pretendían fulminarlos. Se ha puesto de manifiesto que tampoco están excesivamente por el deporte femenino, prácticas de niñas pánfilas con césped artificial que pretenden levantar el dedo y desbaratar el tinglado.

El altercado, llegados a este punto, es ensordecedor amplificado por los altavoces contrarios a pacificar y a admitir las reglas de juego. Disonancias y estremecimientos mientras los árbitros se decantan poco sutilmente y otros pretenden que muestren tarjetas rojas como salvoconductos sólo para las personas cabales con centinelas en los accesos del calibre armario empotrado para limpiar de díscolos y diversos el campo de batalla en que se ha convertido la pugna. Gesticulación rabiosa, himnos seniles, banderas manchadas de odio, discursos altisonantes salpicados de insultos primitivos directos a la mandíbula. Ya hay deportistas que prefieren soportar la magulladura a los ungüentos medicinales de alguna preparadora física que rezuma -mientras sonríe esforzadamente- tanto veneno que un arañazo, aunque amoroso, pudiera resultar letal. 

Estrategias de alcance más allá de las fronteras ensayadas con patrones calcados. Cuestionar los resultados o convertir en ilegítimos a los ganadores con argumentos obstinados que se extienden eficientemente contaminando las lógicas elementales y las reglas con mentiras chapuceras contrarias a las intenciones.

¡Me la llevo, porque la pelota es mía!